Стихотворение дня - 2011

[Росинка]

Инна, спасибо. 
Я ВСЕ стихи у Ахматовой люблю, но вот это, которое ты сейчас выложила - особенно. Одно из моих самых любимых.
Только я нечасто о нем вспоминаю, как ни парадоксально, и каждый раз, когда с ним встречаюсь в очередной раз, испытываю настоящую радость.

[asa]

А про Рождественского -то Роберта все сейчас и забыли .Хотя у него очень много лирических стихотворений и даже что-то вроде мини-новелл о любви.Вроде "Письма из бухты Н..." или такая зарисовка.

За окном звенит разбуженное лето.
Нас хозяйка дома в гости пригласила.
Ничего не скажешь, да, она красива.
Да, красива.
Мы об этом ей сказали.
И она глядит глубокими глазами,
чуть раскосыми, зелёными, сухими...

Муж её какой-то физик или химик.
И слова её доносятся, как эхо:
"Он сейчас в командировке... Он уехал...
Никакой я тайны выдать не рискую –
телеграмму он прислал: "Люблю. Тоскую."
И ещё одну:"Тоскую. Жду ответа..."
Неужели ты такая же, как эта?..

Вот сидит она – красивая, – не спорю.
Вот сидит она, – довольная собою.
И смеётся, и меняется мгновенно...
А глаза её предельно откровенны!
А глаза её играют, – завлекая,
обещая, предлагая, намекая...

Никогда ханжой я не был, –
слышишь – не был!
Но сейчас поверю я в любую небыль –
в наговоры, в сплетни, в выдумку любую...

Телеграмму я послал: "Люблю. Тоскую."
И ещё одну: "Тоскую. Жду ответа..."
Неужели ты такая же, как эта?..

...Мы молчим и курим. Тихо тянем пиво.
А хозяйка говорит: "Совсем забыла!
Я сейчас..." И щёки тушит о ладони.
И подходит к телефону в коридоре.
Называет адрес длинный, очень странный,
говорит: "Прошу, примите телеграмму..."
И с усмешкой, торопливо и привычно, –
Говорит: "Любимый! Всё идет отлично.
Не скучай. Твоя. Целую. Жду ответа..."
...Неужели ты
такая же как эта?

[asa]

И еще в школе читала стихотворение  "Взял билет...". Легко запоминалось ,в смысл не вникала. А недавно наткнулась на него и подумала ,что сейчас его можно было озаглавить "одноклассникам"("вконтакте") и проч. посвящается..."
Хотя стихотворение серьезное ,конечно.

"Взял билет до станции ..."
Взял билет до станции Первая любовь.
Взял его негаданно. Шутя. Невзначай.
Не было попутчиков. Был дым голубой.
Сигареты кислые. И крепкий чай.
А ещё шаталась монотонная мгла.
А ещё задумчиво гудел паровоз…

Там, на этой станции, вершина была.
Тёплая вершина. До самых звёзд.
Ты её по имени сейчас не зови,
хоть она осталась – лицом на зарю…
Встал я у подножия Первой любви.
Пусть не поднимусь уже – так посмотрю.
Потянулся к камню раскалённой рукой.
Голову закинул, торопясь и дрожа…

А вершины вроде бы и нет никакой.
А она, оказывается, в пол-этажа…
Погоди! Но, может быть, память слаба?..
Снег слетает мудро. Широко. Т яжело.
В слове буквы смёрзлись.
Во фразе – слова…
Ах, как замело всё!Как замело!..

И летел из прошлого поезд слепой.
Будто в долгий обморок,
в метели нырял…
Есть такая станция –
Первая любовь.
Там темно и холодно.
Я проверял.

[Росинка]

asa, а второе стихотворение чье,тоже Рождественского?
Я плохо его знаю, и еще путаю иногда его стихи и стихи Вознесенского, которого знаю также плохо - просто как-то они меня не зацепили в свое время, по большому счету. Может, зря я на них рукой махнула, надо перечитать, наверное. 

[Росинка]

Чужое горе — оно, как овод,
Ты отмахнешься, и сядет снова,
Захочешь выйти, а выйти поздно,
Оно — горячий и мокрый воздух,
И как ни дышишь, все так же душно.
Оно не слышит, оно — кликуша,
Оно приходит и ночью ноет,
А что с ним делать — оно чужое.

Илья Эренбург
1945

[Inna]

У Рождественского были неплохие стихи и песни на них получались удачные, но любовная лирика мне у него кажется слишком длинной, то есть когда стих кончается, непонятно почему. Можно и дальше писать, можно и раньше было кончить..Или повесть написать... Вот про Эренбурга все говорили, что он сухой. А ОТЛИЧНЫЙ стих, энергичный и пронзительный. И этот мне нравится..

Илья Эренбург
   
ДА РАЗВЕ МОГУТ ДЕТИ ЮГА

Да разве могут дети юга,
Где розы блещут в декабре,
Где не разыщешь слова "вьюга"
Ни в памяти, ни в словаре,
Да разве там, где небо сине
И не слиняет ни на час,
Где испокон веков поныне
Все то же лето тешит глаз,
Да разве им хоть так, хоть вкратце,
Хоть на минуту, хоть во сне,
Хоть ненароком догадаться,
Что значит думать о весне,
Что значит в мартовские стужи,
Когда отчаянье берет,
Все ждать и ждать, как неуклюже
Зашевелится грузный лед.
А мы такие зимы знали,
Вжились в такие холода,
Что даже не было печали,
Но только гордость и беда.
И в крепкой, ледяной обиде,
Сухой пургой ослеплены,
Мы видели, уже не видя,
Глаза зеленые весны.

1958

[asa]

Стихотворение "Взял билет до станции первая любовь" Р.Рождественского.

[Inna]

          I di miei più leggier che nessun cervo..

     Промчались дни мои -- как бы оленей
     Косящий бег. Срок счастья был короче,
     Чем взмах ресницы. Из последней мочи
     Я в горсть зажал лишь пепел наслаждений.

     По милости надменных обольщений
     Ночует сердце в склепе скромной ночи,
     К земле бескостной жмется. Средоточий
     Знакомых ищет, сладостных сплетений.

     Но то, что в ней едва существовало,
     Днесь, вырвавшись наверх, в очаг лазури,
     Пленять и ранить может как бывало.

     И я догадываюсь, брови хмуря:
     Как хороша? к какой толпе пристала?
     Как там клубится легких складок буря?

Ф. Петрарка в переводе О. Мандельштама

[Росинка]

У Эренбурга мне много чего нравится, какая-то энергетика в его стихах ощущается.
И лично мне совсем не кажется, что он "сухой". 

За Петрарку - спасибо! 
Я совсем про него подзабыла. Мне он нравится, но я не могу сказать, что именно люблю его стихи - не до такой степени они меня трогают. А еще я всегда, когда его имя слышу, невольно вспоминаю "У Петрарки своя тётушка была, это её забота. А ты у меня единственныё племянник. И вот что я тебе скажу. Ежели ты человек - люби человека. А не придумывай мечту какую-то, понимаешь ли, бесплотную, прости господи!" - причем с такой характерной Пельтцеровской интонацией, и воспринимать его серьезно я уже не в состоянии  Вот как любимые фильмы могут подгадить впечатления от поэзии 
_________________________________________________________
Башмачок

Ты его потеряла в траве замирающей,
в мягком сумраке пряных волн.
Этот вечер был вздохов любви умоляющей
и любви отвечающей полн.

Отклонившись с улыбкой от ласок непрошеных,
от моих непонятных слов,
ты метнулась, ты скрылась в тумане нескошенных
голубых и мокрых лугов.

Я бежал за тобою сквозь дымку закатную,
но догнать я скоро не мог...
Ты вздыхала, раздвинув траву ароматную:
"Потеряла я башмачок!"

Наклонились мы рядом. Твой локон взволнованный
чуть коснулся щеки моей;
ничего не нашли мы во мгле заколдованной
шелестящих, скользких зыбей.

И, счастливый, безмолвный, до садика дачного
я тебя донес на руках,
и твой голос звенел чище неба прозрачного
и на сонных таял цветах.

Как теперь далеко это счастье душистое!
Одинокий, в чужой стране,
вспоминаю я часто минувшее чистое,
а недавно приснилось мне,

что, бродя по лугам несравненного севера,
башмачок отыскал я твой -
свежей ночью, в траве, средь туманного клевера,
и в нем плакал эльф голубой...

Владимир Набоков
20 ноября 1918

[Inna]

Я помню впечатление от первых публикаций Набокова и ощущение его лирической свободы, сильно (для меня) смазанное впоследствии "Лолитой" позволю себе напомнить общеизвестное.
Николай Заболоцкий
   
ПОРТРЕТ

Любите живопись, поэты!
Лишь ей, единственной, дано
Души изменчивой приметы
Переносить на полотно.

Ты помнишь, как из тьмы былого,
Едва закутана в атлас,
С портрета Рокотова снова
Смотрела Струйская на нас?

Ее глаза - как два тумана,
Полуулыбка, полуплач,
Ее глаза - как два обмана,
Покрытых мглою неудач.

Соединенье двух загадок,
Полувосторг, полуиспуг,
Безумной нежности припадок,
Предвосхищенье смертных мук.

Когда потемки наступают
И приближается гроза,
Со дна души моей мерцают
Ее прекрасные глаза.

1953

[Росинка]

А я у Набокова как раз "Лолиту" самой первой прочитала. И должна сказать, что мне она очень сильное впечатление на меня произвела. Ведь Гумбольт - чудовище по сути, и цель его чудовищна, а написано так, что я была на его стороне. Ужасно, но правда.  Еще с "Парфюмером" Зюскинда такая же ситуация была - в книге. В фильме наоборот, я на стороне его жерт, а вот в книге... Ничего не могу с собой поделать - когда читаю, хочу, чтобы у него вышло задуманное, осознавая при этом, что все, что он творит - чудовищно и преступно. Мне не нравятся эти мои ощущения, потому эти вещи я ОЧЕНЬ редко перечитываю.
_________________________________________
Сегодняшнее стихотворение: мне кажется, это просто красиво. 

На меня ползли туманы
Заколдованного дня,
Чародейства и обманы
Выходили на меня,
Мне безликие грозили,
Мне полуденная мгла
Из дорожной серой пыли
Вихри зыбкие вила.

Но таинственное слово
Начертал я на земле,-
Обаянья духа злого
Робко замерли во мгле.
Без меча вошел я смело
В ту заклятую страну,
Где так долго жизнь коснела
И покорствовала сну.

Вражья сила разливала
Там повсюду страх и тьму,-
Там царевна почивала,
Сидя с прялкой в терему,
Замерла у дивной пряхи
С нитью тонкою рука;
Ветер стих на буйном взмахе,
Ставнем двинувши слегка.

Я вошел в ее светлицу,
Победитель темных сил,
И красавицу девицу
Поцелуем разбудил.
Очи светлые открыла
И зарделась вдруг она,
И рукой перехватила
Легкий взмах веретена.

Федор Сологуб
10 февраля 1897

[Inna]

Нет, я сначала читала Лолиту на английском (у Набокова он, кстати, при всей англообразованности довольно примитивен) Может быть поэтому мне там были неприятны ВСЕ. Как и у Зюскинда, кстати. Меня, наверное, потому и тянет к дамским романам, что в них нет этого удушающего релятивизма.Сегодня хочется напомнить то у Гумилева, что того СтОит.

Шестое чувство

Прекрасно в нас влюбленное вино
И добрый хлеб, что в печь для нас садится,
И женщина, которою дано,
Сперва измучившись, нам насладиться.

Но что нам делать с розовой зарей
Над холодеющими небесами,
Где тишина и неземной покой,
Что делать нам с бессмертными стихами?

Ни съесть, ни выпить, ни поцеловать.
Мгновение бежит неудержимо,
И мы ломаем руки, но опять
Осуждены идти всё мимо, мимо.

Как мальчик, игры позабыв свои,
Следит порой за девичьим купаньем
И, ничего не зная о любви,
Все ж мучится таинственным желаньем;

Как некогда в разросшихся хвощах
Ревела от сознания бессилья
Тварь скользкая, почуя на плечах
Еще не появившиеся крылья;

Так век за веком - скоро ли, Господь? -
Под скальпелем природы и искусства
Кричит наш дух, изнемогает плоть,
Рождая орган для шестого чувства.

1921
Николай Гумилев

[Росинка]

У меня только один раз было, что неприятны были ВСЕ в книге - у Уэлша, "Альковные секреты шеф-поваров". Такая увлекательная аннотация - и такая гадость на самом деле. Первое и последнее знакомство с автором. Самая мерзкая и грязная вещь из всех, что я читала. Описание полового акта я вообще отодвинула в самый дальний угол сознания и закрыла в темный сундук - меня тошнит (буквально) каждый раз, как эта гадость вспоминается.  Причем ведь нет в нем ничего особенного - всяких там извращений и т.д., а по принципу "сунул-вынул" и все - а вот поди ж ты, это же надо ТАК гадостно написать. Вообще, если он ТАК секс воспринимает, то автора можно только пожалеть, ИМХО, но лучше удавиться, чем жить с таким отношением к этому занятию в частности, и к жизни в целом. 
Читала мнение, что якобы у Уэлша "грязь метафорична". Про себя могу сказать так: в гробу и в белых тапочках видала я ТАКУЮ "метафоричность". Если есть "ценители и эстеты" - ради Бога, а я - пас, ИМХО но надо быть полным моральным уродом, чтобы так воспринимать жизнь, и лично мне с такими не по пути, будь они хоть сто раз гениями. 
_______________________________________
Сегодня вспомнилось стихотворение, которое мне очень нравилось когда-то, может быть даже в детстве, а потом я про него подзабыла почему-то.    Сейчас перечитала - это, по-моему, по-прежнему хорошо (не только для детства) 

ВИШНЯ

В ясный полдень, на исходе лета,
Шел старик дорогой полевой;
Вырыл вишню молодую где-то
И, довольный, нес ее домой.

Он глядел веселыми глазами
На поля, на дальнюю межу
И подумал: «Дай-ка я на память
У дороги вишню посажу.

Пусть растет большая-пребольшая,
Пусть идет и вширь и в высоту
И, дорогу нашу украшая,
Каждый год купается в цвету.

Путники в тени ее прилягут,
Отдохнут в прохладе, в тишине,
И, отведав сочных, спелых ягод,
Может статься, вспомнят обо мне.

А не вспомнят — экая досада,—
Я об этом вовсе не тужу:
Не хотят — не вспоминай, не надо,—
Все равно я вишню посажу!»

Михаил Исаковский
1940

[Inna]

Прелесть какая! Душу греет...
А насчет Уэлша... Когда-то мой дальний родственник сказал "Понимаешь, Инна, после армии (он служил программистом в Ленинграде) я просто НЕ МОГУ, ЧТОБЫ МНЕ БЫЛО НЕ ХОРОШО (или нехорошо:)" После какого-то возраста - не буду я это читать, если мне неприятно!!! И Генри Миллера не буду. Я мужу говорила - где ни откроешь страницу - penis. Да если мне локоть будут все время в нос совать - мне тоже надоест!!! Просто настолько уже писать разучились, что единственный отклик, которого они могут добиться - рвотный позыв. А скоро уже и к этому притерпимся, так даст бог,  вернемся к нормальной литературе. Опять же Исаковский-
В ДНИ ОСЕНИ

Не жаркие, не летние,
Встают из-за реки -
Осенние, последние,
Останние деньки.

Еще и солнце радует,
И синий воздух чист.
Но падает и падает
С деревьев мертвый лист.

Еще рябины алые
Все ждут к себе девчат.
Но гуси запоздалые
"Прости-прощай!" кричат.

Еще нигде не вьюжится,
И всходы - зелены.
Но все пруды и лужицы
Уже застеклены.

И рощи запустелые
Мне глухо шепчут вслед,
Что скоро мухи белые
Закроют белый свет...

Нет, я не огорчаюся,
Напрасно не скорблю,
Я лишь хожу прощаюся
Со всем, что так люблю!

Хожу, как в годы ранние,
Хожу, брожу, смотрю.
Но только "до свидания!"
Уже не говорю...

Осень 1967

[Росинка]

Ну, у Уэлша на каждой странице penisа нет. Я помню только одну сцену полового контакта (назвать ее сексуальной или эротической язык не поворачивается), и описано без особых подрьбностей в плане именно сексуальном, зато других, отвратных, подробностей навалом - один из героев приходит к ведьме в поисках ответа на вопрос, и в качестве платы она требует как раз пересып. Эта ведьма жутко неприятная старуха - неопрятная, опустившаяся, от нее воняет (и не розами, понятное дело, а совсем наоборот), и жилище, где все происходит, да и сама постель - в таком же состоянии, но его это не останавливает. Ну и дальше  все в том же духе - и подробности я опущу, а то мой завтрак придет посмотреть, что изменилось в мире за время его отсутствия, а мне бы этого не хотелось, он мне дорог как память.    И ведь врезалась эта гадость в память намертво, хочу забыть - а не получается.  Только отодвинуть подальше. Так что если выбирать, то уж лучше бы было penisа побольше, но только в нормальном виде, ИМХО. А так у него просто весь мир описан как скопище подлецов, подонков и неудачников, и во всей книге нет ни одного персонажа, которому захотелось бы посочувствовать. Наоборот, все они так изображены, что когда кого-нибудь убивают - радуешься, что наконец-то его мучения прекратили или он сам прекратил эту жизнь насиловать своим существованием.  И насколько я могу судить, не читая других его книг, а только пролистав и поизучав отзывы, у него ВСЕ такое.  И ведь он уже считается чуть ли не классиком и совершенно точно является культовым писателем. Мир сошел с ума. Мне интересно, каким нужно быть человеком, чтобы из Уэлша сделать себе кумира? 
Это правильная позиция - не читать то, что не нравится, но я пока еще стою на другой: дочитывать то, что начато. Может, зря. 
_____________________________________
Сегодня вспомнилось стихотворение Алигер. Я плохо знаю ее творчество, совсем не знаю ее биографию, но кое-что у нее мне очень нравится. Немногое, должна признать, но зато очень. 

Светлые, прозрачные глаза
твердости остывшего металла...
Не о вас ли много лет назад,
смолоду, я думала, мечтала?
Поздно мне пришлось вас повстречать,
да и посветили вы мне скупо...
Что же, мне об этом закричать?
Зарыдать?
     Не стоит.
          Поздно.
               Глупо.

Маргарита Алигер
1954