Стихотворение дня - 2011

[Inna]

Все больше Вы мне дарите Эренбурга. Я его с этой стороны мало ценила... Все больше "Люди, годы, жизнь" А сейчас политизированность отступает на второй план и видно, что человек был крупный и помимо журналистики...
И вот вместо чего глубокого от меня - пустячок


 «Женщина и кошка»
   
Играла с кошкою своей
Она, и длился вечер целый
Прелестный в смутностях теней
Бой белой ручки с лапкой белой.

Шалила, - хитрая! - тая
Под кружевом перчаток черных
Ногтей агатовых края,
Как бритва острых и проворных.

И та хитрила с госпожой,
Вбирая коготь свой стальной, -
Но дьявол не терял нимало;

И в будуаре, где, звеня,
Воздушный смех порхал, сверкало
Четыре фосфорных огня.

Поль Верлен

     Перевод - Г. А. Шенгели

[Росинка]

Мне повезло в отношении русской поэзии ХХ века в том плане, что я с ней совсем мало знакома.
В школе мы ее не изучали, и это к лучшему, учитывая, каким образом было построено преподавание литературы и какой был подход. Так что теперь у меня совершенно "чистый", если можно так выразиться, незамутненный взгляд - на меня не давят ни какие-то навязанные представления и мысли, ни свои собственные противоборческие
А политизированную поэзию я вообще не люблю. Вот философскую, к примеру - да. А политика - любая- на мой взгляд вещь низкая, грязная и преходящая (разве что один только Макиавелли вечен  ), потому для поэзии не годится.   

"Женщина и кошка" - какая прелесть. 
Спасибо!

****************************8
Открываю томик одинокий -
томик в переплёте полинялом.
Человек писал вот эти строки.
Я не знаю, для кого писал он.

Пусть он думал и любил иначе
и в столетьях мы не повстречались...
Если я от этих строчек плачу,
значит, мне они предназначались.

Вероника Тушнова
1948

[Inna]

Ну. политизирована у Эренбурга проза. И она не плоха. Но его военные корреспонденции - не просто политика, а страсть и правда. Говорил в свое время Зиновий Паперный "Сатира - это лирика, взявшаяся за оружие." Только все равно в основе должна быть любовь, а не отрицание само по себе (с которым мы все чаще имеем дело в современной литературе). Такое "бесплатное " (душой не оплаченное) вяканье.

Засим стих нелегкий, "отторгающий", но, как мне кажется, стоящий.
Редьярд Киплинг
Добровольно «пропавший без вести»

Неважный мир господь для нас скропал.
Тот, кто прошел насквозь солдатский ад
И добровольно "без вести пропал",
Не беспокойтесь, не придет назад!

Газеты врали вам средь бела дня,
Что мы погибли смертью храбрецов.
Некрологи в газетах - болтовня,
Нам это лучше знать, в конце концов.

Врачи приходят после воронья,
Когда не разберешь, где рот, где нос.
И только форма рваная моя
Им может сделать на меня донос.

Но я ее заставлю промолчать.
Потом лопаты землю заскребут,
И где-то снова можно жизнь начать,
Когда тебя заочно погребут.

Мы будем в джунглях ждать до темноты -
Пока на перекличке подтвердят,
Что мы убиты, стало быть, чисты;
Потом пойдем куда глаза глядят.

Мы снова сможем девочек любить,
Могилы наши зарастут травой,
И траурные марши, так и быть,
Наш смертный грех покроют с головой.

Причины дезертирства без труда
Поймет солдат. Для нас они честны.
А что до ваших мнений, господа, -
Нам ваши мненья, право, не нужны.

Редьярд  Киплинг
     Перевод - К. Симонова.

[Росинка]

На твой балкон взобраться снизу
Я не могу, краса моя!
Вотще к нему вздымаю руки,
Его достигнуть мне нельзя!

Балкон высок — нет мне опоры,
Но ты на помощь мне приди...
Хоть бы струну с твоей гитары,
Хоть ленту сверху мне спусти.

Иль из волос вынь гребень частый
И волю тем дай ты кудрям,
Что льются шелковым потоком
С плечей твоих к твоим ногам.

За эту лестницу живую
Я тотчас смело ухвачусь
И до тебя по ней, мой ангел,
Я доберусь, я доберусь!

Иван Тургенев
<1868>

[Inna]

Ну , раз мы взялись за куртуазность, пусть даже и тургеневскую...
 «Твой образ»
   
Заката луч золотит горы...
И мнится мне, что светят в нем
Твои таинственные взоры
С их грустно блещущим огнем.

Зажглись на небе звезды ночи,
Сияя тайною святой.
Твои задумчивые очи
Блеснули в них передо мной.

Лесной ручей заколыхался
Под бледным отблеском луны...
И образ твой мне показался
На склоне трепетном волны.

Завыла злобно непогода,
И солнце прогнано грозой;
Но светлый лик твой с небосвода
Мне светит, добрый гений мой...

Средь молний гордо ты сияешь:
Они не могут сжечь тебя.
Так ты, далекая, не знаешь,
Как я измучился, любя...

Пугливо серна с гор сбежала,
И нет нигде ее следа...
Так из души моей усталой
Сбежала радость навсегда.

Зияет бездна темной пастью,
И солнце с высоты своей
Ни в светлый день, ни в день ненастья
Не шлет туда своих лучей.

Но мне глаза твои сияют.
Средь мглы бездонной глубины
К себе манят и призывают,
Привета грустного полны.

 Николаус  Ленау

     Перевод - В.Бермана

[Росинка]

Честно говоря, я даже не подумала, что мы беремся за куртуазность 
Мне просто понравилось это стихотворение. 
так же, как сегодня понравилось вот это:

В упряжке оленя
Лети, мое стихотворенье!
Тяни над лесами, как вальдшнеп,
Все дальше и дальше.

Плыви осетром
По глубинам и ямам,
Стучись к человеку
Рабочим, испытанным ямбом.

Присядь у окна,
Посмотри ненароком,
Просторы измерь
Ясновидящим оком!

Откройся
Читателю-другу в желаньи
Придать ему силы и смелости
В каждом деяньи.

Скачи, мой Пегас,
Отбивая копытами лихо.
Лети, мое слово,
Лети, моя рифма!

Владимир Боков

"Твой образ" - очень красиво
Спасибо 

[Inna]

от отечественно-осетровой стилизации- к англо-индийской!

«Индийская серенада»

               I

В сновиденьях о тебе
Прерываю сладость сна,
Мерно дышащая ночь
Звездами озарена.
В грезах о тебе встаю
И, всецело в их плену,
Как во сне, переношусь
Чудом к твоему окну.

               II

Отзвук голосов плывет
По забывшейся реке.
Запах трав, как мысли вслух,
Носится невдалеке.
Безутешный соловей
Заливается в бреду.
Смертной мукою и я
Постепенно изойду.

               III

Подыми меня с травы.
Я в огне, я тень, я труп.
К ледяным губам прижми
Животворный трепет губ.
Я, как труп, похолодел.
Телом всем прижмись ко мне,
Положи скорей предел
Сердца частой стукотне.

Перси Биши Шелли
     Перевод - Б. Л. Пастернака

[Росинка]

Мне все больше и больше нравится Эренбург:

Не мы придумываем казни,
Но зацепилось колесо —
И в жилах кровь от гнева вязнет,
Готовая взорвать висок.

И чтоб душа звериным пахла —
От диких ливней — в темноту —
Той нежности густая нахлынь
Почти соленая во рту.

И за уступками — уступки.
И разве кто-нибудь поймет,
Что эти соты слишком хрупки
И в них не уместится мед?

Пока, как говорят, «до гроба»,—
Средь ночи форточку открыть,
И обрасти подшерстком злобы,
Чтоб о пощаде не просить.

И всё же, зная кипь и накипь
И всю беспомощность мою,—
Шершавым языком собаки
Расписку верности даю.

[Inna]

О, да! Мне кажется, это мыслящее Тютчевско-Баратынское направление в русской поэзии, получившее достойное развитие. Вот еще Тютчев. Пытаюсь себя им воспитывать, да не получается...

* * *

Не рассуждай, не хлопочи!..
Безумство ищет, глупость судит;
Дневные раны сном лечи,
А завтра быть чему, то будет.

Живя, умей все пережить:
Печаль, и радость, и тревогу.
Чего желать? О чем тужить?
День пережит - и слава богу!

1850
Ф.И.Тютчев.

[Росинка]

Тютчев хорош  
Но такая жизненная позиция не всякому подойдет, и не на каждый день.
А мне сегодня запало в душу стихотворение про май - вроде и не вовремя, все-таки ноябрь на дворе, а вот поди ж ты  

********
МАЙ

Бледный вечер весны и задумчив и тих,
Зарумянен вечерней зарею,
Грустно в окна глядит; и слагается стих,
И теснится мечта за мечтою.

Что-то грустно душе, что-то сердцу больней,
Иль взгрустнулося мне о бывалом?
Это май-баловник, это май-чародей
Веет свежим своим опахалом.

Там, за душной чертою столичных громад,
На степях светозарной природы,
Звонко птицы поют, и плывет аромат,
И журчат сладкоструйные воды.

И дрожит под росою душистых полей
Бледный ландыш склоненным бокалом,-
Это май-баловник, это май-чародей
Веет свежим своим опахалом.

Дорогая моя! Если б встретиться нам
В звучном празднике юного мая -
И сиренью дышать, и внимать соловьям,
Мир любви и страстей обнимая!

О, как счастлив бы стал я любовью твоей,
Сколько грез в моем сердце усталом
Этот май-баловник, этот май-чародей
Разбудил бы своим опахалом!..

Константин Фофанов
1 мая 1885

[Росинка]

Шум ливня воскрешает по углам
салют мимозы, гаснущей в пыли.
И вечер делит сутки пополам,
как ножницы восьмерку на нули -
а в талии сужает циферблат,
с гитарой его сходство озарив.
У задержавшей на гитаре взгляд
пучок волос напоминает гриф.

Ее ладонь разглаживает шаль.
Волос ее коснуться или плеч -
и зазвучит окрепшая печаль;
другого ничего мне не извлечь.
Мы здесь одни. И, кроме наших глаз,
прикованных друг к другу в полутьме,
ничто уже не связывает нас
в зарешеченной наискось тюрьме.

Иосиф Бродский

[Inna]

Да! И вот полушуточный, но мрачноватый Бродский.

1867.

В ночном саду под гроздью зреющего манго
   Максимильян танцует то, что станет танго.
Тень возвращается подобьем бумеранга,
   температура, как под мышкой, тридцать шесть.

Мелькает белая жилетная подкладка.
   мулатка тает от любви, как шоколадка,
В мужском обьятии постанывая сладко.
   где надо -- гладко, где надо -- шерсть.

В ночной тиши под сенью девственного леса
   Хуарец, действуя, как двигатель прогресса,
Забывшим начисто, как выглядят два песо,
   пеонам новые винтовки выдает.

Затворы клацают; в расчерченной на клетки
   Хуарец ведомости делает отметки.
И попугай весьма тропической расцветки
   сидит на ветке и так поет:

Презренье к ближнему у нюхающих розы
   пускай не лучше, но честней гражданской позы.
И то, и это порождает кровь и слезы.
   тем паче в тропиках у нас, где смерть, увы,

Распространяется, как мухами зараза.
   иль как в кафе удачно брошенная фраза.
И где у черепа в кустах всего три глаза,
   и в каждом -- пышный пучок травы.
И. Бродский.

Это заставило меня немножко почитать про историю Мексики. Не то, чтобы помогло...

[Росинка]

Человек ходил на четырех,
Но его понятливые внуки
Отказались от передних ног,
Постепенно превратив их в руки.

Ни один из нас бы не взлетел,
Покидая Землю, в поднебесье,
Если б отказаться не хотел
От запасов лишних равновесья.

Самуил Маршак

[Росинка]

ПЕЩЕРА СНА

Там, где похоронен старый маг,
Где зияет в мраморе пещера,
Мы услышим робкий, тайный шаг,
Мы с тобой увидим Люцифера.

Подожди, погаснет скучный день,
В мире будет тихо, как во храме,
Люцифер прокрадется, как тень,
С тихими вечерними тенями.

Скрытые, незримые для всех,
Сохраним мы нежное молчанье,
Будем слушать серебристый смех
И бессильно-горькое рыданье.

Синий блеск нам взор заворожит,
Фея Маб свои расскажет сказки,
И спугнет, блуждая, Вечный Жид
Бабочек оранжевой окраски.

Но когда воздушный лунный знак
Побледнеет, шествуя к паденью,
Снова станет трупом старый маг,
Люцифер - блуждающею тенью.

Фея Маб на лунном лепестке
Улетит к далекому чертогу,
И, угрюмо посох сжав в руке,
Вечный Жид отправится в дорогу.

И, взойдя на плиты алтаря,
Мы заглянем в узкое оконце,
Чтобы встретить песнею царя,
Золотисто-огненное солнце.

Николай Гумилев
<Февраль 1906>

[Росинка]

В ПУТИ
 
Какая прелесть в быстром движеньи!
Поезд ли мчится, тройка ль несет —
В немую вечность бегут мгновенья,
Все дальше, дальше, вперед, вперед!..
Тенью минутной люди мелькают —
Не может память их сохранить.
Они наскучить не успевают,
Не успеваешь их полюбить...
Теснятся ели живой стеною
И грустно, грустно мне вслед глядят,
Как будто вместе они со мною,
Раскинув ветви, бежать хотят.
В тумане ночи огни сияют —
В окне далеком горят огни.
Зовут, и манят, и обольщают,
И обещают покой они...
Но мимо, мимо их лживой ласки:
Там тесны стены, там сон гнетет...
Нет, лучше птицей нестись, как в сказке,
Душой свободной — вперед, вперед!

Галина Галина