Стихотворение дня - 2011

[Ludoedka]

Для меня стихи-это то, чем дышишь. Этот стих Лорки я обожала, еще совершенно не понимая , о чем речь. И все равно- энергия и красота завораживали.

вышеприведенный стих Лорки и меня зацепил. Но еще надо уметь ТАК перевести.

[Росинка]

Да, кстати, переводы поэзии - отдельная тема.
Я в теме выкладывала стихотворение Сары Тисдэйл - оригинал и перевод "Будет ласковый дождь...".
Так вот если перевод обратно на английский перевести, то получается совсем иной текст, нежели в оригинале.  И невольно задумываешься, что из себя представляют переводы поэзии - это именно перевод, т.е. просто переложение с одного языка на другой, или уже самостоятельное произведение? И честно говоря, я для себя ответа на этот вопрос пока не нашла. 

[Ludoedka]

Могу высказаться лишь про Маршака, потому что много переведенных им вещей читала и учила в оригинале. По моему мнению, он передает идею и посыл произведения абсолютно достоверно, выдерживая стиль и настроение автора.

[Inna]

Маршак превосходно переволит "гармонические и остроумные стихи и жестоко "приглаживает" шероховатости. Насколько прелестно, например, переведен приведенный Светой сонет 90, и как  перевран 116, ну где
Любовь - не кукла жалкая в руках
У времени, стирающего розы
На пламенных устах и на щеках,
И не страшны ей времени угрозы.

Let me not the marriage of true MINDS admit impediments
у Шекспира - родство-неродство душ. У Маршака - возлюбленная выходит замуж. Тут-то и появляются розу-угрозы откуда ни возьмись.
А Лорку почему-то все хорошо переводят. и на английский. И на немецкий. наверное, суть в живописности - она универсальна для всех культур

«Жить в городе другом – как бы не жить…»
А теперь - обратим внимание на современников. Кушнер написал очень мало стоящего. А вот это - мне кажется- останется.

     
    Жить в городе другом – как бы не жить.
    При жизни смерть дана, зовется – расстоянье.
    Не торопи меня. Мне некуда спешить.
    Летит вагон во тьму. О, смерти нарастанье!
     
     
    Какое мне письмо докажет: ты жива?
    Мне кажется, что ты во мраке таешь, таешь.
    Беспомощен привет, бессмысленны слова.
    Тебя в разлуке нет, при встрече – оживаешь.
     
     
    Гремят в промозглой мгле бетонные мосты.
    О ком я так томлюсь, в тоске ломая спички?
    Теперь любой пустяк действительней, чем ты:
    На столике стакан, на летчике петлички.
     
     
    На свете, где и так всё держится едва,
    На ниточке висит, цепляется, вот рухнет,
    Кто сделал, чтобы ты жива и нежива
    Была, как тот огонь: то вспыхнет, то потухнет?
     

[Росинка]

Очень красивое стихотворение. 
А я современную поэзию совсем почти не знаю.  Читаю что-то регулярно, но ничего не цепляет, и потому не запоминается.

_________________________________

НОКТЮРН

Бледнел померанцевый запад,
В горах голубели туманы,
И гибко, и цепко сплетались
В объятьях над вами лианы.

Сквозь кружева листьев ажурных
Всплывали дворцов арабески,
Смеялись алмазы каскадов
Под их пробужденные плески.

Вам слышался говор природы,
Призывы мечтательных веток,
И вы восхищалися пляской
Стрекоз, грациозных кокеток.

Растенья дышали душисто
Вечерним своим ароматом,
И птицы, блаженствуя, пели -
Как вы, восхищаясь закатом.

Весь мир оживал при закате
По странной какой-то причуде...
И было так странно, так дивно
Вам, жалкие темные люди!

И было вам все это чуждо,
Но так упоительно ново,
Что вы поспешили... проснуться,
Боясь пробужденья иного...

Игорь Северянин
1908

[Росинка]

У КАМИНА

Тускнеют угли. В полумраке
Прозрачный вьется огонек.
Так плещет на багряном маке
Крылом лазурным мотылек.

Видений пестрых вереница
Влечет, усталый теша взгляд.
И неразгаданные лица
Из пепла серого глядят.

Встает ласкательно и дружно
Былое счастье и печаль,
И лжет душа, что ей не нужно
Всего, чего глубоко жаль.

Афанасий Фет
1856

[Inna]

Фет на самом деле - это фундамент всей последующей лирики. Но я буду подбрасывать современные и полусовременные стихи, ибо преемственность есть. Бродского пока не трогаем..
--
Есть в теле женщины вечная нега линий,
Говор и хор синусоид и танец лилий,
Лень элодеи, дремотные струй теченья,
Волны, влекущие нас в глубину влеченья…
Женщина…
                   О, я, признаться, совсем не профи
В дамской угоде, тем более, – смерть впереди.
Как же, однако, волнует, волхвует профиль –
Этот изгиб! – то ли ягоды, то ли груди…
Константин Иванов

[Росинка]

А почему не трогаем Бродского?  
ИМХО, но если хочется, то почему бы и нет...

_______________________________________
Смерть

Настанет час, когда меня не станет,
Помчатся дни без удержу, как все.
Все то же солнце в ночь лучами грянет
И травы вспыхнут в утренней росе.

И человек, бесчисленный, как звезды,
Свой новый подвиг без меня начнет.
Но песенка, которую я создал,
В его трудах хоть искрою блеснет.

Сергей Городецкий
1955

[Inna]

Городецкий - у меня отношение к стихам так перекрылось отношением к личности. что напрочь исчезла объективность. А ведь есть что-то!

Ну, пусть будет очень ранний Бродский - 1962 год

**
     Огонь, ты слышишь, начал угасать.
     А тени по углам -- зашевелились.
     Уже нельзя в них пальцем указать,
     прикрикнуть, чтоб они остановились.
     Да, воинство сие не слышит слов.
     Построилось в каре, сомкнулось в цепи.
     Бесшумно наступает из углов,
     и я внезапно оказался в центре.
     Все выше снизу взрывы темноты.
     Подобны восклицательному знаку.
     Все гуще тьма слетает с высоты,
     до подбородка, комкает бумагу.
     Теперь исчезли стрелки на часах.
     Не только их не видно, но не слышно.
     И здесь остался только блик в глазах,
     застывших неподвижно. Неподвижно.
     Огонь угас. Ты слышишь: он угас.
     Горючий дым под потолком витает.
     Но этот блик -- не покидает глаз.
     Вернее, темноты не покидает.

[Росинка]

Про личность Городецкого я ничего не знаю - совсем. Но вот это стихотворение мне у него нравится - хотя я даже не помню, откуда я вообще его знаю. 

__________________________________________
В небе, зеленом, как лед,
Вешние зори печальней.
Голос ли милый зовет?
Плачет ли колокол дальний?

В небе — предзвездная тень,
В сердце — вечерняя сладость.
Что это, ночь или день?
Что это, грусть или радость?

Тихих ли глаз твоих вновь,
Тихих ли звезд ожидаю?
Что это в сердце — любовь
Или молитва — не знаю.


Дмитрий Мережковский
<1909>

[Inna]

Стихотворение - концентрированная эмоция - или мысль? Даже если оно - акварельные полутона и лирика, все равно настоящий стих - как сжатая пружина, потому, что это чувство - пережито и состоялось
****

В огромном городе моем - ночь.
Из дома сонного иду - прочь
И люди думают: жена, дочь,-
А я запомнила одно: ночь.

Июльский ветер мне метет - путь,
И где-то музыка в окне - чуть.
Ах, нынче ветру до зари - дуть
Сквозь стенки тонкие груди - в грудь.

Есть черный тополь, и в окне - свет,
И звон на башне, и в руке - цвет,
И шаг вот этот - никому - вслед,
И тень вот эта, а меня - нет.

Огни - как нити золотых бус,
Ночного листика во рту - вкус.
Освободите от дневных уз,
Друзья, поймите, что я вам - снюсь.

Марина Цветаева

[Ludoedka]

Один человек сказал, что стихи Цветаевой - исповедь.

[Росинка]

Я согласна, поэзия Цветаевой полна энергии. Но, на мой взгляд, она при этом ужасно дисгармонична. Я очень люблю некоторые ее стихи, но в общем и целом - нет. Когда я ее читаю, я прямо кожей ощущаю, в какой страшной войне она жила всю жизнь - с миром, а самое главное, с самой собой и своим даром. У меня всегда такое ощущение, что собственный поэтический дар был ей не нужен, мешал ей жить, его наличие - раздражало, что если бы его не было, она была бы гораздо счастливее, смогла бы жить такой жизнью, какой ей мечталось. Вот у Ахматовой такого нет и в помине - чтобы ни происходило в ее жизни, какие бы удары на нее не обрушивались, она твердо знает, кто она и что она, и она в первую очередь - поэт, а потом уже все остальное - жена, мать, возлюбленная, женщина, и ее дар - это  стержень, на котором держится ее личность. А у Цветаевой наоборот, полный раздрай, она не знает, что ей делать, как жить, и именно поэтический талант причина этой неразберихи, а может, она только так думает, не важно, результат одинаков. Я не знаю, я, может быть, не права в этом, но это именно то, что я ощущаю, читая большинство ее произведений. И поэтому ее поэзия в большей своей части вызывает у меняч отторжение. Особенно поздняя. Я как-то прочитала одним махом большущий том ее произведений, подобрано все было по датам, от раннего к позднему - у меня было полное ощущение, что я получила полную картину, как человек постепенно утратил рассудок. 

[Inna]

I can't agree more!!! Согласна совершенно и полностью. Вообще Ахматова мне ближе несопоставимо. Но я ее давно не читала. Почему-то все больше воспоминания о ней - Лидии Чуковской, крысистой Эммы Герштейн.Вообще если часто делается выбор парный - Цветаева -Пастернак и Ахматова-Мандельштам, то я безусловно выберу вторую. И тем не менее - раз уж вспомнился Пастернак.

ВЕТЕР

Я кончился, а ты жива.
И ветер, жалуясь и плача,
Раскачивает лес и дачу.
Не каждую сосну отдельно,
А полностью все дерева
Со всею далью беспредельной,
Как парусников кузова
На глади бухты корабельной.
И это не из удальства
Или из ярости бесцельной,
А чтоб в тоске найти слова
Тебе для песни колыбельной.

[Росинка]

Не знала, что Цветаева и Пастернак идут "в связке"  
Пастернак как раз мне нравится - я про поэзию сейчас, прозу не трогаю.
А Мандельштама я постыдно мало читала, так что какого-то определенного мнения по его поводу у меня пока что нет.  

_______________________________

В моем незнаньи — так много веры
В расцвет весенних грядущих дней,
Мои надежды, мои химеры,
Тем ярче светят, чем мрак темней.

В моем молчаньи — так много муки,
Страданий гордых, незримых слез,
Ночей бессонных, веков разлуки,
Неразделенных, сожженных грез.

В моем безумьи — так много счастья,
Восторгов жадных, могучих сил,
Что сердцу страшен покой бесстрастья,
Как мертвый холод немых могил.

Но щит мой крепкий — в моем незнаньи
От страха смерти и бытия.
В моем молчаньи — мое призванье,
Мое безумье — любовь моя.

Мирра Лохвицкая