Стихотворение дня - 2011

[Inna]

Как я рада, что Вы напоминаете мне такие прелестные стихи! Они поворачиваются новой гранью и переливаются свежей прохладой (эк, куда меня занесло!) А русская поэзия богата необычайно, но есть слой "центральный" и признанный, есть вскрытые богатства серебряного века и эмиграции, а есть континент ССР , где писали, читали,  (Чичибабин был бухгалтером в харьковском трамвайном депо после отсидки и несмотря на последуюott относительное признание (статья Беллы Ахмадулиной и пр., там и проработал до смерти). В свое время стихи ходили в списках, сейчас интернет всем дал равные права на публикацию, но критерии смазались до невероятия...

[Росинка]

Спасибо. 
________________________________
Сегодня - день памяти Владимира Высоцкого.

ЛИРИЧЕСКАЯ

                         Марине

Здесь лапы у елей дрожат на весу,
Здесь птицы щебечут тревожно.
Живешь  в заколдованном диком лесу,
Откуда уйти невозможно.

Пусть черемухи сохнут бельем на ветру,
Пусть дождем опадают сирени -
Все равно я отсюда тебя заберу
Во дворец, где играют свирели.

Твой мир колдунами на тысячи лет
Укрыт от меня и от света.
И думаешь ты, что прекраснее нет,
Чем лес заколдованный этот.

Пусть на листьях не будет росы поутру,
Пусть луна с небом пасмурным в ссоре,-
Все равно я отсюда тебя заберу
В светлый терем с балконом на море.

В какой день недели, в котором часу
Ты выйдешь ко мне осторожно?
Когда я тебя на руках унесу
Туда, где найти невозможно?

Украду, если кража тебе по душе,-
Зря ли я столько сил разбазарил?
Соглашайся хотя бы на рай в шалаше,
Если терем с дворцом кто-то занял!

Владимир Высоцкий
1969

[Inna]

Все-таки это лучше бы слушать чем читать..При всей любви к Высоцкому.Ведь сила его это тройное воздействие - слова, музыка и актерское мастерство. А вот порознь.. Я начала выбирать песни- как лягут на бумаге-так профиль без анфаса.
Поэтому поставлю коротенького Блейка
***.
В одном мгновенье видеть вечность,
Огромный мир - в зерне песка,
В единой горсти - бесконечность
И небо - в чашечке цветка.

 Уильям Блейк "Прорицания невинности", пер. С.Я. Маршака

[Росинка]

Согласна, Высоцкого слушать лучше, чем читать.
И большинство его песен читать я не могу - только слушать.
Но некоторые все же хорошо ложаться на душу в любом варианте, что в озвученном, что в записанном.
Это - как раз из таких (лично для меня) 
______________________________________
Еще одно стихотворение, которое в укороченном варианте мы знаем как песню - и хорошую.

По улице моей который год
звучат шаги - мои друзья уходят.
Друзей моих медлительный уход
той темноте за окнами угоден.

Запущены моих друзей дела,
нет в их домах ни музыки, ни пенья,
и лишь, как прежде, девочки Дега
голубенькие оправляют перья.

Ну что ж, ну что ж, да не разбудит страх
вас, беззащитных, среди этой ночи.
К предательству таинственная страсть,
друзья мои, туманит ваши очи.

О одиночество, как твой характер крут!
Посверкивая циркулем железным,
как холодно ты замыкаешь круг,
не внемля увереньям бесполезным.

Так призови меня и награди!
Твой баловень, обласканный тобою,
утешусь, прислонясь к твоей груди,
умоюсь твоей стужей голубою.

Дай стать на цыпочки в твоем лесу,
на том конце замедленного жеста
найти листву, и поднести к лицу,
и ощутить сиротство, как блаженство.

Даруй мне тишь твоих библиотек,
твоих концертов строгие мотивы,
и - мудрая - я позабуду тех,
кто умерли или доселе живы.

И я познаю мудрость и печаль,
свой тайный смысл доверят мне предметы.
Природа, прислонясь к моим плечам,
объявит свои детские секреты.

И вот тогда - из слез, из темноты,
из бедного невежества былого
друзей моих прекрасные черты
появятся и растворятся снова.

Белла Ахмадулина
1959

[Росинка]

Инна, мне кажется, Вы говорили, что не любите Тушнову и Асадова.
А не скажете, почему и за что?
Асадова я и сама не очень-то, что-то в нем не то, не могу правда определить - что.
А вот Тушнову я очень люблю. 

______________________________________________

Не боюсь, что ты меня оставишь
для какой-то женщины другой,
а боюсь я,
что однажды станешь
ты таким же,
как любой другой.
И пойму я, что одна в пустыне,—
в городе, огнями залитом,
и пойму, что нет тебя отныне
ни на этом свете,
ни на том.

Вероника Тушнова

[Inna]

В одной книге Алексина  был кружок литературного творчества. Одна девочка написала подробно, как она встала утром, съела яичницу... Руководитель похвалил "Много личных, только тебе известных деталей." В стихе, как мне кажется, должно быть еще одно измерение, а не только перечисление . Вот у Асадова "А он не простил, слыхали? А может, мы и не знали, что и такой бывает истинная любовь! (там автор сливается с комментариями умной соседки. Вот в этом стихотворении Тушновой автор рассуждает :"Не хочу , чтобы ты был, как все." А сама-то ты - кто? Во-первых это не любовь, а профсоюзная характеристика, а во-вторых оно головное, и это отражается в безличности изложения. двумерность некая. Но, конечно, это просто мнение. Есть читатели. есть сотворчество - есть и поэзия. а Асадов привел к стихам многих..
Возьмам Новеллу Матвееву - может, этот стих некрупный, но чистый и живой.

Ветер

Какой большой ветер
Напал на наш остров!
С домишек сдул крыши,
Как с молока - пену.

И если гвоздь к дому
Пригнать концом острым,
Без молотка, сразу,
Он сам войдет в стену.

Сломал ветлу ветер,
В саду сровнял гряды -
Аж корешок редьки
Из почвы сам вылез.
И, подкатясь боком
К соседнему саду,
В чужую врос грядку
И снова там вырос.

А шквал унес в море
Десятка два шлюпок,
А рыбакам - горе,
не раскурить трубок.

А раскурить надо,
Да вот зажечь спичку,
Как на лету взглядом
Остановить птичку.

Какой большой ветер!
Ах, какой вихрь!
А ты сидишь тихо,
А ты глядишь нежно.

И никакой силой
Тебя нельзя стронуть,
Скорей Нептун слезет
Со своего трона.

Какой большой ветер
Напал на наш остров!
С домишек сдул крыши,
Как с молока - пену.

И если гвоздь к дому
Пригнать концом острым,
Без молотка, сразу,
Он сам войдет в стену.

Новелла Матвеева

[Росинка]

Восприятие - вещь субъективная. 
Я в вышеприведенном стихотворении совсем иное слышу.
Когда мы любим, то воспринимаем человека совсем не так, как всех остальных.
Можно не выносить, к примеру, как люди сопят (храпят, чавкают и т.д.), а те же действия, производимые любимым человеком, будут вызывать не раздражение, а умиление. Это на бытовом уровне. А в духовном плане обычно есть чувство, что этот человек понимает тебя, как никто, даже когда ты сама себя не очень понимаешь, и ты понимаешь его, как себя самое.
А если любовь уходит - а от этого никто не застрахован, к сожалению, -  эти чувства тоже пропадают, и он в твоих глазах становится совсем обычным человеком, и ты уже не смотришь на него, как на чудо. И это и есть на самом деле одиночество.
Вот в этом стихотворении я слышу: я не боюсь, что ты от меня уйдешь, я боюсь, что моя любовь к тебе уйдет, и одиночество захватит меня в плен.
Как-то так. 

____________________________________________________
Золотистого меда струя из бутылки текла
Так тягуче и долго, что молвить хозяйка успела:
Здесь, в печальной Тавриде, куда нас судьба занесла,
Мы совсем не скучаем,— и через плечо поглядела.

Всюду Бахуса службы, как будто на свете одни
Сторожа и собаки,— идешь, никого не заметишь.
Как тяжелые бочки, спокойные катятся дни:
Далеко в шалаше голоса — не поймешь, не ответишь.

После чаю мы вышли в огромный коричневый сад,
Как ресницы, на окнах опущены темные шторы.
Мимо белых колонн мы пошли посмотреть виноград,
Где воздушным стеклом обливаются сонные горы.

Я сказал: виноград, как старинная битва, живет,
Где курчавые всадники бьются в кудрявом порядке:
В каменистой Тавриде наука Эллады — и вот
Золотых десятин благородные, ржавые грядки.

Ну а в комнате белой, как прялка, стоит тишина.
Пахнет уксусом, краской и свежим вином из подвала,
Помнишь, в греческом доме: любимая всеми жена,—
Не Елена — другая — как долго она вышивала?

Золотое руно, где же ты, золотое руно?
Всю дорогу шумели морские тяжелые волны.
И, покинув корабль, натрудивший в морях полотно,
Одиссей возвратился, пространством и временем полный.

Осип Мандельштам
1917

Красиво. 

[Inna]

Да! Это один из моих любимых. Ваша трактовка стихотворения Тушновой очень поэтична. А меня за нетерпимость - простите. Мужу пришло приглашение на Волошинские чтения в Коктебель (опять же Таврида)
Так что по ходу - Волошин
* * *

Если сердце горит и трепещет,
Если древняя чаша полна... —
Горе! Горе тому, кто расплещет
Эту чашу, не выпив до дна.

В нас весенняя ночь трепетала,
Нам таинственный месяц сверкал..
Не меня ты во мне обнимала,
Не тебя я во тьме целовал.

Нас палящая жажда сдружила,
В нас различное чувство слилось:
Ты кого-то другого любила,
И к другой мое сердце рвалось.

Запрокинулись головы наши,
Опьянялись мы огненным сном,
Расплескали мы древние чаши,
Налитые священным вином.

1905, Париж
Максимиллиан Волошин

[Росинка]

Ну нет, Вам не за что просить прощения - это же Ваше мнение и Ваша трактовка. Имеете полное на них право. Вы же их никому не навязываете.  У меня другое восприятие, а у кого-то еще вообще третье. И это хорошо, ИМХО - если бы все думали одинаково, общаться, да и просто жить, было бы невыносимо скучно.   Главное уважать чужое мнение и не пытаться навязать свое, и с этим у нас тут все как раз в порядке.  
Коктебель - это чудесно. Я очень люблю Крым.   Мы ездим в Феодосию, а Коктебель и Новый Свет там же рядом, туда обычно тоже стараемся хотя бы раз выбраться.   Ох, я сейчас за возможность уехать туда хотя бы на пару недель отдала бы что угодно, наверное!   Вообще люблю море, очень люблю, больше, чем лес - без него я на самом деле тоскую.
Стихотворение Волошина - просто нет слов. Такая энергия, и сила, и страсть - чудесно просто. Спасибо за него!  
А вот есенинское - о том же, но попроще сказано.  

Ты меня не любишь, не жалеешь,
Разве я немного не красив?
Не смотря в лицо, от страсти млеешь,
Мне на плечи руки опустив.

Молодая, с чувственным оскалом,
Я с тобой не нежен и не груб.
Расскажи мне, скольких ты ласкала?
Сколько рук ты помнишь? Сколько губ?

Знаю я — они прошли, как тени,
Не коснувшись твоего огня,
Многим ты садилась на колени,
А теперь сидишь вот у меня.

Пусть твои полузакрыты очи
И ты думаешь о ком-нибудь другом,
Я ведь сам люблю тебя не очень,
Утопая в дальнем дорогом.

Этот пыл не называй судьбою,
Легкодумна вспыльчивая связь,—
Как случайно встретился с тобою,
Улыбнусь, спокойно разойдясь.

Да и ты пойдешь своей дорогой
Распылять безрадостные дни,
Только нецелованных не трогай,
Только негоревших не мани.

И когда с другим по переулку
Ты пойдешь, болтая про любовь,
Может быть, я выйду на прогулку,
И с тобою встретимся мы вновь.

Отвернув к другому ближе плечи
И немного наклонившись вниз,
Ты мне скажешь тихо: «Добрый вечер...»
Я отвечу: «Добрый вечер, miss».

И ничто души не потревожит,
И ничто ее не бросит в дрожь,—
Кто любил, уж тот любить не может,
Кто сгорел, того не подожжешь.

Сергей Есенин
4 декабря 1925

[Inna]

Что ни говори, а Есенин лучше!! Вообще, Волошину любовная лирика дается с трудом . А вот о войне и революции, он, не примкнувший практически ни к кому, писал здорово. Меня в Третьяковке когда-то поразила картина Фалька "Красная мебель". Пожалуй о пустоте  пожарища лучше и не выскажешьс я..Этот стих еще о Первой Мировой - но она-то все за собой и потащила.
                    ***

                  Томимый снами, я дремал,
                  Не чуя близкой непогоды;
                  Но грянул гром, и ветр упал,
                  И свет померк, и вздулись воды.

                  И кто-то для моих шагов
                  Провёл невидимые тропы
                  По стогнам буйных городов
                  Объятой пламенем Европы.

                  Уже в петлях скрипела дверь
                  И в стены бил прибой с разбега,
                  И я, как запоздалый зверь,
                  Вошёл последним внутрь ковчега.

1914
М. Волошин

[Росинка]

А мне нравится у Волошина любовная лирика. 
Я, правда, пока еще мало его читала, но то, то читала - нравится. На мой вкус, его стихи полный какой-то особенной энергии, читаешь и понимаешь, что человек он был совсем непростой, наверное, очень трудный в общении и быте, но интересный (так ли это на самом деле - я не знаю, с его биографией я не особо знакома ).
Вот эти два стиха выше - Волошина и Есенина - они же об одном и том же, по сути, оба хороши, я этот стих у Есенина очень люблю, но на мой взгляд, по форме, подробу слов, да и по глубинному смыслу он все же попроще, чем у Волошина. Есенин просто констатирует факт - два человека сошлись на пару минут, не любя при этом друг друга, просто предаются страсти, и эта мимолетная встреча ничего для них не значит, ничего не изменит ни в их настоящем, ни в будущем, просто две пылинки закружило на минуту в одном вихре, миг - и они разлетятся, не оставив следа в душах друг друга. И использует он при этом слова подчас простонародные - "любишь=жалеешь" это же исконно русское почти "деревенское" понимание. А у Волошина - такая же мимолетная, ничего не значащая встреча, но в его трактовке эта мимолетность грозит бедой и наказанием: растратив себя попусту, людям нечего будет отдать своей истинной судьбе, если или когда она им все же встретится. Ну и форма: "чаши с древним вином", "палящая жажда" "опьянение огненным сном" - и совсем другое восприятие, более глубокое, что ли.
__________________________________________________

Есенинское "ты меня не любишь, не жалеешь" напомнило мне об одном стихотворении Ирины Снеговой. Мне ее поэзия очень нравится, но она почему-то в настоящее время практически забыта - ИМХО, не справедливо. Конечно, по сравнению с Ахматовой или Цветаевой ее поэтический голос очень тих и скромен, но ведь и такая "тихая" и камерная, совсем не мощная, лирика тоже нужна, и в этом роде Снегова очень даже хороша, ИМХО.

Любовь

У нас говорят, что, мол любит и очень
Мол балует, холит, ревнует, лелеет
А помню, старуха соседка – короче,
Как встарь в деревнях говорила: жалеет.
И часто платок затянувши потуже,
И вечером в кухне усевшись погреться,
Она вспоминала сапожника – мужа
Как век он не мог на нее насмотреться.
- Поедет он смолоду, помнится, в город,
Глядишь, уж летит, да с каким полушалком!
А спросишь – чего мол управился скоро?
Не скажет… Но знаю: меня ему жалко.
Зимой мой хозяин тачает, бывало
А я уже лягу, я спать мастерица
Он встанет, поправит на мне одеяло,
Да так, что не скрипнет под ним половица,
И сядет к огню в уголке своем тесном
Не стукнет колодка, не звякнет гвоздочек
Дай Бог ему отдыха в царстве небесном!
И тихо вздыхала: жалел меня очень.
В ту пору смешным мне все это казалось.
Казалось любовь чем сильнее, тем злее
Трагедии, бури… Какая там жалость!
Но юность ушла
Что нам ссориться с нею?
Недавно больная бессонницей зябкой
Я встретила взгляд твой – тревога в нем стыла.
И вспомнилась вдруг мне та старая бабка –
Как верно она про любовь говорила!

[Inna]

Где грань между милой повседневностью и прозой? При отсутствии напряжения интонационного у нас получается картинка, виньетка, дневниковая или альбомная запись, но не стихотворение как цельное художественное произведение. Что есть переходная форма - более или менее бесславное будущее поэзии - я плачу, читая то, что сейчас выходит в том же Нью-Йоркере - самом пафосном литературном журнале США, не говоря уже об англоязычных поэтических сайтах? Или пауза перед новыми высотами? Или все потонет в рэпе, попе, и пр. (Родионов, Емелин и прочие "новаторы") После 60-х, когда поэзия заменяла все - церковь, политику, и даже бизнес - у нас появилось поколение, стихов не читающее или принимающее за стихи все, что как-то рифмуется или поется. И это образованные и читающие молодые люди... Дальше я и не смотрю. То есть впору начать со школьной литературы.
Может, вернуться к истории?
Декабрист

"Тому свидетельство языческий сенат,-
Сии дела не умирают"
Он раскурил чубук и запахнул халат,
А рядом в шахматы играют.

Честолюбивый сон он променял на сруб
В глухом урочище Сибири,
И вычурный чубук у ядовитых губ,
Сказавших правду в скорбном мире.

Шумели в первый раз германские дубы,
Европа плакала в тенетах,
Квадриги черные вставали на дыбы
На триумфальных поворотах.

Бывало, голубой в стаканах пунш горит,
С широким шумом самовара
Подруга рейнская тихонько говорит,
Вольнолюбивая гитара.

Еще волнуются живые голоса
О сладкой вольности гражданства,
Но жертвы не хотят слепые небеса,
Вернее труд и постоянство.

Все перепуталось, и некому сказать,
Что, постепенно холодея,
Все перепуталось, и сладко повторять:
Россия, Лета, Лорелея.

1917

Осип Мандельштам

[Росинка]

Не знаю, пройдет ли данное стихотворение строгий отбор, но лично мне сегодня именно оно вспомнилось 

Дай Бог!

Дай Бог слепцам глаза вернуть
и спины выпрямить горбатым.
Дай Бог быть богом хоть чуть-чуть,
но быть нельзя чуть-чуть распятым.

Дай Бог не вляпаться во власть
и не геройствовать подложно,
и быть богатым — но не красть,
конечно, если так возможно.

Дай Бог быть тертым калачом,
не сожранным ничьею шайкой,
ни жертвой быть, ни палачом,
ни барином, ни попрошайкой.

Дай Бог поменьше рваных ран,
когда идет большая драка.
Дай Бог побольше разных стран,
не потеряв своей, однако.

Дай Бог, чтобы твоя страна
тебя не пнула сапожищем.
Дай Бог, чтобы твоя жена
тебя любила даже нищим.

Дай Бог лжецам замкнуть уста,
глас Божий слыша в детском крике.
Дай Бог живым узреть Христа,
пусть не в мужском, так в женском лике.

Не крест — бескрестье мы несем,
а как сгибаемся убого.
Чтоб не извериться во всем,
Дай Бог ну хоть немного Бога!

Дай Бог всего, всего, всего
и сразу всем — чтоб не обидно...
Дай Бог всего, но лишь того,
за что потом не будет стыдно.

Евгений Евтушенко
1990

[Росинка]

НА ЖУРЧАЩЕЙ ГОДАВЕРИ

Лист широкий, лист банана,
На журчащей Годавери,
Тихим утром - рано, рано -
Помоги любви и вере!

Орхидеи и мимозы
Унося по сонным волнам,
Осуши надеждой слезы,
Сохрани венок мой полным.

И когда, в дали тумана,
Потеряю я из виду
Лист широкий, лист банана,
Я молиться в поле выйду;

В честь твою, богиня Счастья,
В честь твою, суровый Кама,
Серьги, кольца и запястья
Положу пред входом храма.

Лист широкий, лист банана,
Если ж ты обронишь ношу,
Тихим утром - рано, рано -
Амулеты все я сброшу.

По журчащей Годавери
Я пойду, верна печали,
И к безумной баядере
Снизойдет богиня Кали!

Валерий Брюсов
15 ноября 1894

Мне нравится ритм этого стихотворения.

[Росинка]

ЗАКЛИНАНИЕ

Юный маг в пурпуровом хитоне
Говорил нездешние слова,
Перед ней, царицей беззаконий,
Расточал рубины волшебства.

Аромат сжигаемых растений
Открывал пространства без границ,
Где носились сумрачные тени,
То на рыб похожи, то на птиц.

Плакали невидимые струны,
Огненные плавали столбы,
Гордые военные трибуны
Опускали взоры, как рабы.

А царица, тайное тревожа,
Мировой играла крутизной,
И ее атласистая кожа
Опьяняла снежной белизной.

Отданный во власть ее причуде,
Юный маг забыл про всё вокруг,
Он смотрел на маленькие груди,
На браслеты вытянутых рук.

Юный маг в пурпуровом хитоне
Говорил, как мертвый, не дыша,
Отдал всё царице беззаконий,
Чем была жива его душа.

А когда на изумрудах Нила
Месяц закачался и поблек,
Бледная царица уронила
Для него алеющий цветок.

Николай Гумилев