Стихотворение дня - 2011

[Inna]

Миррой Лохвицкой в свое время был очарован Бунин, но я все-таки сомневаюсь, чтобы стихами. Она сестра Тэффи, и обе сестрички яркие, но неглубокие, мне кажется. Мандельштам - поэт очень мощный, но насколько наш выбор здесь определяет романтика - как скажете. Пока не сказали - вот его стих, из русла Мечтательности выпадающий
***
За гремучую доблесть грядущих веков,
За высокое племя людей
Я лишился и чаши на пире отцов,
И веселья, и чести своей.
Мне на плечи кидается век-волкодав,
Но не волк я по крови своей,
Запихай меня лучше, как шапку, в рукав
Жаркой шубы сибирских степей.

Чтоб не видеть ни труса, ни хлипкой грязцы,
Ни кровавых кровей в колесе,
Чтоб сияли всю ночь голубые песцы
Мне в своей первобытной красе,

Уведи меня в ночь, где течет Енисей
И сосна до звезды достает,
Потому что не волк я по крови своей
И меня только равный убьет.

Осип Мандельштам

[Росинка]

Инна, спасибо. 
Не знаю, как кто, а я вовсе не против стихов НЕ посвященных мечтательности, романтике, любви и всему такому прочему. Я все это люблю, конечно, но хочется и чего-то другого, потому что жизнь все-таки не сводится к одной только любви и роматике, а как раз в поэзии это "нечто другое" найти тяжеловато, в основном все стихи о любви или просто романтично-мечтательного настроя.
Кто бы еще мне сказал - почему так происходит.
Почему в прозаической форме люди могут писать о жизни, смерти и других философских и не-филосовских вопросах, а в стихотворной почти поголовно все впадают в неистребимую сентиментальность? 
Вот Пушкин , например - светоч русской поэзии и все такое. Но ведь если разобраться, у него большинство стихов - о любви. К разным женщинам, но все равно. А если не о любви, то о природе или неприличные ("Царь Никита и 40 его дочерей" - это нечто  Ну и "Гаврилиада" в этом смысле тоже...пикантна местами, я бы сказала. И еще примеров привести можно, если покопаться )

[Inna]

Есть еще то, что "общество" требует от поэта, а чего не видит в упор. Вот и у Пушкина так...
Но вот, например:

Свободы сеятель пустынный,
Я вышел рано, до звезды;
Рукою чистой и безвинной
В порабощенные бразды
Бросал живительное семя —
Но потерял я только время,
Благие мысли и труды...

Паситесь, мирные народы!
Вас не разбудит чести клич.
К чему стадам дары свободы?
Их должно резать или стричь.
Наследство их из рода в роды
Ярмо с гремушками да бич.

Или:
Не дай мне бог сойти с ума.
Нет, легче посох и сума;
    Нет, легче труд и глад.
Не то, чтоб разумом моим
Я дорожил; не то, чтоб с ним
   Расстаться был не рад:

Когда б оставили меня
На воле, как бы резво я
    Пустился в темный лес!
Я пел бы в пламенном бреду,
Я забывался бы в чаду
    Нестройных, чудных грез.

И я б заслушивался волн,
И я глядел бы, счастья полн,
    В пустые небеса;
И силен, волен был бы я,
Как вихорь, роющий поля,
    Ломающий леса.

Да вот беда: сойди с ума,
И страшен будешь как чума,
    Как раз тебя запрут,
Посадят на цепь дурака
И сквозь решетку как зверка
    Дразнить тебя придут.

А ночью слышать буду я
Не голос яркий соловья,
    Не шум глухой дубров —
А крик товарищей моих,
Да брань смотрителей ночных,
    Да визг, да звон оков.

В школе я Пушкина не любила, полюбила только готовясь ко вступительным, не все, конечно.
А как вы думаете, на английском можно стихи выкладывать или это свинство?

[Росинка]

Да я думаю, что можно (а уж если еще и примерный перевод в скобочках давать - так вообще  )

[Ludoedka]

Когда я ее читаю, я прямо кожей ощущаю, в какой страшной войне она жила всю жизнь - с миром
...
у меня было полное ощущение, что я получила полную картину, как человек постепенно утратил рассудок.  

Так ведь исповедь - это и есть та правда, которая болит.  

А как вы думаете, на английском можно стихи выкладывать или это свинство?

Интересно бы было. неплохо бы и перевод, а то мы тут напереводим.

[Росинка]

Галя, но вот у Ахматовой по эмоциональному воздействию и силе переживания ничуть не слабее. Но такого ощущения нет. Потому что ей больно - и она об этом говорит. Она с обстоятельствами сражается, или негодует на них, или принимает то, что не в силах изменить, и выплескивает свою боль от этого. Но страха перед жизнью у нее нет, и она твердо знает, кто она и что она. Она, может, не безупречна, но не страдает  от этого, а говорит, ну да, вот она, я. Вот такая. Если не нравлюсь - проходите мимо, я не навязываюсь, и ломаться ни под кого не буду. А у Цветаевой все наоборот - она не знает, кто она, как ей жить и что делать, она очень хочет жить "правильно", а как это - не знает. Ей кажется, что поэтический дар в это "правильно" не вписывается, и она им тяготится.  И ей очень страшно, и она одинаково сильно боится и жить - потому что не знает, как, - и умереть - потому что сам факт небытия ее страшит. Вообще ее поэзия - это не  исповедь (за редким исключением), а перманентная истерика. Слабая она, надломленная и как-то нехорошо нездоровая.  Там, где всего этого нет, получается по-настоящему чудесно - но этого так катастрофичеки мало на общем фоне. И чем дальше, тем меньше, а самые поздние стихи вообще по большей части выглядят как бред воспаленного сознания. И лично мне все это категорически чуждо, вызывает отторжение и неприятие, и я не могу ее читать в больших количествах - у меня очень неприятное чувство остается, словно от соприкосновения с чем-то нечистым, больным по своей природе.
Это все - только мои личные ощущения, на истину  я не претендую,  понятное дело.
Я, может быть, не права, но для меня - это все так.  

[Inna]

Да, у Цветаевой - бесконечное требование подтверждения собственной ценности - у окружающих.  С другой стороны, во всем соглашаясь со Светланой (меня очень многое в Цветаевой раздражает)все-таки это - поэзия, а сейчас мы имеем дело чаще с подражательной гладкописью (Гандлевский, например) или штукарством - совершенно эмоционально "неоплаченным". А Цветаева свое заплатила ( я НЕ говорю о биографии)..
Вообще, когда мы говорим об исповеди - это ведь  признак того, что стих все-таки состоялся -потому  что  если написанному не веришь, это же не значит, что автор искажает факты, это значит, что он фальшивит художественно.

Вот немножко англоязычного.
Стих Хаусмена (1936), который Костя по моей просьбе перевел (и получил одобрение)

Stars,I have seen them fall,
But when they drop and die
No star is lost at all
From all the star-sown sky.
The toil of all that be
Helps not the primal fault;
It rains into the sea,
And still the sea is salt.

А. Хаусман

Я видел звезд отрыв,
Падение и смерть-
Но ни одной звезды
Не потеряла твердь.

Трудами бытия
Неустраним изъян:
Дождь падает в моря,
Но солон океан.

[Ludoedka]

Ну, много людей выворачивают себя в своих творениях наизнанку (это к вопросу о Цветаевой), но это же вовсе не значит, что надо туда смотреть. Я, например, прохладно отношусь ко многим знаменитым поризведениям, потому что после них тянет в депрессию. (Гюго в свое время читала, а теперь не стала бы)

а из всех вышеприведенных поэтов мне больше всех понрвился Лорка.

[Inna]

Моя приятельница по переписке (наполовину француженка, наполовину американка, папа у нее был профессор французской литературы в США и сам француз)  в ответ на мои недоброжелательные высказывания о французской литературе (кроме Вийона и Дю Белле - так это когда было!) написала, что есть же справедливый диалог " -Who is THE GREAT FRENCH NOVELIST?
-Helas, Victor Hugo!" ( Кто ВЕЛИКИЙ ФРАНЦУЗСКИЙ РОМАНИСТ?- Увы, Виктор Гюго)
Лорка - действительно универсален. Это мировой язык. Есенина, Пушкина, Фроста - не переведешь.
Де Ла Мэр, пожалуй, из вторых. Но мне кажется - понятен и мил.
***
November

    THERE is wind where the rose was,
    Cold rain where sweet grass was,
    And clouds like sheep
    Stream o'er the steep
    Grey skies where the lark was.

    Nought warm where your hand was,
    Nought gold where your hair was,
    But phantom, forlorn,
    Beneath the thorn,
    Your ghost where your face was.

    Cold wind where your voice was,
    Tears, tears where my heart was,
    And ever with me,
    Child, ever with me,
    Silence where hope was.

        Walter De La Mare

[Росинка]

Лорка, может быть, универсален, но вот лично мне не все у него нравится - есть кое-что, что не трогает .  
Вообще именно ВСЕ мне нравится только у Ахматовой - любое стихотворение "царапает" по сердцу и берет за душу. А почему, я и сама не знаю.

Инна, спасибо за стихи Хаусмана - очень красиво!   И перевод хорош.  

Нюхом чую, что Де ла Мэр тоже хорош и красив, но оценить, увы, не в состоянии.  

___________________________________________________________
ИЗ ПИСЬМА

Во-первых, объявлю вам, друг прелестный,
Что вот теперь уж более ста лет,
Как людям образованным известно,
Что времени с пространством вовсе нет;
Что это только призрак субъективный,
Иль, попросту сказать, один обман.
Сего не знать есть реализм наивный,
Приличный ныне лишь для обезьян.
А если так, то, значит, и разлука,
Как временно-пространственный мираж,
Равна нулю, а с ней тоска и скука,
И прочему всему оценка та ж...
Сказать по правде: от начала века
Среди толпы бессмысленной земной
Нашлись всего два умных человека —
Философ Кант да прадедушка Ной.
Тот доказал методой априорной,
Что, собственно, на все нам наплевать,
А этот — эмпирически бесспорно:
Напился пьян и завалился спать.

Владимир Соловьев
1890

[Росинка]

Да будет мягким сердце, твердой — воля!
Пусть этот нестареющий наказ
Напутствием послужит каждой школе,
Любой семье и каждому из нас.

Как часто у тиранов на престоле
Жестоким было сердце, слабой — воля.

Самуил Маршак

[Inna]

Ну надо же, удивил меня Соловьев! Спасибо, интересно.
Маршак, конечно, гармоничен.. Но...В свое время мой друг  в процессе обсуждения стихов упрекнул "А тебе все надо, чтобы кровью харкали" Я ответила цитатой из Жванецкого "Какой нормальный человек будет писать в газету, что ему хорошо?" Есть стихи ликующие или нежно-лирические, но мне кажется, что  они все равно- преодоление, тогда их энергия захватывает по-настоящему. А поэзия - украшение, оформление, бантик, салонная виньетка - это мило, разумеется, но когда есть и другое, главное. В Ахматовой - сочетание глубины и ДОСТОИНСТВА- редчайшее, но пронзительность - от перчатки с левой руки до музыки, звеневшей невыразимым горем - все равно остается.
Засим - Виктор Соснора, путанный, но пронзительный.

****
Ты, близлежащий, женщина, ты враг
ближайший. Ты моя окаменелость.
Ау, мой милый! - всесторонних благ
и в "до свиданья" - веточку омелы!

За ласки тел, целуемых впотьмах,
за лапки лис, за журавлиный лепет,
за балаганы слез, бубновый крах,
иллюзии твои, притворный трепет,-

ау, мой мститель! Мастер мук, ау!
Все наши антарктиды и сахары -
ау! Листаю новую главу
и новым ядом - новые стаканы!

За ладан лжи, за олимпийский стикс,
за ватерлоо! за отмену хартий!
за молнии - в меня! О, отступись,
оставь меня, все - хорошо, и - хватит.

Змеиный звон!- за землю всех невест
моих и не моих еще, - пью чашу,
цикуту слез! Я не боюсь небес,
их гнев - лишь ласка ненависти нашей.

Униженный и в ужасе с утра,
как скоморох на жердочке оваций...
О, отступись, еще дрожит струна,
не дай и ей, последней, оборваться.

[Росинка]

Да, очень эмоционально - и очень путанно. 
А сегодня - 22 июня.

____________________
ДО СВИДАНИЯ, МАЛЬЧИКИ

Ах, война, что ж ты сделала, подлая:
стали тихими наши дворы,
наши мальчики головы подняли -
повзрослели они до поры,
на пороге едва помаячили
и ушли, за солдатом - солдат...
До свидания, мальчики!
                 Мальчики,
постарайтесь вернуться назад.
Нет, не прячьтесь вы, будьте высокими,
не жалейте ни пуль, ни гранат
и себя не щадите,
            и все-таки
постарайтесь вернуться назад.

Ах, война, что ж ты, подлая, сделала:
вместо свадеб - разлуки и дым,
наши девочки платьица белые
раздарили сестренкам своим.
Сапоги - ну куда от них денешься?
Да зеленые крылья погон...
Вы наплюйте на сплетников, девочки.
Мы сведем с ними счеты потом.
Пусть болтают, что верить вам не во что,
что идете войной наугад...
До свидания, девочки!
                  Девочки,
постарайтесь вернуться назад.

Булат Окуджава

[Росинка]

А ты теперь тяжелый и унылый,
Отрекшийся от славы и мечты,
Но для меня непоправимо милый,
И чем темней, тем трогательней ты.

Ты пьешь вино, твои нечисты ночи,
Что наяву, не знаешь, что во сне,
Но зелены мучительные очи,-
Покоя, видно, не нашел в вине.

И сердце только скорой смерти просит,
Кляня медлительность судьбы.
Всё чаще ветер западный приносит
Твои упреки и твои мольбы.

Но разве я к тебе вернуться смею?
Под бледным небом родины моей
Я только петь и вспоминать умею,
А ты меня и вспоминать не смей.

Так дни идут, печали умножая.
Как за тебя мне Господа молить?
Ты угадал: моя любовь такая,
Что даже ты не смог ее убить.

Анна Ахматова
22 мая 1917, Слепнево

[Inna]

Эта встреча никем не воспета,
И без песен печаль улеглась.
Наступило прохладное лето,
Словно новая жизнь началась.

Сводом каменным кажется небо,
Уязвленное желтым огнем,
И нужнее насущного хлеба
Мне единое слово о нем.

Ты, росой окропляющий травы,
Вестью душу мою оживи, -
Не для страсти, не для забавы,
Для великой земной любви.
1916
Анна Ахматова, 1916