Мечтательница

Е.Горбатовская

Я – Женщина, и, значит, я – Актриса,
во мне сто лиц и тысяча ролей.
Я – Женщина, и, значит, я – Царица,
возлюбленная всех земных царей.
Я – Женщина, и, значит, я – Рабыня,
познавшая солёный вкус обид.
Я – Женщина, и, значит, я – пустыня,
которая тебя испепелит.
Я – Женщина. Cильна я поневоле,
но, знаешь, даже, если жизнь – борьба,
Я – Женщина, я слабая до боли,
Я – Женщина, и, значит, я – Судьба.
Я – Женщина. Я просто вспышка страсти,
но мой удел – терпение и труд,
Я – Женщина. Я – то большое счастье,
которое совсем не берегут.
Я – Женщина, и этим я опасна,
огонь и лёд навек во мне одной.
Я – Женщина, и, значит, я – прекрасна
с младенчества до старости седой.
Я – Женщина, и в мире все дороги
ведут ко мне, а не в какой-то Рим.
Я – Женщина, я избранная Богом,
хотя уже наказанная им!

Вика, нет слов, одни эмоции...просто прекрасно!

Санди, просто бесподобно!!!!
Я растрогана до слез :)

Я пошел на базар,где птиц продают и птиц я купил
для тебя,любимая.
Я пошел на базар,где цветы продают и цветы я купил
для тебя, любимая.
Я пошел на базар,где железный лом продают,и цепи купил я,
тяжелые цепи
для тебя,любимая.
А потом пошел на базар,где рабынь продают,и тебя я искал,
но тебя  не нашел я,
моя любимая.

Слушаю. Да. Але!
Что за шутки с утра?
Я?.. Почему удивлен?
Я даже очень рад.
Я даже закурю.
Здравствуй. Прошло сто лет.
Сто лет прошло, говорю.
Я не спешу. Нет.

Телефон-автомат у нее,
 Телефон на столе у меня...
 Это осень, это жнивье,
 Талый снег вчерашнего дня.

Что у нас за дела?
Да как-то все разбрелись.
Верочка родила,
Славины развелись,
Я получил отдел,
Санька съездил в Париж...
Все в суматохе дел.
Ну, а ты что молчишь?


Телефон-автомат у нее,
Телефон на столе у меня...
Это осень, это жнивье,
Талый снег вчерашнего дня.

А правда, что говорят?..
А кто он, коль не секрет?
А, военный моряк,
В общем, жгучий брюнет.
А сына как назвала?
Спасибо. Не ожидал.
Значит, жизнь удалась?
Все прошло без следа?

Телефон-автомат у нее,
Телефон на столе у меня...
Это осень, это жнивье,
Талый снег вчерашнего дня.

Юрий Визбор

Дааа... Визбор...что тут скажешь - Визбор!

Это я их перенесла .

       ***
Своими горькими слезами
Над нами плакала весна.
Огонь мерцал за камышами,
Дразня лихого скакуна...

Опять звала бесчеловечным,
Ты, отданная мне давно!..
Но ветром буйным, ветром встречным
Твое лицо опалено...

Опять - бессильно и напрасно -
Ты отстранялась от огня...
Но даже небо было страстно,
И небо было за меня!..

И стало всё равно, какие
Лобзать уста, ласкать плеча,
В какие улицы глухие
Гнать удалого лихача...

И всё равно, чей вздох, чей шопот, -
Быть может, здесь уже не ты...
Лишь скакуна неровный топот,
Как бы с далекой высоты...

Так - сведены с ума мгновеньем -
Мы отдавались вновь и вновь,
Гордясь своим уничтоженьем,
Твоим превратностям, любовь!

Теперь, когда мне звезды ближе,
Чем та неистовая ночь,
Когда еще безмерно ниже
Ты пала, униженья дочь,

Когда один с самим собою
Я проклинаю каждый день, -
Теперь проходит предо мною
Твоя развенчанная тень...

С благоволеньем? Иль с укором?
Иль ненавидя, мстя, скорбя?
Иль хочешь быть мне приговором? -
Не знаю: я забыл тебя.

А,Блок
 20 ноября 1908

  ***
     Твои глаза на звезды не похожи,
     Нельзя уста кораллами назвать,
     Не белоснежна плеч открытых кожа,
     И черной проволокой вьется прядь.
     С дамасской розой, алой или белой,
     Нельзя сравнить оттенок этих щек.
     А тело пахнет так, как пахнет тело,
     Не как фиалки нежный лепесток.
     Ты не найдешь в ней совершенных линий,
     Особенного света на челе.
     Не знаю я, как шествуют богини,
     Но милая ступает по земле.
     И все ж она уступит тем едва ли,
     Кого в сравненьях пышных оболгали.

      Шекспир

     ***
Она не гордой красотою
Прельщает юношей живых,
Она не водит за собою
Толпу вздыхателей немых.
И стан ее — не стан богини,
И грудь волною не встает,
И в ней никто своей святыни,
Припав к земле, не признает.
Однако все ее движенья,
Улыбки, речи и черты
Так полны жизни, вдохновенья,
Так полны чудной простоты.
Но голос душу проникает,
Как вспоминанье лучших дней,
И сердце любит и страдает,
Почти стыдясь любви своей.  

 
   М.Лермонтов

Оксана

 Сестренка просто талант! Даже мурашки побежали... :)

На небе зажглись две звезды,
Что бы влюбленным путь осветить.
Мы с тобой не друзья, не враги,
И иначе не может быть.

Потеряли друг друга на век
В пустоте полуночных аллей.
И родной досель человек
Стал чужим до конца наших дней.

Луна на землю светит тоскливо.
На дороге силуэта два не стоят.
Жизнь для нас была так красива.
И глаза молодые любовью горят.

Через год повстречаемся может,
Но друг другу в глаза не взглянем.
Снег на душу пушинки уложит,
И не будет тех чувств, что горели огнем.

И слезинка в глазах навернется,
И исчезнет в них в тот же миг.
А то светлое чувство к нам не вернется...
Оно все еще в душах наших горит.  

Девочки, может у кого есть на примете стихотворение, которое может быть поздравлением с золотой свадьбой (50 лет)? Вы меня просто выручите!

Henrietta, а Вы не пробовали найти такое стихотворение по поиску? Я сейчас посмотрела на яндексе, их там море!
Выберете то, что конкретно Вам нужно. При необходимости замените пару слов и будет поздравительный шедевр!

Мнение


Различные женщины ходят по свету.
Буквально два слова на тему на эту.
Во-первых, есть Женщины-рыбки и птички,
Есть зайки и пупсики. Пышки и спички.
Драконы и змеи. И тысячи кисок.
(Тут крик из толпы: «Огласите весь список!»).
Есть Женщина-смирно, есть Женщина-вольно,
Есть Женщина-«Нива» и Женщина-«Вольво».
Женщина-плазма, Женщина-лед.
Женщина-лезвие, Женщина-йод.
Есть Женщины-Девы и Женщины-Овны.
Есть Женщины-где-вы? и Женщины-вот-мы!
Вот Женщина-финка. Вот Женщина-полька.
Вот Женщина-фиг-вам! и Женщина-сколько?
Два мира, два полюса: Женщина-хмель
И Девочка-помнишь-я-нес-твой-портфель?
Манящая Девушка-бригантина
И Женщина-где-ты-шатался-скотина?
Ecть Женщина-повесть. Есть Женщина-строчка.
И просто конец всему – Женщина-точка.

Нет двух одинаковых женщин на свете.
Mы кое-что поняли в этом предмете.
Мягки и податливы Женщины-клецки.
Болтает без умолку Женщина-Троцкий.
Всегда предсказуема Женщина-эхо.
И в семьдесят женственна Женщина-Пьеха.
У Женщины-бабы – простая натура.
А Женщина-пуля – как водится, дура.
Все время колеблется Женщина-синус.
И есть свои плюсы у Женщины-минус.
У Женщины-червы – огромное сердце.
Душа на защелке – У Женщины-дверцы.
Прекрасны на Женщине-иве сережки.
У Женщины-тумбочки – чудные ножки.
Сильна интуицией Женщина-Глоба.
Сильна конституцией Женщина-сдоба.
Пунцовые губы – у Женщины-вамп.
Песцовые шубы – у Женщины-вам-б.
В беседках беседы – у Женщины-ямб.
Но сладость победы – у Женщины-штамп.

Ведут себя женщины неодинаково.
Уж мы-то от них навидалися всякого.
С рассветом поднимет нас Женщина-утро,
А вечером – Женщина-Камасутра.
От снега, от ливня, от града укроет
Надежная Женщина-рубероид.
Лишит разом разума Женщина-ром.
На место поставит нас Женщина-бром.
Наделает крошек нам Женщина-плюшка.
По шайбе нащелкает Женщина-клюшка.
Согреет до косточек Женщина-юг.
Бесследно поглотит нас Женщина-люк.
Вот Женщина-свечка сгорает от страсти.
Стирает старательно Женщина-ластик.
Вот Женщина-блузка зачем-то слиняла.
А Женщина-раз нас зачем поменяла?
Чего надо Женщине-не-уходи-же?
Куда навострилися Женщины-лыжи?
Доколь подстрекать будут нас на поступки
Зовущие, жадные Женщины-губки?

Застряв, словно в джунглях, в словах непролазных,
Мы славим всех Женщин – хороших и разных!
Заметим от имени всех мужиков:
Вы – все, что нам нужно во веки веков!
А именно: мама, cyпруга, подруга,
Лекарство, подушка, мечта, Джомолунгма,
Оазис в пустыне и плот в океане,
Картошка в кастрюльке, грибы на поляне,
Заботы о частном и мысли о вечном,
Часовня на Красной и звезды на Млечном.
Вам скажут и прапорщики, и поэты:
Зимою и летом все мысли – про это.
А именно: здорово, хоть и непросто,
Объять необъятную Женщину-космос,
Разжать крепко сжатую Женщину-фигу
И выиграть Женщину-высшую-лигу,
В постель положить с собой Женщину-книжку,
Все деньги поставить на Женщину-фишку,
И высшее счастье – вскочить среди ночи
С заботой о Женщине-тамагочи.

Мечтают об этом и муж и юнец.
Ну что ж, размышлениям тут и конец.
Поздравить еще раз с весной, разрешите:
Добро и любовь в свое сердце впустите!
Желаем, чтоб счастье вам улыбалось,
Чтоб только хорошее в жизни встречалось.
Радости нежной как листья берез,
Все, что задумано, чтобы сбылось.
И в жизни своей каждый день, каждый час
Верьте и помните: мы есть у вас!
Мужчины!

Прости, что счел тебя своей на миг,
Прости за то, что стать твоим пытался,
Прости за то, что к жизни возвращался,
С которой расставаться не привык.
Прости за то, что вышла не игра,
Что легкого романа не случилось,
Прости за то, что я сдаюсь на милость
Того неповторимого вчера.
Прости за то, что утро настает,
Прости, что от любви оно излечит.
Прости за то, что наступает вечер -
И все опять совсем наоборот.
Прости, что я свободу не отдам,
Прости меня за все мои советы,
Прости, что ночь сменяется рассветом,
Прости, что жизнь не рвется пополам.
Прости за то, что мне легко с тобой,
Что в век жестокий уповал на нежность.
Прости, что чья-то радость неизбежно
Аукнется всегда как чья-то боль.
Прости, что вечно - с корабля на бал,
И не сочти разлуку за измену.
Прости, что я любви не понял цену,
Прости, что я бесценное искал.
Прости за то, в чем я не виноват,
Прости за то, в чем ты не виновата,
Что я тебя счастливой и богатой
Мечтаю видеть сотни лет подряд.
Прости, что нет покоя кораблю,
Что гавани другие зазывают.
Прости, что я тебя совсем не знаю,
Прости за то, что я тебя люблю.

Сергей Лавров

Угадайте автора! :)

Если б так поэта измучила,
он
любимую на деньги б и славу выменял,
а мне
ни один не радостен звон,
кроме звона твоего любимого имени.
И в пролет не брошусь,
и не выпью яда,
и курок не смогу над виском нажать.
Надо мною,
кроме твоего взгляда,
не властно лезвие ни одного ножа.
Завтра забудешь,
что тебя короновал,
что душу цветущую любовью выжег,
и суетных дней взметенный карнавал
растреплет страницы моих книжек...
Слов моих сухие листья ли
заставят остановиться,
жадно дыша?

Дай хоть
последней нежностью выстелить
твой уходящий шаг.

Это мое любимое у В.В.Маяковского. Посвящено Лили Брик.

Великолепное стихотворение!(http://www.gifpark.ru/Gifs/SMILES/4/smile55.gif)

Если б не было тебя,
Зачем, скажи, тогда б я жил?
По земле я бродил бы, скорбя,
Без надежды и без крыл:
И если б не было тебя,
Я сам придумал бы любовь.
Как художник, что краски для дня
Возрождает вновь и вновь,
Ведь в том его судьба:
Если б не было тебя,
То для кого тогда б я жил?
Я бы их обнимал, не любя,
В дом пришедших мой чужих:
Если б не было тебя,
Я б малою песчинкой был,
Малой точкой без сил, без огня,
Без твоей любви бы стыл,
Пока кружит Земля:
Если б не было тебя
Что было бы тогда со мной?
Каждый день я играл бы себя,
Не был бы самим собой...
И если б не было тебя,
Я верю - смог бы отгадать,
Что весь смысл моего бытия
В том, чтобы тебя создать,
Любить одну тебя!

В этот дождливый вечер
Я зажигаю свечи,
Я наливаю бокал вина
И выпиваю его до дна - одна!

Дождик в окно моё стучит.
Я открываю окно - молчит
Ласковый дождь при встрече.
Только погасли свечи!

В летней вечерней тишине
Ветер и дождь пришли ко мне
И навевают грёзы ...
И вытирают слёзы
капли дождя!

Цивилизованные пальчики подносят ко рту
Лахино в тине полуночного сити
Аккредитованное ночью собирать пустоту
Жемчужин маково-соленой любви

Кругом зеленое и синее платье на ней
Плечей бананово-пальмовый бред
Нагие палубы мерцающих ночных кораблей
Колышат мачтами ей нежно вослед

Там на Таити
Танцует девочка на рейде, возле Баунти-Бэй
Там на Таити
В архипелаге юго-западных морей

Открыто-мнительные губы ледяного вина,
Открыто-жаркое касание тел,
За рифом розовая влажная большая Луна
Прольет на воду серебряный мел

Я вас любил: любовь еще, быть может...

Я вас любил: любовь еще, быть может,
В душе моей угасла не совсем;
Но пусть она вас больше не тревожит;
Я не хочу печалить вас ничем.
Я вас любил безмолвно, безнадежно,
То робостью, то ревностью томим;
Я вас любил так искренно, так нежно,
Как дай вам бог любимой быть другим

Александр Сергеевич Пушкин

К***

Я помню чудное мгновенье:
Передо мной явилась ты,
Как мимолетное виденье,
Как гений чистой красоты.

В томленьях грусти безнадежной,
В тревогах шумной суеты,
Звучал мне долго голос нежный
И снились милые черты.

Шли годы. Бурь порыв мятежный
Рассеял прежние мечты,
И я забыл твой голос нежный,
Твои небесные черты.

В глуши, во мраке заточенья
Тянулись тихо дни мои
Без божества, без вдохновенья,
Без слез, без жизни, без любви.

Душе настало пробужденье:
И вот опять явилась ты,
Как мимолетное виденье,
Как гений чистой красоты.

И сердце бьется в упоенье,
И для него воскресли вновь
И божество, и вдохновенье,
И жизнь, и слезы, и любовь.


Ещё раз он :)

Николай Гумилёв.
     ЖИРАФ

     Сегодня, я вижу, особенно грустен твой взгляд
     И руки особенно тонки, колени обняв.
     Послушай: далеко, далеко, на озере Чад
     Изысканный бродит жираф.

     Ему грациозная стройность и нега дана,
     И шкуру его украшает волшебный узор,
     С которым равняться осмелится только луна,
     Дробясь и качаясь на влаге широких озер.

     Вдали он подобен цветным парусам корабля,
     И бег его плавен, как радостный птичий полет.
     Я знаю, что много чудесного видит земля,
     Когда на закате он прячется в мраморный грот.

     Я знаю веселые сказки таинственных стран
     Про черную деву, про страсть молодого вождя,
     Но ты слишком долго вдыхала тяжелый туман,
     Ты верить не хочешь во что-нибудь кроме дождя.

     И как я тебе расскажу про тропический сад,
     Про стройные пальмы, про запах немыслимых трав...
     Ты плачешь? Послушай... далеко, на озере Чад
     Изысканный бродит жираф.

А вот мое любимое у Гумилева :

СОН
Застонал от сна дурного
И проснулся тяжко скорбя:
Снилось мне - ты любишь другого
И что он обидел тебя.

Я бежал от моей постели,
Как убийца от плахи своей,
И смотрел, как тускло блестели
Фонари глазами зверей.

Ах, наверно, таким бездомным
Не блуждал ни один человек
В эту ночь по улицам тёмным,
Как по руслам высохших рек.

Вот, стою перед дверью твоею,
Не дано мне иного пути,
Хоть и знаю, что не посмею
Никогда в эту дверь войти.

Он обидел тебя, я знаю,
Хоть и было это лишь сном,
Но я всё-таки умираю
Пред твоим закрытым окном.

Сегодня день памяти  Высоцкого .
Когда вода Всемирного потопа
Вернулась вновь в границы берегов,
Из пены уходящего потока
На сушу тихо выбралась Любовь —
И растворилась в воздухе до срока,
А срока было — сорок сороков...

И чудаки — ещё такие есть! —
Вдыхают полной грудью эту смесь,
И ни наград не ждут, ни наказанья,
И, думая, что дышат просто так,
Они внезапно попадают в такт
Такого же неровного дыханья.

Только чувству, словно кораблю,
Долго оставаться на плаву,
Прежде чем узнать, что "я люблю" —
То же, что "дышу" или "живу".

И вдоволь будет странствий и скитаний:
Страна Любви — великая страна!
И с рыцарей своих для испытаний
Всё строже станет спрашивать она:
Потребует разлук и расстояний,
Лишит покоя, отдыха и сна...

Но вспять безумцев не поворотить —
Они уже согласны заплатить:
Любой ценой — и жизнью бы рискнули, —
Чтобы не дать порвать, чтоб сохранить
Волшебную невидимую нить,
Которую меж ними протянули.

Свежий ветер избранных пьянил,
С ног сбивал, из мёртвых воскрешал,
Потому что если не любил —
Значит и не жил, и не дышал!

Но многих захлебнувшихся любовью
Не докричишься — сколько ни зови,
Им счёт ведут молва и пустословье,
Но этот счёт замешен на крови.
А мы поставим свечи в изголовье
Погибших от невиданной любви...

Их голосам всегда сливаться в такт,
И душам их дано бродить в цветах,
И вечностью дышать в одно дыханье,
И встретиться со вздохом на устах
На хрупких переправах и мостах,
На узких перекрёстках мирозданья.

Я поля влюблённым постелю —
Пусть поют во сне и наяву!..
Я дышу, и значит — я люблю!
Я люблю, и значит — я живу!

Что пожелать тебе не знаю
Так трудно выдумать слова
Любви желать,
Нет не желаю
Она придёт к тебе сама
Желать ведь счастья ,неудобно
Его ведь надо заслужить
Отвсей души тебе желаю
Хорошим человеком быть

Приношение
              Осип Мандельштама
                 
Возьми на радость из моих ладоней
Немного солнца и немного меда,
Как нам велели пчелы Персефоны.

Не отвязать неприкрепленной лодки,
Не услыхать в меха обутой тени,
Не превозмочь в дремучей жизни страха.

Нам остаются только поцелуи,
Мохнатые, как маленькие пчелы,
Что умирают, вылетев из улья.

Они шуршат в прозрачных дебрях ночи,
Их родина - дремучий лес Тайгета,
Их пища - время, медуница, мята.

Возьми ж на радость дикий мой подарок,
Невзрачное сухое ожерелье
Из мертвых пчел, мед превративших в солнце.

(1920)

ЗА ЦЫГАНСКОЙ ЗВЕЗДОЙ    

Мохнатый шмель - на душистый хмель,
Мотылек - на вьюнок луговой,
А цыган идет, куда воля ведет,
За своей цыганской звездой!

А цыган идет, куда воля ведет,
Куда очи его глядят,
За звездой вослед он пройдет весь свет -
И к подруге придет назад.

От палаток таборных позади
К неизвестности впереди
(Восход нас ждет на краю земли) -
Уходи, цыган, уходи!

Полосатый змей - в расщелину скал,
Жеребец - на простор степей.
А цыганская дочь - за любимым в ночь,
По закону крови своей.

Дикий вепрь - в глушь торфяных болот,
Цапля серая - в камыши.
А цыганская дочь - за любимым в ночь,
По родству бродяжьей души.

И вдвоем по тропе, навстречу судьбе,
Не гадая, в ад или в рай.
Так и надо идти, не страшась пути,
Хоть на край земли, хоть за край!

Так вперед! - за цыганской звездой кочевой -
К синим айсбергам стылых морей,
Где искрятся суда от намерзшего льда
Под сияньем полярных огней.

Так вперед - за цыганской звездой кочевой
До ревущих южных широт,
Где свирепая буря, как Божья метла,
Океанскую пыль метет.

Так вперед - за цыганской звездой кочевой -
На закат, где дрожат паруса,
И глаза глядят с бесприютной тоской
В багровеющие небеса.

Так вперед - за цыганской звездой кочевой -
На свиданье с зарей, на восток,
Где, тиха и нежна, розовеет волна,
На рассветный вползая песок.

Дикий сокол взмывает за облака,
В дебри леса уходит лось.
А мужчина должен подругу искать -
Исстари так повелось.

Мужчина должен подругу найти -
Летите, стрелы дорог!
Восход нас ждет на краю земли,
И земля - вся у наших ног!


Я сама была удивлена, узнав кто автор. Попробуйте догадаться ;)

Если не ошибаюсь - Киплинг

Точно!!! :-*

Это стих Киплинга в переводе Константина Симонова. Интересно, что еще один стих, не указанный как перевод у Симонова (Серые глаза- туман, пароходная сирена, и пр.) - тоже Киплинг!

Мне Киплинг очень нравится, красиво писал :)

А с другой стороны, мне иногда кажется (кощунство, конечно!) что русский Киплинг лучше английского. Давеча села перечитывать по-английски- (хотела что-нибудь дать на занятиях) - ДЛИННЮЩИЕ какие стихи.
А кого-нибудь интересуют стихи на английском? У меня большая коллекция.

Я сейчас уже не помню , где я прочитала первый раз этот стих , но он меня здорово тогда задел . Называется " Заповедь " Я  только отрывок напечатаю .
     
     Умей принудить сердце, нервы, тело  
     Тебе служить, когда в твоей груди  
     Уже давно все пусто, все сгорело,  
     И только Воля говорит: "Иди!"  

     Останься прост, беседуя с царями,  
     Останься честен, говоря с толпой;  
     Будь прям и тверд с врагами и друзьями,  
     Пусть все, в свой час, считаются с тобой;  

     Наполни смыслом каждое мгновенье,  
     Часов и дней неумолимый бег, -  
     Тогда весь мир ты примешь как владенье,  
     Тогда, мой сын, ты будешь Человек!  
 Р . Киплинг

А мне как раз на русском начало этого стихотворения нравится и в переводе Маршака, а не Лозинского:

О, если ты спокоен, не растерян,
Когда теряют головы вокруг,
И если ты себе остался верен,
Когда в тебя не верит лучший друг,
И если ждать умеешь без волненья,
Не станешь ложью отвечать на ложь,
Не будешь злобен, став для всех мишенью,
Но и святым себя не назовешь...

Хотя у Лозинского точнее. Но на английском все-таки лучше.  Я его наизусть знаю.  ;D;D

Ну это еще не так страшно. Вот моя учительница английского в школе как-то дала нам учить Оскара Уайльда - отрывок из "Баллады Редингтонской тюрьмы" - yet each man kills the thing he loves - до сих пор помню, но какая это была мука.  ;D


Мое кощунство страшнее - я так иногда про Шекспира думаю.  ;D

У меня даже диплом был по Шекспиру ( Лексика Гамлета в сравнении с Библиеей короля Джеймса), но все равно- вот люблю Гамлета, Много шума из ничего, Макбета, ну, может, еще Юлия Цезаря, да и тех перечитываю редко.
Зато вот была у меня ученица, я ее готовила по финансовому английскому, и надоели мне финансы. Говорю - или каникулы, или давай Макбета читать. Она согласилась на Макбета. как-то 17 страниц прошли. а потом стали все всех убивать, а мы - отлынивать. Только пошла она на собеседование в ГЛАВНУЮ аудиторскую фирму (не уточняем, американскую). Выходит в коридор менеджер и говорит другому When shall we three meet again? - а это первая строка, где ведьмы. И моя ученица с места говорит In hail, lightning or in rain? Тут ее без очереди позвали, и дали надбавку 200 долларов в месяц за знание языка. Не бог весть что, но все-таки. А мораль мне неясна. Мы же не всего Макбета прочли...

А я очень люблю стихи Тютчева и Есенина.
Тютчев - мой любимейший поэт.

Люблю грозу в начале мая,
Когда весенний первый гром,
Как бы резвяся и играя
Грохочет в небе голубом...

Когда гроза на дворе бушует, я непременно эти стихи вспоминаю. А когда сын был малышом и гроз боялся, я ему стих читала и мы с ним представляли, что дядька-гром на небе игры в вояшку устроил.

Прошу прощения, да, возвращаясь к Тютчеву, я у него люблю менее гармоничные стихи, например

Природа - сфинкс , и тем она верней

Своим искусом губит человека,

Что, может статься, никакой от века

Загадки нет и не было у ней.

В юности собирала стихи, посвященные нежному чувству - любви. Вот одно из наиболее мною любимых. (Автора не знаю)


Послушно сердце лишь одной любви,
Земля и небо - всё ничто пред нею.
Он взглянет - и огонь в твоей крови,
Язык твой онемеет, леденея.

С любовью ты не сладишь нипочем,
Ты цепью не скуешь ее железной,
И золотым не отомнешь ключом -
И гнев и уговоры бесполезны.

В осколки душу разбивает взгляд,
Но всеж любовь хранит осколок каждый.
Два берега, как два крыла летят,
Два сердца мучатся единой жаждой.

Еще есть. Писать?

Алекс, конечно, пиши!

Анна Ахматова

Сказал, что у меня соперниц нет.
Я для него не женщина земная,
А солнца зимнего утешный свет
И песня дикая родного края.
Когда умру, не станет он грустить,
Не крикнет, обезумевши: «Воскресни!»
Но вдруг поймет, что невозможно жить
Без солнца телу и душе без песни.
    ...А что теперь?

 Бывают дни, когда душа пуста:
 Ни мыслей нет, ни чувств, молчат уста,
 Равно печаль и радость постылы,
 И в теле лень, и двигаться нет силы.
 Напрасно ищешь, чем бы ум занять,-
 Противно видеть, слышать, понимать,
 И только бесконечно давит скука,
 И кажется, что жить - такая мука!
 Куда бежать? чем облегчить бы грудь?
 Вот ночи ждешь - в постель! скорей заснуть!
 И хорошо, что стало все беззвучно...
 А сон нейдет, а тьма томит докучно!
 
 Н. Огарев

Что такое любовь?
Разве сразу ответишь?
Это ночи без снов,
Обнимающий ветер.
Ожиданье, свиданье
В назначенный час.
Что такое любовь?
Это горечь разлуки,
Это письма, которые
Долго по почте идут,
Это слезы, которые
Давят, как жгут.
Это смелость и мужество
Верных друзей -
И поэтому всё покоряется ей.

От любви пробежит по мне,
Как по листьям осенним, дождь.
И покатятся по щекам
Слёзы, словно весенний дождь.
Видишь: гибну!
Пусти к себе,
Дай приют для моей души.
Тело к телу льнет твоему,
Как мне жить без тебя, скажи?


На земле много белых птиц,
На земле много добрых лиц.
Нам навек суждено одно, лишь одно.
Сохраним самый светлый час
От чужих и недобрых глаз,
Будем страну наших встреч беречь,
Вдвоем беречь.
Для меня ты - весь белый свет,
Без тебя ничего здесь нет,
В каждом простом цветке,
Я вижу тебя, Любовь моя!

Авторов не знаю, но стихи хорошие. Мне, во всяком случае, нравятся.

Автор - Вера Полозкова. (vero4ka (http://www.livejournal.com/userinfo.bml?user=vero4ka))

***
И родинки, что стоят, как проба,
На этой шее, и соус чили –
Опять придется любить до гроба.

А по-другому нас не учили.

***
Я твой щен: я скулю, я тычусь в плечо незряче,
Рвусь на звук поцелуя, тембр – что мглы бездонней;
Я твой глупый пингвин – я робко прячу
Свое тело в утесах теплых твоих ладоней;

Я картограф твой: глаз – Атлантикой, скулу – степью,
А затылок – полярным кругом: там льды; that’s it.
Я ученый: мне инфицировали бестебье.
Тебядефицит.

Ты встаешь рыбной костью в горле моем – мол, вот он я.
Рвешь сетчатку мне – как брусчатку молотит взвод.
И – надцатого мартобря – я опять животное,
Кем-то подло раненное в живот.


Ночь с 17 на 18 сентября 2005 года.

Виктория! Первое четверостишие - просто прелесть. Расскажите про автора, пожалуйста!

Инна, это девочка, которую я нашла в  ЖЖ(Живой Журнал), ей 19 лет, она учится на журфаке (кажется, в МГУ). Там, вверху, есть ссылка на ее журнал.  

А вот мое любимое стихотворение: :)

Ей было двенадцать, тринадцать - ему.
Им бы дружить всегда.
Но люди понять не могли: почему
Такая у них вражда?!

Он звал ее Бомбою и весной
Обстреливал снегом талым.
Она в ответ его Сатаной,
Скелетом и Зубоскалом.

Когда он стекло мячом разбивал,
Она его уличала.
А он ей на косы жуков сажал,
Совал ей лягушек и хохотал,
Когда она верещала.

Ей было пятнадцать, шестнадцать - ему,
Но он не менялся никак.
И все уже знали давно, почему
Он ей не сосед, а враг.

Он Бомбой ее по-прежнему звал,
Вгонял насмешками в дрожь.
И только снегом уже не швырял
И диких не корчил рож.

Выйдет порой из подъезда она,
Привычно глянет на крышу,
Где свист, где турманов кружит волна,
И даже сморщится:- У, Сатана!
Как я тебя ненавижу!

А если праздник приходит в дом,
Она нет-нет и шепнет за столом:
- Ах, как это славно, право, что он
К нам в гости не приглашен!

И мама, ставя на стол пироги,
Скажет дочке своей:
- Конечно! Ведь мы приглашаем друзей,
Зачем нам твои враги?!

Ей девятнадцать. Двадцать - ему.
Они студенты уже.
Но тот же холод на их этаже,
Недругам мир ни к чему.

Теперь он Бомбой ее не звал,
Не корчил, как в детстве, рожи,
А тетей Химией величал,
И тетей Колбою тоже.

Она же, гневом своим полна,
Привычкам не изменяла:
И так же сердилась:- У, Сатана! -
И так же его презирала.

Был вечер, и пахло в садах весной.
Дрожала звезда, мигая...
Шел паренек с девчонкой одной,
Домой ее провожая.

Он не был с ней даже знаком почти,
Просто шумел карнавал,
Просто было им по пути,
Девчонка боялась домой идти,
И он ее провожал.

Потом, когда в полночь взошла луна,
Свистя, возвращался назад.
И вдруг возле дома:- Стой, Сатана!
Стой, тебе говорят!

Все ясно, все ясно! Так вот ты какой?
Значит, встречаешься с ней?!
С какой-то фитюлькой, пустой, дрянной!
Не смей! Ты слышишь? Не смей!

Даже не спрашивай почему! -
Сердито шагнула ближе
И вдруг, заплакав, прижалась к нему:
- Мой! Не отдам, не отдам никому!
Как я тебя ненавижу!

Aleksa, и мне тоже очень нравится это стихотворение, да и вообще все творчество Эдуарда Асадова

Римма  Казакова
Осень

Все в природе строго.
Все в природе страстно.
Трогай иль не трогай -
То и это страшно.

Страшно быть несобранной,
Запутанной в траве,
Ягодой несорванной
На глухой тропе.

Страшно быть и грушею,
Августом надушенной, -
Грушею-игрушкою,
Брошенной, надкушенной...

Страсть моя и строгость,
Я у вас в плену.
Никому, чтоб трогать,
Рук не протяну.

Но ведь я - рябина,
Огненная сласть!
Капельки-рубины
Тронул - пролилась.

Но ведь я - как ярмарка:
Вся на виду.
Налитое яблоко:
Тронул - упаду!

Лес тихо охает
Остро пахнет луг.
Ах, как нам плохо
Без надежных рук!

Наломаю сучьев.
Разведу огонь...
И себя измучаю,
И тебя измучаю.
- Тронь!..
...Не тронь!...

Мне очень нравится стихотворение Тройка

Что так жадно глядишь на дорогу,
В стороне от веселых подруг,
Знать забило сердечко тревогу,
Все лицо твое вспыхнуло вдруг…..

Затрагивает оно мое душу!!

А еще  У озера Чад

Сегодня, я вижу, особенно грустен твой взгляд,
И руки особенно грустны колени, обняв,
Послушай далеко, далеко на озере Чад
Изысканный бродит жираф…..

А вот мое самое любимое, потому что у меня иногда бывает такое настроение, что это стихотворение как нельзя лучше подходит к моему состоянию.

Не жалею, не зову, не плачу,
Все пройдет как с белых яблонь дым,
Увяданья золотом охвачен,
Я не буду больше молодым,
Ты теперь не так уж будешь биться,
Сердце, тронутое холодком…..

Итд по тексту!

И пару слов о нелюбимом стихотворении! Боже мой, сколько часов я провела над томиком стихов Маяковского, пытаясь заучить сие бессмертные строки

Слава, Слава, Слава героям,
Впрочем, им довольно воздали дани,
Теперь поговорим о дряни ….


Вот так вот! Сразу прошу прощения за пунктуацию в стихотворениях и за соблюдение строф, просто цитировала по-памяти (не охота было лесть в первоисточник).

 

Мое любимое:
Вы, чьи широкие шинели
Напоминали паруса,
Чьи шпоры весело звенели
И голоса,

И чьи глаза, как бриллианты,
На сердце оставляли след, -
Очаровательные франты
Минувших лет!

Одним ожесточеньем воли
Вы брали сердце и скалу,-
Цари на каждом бранном поле
И на балу.

Вас охраняла длань господня
И сердце матери, - вчера
Малютки-мальчики, сегодня -
Офицера!

Вам все вершины были малы
И мягок самый черствый хлеб
О, молодые генералы
Своих судеб!

Ах, на гравюре полустертой,
В один великолепный миг,
Я видела, Тучков-четвертый,
Ваш нежный лик.

И вашу хрупкую фигуру,
И золотые ордена...
И я, поцеловав гравюру,
Не знала сна...

О, как, мне кажется, могли вы
Рукою, полною перстней,
И кудри дев ласкать - и гривы
Своих коней.

В одной невероятной скачке
Вы прожили свой краткий век...
И ваши кудри, ваши бачки
Засыпал снег.

Три сотни побеждало - трое!
Лишь мертвый не вставал с земли.
Вы были дети и герои,
Вы все могли!

Что так же трогательно - юно,
Как ваша бешеная рать
Вас златокудрая фортуна
Вела, как мать.

Вы побеждали и любили
Любовь и сабли острие -
И весело переходили
В небытие.

Еще вспомнила. Это про меня:

Все было: стежки и дорожки,
Любовь, собаки, воронье...
Меня встречали по одежке
А провожали без нее.

Узнав, что плакать бесполезно
Держась под вечер молодцом,
Я выходила из подъезда
Почти с торжественным лицом. :-*

А это стихотворение лично меня прям за душу берет...

По несчастью или к счастью
Истина проста:
Никогда не возвращайся
В прежние места

Даже если пепелище
Выглядит вполне
Не найти того, что ищешь
Ни тебе, ни мне

Путешествие в обратно
Я бы запретил,
Я прошу тебя, как брата,
Душу не мути.

А не то рвану по следу -
Кто меня вернет?
И на валенках уеду
В сорок пятый год.

В сорок пятом угадаю
Там, где - боже мой! -
Будет мама молодая
И отец живой!

Ольга Громыко (http://www.livejournal.com/users/volha/)

Наваждением, чертовщиной,
Переписанным напрочь будущим,
Ты пришел - лучший в мире мужчина,
Беззаветно любимый и любящий.

Нежно, сонно мурлычущей кошкой,
Иль тигрицей, готовой всех - в клочья,
Я побуду с тобой хоть немножко,
А потом... а потом - как захочешь.

"Не бывает такого, выдумки..." -
В голове тихо мысли ссорятся...
Чтобы так вот - до первобытного,
До щемящей ночной бессонницы,

Где секунды осенними листьями
Опадают со стрелок шуршащих...
Останавливать время бессмысленно,
Лучше тихо дышать настоящим,

Ощущая, как, болью оплаченное,
Счастье, комнату затопившее,
На груди свернулось калачиком...
Я боюсь даже пошевелиться

Чтоб его не спугнуть ненароком.
Ночь на цыпочках в окна уходит,
Мой мужчина дремлет под боком.
Ему скоро исполнится годик...

Девочки! Все стихи хороши, но это!..
***
И родинки, что стоят, как проба,
На этой шее, и соус чили –
Опять придется любить до гроба.

А по-другому нас не учили.


Ах, Вика! Спасибо...

Геня, мне-то за что? :) Это Верочка такой талант! У нее и проза - выше всяких похвал.

Говорят, что друзья познаются в беде
Что ж, в беде он как раз настоящий товарищ
Даст взаймы, если ты оказался в нужде
За ночь глаз не сомкнет, если ты захвораешь...

Если критик стихи твои забраковал
От души пожалеет и скажет при этом
Что, когда-то неплохо он сам рифмовал
Но ему не везло, потому и не стал он поэтом

Если горя хлебнул, если сбился с пути
Ты поймешь, что он может быть истинным другом
Но попробуй к нему ты счастливым, влюбленным, любимым прийти
Загрустит, поглядит с непонятным испугом
Так, как будто присвоил ты что-то чужое,
Так, как будто увел у него ты жену
И ему теперь нету покоя

Да, он может помочь, если будешь в нужде
За ночь глаз не сомкнет, если ты захвораешь
Говорят, что друзья познаются в беде
Но порою лишь в счастье ты друга познаешь

То облава, то потрава,
Выжил только третий справа
Фотография стара.
А на ней юнцов орава.
Довоенная пора.

Что ни имя, что ни дата -
Тень войны и каземата,
Каземата и войны.
Время тяжко виновато,
Что карало без вины.

Приговаривая к нетям,
Хорошо быть справа третьим,
Пережившим этот бред.
Но и он так смят столетьем,
Что живого места нет.

                            Лариса Миллер

Сударыни,  можно к вам присоединиться?

Когда я был влюблён, а я влюблён всегда
В поэму, женщину иль запах,
Мне захотелось воплотить свой сон
Причудливей, чем Рим при грешных папах.

Я нанял комнату с одним окном,
Приют швеи иссохшей над машинкой,
Где верно жил облезлый старый гном,
Питавшийся оброненной соринкой.

Я стол подвинул, на комод
Рядком поставил альманахи «Знанье»,
Картинки, так чтоб даже готтентот
В священное пришёл негодованье.

Она вошла – спокойно и легко,
Попом остановилась удивлённо,
От ломовых в окне тряслось стекло,
Будильник звякал громко изумлённо.

Я ей сказал: «Царица, Вы одна
Сумели воплотить всю роскошь мира,
Как розовые птицы Ваши дни,
Влюблённость Ваша – музыка клавира.

И бог любви, загадочный поэт,
Вас наградил совсем особой меркой…
И нет таких как Вы..». Она в ответ
Задумчиво кивала мне эгреткой.

Я продолжал – и тупо за стеклом
Звенел напев надтреснутой шарманки:
«Мне хочется увидеть вас совсем иной,
С лицом забытой всеми гувернантки.

И чтоб Вы мне шептали «Я твоя»,
Или ещё «Приди ко мне в объятья».
О, сладкий холод грубого белья
И слёзы, и поношенное платье.
А уходя – возьмите денег, мать у Вас больна, иль
 Вам нужны наряды.  Мне скучно всё и хочется играть
И Вами и собою без пощады».

Она спокойно поднялась в ответ,
В глазах светилась злоба и страданье:
«Всё это очень тонко, Вы поэт,
Но я к Вам на минуту, до свиданья.»

Прелестницы, теперь я научён,
Попробуйте прийти и вы найдёте
Духи, Цветы, старинный медальон,
Обри Берселя в строгом переплёте.

(Может что и напутала. Пишу по памяти)

 

И другой мой любимый поэт


Молитва.

Я, Матерь Божия, Ныне с молитвою,
Пред твоим образом ярким сияния,
Не о спасении, не перед битвою,
Не с благодарностью иль покаянием.

Не за свою молю душу пустынную,
За душу странника в мире безродного,
Но я вручить хочу деву невинную
Теплой заступнице мира холодного.

Окружи счастием душу достойную,
Дай ей сопутников полных внимания,
Молодость светлую, старость спокойную,
Сердцу незлобному мир упования.

Срок ли приблизится часу прощальному,
В утро ли шумное, в ночь ли безгласную
Ты воспринять пошли к ложу печальному
Лучшего ангела душу прекрасную.
 

Лунная соната

Я не то чтобы много требую – сыр Дор Блю
Будет ужином; секс – любовью; а больно – съёжься.
Я не ведаю, чем закончится эта ложь вся;
Я не то чтоб уже серьезно тебя люблю –
Но мне нравится почему-то, как ты смеешься.

Я не то чтоб тебе жена, но вот где-то в шесть
Говори со мной под шипение сигаретки.
Чтоб я думала, что не зря к тебе – бунты редки –
Я катаюсь туда-сюда по зеленой ветке,
Словно она большой стриптизерский шест.

Я не то чтобы ставлю все – тут у нас не ралли,
Хотя зрелищности б завидовал даже Гиннесс.
Не встреваю, под нос не тычу свою богинность –
Но хочу, чтоб давали больше, чем забирали;
Чтобы радовали – в конце концов, не пора ли.
Нас так мало еще, так робко – побереги нас.

Я не то чтоб себя жалею, как малолетки,
Пузырем надувая жвачку своей печали.
Но мы стали куда циничнее, чем вначале –
Чем те детки, что насыпали в ладонь таблетки
И тихонько молились: «Только бы откачали».

Я не то чтоб не сплю – да нет, всего где-то ночи с две.
Тысячи четвертого.
Я лунатик – сонаты Людвига.
Да хранит тебя Бог от боли, от зверя лютого,
От недоброго глаза и полевого лютика –
Иногда так и щиплет в горле от «я люблю тебя»,
Еле слышно произносимого – в одиночестве.



13 декабря 2005 года.

автор: vero4ka (http://www.livejournal.com/users/vero4ka/217460.html?#cutid1)

Вика, vero4ka - это что-то особенное. По-моему, она не с нашей планеты...  :o

Точно!
В.

Скажите, откуда у ребенка (19 лет) такое понимание

Но хочу, чтоб давали больше, чем забирали;
Чтобы радовали – в конце концов, не пора ли.

не иначе - ТАЛАНТ! Слезы в горле...не могу больше говорить...простите.

Вика, спасибо!.. ЦелУю!

АННА АХМАТОВА. ПАМЯТИ ВАЛИ.

 

Постучись кулачком - я открою.
Я тебе открывала всегда.
Я теперь за высокой горою,
За пустыней, за ветром и зноем,
Но тебя не предам никогда...
Твоего я не слышала стона,
Хлеба ты у меня не просил.
Принеси же мне ветку клена
Или просто травинок зеленых,
Как ты прошлой весной приносил.
Принеси же мне горсточку чистой,
Нашей невской студеной воды,
И с головки твоей золотистой
Я кровавые смою следы.

В подражание В.Высоцкому

Я не люблю, когда мне делают назло,
Когда смеются за спиной украдкой,
Я не люблю, когда пошутят зло,
Когда играют в разговоре в прятки.

Я не люблю, когда смеются надо мной,
Когда меня подбадривают лживо.
Я также не люблю, когда чужой
Как друг мне улыбается фальшиво.

Я не люблю, когда днем дождь идет
И плакать не люблю под капель шорох,
А также, когда друг меня не ждет,
Поверив в сплетен лживых ворох.

Я не люблю, когда приказывают мне,
Когда меня все время поучают.
Я не люблю в звенящей тишине
Сидеть одна, когда в душе страдаю.

Я не люблю, когда мне говорят,
Что будто бы я в чем-то виновата.
Я не люблю, когда мне ложь твердят,
Тем более, когда я верю в правду.

Я не люблю молчащий телефон
Или когда звонят другие люди.
Я не люблю, когда повышен тон,
Когда незнающий о чем-то судит.

Я не люблю уродливых людей,
Тем более – уродливых морально.
Я не люблю назойливых детей
И наступивших на ноги случайно.

Я также не люблю, когда поют
О том, чего душа не принимает.
Я не люблю, когда кого-то бьют,
Когда невинный за виновного страдает.

Я не люблю, когда целуют без любви,
Тем более – когда в любовь играют.
Я также не люблю, как из двоих
Рассудком, а не сердцем выбирают.

Я не люблю несбывшихся желаний,
Когда заветные разрушены мечты.
Я не люблю напрасных ожиданий,
Людей, которые в любви слепы.

Я не люблю, когда мне дышат перегаром,
Когда мужчины превращаются в скотов…
Я также не люблю больных и пьяных
И их «душевные беседы» про любовь.

Я не люблю друзей, что пропадают,
Чтоб «вынырнуть» годков так через пять.
Я не люблю, когда меня бросают,
А также если заставляют лгать.

Я не люблю, когда себя жалею,
Когда обида долго сердце жжет,
То делать не люблю, что не умею,
И если одиночество гнетет.

Я не люблю, когда меня ругают,
Еще когда пощечины дают.
Я не люблю, когда всю душу знают,
Тем более – когда в нее плюют.

Я не люблю стоять, когда танцуют
И танцевать, когда я не хочу.
Я не люблю, когда друзья враждуют…
И не люблю еще ходить к врачу.

Я не люблю, когда собаку дразнят,
Когда животным делается зло.
Я не люблю, когда в любимый праздник
На улице вокруг все развезло.

Я не люблю себя, когда тоскую,
Я не люблю считать прошедших лет.
Я не люблю, когда меня ревнуют,
Тем более – когда причины нет.

Сияет солнце или шепчет дождик,
Мне хочется сказать: «На все плюю.»
Быть может, я когда-нибудь продолжу
Писать о том, чего я не люблю…

Ох, Endi, то ли настроение у меня плаксивое, то ли стихи меня так проняли, что вот сижу и ревууу... хотя просто хотела поделиться со всеми красивыми стихами.

Булат Окуджава
Зачем мы перешли на "ты"?

К чему нам быть на "ты", к чему?
Мы искушаем расстоянье.
Милее сердцу и уму
Стариное: я - пан, Вы - пани.
Милее сердцу и уму
Стариное: я - пан, Вы - пани.
Приятно, что ни говорите,
Услышать из вечерней тьмы:
"пожалуйста, не уходите".

Я муки адские терплю,
А нужно, в сущности, немного -
Вдруг прошептать: "я Вас люблю,
Мой друг, без Вас мне одиноко".

Зачем мы перешли на "ты"?
За это нам и перепало -
На грош любви и простоты,
А что-то главное пропало.


 Нелли Ткаченко НЕСТАРЕЮЩАЯ БАНАЛЬНОСТЬ

С каждым днем она краше,
Своевольней и дальше,
В откровениях наших –
Нотки долга и фальши.

Залетая, с порога
Не расскажет секретов.
Непростительно много
У меня туалетов.

Рядом с нею я старше,
Незаметней и строже.
Мир ей вовсе не страшен,
Словно под ноги брошен.

Ей ночами не спится,
Дома душно и тесно,
Повзрослевшую птицу
Запирать бесполезно.

Дочка грезит Парижем
И живет в телефоне -
Удержать бы поближе,
Не старея на фоне.

Господи, девочка… Как ты бываешь настырна…
Отвлекись от раздумий – выпей крепкого чаю.
А лучше не чаю… Тебе помог бы пустырник –
Махнёшь перед сном, и во сне, глядишь, полегчает.
Девочка, девочка… Брось… Голова - не компьютер.
Кто заменить в ней сумеет погибшую плату?..
Если баба-душа прихожан и пускает внутрь,
то мозг однозначно не пустит – даже с доплатой.
Бедная, бедная… Бойся не тайных желаний,
а явных возможностей. Хитрость – всё та же дурость –
не в твоём, конечно, формате, масштабе, плане –
в ином измерении с чуждой тебе текстурой.
Деточка, деточка… Сдюжишь ли ты эту чётность –
в реку два раза?.. Не надо терзать себя прошлым –
любишь - люби, молись хоть Богу, хоть чёрту,
но не смей воскрешать, может кончиться пошло.
Отвлекись, отвлекись… Империя ваша пала.
Хватит выть и метаться зверем в проклятой клетке –
ты знаешь, что поздно… Пора домой с карнавала –
в тридцатник смешно убиваться как малолетка.
Девочка, милая… Можно в мгновенье разрушить
всё, что ты строила так кропотливо и долго…
Но сначала остынь. Послушай хоть раз не душу,
а голос, который талдычит про чувство долга…
Господи, глупая, как ты бываешь настырна!..
Найди в себе диск, содержащий смертельный файл, –
поплачь, соберись – и...напрочь отформатируй.
И живи без прошлого. Smile, девочка, smile

Санди, на эти стихи есть песня, а вот кто ее исполняет, я забыла. Может, кто помнит?


Endy, замечательные, очень необычные стихи. Кто автор, все же :)?

...тоски не было. Было что-то совсем другое, чего она пока еще не понимала. Она немного боялась будущего, но и это было совсем другое чувство. Она грустила о прошлом, но и это было не то. Она знала, что значит чего-то бояться или о чем-то грустить... Нет, все это было совсем о другом...
. . В светящуюся дымку уходили и мысли и чувства. Ничего не оставалось - ни звезд, ни неба. Она устала быть садом, куда люди приходят отдохнуть и развлечься, где рвут цветы и топчут газоны, а потом уходят, не считая своим долгом проявить даже каплю внимания. Она устала от банального "Ладно, извини", ведь люди говорили это слишком просто, а ей от этого было с каждым разом все тяжелее. Нет, она не жалела себя, всего лишь пыталась разобраться в том чем она была все эти годы для людей. Даже очаровательного слова "друг" применить было не к кому...
...Скользя по тонкому стеклу, не касаясь ни стен, ни воздуха, она боялась даже подумать о том, к чему все это может ее привести. Глядя вниз со скалы, обнимая мокрые камни, она переставала верить и в жизнь, и в любовь...
...люди проявляют заботу и внимание исключительно в тех случаях, когда это либо не нужно, либо уже слишком поздно и чувства не нужны вообще. Звезды не исчезают, исчезает надобность в них...И каким словом это называется в психологии, поверьте мне, все равно...
...она устала не от людей, она устала от себя. Безумцы, нельзя было так последовательно убивать в ней любовь к светящимся мгновениям прошлого, а потом желать воскрешения любви. Она не Бог, она не умеет прощать столько пустоты... И отчего они так думали?..
...Одно мгновение, крик и понимание, что все там по-другому, что нигде не живут на столько на одном дыхании, насколько там. Не бывает в мире горящих свечей и туманных фраз, все всегда предельно просто, почти до глупости. Неумение справляться с собой - это всего лишь привычка, как и умение останавливаться там, где нужно и не останавливаться, делая невыразительные шажки. В какой-то момент нужно просто перестать тормозить, поселить у себя в сознании разбивающееся стекло, алые розы на полу, дождь за окном и ужас ночи вперемежку с утренним холодом дня, которого нет. Довести себя до той точки, когда не знаешь отчего хорошо на душе, а отчего плохо, а если и знаешь, то изменить все не в состоянии, и не потому, что ты - слабый, а потому, что ты - не Бог, чтобы изменить весь мир...

...Пустота. Одна только пустота и больше совсем никаких чувств. Немножко страшно, будто эта пустота может захлеснуть с головой. Нет ни слез, ни криков, даже болью это не назовешь-просто пусто. Нет ни иллюзий, ни желания их выдумывать, нет вообще никакого желания. Можно сесть у окна и даже не заметить, что прошла ночь и наступило утро, а можно ходить, разговаривать, смеяться - никто и не поймет, что в душе у тебя слишком давно не зажигался свет и не играла музыка. . .
...Есть люди, которые знают где начинается одно и где кончается другое. Знают, что пропусков во времени не бывает, бывают лишь разделенные линиями куски жизни. Время - это разбитая ваза. Надо уметь не тратить время на склеивание осколков прошлого, просто отметать все в сторону и уходить. Пусть даже не будет явной надежды построить что-то лучшее, но осколки никогда не станут целым, и поэтому надо просто уметь прощаться...
...Улыбайся, когда хочется рыдать. Забывай, что люди умеют предавать, что делать это им проще, чем не делать. Уходи, когда указывают на дверь или просто хочется уйти. Не думай, что весь мир плох - ищи ошибку в себе. Хотя далеко не всегда это правда, и тогда тебе придется понять, что мир действительно очень жесток и ему не стоит верить...
...разорвать одним движением все нити, что связывают и с людьми и со старыми эмоциями и желаниями. Оставить все там, где взял, просто забыть. Все причиняет боль - и ложь, и избавление от нее, ведь люди просто не умеют ни к чему не привязываться, и даже если им ничего не обещают, они сами придумывают эти обещания и начинают верить даже в то, чего и быть-то не может...
...кружились и небо, и земля, ускользало постоянное, утверждался миг, секунда, мгновение. Слово "стабильность" не имело к ней никакого, даже самого маленького отношения. Она менялась быстрее, чем успевала решить, что пора что-то менять. Улетая вперед собственных ощущений, она верила в звон натянутой между реальностью и вымыслом струны...

...быстро пробегая по рельсам навстречу движущемуся поезду, наклонясь на поворотах почти до воды, проносясь повоздуху слишком близко от страшных готических статуй птиц и демонов или падая на землю с огромной скоростью, просто не забывайте, что это сон. А если это вовсе и не сон, то...
...звонко ударилась монета о хрусталь, и все стихло. Пролетая низко над землей, птица задела крылом ветку дерева, та ударилась о стекло окна, и звук, как змея, поглотила тишина. Где-то далеко кто-то крикнул: "Я люблю тебя..." И последнее слово, подхватившее его эхо унесло так далеко, что мир не успел за ним...
...мерцали и миражи , и реальность. Жизнь всегда делилась на полосы - темное, светлое, темное, светлое...Но отвратительнее всего откровенно серое. Мерцали и жизнь, и любовь. Что-то надо было делать, где-то искать и находить силы. И каждому лучше знать где именно...
...оттуда не уходят никогда. Двери закрыты и пропускают в одну сторону - мир замкнут - таков закон. И каждый знает, что все это похоже на гиганскую воронку, на камень, привязанный к ногам утопающего. Летящие фразы, звенящие струны, побег в ничто, огромная дверь, которую пытаешься открыть изо дня в день, а в замочную скважину видна не жизнь, видны ее фрагменты. Могут примерещиться и звезды, и май, и свечи, и голоса...Но ничего этого нет, не стоит испытывать иллюзий. Хотя как иначе жить, создавать миры, рушить стены?..
...в глобальном смысле этого слова она не умела прощать. Не дал ей Бог этого дара - что поделаешь. Уходить и возвращаться она не умела. Она могла лишь забыть, что знала этого человека, что любила его, а потом, спустя дни и месяцы, недели и годы, будто снова познакомиться с ним. По-другому не бывало, и она знала, что не будет никогда...
...вся жизнь - одна сплошная игра. Ставки, ставки, ставки...Неверно сделанный ход - и все. Проигрыш. А победителю достается все. Только бывают игры, в которых нет победителей...Не стоит говорить, что игра зашла далеко - так не бывает. Все игра, дальше нее не зайдешь. Скучно, если у игры нет смысла. Отвратительно, когда смысл откровенно плох, даже правил интересных не придумаешь...
... лист легко качнулся под дуновением ветра и упал с высокого дерева, что верхушкой упиралось в небо, прямо на землю. Не оставалось ни иллюзий, ни реальности. А я так поверила в этот образ... Жаль, так жаль...

...появляется такое замечательное чувство, когда все решишь. Так спокойно, без нервов. Не надо ни орать, ни злиться. В этом мире так много всего не понятного, но разве можно понять все? Она вовсе не обязана понимать весь свет, да ей это и не нужно. Сильные и независимые люди не бывают счастливы, но они все же сильные и независимые...
...И откуда только это -кругами, кругами, кругами? Что это? Вернее кто? Боже мой, какого черта...Нет, слов как всегда нет, одни эмоциии. Слова ускользают, как песок сквозь пальцы...Откуда это? В этом есть какой-нибудь смысл, или все абсолютная бессмыслица? В такие моменты она переставала или только начинала себя узнавать? Сумашествие...Как кошка на скользком подоконнике...
...Год - это не срок. Все может измениться гораздо быстрее. Нет, не день и не час, даже не минута. Просто череда событий, от которых устаешь...А ведь год назад ей так хотелось биться головой о стены, потому что боль перерастала ее...И как эхо - ее, ее, ее...Это звучало так долго и пронзительно...А говорить: "Все кончилось..." - как-то банально. Просто теперь в этом мире не осталось эмоций - ни боли, ни радости. И даже от стен не отделяются тени из прошлых снов...
...Четыре раза я сказала: "Не жди, не надо, я не вернусь...Я сказала..." А он все не верил. И тогда я поняла, что в людях кроме, а может и вместо многого ненавижу самовлюбленность и тупость. И еще столь же тупое разделение всего на "плохо" и "хорошо". Кроме неинтересности и серости. Но почему-то бывает, что все эти черты в людях так "замечательно" сочетаются...
... Дует ветер. Слегка холодный, как плохие, но давно забытые воспоминания. Тихо-тихо. Сознание уплывает куда-то и остается на время где-то, Бог его знает где. Воздух будто скользит по коже и гладит ее. Тянется запах малины и где-то скошенной травы. Хочется просто сесть на землю и проошептать: "Господи, прости меня и дай сил жить дальше... "
...она всегда была резкой и агрессивной, но если бы кто-нибудь сказал бы ей, что это не нравится людям, она бы очень удивилась. И все же она умела быть мягкой, доброй и понятливой. Только, наверное, не тем людям пыталась она доказать это раз получила в ответ изрезанную душу. Хорошо хоть не в клочья. Нет, возможно во всем была виновата она сама, ведь откровенность - это слишком опасная штука, чтобы с ней можно было обращаться так бездумно, как она прежде...

...Его было черезчур много, как, впрочем, и счастья. Когда чего-то так много, начинаешь думать, что теперь-то оно принадлежит тебе и отнять его уже не смогут. Но ничто не вечно, как ни жаль... Я просто смотрела, не было времени чувствовать. Я не замечала ни сумерек вечера, ни света утра, я с огромной скоростью поглощала информацию и старалась не думать о том, что будет дальше. А потом и стараться было не нужно - я не думала и все. Анютины глазки - желтые, синие, бардовые. Фонтаны и морские волны, фрукты и теплая ванная после дня, в который вмещалось столько же, сколько здесь проходит за месяц, а может и больше...Только взмахни рукой и проснись там. Не плачь, все это, что теперь вокруг - дурацкий сон, приснившийся тебе. Не говори, что устала, ведь от счастья не устают, хотя пока ты этого не понимаешь. Если не нужен ни там, ни здесь, то будь хотя бы там, где хочется быть тебе...
...падая ниоткуда хрустальные шарики бьются о поверхность и разбиваются, не касаясь ее, а подлетая наверх. Маленький щелчок и в воздухе миллион сверкающих брызг, тихий стон и разлетающиеся в стороны разбитые иллюзии. Не о поверхность, а выше нее - в воздухе...
...Звук резко разорвал тишину и повис в пустоте. Струна колыхалась и трещала, как напряженный нерв. Быстрый перебор, все улетело, унеслось -туда, туда, туда... Быстро, даже не догонишь. И сознание в каком-то странном и нелепом тумане и дыму, уши заложило одним единственным звуком, как от сильного ветра.
...Песок сквозь пальцы. Свечка, медленно стекающая на подсвечник. В мерцании стекла, отражаясь нечеткими образами, будто в тумане, во времени растворились даже самые сильные чувства. И, перелистнув книгу на несколько страничек назад, кто-то улыбнулся и сказал: "Господи, это ведь было так давно..."
...мелодия чьей-то чужой песни. Чей-то чужой сон. Безумно громко звучащая музыка. Где-то в небе она рассыпается ярким фейрверком и таит, как звезды на рассвете...И ощущение, что выбегаешь в май и ночь, кружишься и смеешься...Или просто проходишь сквозь стекло, отталкиваешься от подоконника и летишь, летишь...
...желание...Что такое это желание? Могло не быть никакого желания и почти против воли могло стать так замечательно от одного взгляда в нереальность. Образы не имеют никакого отношения к реальности, если так вообще бывает. И еще - в темноте силуэты пугают, а стекло окна перестает быть преградой тому, кто умеет летать...
...мягко ступая по пушистому ковру, который поглощал каждый звук как бездонная пропасть, тишина, как тень, как ночная птица призрачно наступала, унося все с собой. Как в пустой комнате с огромными зеркалами, как в полупрозрачном бокале с ярко - красным вином, в тишине тихо отражалась и затихала реальность. Как сон...

...бледно - голубой свет. Жажда тишины, хотя бы нескольких мгновений. Только не пустой тишины спящего города, а чего-то совсем другого. Тихая музыка. Сливающиеся слова, которые можно слышать так, как хочется. Темные силуэты. Густые и черные, почти давящие своей глубокой чернотой. Блик света на стекле...
...кем-то придуманный мир. Реальность там, где ее и быть не может. Силуэт таит и превращается в образ...Ты где-то там уже был, но места не помнят лиц. Люди не встречаются, когда дует ветер. Тонкие грани почти везде, каждое мгновение грозит перепутать области и миры. Не разгоняйте голубей, просто прислушайтесь...
...бред какой-то...Она кружилась в этом бреду, как в тумане и все повторяла: "Ничего, прорвемся..." а прорываться уже и не очень-то хотелось, да и с силами был явный напряг. Она ведь и без того понимала, что нельзя играть в игры, у которых не знаешь правил, нельзя участвовать в спектаклях с отвратительным сюжетом и плохими ролями. И бесполезно быть уверенной в себе, не стоит давать советы, даже если их просят - до добра это явно не доведет...
...жаль мне тебя, милый, так жаль. И мокрые стены, и квадраты света из окон - все жаль. Я не обижусь, мой милый, не обижусь. Не повторяй это без конца, я ведь просто боюсь, что ты забудешь каким замечательным умеешь быть...Неумение жить - это болезнь, от которой лечатся очень долго. Ужасная вещь...Но, помня все, что ты говорил...
...везение в этом было необосновано. И ненужно. Сразу отпала необходимость искать миф в прозрачном здании...А те две ступеньки? Что глазки открылись? А помнишь - страсть, слезы, ночи наизнанку? Помнишь. Только почему теперь это не имеет к тебе никакого отношения?...
...Шутка слишком затянулась. Она была бесконечно рада, что есть вещи, которые бывают только один раз в этой жизни. Безумно рада. Рада потому, что устала от старых символов, потому что стены всегда были только стенами , их бесполезно было хватать руками. И не важно, что сейчас люди повторяют, что будут рады видеть их. Никогда больше не будет так, как было раньше...Никогда...
...когда точно знаешь где у тебя находится сердце, но плохо представляешь сколько времени и зачем ты снова смотришь вокруг, создается ощущение даже не прошедшей мимо сказки, а ушедшей вдаль жизни. "Уходя закрывай двери крепче, чтобы потом не ломиться обратно, ведь закрытые двери очень быстро превращаются в глухие стены - поверь мне на слово. И потом - нельзя так часто, безбожно часто, спекулировать на своей нужности..."

...у этой игры нет правил. Это ведь когда-нибудь кончится?.В четыре с чем-то светало. В пять на небе не было тучек, ни одной. В половине шестого они снова появились. Ни одного цвета вокруг, все черно-белое, а единственное, что приходит в голову: "Правильно, дней нет. Есть только числа..."
...у этого есть хорошее название - Единственно существующий мир. И привыкаешь почти молниеносно, сосны на этой другой планете какие-то особенные...Здесь ведь не только спокойнее, здесь правильнее и неправильнее одновременно. А я люблю такие миры, люблю сюжетные сны и умение широко раскидывать руки. Люблю это чертово желание жить - вечно по-разному, вечно как-то быстро и чудесно, или сумасшедше и ужасно - как Бог даст...
...души липнут в этом городе к стенам. И вечность его - как на ладони, как в странном сне, где сюжет есть, а смысла никакого. Огни, просто желтые пятна...Я так рада, что вернулась. Не скажу "домой", скажу - "в свой город". Мне кажется, что я никогда не любила сны с огромными зданиями, но вот это и не сон никакой, а так нравится...
...она перестала верить, что может что-то измениться. Что он вообще захочет что-нибудь делать, что сможет. А она и раньше считалась сумасшедшей, будет считаться и потом. Возможно, для нормальных людей всегда будет что-то не так, люди будут твердить, что она дура лишь потому, что она делает не все также, как они. Но Бог ты мой, нельзя же слушать всех. Постоянство - это не та вещь, которой она могла бы позавидовать, и это она знала даже слишком хорошо...
...Ты бегаешь по краю, как сумасшедшая...Миры не пересекаются...Ты плачешь в огромных залах, одна среди толпы...Аплодисменты...Ты кричишь во сне и летаешь, не чувствуя ветра...Запах дождя...Ты знаешь цену прощальным подаркам и прыжкам в бездну...Замкни этот круг, пожалуйста...Ты помнишь мерцающий свет и фотографии на стенах...Окна противоположного дома...Ты не веришь в причины предательства. . . Алые розы на полу...Ты умеешь создавать миры...Полоска света на подоконнике...Ты...Скажи,
когда ты была наиболеее счастлива?...
...Не цепляйся к ветру, золотко...Невозможно научиться терять, можно только разучиться находить. Все может казаться ужасно глупым, но ты не верь в это. Именно в такие моменты происходят самые правдивые вещи. Есть тысячи методов взять себя в руки, сотни поднять себе настроение, а сводится все лишь к желанию накормить себя же иллюзиями. Только нет ничего реальней иллюзий, а срывая ногти, когда ползешь по отвесным стенам, ты только подтверждаешь себе же, золотко, что к ветру цепляться бесполезно...

...Плиньк...Я люблю тебя...Да хватит же! Сколько можно? Время застыло что ли?!... Плиньк...Темновато как-то...Раздражение - как снежный ком...Плиньк...Шаги в зале с малахитовым полом, ветер где-то в трубе......Листающий свет. Летающие сумерки… Расходящиеся во все стороны лучи, просто право жить. Буквы, слова, предложения...От всего веет теплом и уверенностью - оригинальный способ запасать. Покрытые росой стекла - мир тонет в замкнутости. Этой чертовой замкнутости...
...Бесконечные вариации на вполне определенную тему. Шаги повторяются постоянно, любое отступление в сторону вызывает безумный восторг. Холод останавливает лишние внешние факторы, оставляя абсолютную свободу действий внутри. Становиться слышен каждый щелчок сознания, любой наплыв эмоций похож на шум моря. Все напоминает прилив рано утром - холодно и легко. Мало что понятно и поэтому весело - не так уж часто выпадает возможность не видеть все насквозь...
...Последние точки и последние штрихи с красивыми названиями, фразы на прощание, диалоги с тишиной, эпиграфы к новым встречам...Недолгоиграющие, но действенные песенки, власть музыки, крепко прижатой к словам...Сказки, замешанные на провидении, туман хорошего отдыха после бесцветных дней, тонкая линия сюжета, едва видная в темноте. Брошенные на стекло кольца, сила пристрастий и когда-то светящихся миражей...Ну и Год был - дай Боже...
...Стекло разбилось на части - меньше, больше - как повезло. В неровную звезду стало видно небо - синее, белое - облака странные создания. О края стекла заблестело солнце, проскользнув по неровной поверхности утонуло в разрезах - окрасило ее пряди золотым светом. Каждому свое...
...Цифры столбцами...Календарь, в котором нет дней. Видна только половина слова, подписанного под этой бессмыслицей. Шумно шуршащие листы бумаги, на которых мелко написаны фразы о чем-то, что не уйдет.
...У состояния ветра есть свои плюсы и свои минусы...Пелены нет, есть мягкая вата вокруг. Чувствуешь себя в коробке с украшениями для елки, обернутыми в бумагу. Что-то извне, где-то свет, от него тепло и хорошо...Есть чего ждать...
...Хождение по краю. По той тонкой грани, которая разделяет полную растерянность и абсолютную уверенность, ощущение света и чувство дождя, стучащего о ровную поверхность где-то в глубине души...Как верить себе? Все понятно, решения - это такая вещь, в которой никогда не бывает ни правды, ни лжи...Но, знаете, безумию и легкости нужно доверять хотя бы потому, что их так любишь...
...Свет, свет, свет...Полюбуемся тенями, поиграем в черезчур серьезные, а иногда черезчур сентиментальные игры. Будим ценить то, что имеем, хотя бы солжем себе, что будем это ценить. Потеряем смысл слов, хоть на секунду. Просто поверим, что все будет хорошо. Доверимся, наконец, внутреннему голосу...Хотя бы пока есть этот свет...

...Натянутая нитка была слишком хорошо видна, луч ниоткуда царапал людей по лицам. В воздухе парило напряжение, постоянно разрываясь по швам об эту нитку. Все было так понятно, что поверить было просто невозможно. Боюсь, что очевидные вещи очевидны всем, кроме тех с кем они происходят...
...Мы придумываем правила и начинаем честно убеждать всех, в том числе и себя, что эти правила верны. Что они абсолютны. Что по ним нужно не только существовать, но и жить. И еще стараемся забыть, что мастей всего четыре, постоянно пытаясь придумать какую-то пятую...
...Взгляды со стороны. Она шепнула себе: "Хватит. Уже достаточно, не верь. Не надо, детка, потом может быть только хуже..." Обычно, это не действовало, обычно все уплывало в синие полоски и плакаты поверх календарей. Ну, и? ...
... Ненависть к претензиям на гениальность и дурацкую вычурность. Просто спокойствие там, где это глупо, а веселье только с примесью истерики. Мерзкое желание смешать чужие мечты со своими комплексами. Возможно, что с первого взгляда все это может быть похоже даже на талантливость...
...Когда она думала об этом, она ненавидела и его, и себя. . И понятия не имела кого больше. Она назвала распущенностью свой робкий шаг в сторону иллюзий. Промежуток в год будет существовать всегда, от этого можно рехнуться, честное слово. Откуда взялась дурацкая мысль, что странности все еще существуют, а? Она не устала и не заболела, она слишком рьяно схватилась за лезвие все того же ножа...
...Эти числа самые странные, ей-Богу. Я не верила в половину того, что слышала, а может быть и больше. Я раздавала ошейники, разрезы во льду, взгляды и слова. А потом - свет сквозь. Я не спорила, просто не верила.
...Я просила не лгать. Просто не лгать. Не потакать моим желаниям, не говорить того, что я хочу слышать - просто молчать, если знаешь правду, но она мне не нравится.
...В ощущениях не ужиться. Все проходит - быстро, стоит только начать жить. Стоит только перестать делить дни и ночи, придумать наиболее близкий путь до давно знакомой планеты и вспомнить музыку, которая звучит именно в это время года. Вечных праздников не бывает - Год, два - и все меняется - и дата, и смысл...
...Стандартов миллионы. Ото всех не убежишь, шаблонов так много, что выучить все просто невозможно. Вероятно, их надо чувствовать. Вероятно, нужно как-то ощущать где они есть, а где их нет...Но, если честно, это умение вообще что-нибудь демонстрирует? ...
...черные сгустки тени, неравномерно размазанные в воздухе. Белые комки тумана, лежащие на поверхности травы. Желтая каемка огней приближающегося города. Маленькое пространство, укутанное в ночь и июль. Тонкая перемычка между уходящими в тишину полями и огромным темным холмом, испещренным тысячами огней. Волна музыки, вырывающаяся через приоткрытое окно...
...Смех… Глупые вопросы, заданные ужасно серьезным тоном. Танцы в темноте, силуэты у окон…сериальные сценки бессовестного выяснения отношений. Темперамент - опасная штука...
...Всегда есть что-то, что держит. Всегда есть что-то, что возвращает. Легкая тонкая нитка толще медной проволоки, в ней можно запутаться с ног до головы. Привязываться приходится в одни и те же месяцы года, люди чудовищно реагируют на выделенные точки. Использование эмоций превращается в трату времени, за все это невероятно хочется отыграться потом...
...Тишина ловится губами. Теплота воздуха ощущается кожей на лице. О траву отражается манящий вечер. Солнце, больше похожее на розово-рыжий торшер, тонет за сеткой облаков. И можно долго-долго подниматься по ступенькам к ощущению спокойного сердца и пустой души...
...По теплой улице рассыпался смех. Вечер отражался от стекол магазинов. В такую погоду очень хочется играть в цинизм, он становится похож на романтику. Реклама себя, умение подавать и эпатировать сливаются в нечеткие советы, тихие мелодии и психотерапевтические приемы. "Спасибо" в конце смывает поток неурядиц и глупости, накопленный за последние месяцы...

Исполняет Ирина Климова , а автора я не знаю .

...Я не пишу такие вещи, когда они происходят. Из написанного уходят все эмоции. И в выяснении отношений все может быть весело. Ни слов, ни действий - одни мысли и заключения. И рассыпавшиеся по солнечным дорожкам воспоминания - ни желания делить, ни желания обвинять - след от выпитой песни...
...Я запоминаю последнее. Все хорошие слова на прощание бесполезны, если последней звучит фраза : "Да, ладно, я и без тебя переживу". Потом я не вспомню ни окон буквой "Т", ни умных слов, будет просто хорошо выдержанная дистанция и радость от умения бросать трубку...
... Я не знала, правда ли все это. Со мной так не бывало раньше, я вообще не знала, что такие чувства реальны.
...Тонущие в мокрой зелени слова. Хорошо подобранные фразы о почти забытых эмоциях, мыслях, чувствах. Почти ушедшие в пустоту предубеждения. Способность быстро забывать то, чего не было. Гулкие звуки усталости в длинных коридорах...
...Спокойствия ни капли, скорее привычка. Как можно смотреть и твердить, что нет сил видеть, а потом поворачивать голову и тихо замечать, что не видеть не можешь... Все ясно, благодарность за любовь чревата и болью, и усталостью. Всегда приходится что-то менять, платят всегда те, кто получает. Не важно что именно...
...Безумное желание играть разные роли. Пробовать, примеряться , снова играть. Все слышно, все видно
...не зная ни причин, ни обоснований, ни формулировок, угасая ближе к концу фразы... Творя то, чему не знаешь названия...Уходя и возвращаясь в другие измерения, миры без названий и причины...
...Я перепутала зыбкие очертания. Я, скорее всего, устала. Мера доверия, сложность заболевания, что еще...Оставим все это пока, это ведь тоже своеобразное умение. Не будем ни успокаивать себя, ни специально раздражать. Эта новая музыка не должна быть слишком громкой, но она должна быть. Так лучше...
...Клейкие стены, не те люди...Одиночество среди людей ужасно, поверьте мне. Можно настолько запутаться, ожидая света не от тех, что выбор придет сам собой - почти как оправдание и попытка обьясниться. И тогда снова придется поверить и в судьбу, и в провидение, и, разумеется, в исполнение собственных рассказов...
...Иногда хочется написать что-нибудь о том, чего себе не представляешь.......Закрытый мост. Как же мое обещание? Что теперь делать с полетами и пожеланиями кричать от любви? Остается робкая надежда, что песни ветра не слишком зависят от мест и чужих людей...
...Фразы бывают красивыми. Еще лучше, когда у них есть смысл. Люди бывают замечательными. Чудесно, когда с ними находишь общий язык. Еще лучше, когда красивыми фразами можно писать о замечательных людях, не думая за что им благодарна. Хотя счастье все так же меряется благодарностью людям за их наличие...

ну вот и все... правда пришлось немного потрудиться... слишком большое к сожалению не помещается... извините, что частями... надеюсь кто-то прочитает и кому-то понравится... а вот еще чуть-чуть... с юмором... а вернее немного с цинизмом о себе...

У меня внутри есть черная коробочка. Прочная и звуконепроницаемая. Крышка у неё завинчивается и закрывается кодовым замком. В эту коробочку я иногда прячу совесть. Раньше совесть сопротивлялась, да и в коробочку помещалась с трудом. Но с годами маленькая стала, вялая, слабая. Кроме того, привыкла, наверное, и в коробочку теперь залазит покорно (иногда мне даже кажется, что с радостью).
Я не знаю, что она там делает. Скорее всего, спит.
Вот и сейчас…

Я зайду к шефу и скажу, что мне необходимо уехать. Шеф покивает головой, не отрывая взгляд от монитора. Шефу некогда выяснять подробности, он в инете.
Потом я позвоню домой и скажу, что у меня много важных дел по работе и дергать по пустякам меня не надо. Дома фыркнут: «и не собирались».
Коллегам я просто скажу: «Я уехала». Они привыкли.
Выполнив эти обязательные процедуры, я поеду заниматься сексом с мужчиной, которого не люблю. Я буду шептать нежные слова, и он будет верить им.
А часа через три я открою коробочку. Из неё, сладенько потягиваясь, выберется совесть.
«Я ничего не пропустила?» - спросит она.
«Ровным счетом ничего, радость моя», - отвечу я ей.
И мы будем радостно щуриться на солнышко и не бросать окурки на тротуар.
Селяви…

 :)Удачи всем и наступающим старым новым годом!

Санди, Ирина Климова - это та, которая, кажется, актриса? А песня звучит в каком-то фильме?

Endy, я ошибаюсь, или это все-таки ваше личное творчество?

Да , та самая . Про фильм не знаю , у нее есть как минимум один альбом . Называется :" Я так устала ждать " http://www.klimova-irina.narod.ru/ (http://www.klimova-irina.narod.ru/) Автором многих песен там был Сергей Трофимов.

Инна Лиснянская

Возьми меня, Господи, вместо него,
А его на Земле оставь.
я - легкомысленное существо,
А ты меня в ад отправь.
Пускай он еще поживет на Земле,
Пускай попытает судьбу.
Мне легче купаться в кипящей смоле,
Чем выть на его гробу.
Молю тебя, Господи, слезно молю:
Останови мою кровь.
Хотя бы за то, что его люблю
Сильней, чем твою любовь

Новелла Матвеева

Любви моей ты боялся зря -
Не так я страшно люблю.
Мне было довольно видеть тебя,
Встречать улыбку твою.

И если ты уходил к другой,
Иль просто был неизвестно где,
Мне было довольно того, что твой
Плащ висел на гвозде.

Когда же, наш мимолетный гость,
Ты умчался, новой судьбы ища,
Мне было довольно того, что гвоздь
Остался после плаща.

Теченье дней, шелестенье лет,
Туман, ветер и дождь.
А в доме события - страшнее нет:
Из стенки вынули гвоздь.

Туман, и ветер, и шум дождя,
Теченье дней, шелестенье лет,
Мне было довольно, что от гвоздя
Остался маленький след.

Когда же и след от гвоздя исчез
Под кистью старого маляра,
Мне было довольно того, что след
Гвоздя был виден вчера.

Любви моей ты боялся зря.
Не так я страшно люблю.
Мне было довольно видеть тебя,
Встречать улыбку твою.

И в теплом ветре ловить опять
То скрипок плач, то литавров медь...
А что я с этого буду иметь,
Того тебе не понять.

какая любовь, моя прелесть?
весь прошлый растраченный год
мы бились с тобой на дуэли,
гадая, кто первый замрет.
над нами кружились вороны,
сухими крылами шурша.
рассвет набухал раскаленным
подтеком на глади ножа.
черстветь – не большая наука
для тех, кто однажды любил
до слез, до щемящего стука
меж собственных скомканных крыл.
кто первый прогнулся под палкой
своей истеричной судьбы,
кто видел в яву катафалки,
венки, табуретки, гробы,
тебе ли не снились ладони
чужие на белом бедре?
поддакивал морок-дальтоник,
кивала ольха во дворе.
хотела – и всячески верив
то в сон, то в безбожную чушь.
отчаянно хлопали двери,
щеку половинила тушь…
никто свою гордость не пачкал,
никто не сдавался в игре,
и просто решилась задачка.
какая любовь, моя пре…?

Я любовью добровольно
Много дней уже болею.
Хоть порой бывает больно,
По-другому не умею.
Пропадают мысли, фразы.
Все симптомы слишком видно.
Да, в хроническую фазу
Перейдет все, очевидно.
Ты же взялся за леченье,
Но виной – ужасный почерк.
На лице моем смятенье.
Вместо дозы, просто росчерк.
Знаю, доктор очень занят,
Пациенты рвут на части.
Что ж, попробую сама я
Излечиться от напасти.
То ли каплей раз в неделю,
То ли выпить залпом ловко?
Только все еще болею.
Видно, передозировка)))

Я просто промолчала б...Непохоже,
Наверно на  меня. Но правила игры
Дают мне это право...Может,
С тобою поиграем в правду мы?
Сосредоточься, милый, лишь два слова,
Два слова правды. Это не легко?
Я жду, я выслушать тебя готова...
Но мыслями ты очень далеко.
За облаком, за правдой, за надеждой,
В пространстве лжи, там вотчина твоя,
Там мысль и слово облекаются в одежды
Твоей души. Мне места нет там. Я
Отбросив эту черноту бездушья,
Лукавства и упрямства...Я молчу.
Оправдывать себя я не хочу,
И Бог с тобой. Ведь мнимым простодушьем
Ты делаешь больнее. И такой
Ты был и будешь, милый мальчик мой!

С Сочельником, дорогие мои и с крещением!

Анна Ахматова

СМЯТЕНИЕ
1

Было душно от жгучего света,
А взгляды его - как лучи.
Я только вздрогнула: этот
Может меня приручить.
Наклонился - он что-то скажет...
От лица отхлынула кровь.
Пусть камнем надгробным ляжет
На жизни моей любовь.

2

Не любишь, не хочешь смотреть?
О, как ты красив, проклятый!
И я не могу взлететь,
А с детства была крылатой.
Мне очи застит туман,
Сливаются вещи и лица,
И только красный тюльпан,
Тюльпан у тебя в петлице.

3

Как велит простая учтивость,
Подошел ко мне, улыбнулся,
Полуласково, полулениво
Поцелуем руки коснулся -
И загадочных, древних ликов
На меня посмотрели очи...
Десять лет замираний и криков,
Все мои бессонные ночи
Я вложила в тихое слово
И сказала его - напрасно.
Отошел ты, и стало снова
На душе и пусто и ясно.

Когда улетают в полночные дали
Людские надежды, людские печали,
Стоит тишина, и не слышно ни звука,
Лишь ветер в скалах, мой старый приятель,
Поет свою песню любви и разлуки:
О встречах нежданных, о нежных объятьях,
О темноте, где сплетаются руки...
И песня ветра летит над морем,
Летит, не знает себе покоя.
Она в людские сердца стучится,
Над миром спящим без устали мчится,
Дыханья влюбленных в одно сплетая,
Их поиск друг друга благословляя...

  "Казанский университет" (Е. Евтушенко)

 к Лобачевскому (отрывок):

Свет - в отставке.
Ректорствует темь.
Словно некто,
вроде постороннего,
Лобачевский выброшен из стен
университета,
им построенного.
Лобачевский слепнет.
Бродит призраком,
кутаясь
в засаленный халат.
Горек мед быть за границей признанным,
ежели на родине хулят.
"Варя, свет зажги!..
Дай мне - я сам".
А жена, иссохшая от горя,
поднося свечу
к его глазам,
шепчет:
"Ты совсем не видишь, Коля".
"Вижу! - он кричит,
но не жене,
а слепцам,
глумящимся бесстыже
надо всеми зрячими в стране. --
Вижу --
понимаете вы --
вижу!"
Слепота в России, слепота.
Вся --
от головы и до хвоста --
ты гниешь,
империя чиновничья,
как слепое,
жалкое
чудовище.

"Умираю...
Варя, постели...
Мы еще душою крепостные,
но потомки наши --
пусть не мы! --
это демократия России.
И Россия путь отыщет свой,
полыхая
болевым
болидом
по не предугаданной Эвклидом
пьяной,
но направленной кривой".

Еще зеркало не занавесили,
но лежит,
барельефно суров,
тот старик,
что мальчишкой на лестнице
перепрыгивал профессоров.
Есть у всех умирающих прихоти,
и он шепчет,
попа отстраня:
"Перепрыгивайте,
перепрыгивайте,
перепрыгивайте меня".

АААА! Это я радуюсь и восхищаюсь! Мне из Норильска прислали с сестрой книги любимые со стихами. Прямо радость сердца!
Особенно люблю сборник "Польские поэтессы". У-у-у, какая сила!!!
Обожаю:

Анна Каменьская
Неверье
Именно так
даже когда я не верю
есть во мне место
недоступное для неверья
краешек дикой благодати
упрямый заповедник
неистребимый
нетронутая боль таящаяся в теле
музыка что вьет гнездо в тиши

Халина Посвятовская
раздели со мною
моего одиночества насущный хлеб
собою заполни
пустоту отсутствующих стен
дай несуществующим окнам
свет
будь мне дверями
прежде всего дверями
которые могут отворяться
настежь

P.S. Вот после таких стихов я понимаю, что сама ничего писать не умею и никакого таланта у меня нету...  ;D Вот это - искра Божья... черт, зависть черная ;D

Дмитрий Кантор

Только ночь, а потом я уйду,
Только ночь хороша для двоих.
Мне не нужно ни слёз, ни признаний твоих,
Только ночь, а потом я уйду.

Мне бы дом на речном берегу,
Чтоб в цветах утопало крыльцо -
Мне бы в сказку попасть со счастливым концом
 В эту ночь, а потом я уйду.

Только ночь, а потом я уйду,
Только ночь хороша для двоих.
Мне не нужно ни слёз, ни признаний твоих,
Только ночь, а потом я уйду.

"Некрасивая девочка" (Н.Заболоцкий)

Среди других играющих детей
Она напоминает лягушонка.
Заправлена в трусы худая рубашонка,
Колечки рыжеватые кудрей
Рассыпаны, рот длинен, зубки кривы,
Черты лица остры и некрасивы.
Двум мальчуганам, сверстникам её,
Отцы купили по велосипеду.
Сегодня мальчики, не торопясь к обеду,
Гоняют по двору, забывши про неё,
Она ж за ними бегает по следу.
Чужая радость так же, как своя,
Томит её и вон из сердца рвётся,
И девочка ликует и смеётся,
Охваченная счастьем бытия.

Ни тени зависти, ни умысла худого
Ещё не знает это существо.
Ей всё на свете так безмерно ново,
Так живо всё, что для иных мертво!
И не хочу я думать, наблюдая,
Что будет день, когда она, рыдая,
Увидит с ужасом, что посреди подруг
Она всего лишь бедная дурнушка!
Мне верить хочется, что сердце не игрушка,
Сломать его едва ли можно вдруг!
Мне верить хочется, что чистый этот пламень,
Который в глубине её горит,
Всю боль свою один переболит
И перетопит самый тяжкий камень!
И пусть черты её нехороши
И нечем ей прельстить воображенье,-
Младенческая грация души
Уже сквозит в любом её движенье.
А если это так, то что есть красота
И почему её обожествляют люди?
Сосуд она, в котором пустота,
Или огонь, мерцающий в сосуде?

Автор этих стихотворений в сети зовется "54 метра весны".

Странный звук.
Взрываясь икринкой, звенел под ногами песок.
Странный звук.
Сутулился ветер, шатающе шел разбитым асфальтом.
Странный звук.
Строгий голос девчушки
настойчиво, в арке,
кому-то за кадром
шептал "Дорогой, будет все хорошо"
Странный звук.
Каблучками на теплый гранит Невы
пелась встреча не в такт,
пелась встреча не в ритм,
пелась.
Странный звук.
Перебои сердечного такта так
tik-tak-toe.
Последний билет за пятак.
Странный звук.
Проводами за окнами стонет.
Странный звук.
Кто-то, видимо, дернул стор-кран.
Странный звук.
Отсчитали часы опоздание в час тридцать.
Странный звук.
Разбитый о стол стакан.
Так не во время!
Так хотелось напиться...
Странный звук.
Будто где-то в парадной зевнула дверь.
Странный звук.
Будто эхо шагов осторожных, пугливых, рваных.

Прижимаюсь щекою к стене - тот же звук,
Тишины
не пугайся -
порой, открываются старые раны

*****

РазОчаровываться (ИстерикЕ)


Раз очаровываться - плохая примета,
Мета
лета на тонких подушечках пальцев.
"Let it be" - Вселенная не закачается.
Просто - будь. "Let it be"

Поезда ныне безостановочны.
Разочаровываться - дань моде, фишка.
Слишком
слышиться многое, нечаянное
Слышится в свисте тормозящих покрышек

По крылышку,
По линии В лето Вылетело -
Садисты тоже бывают хорошими,
Ласковыми, милыми отеллами
И очень нежно относятся к кошкам.

Мои пороги - твои дороги.
Мои пороки в твои выродятся,
Но если есть еще то, что дорого,
Я продолжаю разОчаровываться

В непроходимость главных линий
Твоих ладоней на ощупь вату.
Сильный?Слабый?Пластилиновый?
Разорительно-очаровательный? -
....................я не знаю

***
Послушайте!
Ведь, если звезды зажигают -
значит - это кому-нибудь нужно?
Значит - кто-то хочет, чтобы они были?
Значит - кто-то называет эти плевочки жемчужиной?
И, надрываясь
в метелях полуденной пыли,
врывается к богу,
боится, что опоздал,
плачет,
целует ему жилистую руку,
просит -
чтоб обязательно была звезда!-
клянется - не перенесет эту беззвездную муку!
А после
ходит тревожный,
но спокойный наружно.
Говорит кому-то:
"Ведь теперь тебе ничего?
Не страшно?
Да?!"
Послушайте!
Ведь, если звезды зажигают -
Значит - это кому-нибудь нужно?
Значит - это необходимо?
чтобы каждый вечер
над крышами
загоралась хоть одна звезда?!

В. Маяковский

Обожаю это стихотворения еще со школы! Прелесть!

Скрипим. А солнце снова - на весну,
С утра шизеют солнечные зайцы.
Но нас-то это вовсе не касается.
Зачем опять заглатывать блесну?
И суть не в том - раб ты любви, не раб ли,
А все ж пора хоть раз извлечь урок,
Не наступать на стоптанные грабли,
Как только тень свою узрит сурок.
Договоримся, слышишь, и решим
На этот раз весне не поддаваться.
В спокойствии душевном оставаться,
И соблюдать положенный режим.
Но поздно. Перекрыты все пути.
Не из таких спасались ситуаций,
Однако же, придется отдуваться,
И всуе «чушь прекрасную нести».

Душа не на месте, кругом дискомфорт,
Лист жизни затерт до дыр…
Как будто скомандовал сердцу: «Аппорт!»,
А сердце ответило: «Р-р-р»…
Из нервов веревки кому не лень
Вьют с утра до бай-бай.
За окнами дождь. В личной жизни – мигрень.
В углу притаился Бабай.
Все как-то не этак, все как-то не так,
Все как-то с размаху и вниз…
Как будто бы веку сказал: «Дурак!»
А век так ехидненько: «Чи-и-з»…
Но это не повод искать петлю,
Не вывод из «быть-не быть»,
А просто от слов «Я тебя не люблю»
Охота немного повыть…
Все просто, все просто и очень смешно,
Если со стороны…
Но вот изнутри, из сомнений… Но
Вот из своей вины…
Душа не на месте. Пропала душа.
Искать – не переискать…
А старость подкрадывается не спеша
И лезет Бабай в кровать…
Все как-то не этак, все как-то не так,
Все как-то буль-буль и брык…
А, впрочем, кабак – это только кабак,
Если к нему привык.
Еще полстакана и будет ништяк.
И порт моему кораблю.
Ну что же меня заколбасило так
От слов «Я тебя не люблю»?…

Endi , очень хорошо! А чье это?!

Осенний холод дом сковал, тоска, испитая до дна,
Беда вцепилась в рукава, стены четыре, тьма окна.
Любимый запах сигарет я различаю без труда…
Но... в рамке траурной портрет… отсюда прочь! Зачем?! Куда?!
Ночной аллеи пустота и одиноких звук шагов.
Не тишина, а немота московских адовых кругов...
Мне ночь раскрывает объятия прочные, ни силы противиться нет, ни желания...
И всем улыбаясь улыбкою солнечной… я в высь сорок дней возношу свои чаянья.
Прошу, чтобы минули все искушения, а вижу их бисером, под ноги брошенным,
Молю о прощении и снисхождении, а сердце сжимается памятью прошлого…
Но я свой полёт не прерву, не нарушу, отчаянье крыльев моих не опалит!
Живу…. пока я учу свою душу, любви и прощенью её посвящая...

 
  *****
Словно солнце, горит, не сгорая, любовь.
Словно птица небесного рая - любовь.
Но еще не любовь - соловьиные стоны.
Не стонать, от любви умирая, - любовь!
 

*******

От безбожья до бога - мгновенье одно.
От нуля до итога - мгновенье одно.
Береги драгоценное это мгновенье:
Жизнь - ни мало ни много - мгновенье одно!

*****
Кто урод, кто красавец - не ведает страсть.
В ад согласен безумец влюбленный попасть.
Безразлично влюбленным, во что одеваться,
Что на землю стелить, что под голову класть.
                                                (Омар Хаям)

А это написала моя дочка: ::)

Призрак любви.
                                                       

Время идет, чувств не осталось,
Время идет, унеся с собой мою боль.
Что до любви, мы ее повстречали,
Была она рядом, вместе с тобой и со мной
Была она рядом, только лишь руку протяни…
Была она рядом, но мы ее не уберегли
Ушла,… испарилась…
растаяла как дым, во мгле ночной
Оставив горечь разлуки нам с тобой
Оставив с нами, лишь призрак любви.
И память о том, что мы не сберегли

Воспоминание.

Я помню сладость поцелуя,
Я помню мягкость твоих губ,
Глаза, блестевшие как звезды,
И ложь, убившую любовь.
Я помню все, все наши встречи
Потом обман, и в сердце мрак.
И море боли, и безмолвие,
Разбито сердце…
Печаль живет в моей груди.
И лишь безмолвие впереди……

Мне нельзя остаться прежним.
И не прежним быть нельзя.
И нельзя терять надежды,
И надеяться – зазря.
Мне нельзя страдать печалью.
Позволять страдать другим.
И клеймить их всех печатью,
Равной глупостям моим.
Мне нельзя поддаться гневу
И беситься исподволь.
И играть на чьих-то нервах,
Будоража свою кровь.
Мне нельзя отринуть веру.
Жизнь в безверии – не жизнь.
И не строить вновь химеру,
Превратившись в новый *изм.
Мне нельзя казаться тенью.
Только яркою звездой.
Но как быть с моею ленью?
Как мне справиться с собой?
Мне нельзя налиться злобой,
Ненавидя всех вокруг.
И потом стенать в итоге,
Одиноким ставши вдруг.
Мне нельзя прельститься властью,
Не умея управлять.
Не в деньгах и власти счастье.
Мне ли этого не знать?
Изменяя мирозданье,
Изменяешься и сам
Нет пределов для сознанья,
Если ты не ставил там.
Ограничено пространство
Взглядом сущности моей.
И с завидным постоянством
Ищу ключ я от дверей.
Мне нельзя … А что же можно?
Добрым быть и быть с душой.
И не так всё это сложно,
Изменяясь, быть собой.

Оригинал: http://ars-barracuda.livejournal.com/

Ждала его напрасно много лет.
Похоже это время на дремоту.
Но воссиял неугасимый свет
Тому три года в Вербную субботу.
Мой голос оборвался и затих -
С улыбкой предо мной стоял жених.

А за окном со свечками народ
Неспешно шел. О, вечер богомольный!
Слегка хрустел апрельский тонкий лед
И над толпою голос колокольный,
Как утешенье вещее, звучал,
И черный ветер огоньки качал.

И белые нарциссы на столе,
И красное вино в бокале плоском
Я видела как бы в рассветной мгле.
Моя рука, закапанная воском,
Дрожала, принимая поцелуй,
И пела кровь: блаженная, ликуй!  

Анна Ахматова  

По причине, всем девушкам ведомой,
И для цели успешной супружности
Симпатичная девушка ведьма
Ищет мага приятной наружности

Ищет девушка мага с характером
Чтобы не был безропотный рохля
Чтоб когда он лишь ей улыбается
Все девчонки от зависти дохли

Чтоб умел он стирать и готовить,
Чтоб цветы колдовал каждый вечер.
Чтоб не смел никогда сквернословить
Уважал и любил чтобы вечно.

Впрочем, ладно, готовить не нужно
И со стиркой сама разберусь.
И цветов наколдую, не трудно.
И всех девок сама потравлю!

А любовь? Не ругаюсь прилюдно…
Только вот что скажу: однозначно
Не бывает любви обоюдной,
Если девушка будет ведьмачка.

Симпатичная девушка ведьма
По причине полнейшей ненужности,
Прекращает в сие же мгновение
Поиск мага приятной наружности

(http://darianochka.livejournal.com)

Не могу сказать, что любимые, просто интересно. Ведь написано так давно.

Видьяпати Тхакур (1352-1448)

***
В час первого слиянья, первых ласк
бог Камадэва голоден и жаден, —
Будь сдержан — второпях не раздави
сладчайшей из чудесных виноградин.
Не жадничай, стыдливой овладев,
смиряй свое мучительное пламя, —
Достойный лучше с голоду умрет,
чем станет есть обеими руками.

О Кришна! Ты, конечно, очень мудр
и должен знать не хуже, чем другие,
Как боязно слонихе молодой
почуять жезл погонщика впервые.

Она решилась встретиться с тобой
лишь после долгих просьб и увещаний,
Так постарайся милой угодить —
ей сразу станешь ближе и желанней.

Настойчиво к любви не принуждай,
так делают лишь грубые невежды,
Она нежна, — не рань ее души,
в порыве страсти не порви одежды.

С ней наслаждайся лишь до той поры,
пока твой натиск терпит благосклонно,
Но отступи, едва заметишь ты,
что смотрит недовольно, утомленно.

И за руки поспешно не хватай,
увидев, что уйти она готова, —
Так демон Раху, изрыгнув луну,
ее тотчас же не глотает снова.

Перевод С. Северцева

***

Стыдливую к тебе я привела,
а это стоило больших усилий,—
Будь бережливым, если хочешь ты,
чтоб наслажденье вы сполна вкусили.
Смотри, как терпелив мохнатый шмель:
сев на цветок, он не ломает стебля —
Не торопясь сосет душистый мед,
лишь осторожно лепестки колебля.

Так поступай и ты — понравься ей,
и если это вскоре удалось бы,
Придет опять — еще не раз придет,
и больше не потребуются просьбы.

Она, как ветка сириса, нежна,
будь нежен с ней, как подобает Кришне,
И следуй наставленью моему —
не проявляй поспешности излишней.

В час первой встречи не пугай ее,
не дай прорваться бешеному пылу,—
Пусть ваша страсть день ото дня растет,
как месяц в небе набирает силу.

Ей даже в шутку грубость не скажи —
то было б непростительной ошибкой!
Тогда без страха вновь она придет —
придет к тебе с доверчивой улыбкой.

Перевод С. Северцева

Николай Рубцов
 
    В горнице моей светло
   
    В горнице моей светло.
    Это от ночной звезды.
    Матушка возьмет ведро,
    Молча принесет воды...
   
    Красные цветы мои
    В садике завяли все.
    Лодка на речной мели
    Скоро догниет совсем.
   
    Дремлет на стене моей
    Ивы кружевная тень.
    Завтра у меня под ней
    Будет хлопотливый день!
   
    Буду поливать цветы,
    Думать о своей судьбе,
    Буду до ночной звезды
    Лодку мастерить себе...

На небе звездочка зажглась,
Я знаю это ты!!!
Ты смотришь с неба на меня,
И знаешь все мечты.
И виден свет твой вдалеке
Внутри ночных миров.
На черном небе над землей,
Среди печальных слов.
Ты помогаешь людям жить.
Ты им даешь добро.
И ты прощаешь им грехи.
Ведь это суждено
Я, знаю, любишь ты нас всех,
И любишь ты меня.
Как жаль, что звездочку в ночи
Я вижу не всегда!!!
 
Олеся Кузнецова

*  *  *

То был лишь сон,
Не знавший боли.
Простой шаблон,
Чужие роли.
То был лишь миг,
Длиною в вечность.
Сюжет из книг.
И слов беспечность.
То был дурман
И чувства близость.
То стал обман
И счастья мнимость.

Мария Баконина

Купила книгу Белянина "Пастух медведей". Потрясающие стихи! Советую даже тем, кто невысокого мнения о его творчестве.
Если это не будет нарушением авторских прав, хотелось бы процитировать:
"Девушка с душою цвета осени
Пишет вдохновенные стихи.
И четыре карты наземь бросили
Духи четырех слепых стихий.
От червонной масти в небе марево,
В тон заката выжжена трава.
И янтарно-солнечное варево
Впитывают хрупкие слова.
Под пиковым ливнем, над оврагами
Ошалело рвутся ввысь цветы.
Словно память плачет над гулагами
Медленно расстреленной мечты.
И звенит метелица бубновая,
Удалая, козырная масть,
Ярая, разгульная, фартовая -
Или  в королевы, или в грязь!
А когда сентябрь взойдет наместником,
Затеплит лампадку, не дыша,
Под крестовым христианским крестиком
Вздрогнет вдруг осенняя душа.
И польются рифмы с переливами,
И взойдут возвышенно-легко
Над небесно-чистыми проливами
Караваны песен и стихов..."
А. Белянин.

Нельзя за любовь - любое,
Нельзя, чтобы то, что всем.
за любовь платят любовью
Или не платят совсем.

Принимают и не смущаются,
Просто благодарят.
или (и так случается!)
Спасибо не говорят.

Горькое...  вековечное...
Не буду судьбу корить.
жалею тех, кому нечего
или некому подарить.

Вероника Тушнова.

Нам не случалось ссориться.
Я старалась во всем потрафить.
Тебе ни одной бессонницы
Не пришлось на меня потратить.
не добычею,
Не наградою,-
была находкой простою,
Оттого, наверно, не радую,
потому ничего не стою.
Только жизнь у меня короткая,
только твердо и горько верю:
не любил ты свою находку-
полюбишь потерю...

Вероника Тушнова

Марина Цветаева

Какой-нибудь предок мой был - скрипач,
Наездник и вор при этом.
Не потому ли мой нрав бродяч
И волосы пахнут ветром!
Не он ли, смуглый, крадет с арбы
Рукой моей - абрикосы,
Виновник страстной моей судьбы,
Курчавый и горбоносый.
Дивясь на пахаря за сохой,
Вертел между губ - шиповник.
Плохой товарищ он был, - лихой
И ласковый был любовник!
Любитель трубки, луны и бус,
И всех молодых соседок...
Еще мне думается, что - трус
Был мой желтоглазый предок.
Что, душу черту продав за грош,
Он в полночь не шел кладбищем!
Еще мне думается, что нож
Носил он за голенищем.
Что не однажды из-за угла
Он прыгал - как кошка - гибкий...
И почему-то я поняла,
Что он - не играл на скрипке!
И было всё ему нипочем, -
Как снег прошлогодний - летом!
Таким мой предок был скрипачом.
Я стала - таким поэтом.

Борис Пастернак

ЗИМНЯЯ НОЧЬ

Мело, мело по всей земле
Во все пределы.
Свеча горела на столе,
Свеча горела.

Как летом роем мошкара
Летит на пламя,
Слетались хлопья со двора
К оконной раме.

Метель лепила на стекле
Кружки и стрелы.
Свеча горела на столе,
Свеча горела.

На озаренный потолок
Ложились тени,
Скрещенья рук, скрещенья ног,
Судьбы скрещенья.

И падали два башмачка
Со стуком на пол.
И воск слезами с ночника
На платье капал.

И все терялось в снежной мгле
Седой и белой.
Свеча горела на столе,
Свеча горела.

На свечку дуло из угла,
И жар соблазна
Вздымал, как ангел, два крыла
Крестообразно.

Мело весь месяц в феврале,
И то и дело
Свеча горела на столе,
Свеча горела.

Не знаю кто автор этих стихов, но взяла я их с фантастического романа Исая Давыдова "Я вернусь через тысячи лет".
За волной налетает волна.
Нет ни берега здесь, ни дна.
Ты, наверно, сидишь у окна.
Ты грустишь, ты пока что одна.
Мы купались с тобою в Оке.
Я держал твое сердце в руке.
А теперь от тебя вдалеке
Я лечу, задыхаясь в тоске.
Я лечу - только ночь в глаза.
Я лечу - и вернуться нельзя.
Улетаю и тает след,
И лететь еще сотни лет!..
Мне мигают огни городов,
Машет ветками лес молодой,
Плещет море зеленой водой,
Светит солнце мне желтой звездой.
Все родное - в безбрежной дали.
К Андромеде идут корабли.
И в космической черной пыли
Голубой не увидишь Земли.
Я лечу - и вернуться нельзя.
Улетаю и тает след,
И лететь еще сотни лет!..
Я пройду через тысячи бед,
Я вернусь через тысячи лет.
Я не брал ожиданья обет,
Я вернусь, а тебя уже нет...
Я вернусь через тысячу лет,
Так хоть в чем-то оставь свой след!

...Это поле, что сроднило нас.
Это небо, что укрыло нас,
Этот ветер, что с любимых глаз
Унес слезу...

   ***
Я ходил без тебя в луга,
Я ходил без тебя к цветам.
  Я смог без  тебя сто тропинок пройти,
  Я смог без тебя у ручья прилечь,
  Я смог без тебя весь вечер нести
  Тяжесть своих одиноких шагов.
Больше я так не могу-
Без тебя.
         Эжен Гилльвик. Из книги стихов "Земля для счастья"
Спасибо  всем участникам этого раздела. Такая красота-любимые стихи. Все-таки поэзия-это божественный дар людям.

Марина Цветаева

Вот опять окно,
Где опять не спят.
Может - пьют вино,
Может - так сидят.
Или просто - рук
Не разнимут двое.
В каждом доме, друг,
Есть окно такое.

Не от свеч, от ламп темнота зажглась:
От бессонных глаз!

Крик разлук и встреч -
Ты, окно в ночи!
Может - сотни свеч,
Может - три свечи...
Нет и нет уму
Моему покоя.
И в моем дому
Завелось такое.

Помолись, дружок, за бессонный дом,
За окно с огнем!

Ты не горюй обо мне, не тужи,-
тебе, а не мне
доживать во лжи,
мне-то никто не прикажет:
- Молчи!
Улыбайся!-
когда xоть криком кричи.
Не надо мне до скончанья лет
думать - да,
говорить - нет.
Я-то живу, ничего не тая,
как на ладони вся боль моя,
как на ладони вся жизнь моя,
какая ни есть -
вот она я!
Мне тяжело...
тебе тяжелей...
Ты не меня,- ты себя
жалей.

В. Тушнова

Сегодня прочитала в инете и просто влюбилась в это стихотворение . Жаль , автора не знаю .

Мы не похожи на киноактрис,
Мы ходим по земле глазами вниз.
По внешности - монахини скромней.
Ах, внешность, что скрывается за ней...

Hо скрипнет в роще старая сосна,
В окно заглянет полная луна,
В глазах зажжется дикий огонек,
И обернется встречный паренек...

По метлам, девушки, сегодня наш черед.
И с визгом-хохотом, красавицы, вперед!
В душе восторг, в груди кураж,
Айда, подруги, на шабаш!
Кого ни встретим, точно будет наш.

Hо замуж - прыг, ведь годы коротки.
Стирать мужьям их грязные носки.
Готовить борщ, растить детей,
Тушить пожар, ловить коней
И сохнуть от безвыходной тоски.

Hо скрипнет в роще старая сосна,
В окно заглянет полная луна,
В глазах зажжется дикий огонек,
И чертыхнется встречный паренек...

По метлам, бабоньки, сегодня наш черед.
И с визгом-хохотом, красавицы, вперед!
В душе восторг, в груди кураж,
Айда, подруги, на шабаш!
Кого ни встретим, точно будет наш.

А дальше старость, пенсия, инфаркт.
Судьба уж нам не сдаст козырных карт.
Все отгорело, пепел лишь внутри -
"Ой, где вы, годы девичьи мои..."

Hо скрипнет в роще старая сосна,
В окно заглянет полная луна,
В глазах зажжется дикий огонек,
И поперхнется встречный паренек...

По метлам, бабушки, сегодня наш черед.
И с визгом-хохотом, красавицы, вперед!
В душе восторг, в груди кураж,
Айда, подруги, на шабаш!
Кого ни встретим, точно будет наш.

Санди, http://elinor.fbit.ru/vitrazh/texts/v01.htm#4 Здесь написано, что это Марина Панова.

Спасибо.  :flowers:

Мне безумно нравятся эти стихи... я просто каждый раз когда их читаю, не могу оторваться....


Один и тот же сон мне повторяться стал.
Мне снится, будто я от поезда отстал.
Один в пути зимой на станцию ушел,
А скорый поезд мой пошел, пошел, пошел...
И я хочу за ним бежать, и не могу.
И чувствую сквозь сон, что все-таки бегу.
И в замкнутом кругу сплетающихся трасс
Вращение земли перемещает нас.

Вращение земли, вращение полей,
Вращение вдали берез и тополей,
Столбов и проводов, разъездов и мостов,
Попутных поездов и встречных поездов.

Но в том еще беда, и, видно, неспроста,
Что не годятся мне другие поезда.
Мне нужен только тот, что мною был обжит,
Там мой настольный свет от скорости дрожит.

Там любят сечь, так сечь, а рубят – так сплеча,
Там речь гудит, как печь, – красна и горяча.
Мне нужен только он, азарт его и пыл,
Я знаю тот вагон, я номер не забыл.

Он снегом занесен, он в угле и в дыму,
И я приговорен пожизненно к нему.
Мне нужен этот снег, мне сладок этот дым,
Встающий высоко над всем пережитым.

И я хочу за ним бежать и не могу,
И все-таки, сквозь сон, мучительно бегу.
И в замкнутом кругу сплетающихся трасс
Вращение земли перемещает нас...

Спасибо за множество великолепных стихов, великолепных открытий, дорогие девочки! В свою очередь хочу поделиться:недавно открыла для себя стихи  ms_destiny- http://ms-destiny.livejournal.com/profile

Если сердце болит
И от холода ежится
Не стесняйтесь любить
Остальное приложится

Если вас и любить
И жалеть перестали
Постарайтесь простить
Остальное - детали

Умирать или жить
С этим чувством не страшно
Вы умели любить
Остальное - не важно
****
Когда-нибудь я стану облаками
И превращусь в холодный белый дым
А после - просто снегом под ногами
Морщинистым, ворчливым и седым

Потом я стану речкой или прудом
И вдаль рванусь в весенней гонке рек
Но человеком я уже не буду
Из облака – какой же человек?

А мой любимый пусть живет и дышит
И различает звуки и цвета
Не ведая, что облако над крышей
Когда-то было облачком у рта.

ms_destiny

А мне вот это нравится. Очень.

В душе померк бы день
                        и тьма настала б вновь,
Когда бы из неё изгнали мы Любовь.
Лишь тот блаженство знал,
                        кто страстью сердце нежил,
А кто не знал Любви,
                        тот всё равно, что не жил...
                                              (Жан-Батист Мольер)

Девочки а я очень люблю стихи Ратушинской Ирины. Может быть кому-то еще они нравятся?
Если вы не против я повыкладываю самое любимое.

ПОСЛЕДНИЙ ДРАКОН
Плохо мне, плохо.
Старый я, старый.
Чешется лес, соскребает листья.
Заснёшь ненароком — опять кошмары.
Проснёшься — темень да шорох лисий.
Утро. Грибы подымают шляпы.
Бог мой драконий, большой и добрый!
Я так устал: затекают лапы
И сердце бьётся в худые рёбра.
Да, я ещё выдыхаю пламя,
Но это трудно. И кашель душит.
В какой пустыне метёт крылами
Ангел, берущий драконьи души?
Мне кажется, просто меня забыли,
Когда считали — все ли на месте.
А я, как прежде, свистнуть не в силе,
Чтоб дохли звёзды и падал месяц.
Возьми меня, сделай такое благо!
В холодном небе жадные птицы.
Последний рыцарь давно оплакан
И не приедет со мной сразиться.
Я знаю: должен — конный ли, пеший —
Прийти, убить и не взять награды...
Но я ль виноват, что рыцарей меньше
Ты сотворил, чем нашего брата?
Все полегли, а мне не хватило.
Стыдно сказать, до чего я дожил!
В последний рев собираю силы:
За что я оставлен без боя. Боже?


***
Сложно жить летучей кошке:
Натянули провода.
Промахнёшься хоть немножко -
И калека навсегда!
Развели тоску такую,
Понавешали тряпьё...
Но лечу! Кто не рискует —
Тот шампанское не пьёт!
Виражи кручу я лихо,
Лучшим асам нос утру...
Догоняю воробьиху,
Хоть и в рот их не беру.
Мне приятно по привычке
Развлекаться по пути:
Выдрать хвостик Божьей птичке
И по ветру распустить.
Я люблю качать антенны,
Портить нервы паукам,
И заглядывать за стены,
И ходить по потолкам.
Я могу влететь в окошко
На девятом этаже,
Тихо скушать курью ножку,
Торт и мятное драже,
Глянуть в зеркало с улыбкой,
В ванной краны повертеть,
Изловить из банки рыбку —
И на крышу — песни петь.
Там уже под мокрым снегом
Пахнет мятой и луной,
Там не терпится коллегам
Поздороваться со мной.
Сколько рыжих, сколько серых
Стонет от моей красы!
Там такие кавалеры —
Со спины видны усы!
Март-апрель... Наверно, в мае
Буду нянчить я котят.
Ни за что не отвечаю,
Если тоже полетят!

Как нечаянны наши встречи!
У свечи догорают плечи,
Тают пальчики у свечи.
Наши мысли теперь далече —
И растаял наш бедный вечер,
Как Снегурочка на печи.
Ночь стоит за окном — босая.
Мы бледны, друг друга спасая,
Заслоняя собой беду.
Свет ладонями прикрывая,
Мы в такую игру играем,
Будто я сейчас не уйду.
Проведенные вместе годы,
И печали, и непогоды,
Что ниспосланы нам двоим,
То, что будет обоим сниться,
То, чему никогда не сбыться, —
Догорает.
А мы молчим.
Вот сейчас догорит —
И встанем,
И в глаза друг другу заглянем
Сквозь наставшую темноту;
И сплетём напоследок руки,
И молчание — знак разлуки, —
Осенив, замрёт на лету.
И не будет иных знамений,
Только с моря сквозь дым осенний
Долгий колокол прозвучит.
Молча мечутся наши тени.
У свечи догорают колени.
Тают пальчики у свечи.

***
О, какое богатство разом:
В тесноте картонной коробки —
Разноцветный ряд круглобокий —
Ах, как катятся и смеются!
Непонятное слово «искусство»,
Где последнее «с» двойное —
Как на лодке странное имя:
Блещет золотом, пахнет лаком,
А наощупь — крепость печати!
Может, остров так называют?
Ну, пускай — красивое слово.
Самый добрый, конечно, синий:
Мягко-мягко идёт в бумагу,
Пахнет вечером и мышами.
Самый лютый, конечно, рыжий:
Твёрдой линией — только контур!
Не желает ложиться тенью,
И придётся раскрасить синим
Даже тень оранжевой кошки,
И усы этой тени — синим...
А зелёных в коробке двое:
Очень бледный — капустный дождик,
Очень яркий — самый прекрасный!
Он — деревья, лягушки, море,
Он — извилистые драконы,
Он светлей светящихся стрелок —
Не пускает глаза с бумаги,
А закроешь глаза — горячий...
И приходится даже солнце
Рисовать этим ясным цветом:
Ни соломенный, ни яичный
Не умеют гореть на небе.
Ими можно мостить дорогу,
Или бабочкам красить юбки,
Или с красным пускать побегать.
А не каждого пустишь с красным,
Потому что он сам — нахальный:
Всех теснит — петухов рисует.
А ещё там в коробке чёрный.
А зачем там чёрный — не знаю.

Господи, как он там? Присмотри за ним,
Чтоб с ума не сошёл в пустом закутке квартиры.
Устыди его боль, от отчаянья охрани —
Чтобы с ясным лицом — за двоих —
Он встал перед миром.
Подымаю чашу — да будет воля Твоя!
Видишь: руки спокойны, легко беру и не трушу.
Но на черно — белой эмульсии бытия —
Укрепи его душу!
Мне светлей, чем ему, и дорога моя проста:
Отшлифована сколькими! Вызубрен каждый камень!
Мне не трудно на ней — гляди! Лишь его не оставь
В сумасшедших углах, размеченных пауками!
Только руку не отними от его плеча,
Только не лиши опоры — Твоей твердыни,
И ошейник он скуёт на нашу печаль
Из бессмертного сплава верности и гордыни.
А когда мы вместе встанем пред Тобой,
Ни о чём не прося — что больше, когда мы рядом?
Ни клинком не разнять, ни архангельскою трубой! -
Мы ответим Тебе, не опуская взгляда.

окт. 1982
тюрьма КГБ Киев

ПРИЗВАНИЕ

Сегодня Господу облака
Вылепил Микеланджело.
Ты видишь — это его рука
Над брошенными пляжами.
Над морем и городом их несёт
И над шкурой дальнего леса,
И — слышишь — уже грохочет с высот
Торжественная месса!
Сегодня строгую ткань надень
И подставь библейскому ветру.
Смотри, какой невиданный день —
Первый от сотворенья света!
Исполнится всё — лишь посмей желать,
Тебе — и резец, и право!
Ликуют тяжёлые колокола,
И рвётся дыханье, и вечность мала:
Безмерна твоя держава!
Отныне ты — мастер своих небес:
Назначишь ли путь планетам?
Изо всех чудес — поверить себе —
Труднейшее чудо света!
Но какими ты вылепишь облака —
Таким и взойти над твердью...
Так встань перед миром!
Прямей!
Ну как?
Отважишься ли—в бессмертье?

ПЕСЕНКА

Быть бы мне цыганкой,
А тебе — ясным паном —
Я б тебе напела
Разлуку и встречу.
Быть бы мне росою,
А тебе — бурьяном —
Я к тебе сходила б
Каждый вечер.
Быть бы мне рекою,
А тебе — горьким морем —
Я бы твою горечь
По капле размыла,
Быть бы нашим семьям
В королевской ссоре —
Я к тебе босая
Убежала б, милый!
Жить бы мне на свете
Хоть ещё немного —
Ты б ко мне прорвался,
Раньше или позже!
О последней встрече
Попроси у Бога.
Говорят, Он добрый.
Говорят, Он может.

***
И я развязала старый платок —
И тотчас ко мне пришли
Четыре ветра со всех дорог,
Со облаков земли.
И первый ветер мне песню спел
Про дом за чёрной горой,
Про заговоренный самострел
Мне рассказал второй.
И третий ветер пустился в пляс,
И дал четвёртый кольцо.
А пятый ветер пришёл, смеясь, -
И я знала его в лицо.
И я спросила:
— Откуда ты?
И кто мне тебя послал?
А он вгляделся в мои черты
И ничего не сказал.
И я прикоснулась к его плечу —
И всех отпустила прочь.
И этот ветер задул свечу,
Когда наступила ночь.

Заболотский Н.А.
 Некрасивая девочка

Среди других играющих детей
Она напоминает лягушонка.
Заправлена в трусы худая рубашонка,
Колечки рыжеватые кудрей
Рассыпаны, рот длинен, зубки кривы,
Черты лица остры и некрасивы.
Двум мальчуганам, сверстникам её,
Отцы купили по велосипеду.
Сегодня мальчики, не торопясь к обеду,
Гоняют по двору, забывши про неё,
Она ж за ними бегает по следу.
Чужая радость так же, как своя,
Томит её и вон из сердца рвётся,
И девочка ликует и смеётся,
Охваченная счастьем бытия.

Ни тени зависти, ни умысла худого
Ещё не знает это существо.
Ей всё на свете так безмерно ново,
Так живо всё, что для иных мертво!
И не хочу я думать, наблюдая,
Что будет день, когда она, рыдая,
Увидит с ужасом, что посреди подруг
Она всего лишь бедная дурнушка!
Мне верить хочется, что сердце не игрушка,
Сломать его едва ли можно вдруг!
Мне верить хочется, что чистый этот пламень,
Который в глубине её горит,
Всю боль свою один переболит
И перетопит самый тяжкий камень!
И пусть черты её нехороши
И нечем ей прельстить воображенье,-
Младенческая грация души
Уже сквозит в любом её движенье.
А если это так, то что есть красота
И почему её обожествляют люди?
Сосуд она, в котором пустота,
Или огонь, мерцающий в сосуде?

1955

Н.Заболотский
Очарована, околдована ...

Очарована, околдована
С ветром в поле когда-то обвенчана
Вся ты словно в оковы закована
Драгоценная ты моя женщина

Ни веселая, ни печальная
Словно с темного неба сошедшая
Ты и песнь моя обручальная
И звезда ты моя сумашедшая

Я склонюсь над твоими коленями
Обмниму их с неистовой силою
И слезами и стихотворениями
Обожгу тебя горькую, милую

Что прибавится - не убавится
Что не сбудется - позабудется
Отчего же ты плачешь, красавица
Или мне это только чудится

Очарована, околдована
С ветром в поле когда-то обвенчана
Вся ты словно в оковы закована
Драгоценная ты моя женщина

Каждый раз, когда смотрю "Иронию судьбы" жду эти стихи с трепетом!

Александр Кочетков
Баллада о прокуренном вагоне

-Как больно, милая, как странно
Сроднясь в земле, сплетясь ветвями,
Как больно, милая, как странно
Раздваиваться под пилой.
Не зарастет на сердце рана
Прольется чистыми слезами,
Не зарастет на сердце рана -
Прольется пламенной смолой.

-Пока жива - с тобой я буду,
Душа и кровь нераздвоимы.
Пока жива - с тобой я буду,
Любовь и Смерть всегда вдвоем.
Ты понесешь с собой, любимый,
Ты понесешь с собой повсюду,
Ты понесешь с собой любимый
Родную землю, милый дом.

-А если мне укрыться нечем
От жалости неисцелимой?
А если мне укрыться нечем
От холода и темноты?

-За расставаньем будет встреча.
Не забывай меня, любимый.
За расставаньем будет встреча.
Вернемся оба - Я и Ты.

-А если я безвестно кану
В короткий свет луча дневного?
Но если я безвестно кану
За звездный пояс, в млечный дым?

-Я за тебя молиться стану,
Чтоб не забыл пути земного.
Я за тебя молиться стану,
Чтоб ты вернулся невредим.

Трясясь в прокуренном вагоне,
Он стал бездомным и смиренным.
Трясясь в прокуренном вагоне,
Он полуплакал, полуспал,
Когда состав на скользком склоне
Вдруг изогнулся страшным креном.
Когда состав на скользком склоне
От рельс колеса оторвал,
Нечеловеческая сила,
В одной давильне всех калеча,
Нечеловеческая сила
Земное сбросила с Земли.
И никого не защитила
Вдали обещанная встреча.
И никого не защитила
Рука зовущая вдали.

С любимыми не расставайтесь!
С любимыми не расставайтесь!
С любимыми не расставайтесь!
Всей кровью прорастайте в них!
И каждый раз навек прощайтесь.
И каждый раз навек прощайтесь.
И каждый раз навек прощайтесь,
Когда уходите на миг.

В вагонах голубых, и розовых, и алых
Уехать от зимы.
Там в каждом уголке для поцелуев шалых
Приют отыщем мы.
Закроешь ты глаза, забыв, как ветер колкий
Гримасничает за окном,
Как черти черные и бешеные волки
Рыдают в сумраке ночном.
И словно паучек щеки твоей коснется
Мой нежный поцелуй.
И робко отвернется притворная щека.
"Поймай", - прошепчешь ты. Мы обо всем забудем.
На шее, на груди всю ночь искать мы будем
Бродяжку паучка.
                                                           Артюр Рембо

Очень люблю это стихотворение...

Открываю томик одинокий -
томик в переплёте полинялом.
Человек писал вот эти строки.
Я не знаю, для кого писал он.

Пусть он думал и любил иначе
и в столетьях мы не повстречались...
Если я от этих строчек плачу,
значит, мне они предназначались.

В. Тушнова

КАММИНГС

Я несу Твое сердце с собой,
Я несу его в моем сердце,
Никогда не растанусь я с ним!
И куда ни пойду,Ты со мной, дорогая,
Все дела и поступки мои разделю
Я с Тобой,моя радость!
Я судьбы не боюсь,
Ибо Ты мне судьба и звезда!
Мне не нужен весь мир,
Ты мой мир ,моя истина и красота !
Эта тайна известная многим...
Это корень корней,
Ствол стволов,
Небо небес,
Дерево именем ЖИЗНЬ,
Растущего выше мечтаний души и ума дерзавений!
Это чудо,хранящее звезды от смерти!
Я храню Твое сердце,
Я храню его в моем сердце!!!



смех от души - вот
безусловно всё что нужно
чтобы жить (по полной)

(даже) едва улыбка уловимая
порой (на век) соединяет души

взор тёплый (но не сквозь, а вглубь) -
лекарства нет на свете лучше

и (якобы невольное) касанье
значительнее несказанно
всех слов любого словаря

не мелочи такие вот
нас делают (тебя со мной)
как воздух (для меня с тобой)

Это стихотворение было напечатано в учебнике "Природоведение" (3-й класс, кажется). Так оно мне тогда понравилось, что я решила его выучить. И видимо, как-то проболталась что знаю этот стих, потому что потом учителя просили читать его почти на каждом празднике. До сих пор осталось в памяти, кто автор не знаю.

Если скажут слово "Родина",
Сразу в памяти встает
Старый дом, в саду смородина,
Толстый тополь у ворот.
У реки березка-скромница.
И ромашковый бугор...
А другим, наверно, вспомнится
Свой родной московский двор.
В лужах, первые кораблики,
Над скакалкой топот ног.
И большой соседней фабрики
Громкий радостный гудок.
Или степь, от маков красная,
Золотая целина...
Родина бывает разная.
Но у всех она одна!

А это стихотворение Е. Горбовской прочитала несколько лет назад в журнале и сразу запомнила. Мне очень нравятся её стихи.

В тихом омуте, в тихом омуте
В тихом омуте - тихий ад.
В этой комнате, если помните,
Я вас выбрала - наугад.

Я подумала: "Вот и встретила...".
И не думала ни о чем...
Как же я тогда не заметила
Эту женщину в голубом?

Дикие гуси

С утра, покинув приозерный луг,
Летели гуси дикие на юг.
А позади за шесткою гусиной
Спешил на юг косяк перепелиный.
Все позади: простуженный ночлег,
И ржавый лист, и первый мокрый снег.
А там на юге пальмы, и ракушки,
И в теплом Ниле теплые лягушки.
Вперед, вперед! Дорога далека,
Все крепче холод, гуще облака.
Меняется погода: ветер злей
И что не взмах, то крылья тяжелей,
Смеркается. Все резче ветер в грудь,
Слабеют силы, нет не дотянуть.
И тут протяжно крикнул головной:
"Под нами море; следуйте за мной!
Скорее вниз. Скорей, внизу вода.
А это значит отдых и еда!"
Но следом вдруг пошли перепела:
"А вы куда? Вода для вас беда!"
Да видно на миру и смерть красна.
Жить можно разно; смерть всегда одна.
Нет больше сил, и шли перепела
Туда где волны, где покой и мгла...
К рассвету все замолкло, тишина.
Медлительная важная луна,
Опутав звезды цепью золотой,
Загадочно повисла над водой.
А в это время из далеких вод
Домой, к Одессе, к гавани своей
Бесшумно шел красавец-турбоход,
Блестя глазами бортовых огней.
Вдруг вахтенной, стоявший с рулевым,
Взглянул за борт и замер, недвижим.
Потом присвистнул: "Черт меня дери!
Вот чудеса! Ты только посмотри!"
В лучах зари, забыв привычный страх,
Качались гуси молча на волнах,
У каждого в усталой тишине
По спящей перепелке на спине.
Сводило горло: так хотелось есть,
А рыб вокруг вовек не перечесть.
Но ни один за рыбой не нырнул
И друга в глубину не окунул.
Вставал над морем искрометный круг,
Летели гуси дикие на юг;
А позади за шесткою гусиной
Спешил на юг косяк перепелиный.
Летели гуси в огненный рассвет,
А с корабля смотрели им во след,
Как на смотру - ладонь у козырька,
Два вахтенных бывалых моряка!

Ну и про любовь:

***
Страсть, и юность, и гордыня -
Все сдалось без мятежа,
Оттого что ты рабыне
Первый молвил: - Госпожа!
(М. И. Цветаева)

***
Гляди, гляди – не отвращай свой взгляд!
Читай любовь в моих глазах влюбленных,
Лучи в них отраженные горят,
Лучи твоих очей непобежденных.
(Перси Б. Шелли)

***
Если любишь, люби ни за что.
Не за умные речи.
Не за взгляд и улыбку -
за это легко разлюбить.
А люби за любовь. За удачу
негаданной встречи.
И за то, что на свете ничего нет
прекрасней любви.
(Элизабет Б. Браунинг)

***
Положи вботинки гвозди,
Уксуса налей в еду,
Поцелуй один подаришь,
И счастливой я умру.  ;D
(Джудит Вайорст)

Со школьных лет обожаю эту балладу:

ВЕРЕСКОВЫЙ МЕД
Шотландская баллада
(из Роберта Стивенсона)
перевод Маршака

Из вереска напиток
Забыт давным-давно.
А был он слаще меда,
Пьянее, чем вино.

В котлах его варили
И пили всей семьей
Малютки-медовары
В пещерах под землей.

Пришел король шотландский,
Безжалостный к врагам,
Погнал он бедных пиктов
К скалистым берегам.

На вересковом поле,
На поле боевом
Лежал живой на мертвом
И мертвый - на живом.
_______

Лето в стране настало,
Вереск опять цветет,
Но некому готовить
Вересковый мед.

В своих могилках тесных,
В горах родной земли
Малютки-медовары
Приют себе нашли.

Король по склону едет
Над морем на коне,
А рядом реют чайки
С дорогой наравне.

Король глядит угрюмо:
"Опять в краю моем
Цветет медвяный вереск,
А меда мы не пьем!"

Но вот его вассалы
Приметили двоих
Последних медоваров,
Оставшихся в живых.

Вышли они из-под камня,
Щурясь на белый свет,-
Старый горбатый карлик
И мальчик пятнадцати лет.

К берегу моря крутому
Их привели на допрос,
Но ни один из пленных
Слова не произнес.

Сидел король шотландский,
Не шевелясь, в седле.
А маленькие люди
Стояли на земле.

Гневно король промолвил:
"Пытка обоих ждет,
Если не скажете, черти,
Как вы готовили мед!"

Сын и отец молчали,
Стоя у края скалы.
Вереск звенел над ними,
В море катились валы.

И вдруг голосок раздался:
"Слушай, шотландский король,
Поговорить с тобою
С глазу на глаз позволь!

Старость боится смерти.
Жизнь я изменой куплю,
Выдам заветную тайну!" -
Карлик сказал королю.

Голос его воробьиный
Резко и четко звучал:
"Тайну давно бы я выдал,
Если бы сын не мешал!

Мальчику жизни не жалко,
Гибель ему нипочем...
Мне продавать свою совесть
Совестно будет при нем.

Пускай его крепко свяжут
И бросят в пучину вод -
А я научу шотландцев
Готовить старинный мед!.."

Сильный шотландский воин
Мальчика крепко связал
И бросил в открытое море
С прибрежных отвесных скал.

Волны над ним сомкнулись.
Замер последний крик...
И эхом ему ответил
С обрыва отец-старик:

"Правду сказал я, шотландцы,
От сына я ждал беды.
Не верил я в стойкость юных,
Не бреющих бороды.

А мне костер не страшен.
Пускай со мной умрет
Моя святая тайна -
Мой вересковый мед!"


Вот здесь (http://www.proza.ru/texts/2007/08/16-27.html) ещё кое-что, может быть будет интересно.

Марина Цветаева

***
Осыпались листья над Вашей могилой,
И пахнет зимой.
Послушайте, мертвый, послушайте, милый:
Вы всё-таки мой.

Смеетесь! — В блаженной крылатке дорожной!
Луна высока.
Мой — так несомненно и так непреложно,
Как эта рука.

Опять с узелком подойду утром рано
К больничным дверям.
Вы просто уехали в жаркие страны,
К великим морям.

Я Вас целовала! Я Вам колдовала!
Смеюсь над загробною тьмой!
Я смерти не верю! Я жду Вас с вокзала —
Домой!

Пусть листья осыпались, смыты и стерты
На траурных лентах слова.
И, если для целого мира Вы мертвы,
Я тоже мертва.

Я вижу, я чувствую, — чую Вас всюду,
— Что ленты от Ваших венков! —
Я Вас не забыла и Вас не забуду
Во веки веков!

Таких обещаний я знаю бесцельность,
Я знаю тщету.
— Письмо в бесконечность. — Письмо в беспредельность. —
Письмо в пустоту.

4 октября 1914

***
Кошки
Максу Волошину

Они приходят к нам, когда
У нас в глазах не видно боли.
Но боль пришла - их нету боле:
В кошачьем сердце нет стыда!

Смешно, не правда ли, поэт,
Их обучать домашней роли.
Они бегут от рабской доли.
В кошачьем сердце рабства нет!

Как ни мани, как ни зови,
Как ни балуй в уютной холе,
Единый миг - они на воле:
В кошачьем сердце нет любви!

***

Все глаза под солнцем — жгучи,
День не равен дню.
Говорю тебе на случай,
Если изменю:

Чьи б ни целовала губы
Я в любовный час,
Черной полночью кому бы
Страшно ни клялась, —

Жить, как мать велит ребенку,
Как цветочек цвесть,
Никогда ни в чью сторонку
Глазом не повесть...

Видишь крестик кипарисный?
— Он тебе знаком —
Все проснется — только свистни
Под моим окном.

22 февраля 1915

Из романа Кэрол Финч "В объятиях страсти"

Мятежник и роза

В неистовстве сраженья воин бравый
Увидел вдруг цветок на поле брани.
На выжженной земле, копытами изрытой,
Лежала роза, влагою умыта.

Забыв на миг огонь и ярость боя,
Под вражеской стрельбой свирепой
Застыл мятежник над изысканной красою
Колючей розы, занесенной ветром.

Пред хрупкой прелестью он преклонил колено,
Как в забытьи к ней руку протянул,
Прижал к губам цветок нетленный
И нежный аромат его вдохнул.

Но острые шипы вонзились в сердце,
Оставив горький след в душе бунтарской.
Отбросил он цветок прелестный
И проклял розу за нежданное коварство.

Хоть ветры дуют грозные войны
И полыхают адские костры сражений,
Тоской о розе дни его полны,
И ночи преисполнены видений.

Когда ж отхлынул шквал жестокий
И мирный разлился поток,
Мятежник устремился в путь далекий
За ветром, что унес цветок.

На том холме, где проливалась кровь,
С улыбкой на устах смирился он с судьбою.
Пока он розы не коснется вновь,
Душе его не знать покоя.

Он стебель сжал, унизанный шипами,
Со сладкой болью розу поднеся к груди.
Устало сердце от невзгод и испытаний
И потянулось трепетно к любви.

Екатерина Горбовская

Я думала, что главное в погоне за судьбой -
Малярно-ювелирная работа над собой:
Над всеми недостатками, которые видны,
Над скверными задатками, которые даны,
Волшебными заплатками, железною стеной
Должны стоять достоинства, воспитанные мной.
Когда-то я так думала по молодости лет.
Казалось, это главное, а оказалось - нет.
Из всех доброжелателей никто не объяснил,
Что главное, чтоб кто-нибудь вот так тебя любил:
Со всеми недостатками, слезами и припадками,
Скандалами и сдвигами, и склонностью ко лжи,
Считая их глубинами, считая их загадками,
Неведомыми тайнами твоей большой души.

А я обожаю Катерину Молочникову.
Просто наизнанку всю душу выворачивает когда читаешь...

Это строки одной песни, хоть и грустные, но мне они очень нравяться. Это история о неразделенной любви.

Лорд Грегори

Полночный час, угрюмый тих
Лишь гром гремит порой
Я у дверей стою твоих
 -Лорд Грегори, открой!
Я не могу вернуться вновь
Домой, к семье своей
И если спит в тебе любовь
Меня хоть пожалей
Припомни лес на склоне гор
Где волю я дала
Любви, с которой долгий спор
В душе своей вела
Ты небом клялся мне не раз
Что будешь ты моим
Что договор связавший нас
Навеки не рушим
Но тот не помнит прежних дней
Чье сердце из кремня
Так пусть же у твоих дверей
Гроза убьет меня
О, небо, смерть мне подари
Я вечным сном усну
У двери лорда Грегори
Простив его вину

Очень люблю эти стихи, вернее песню
 
ПЕСЕНКА КАВАЛЕРГАРДА

Кавалергарды, век недолог,
и потому так сладок он.
Поет труба, откинут полог,
и где-то слышен сабель звон.
Еще рокочет голос струнный,
но командир уже в седле...
Не обещайте деве юной
любови вечной на земле!

Течет шампанское рекою,
и взгляд туманится слегка,
и все как будто под рукою,
и все как будто на века.
Но как ни сладок мир подлунный -
лежит тревога на челе...
Не обещайте деве юной
любови вечной на земле!

Напрасно мирные забавы
продлить пытаетесь, смеясь.
Не раздобыть надежной славы,
покуда кровь не пролилась...
Крест деревянный иль чугунный
назначен нам в грядущей мгле...
Не обещайте деве юной
любови вечной на земле!

Марина Цветаева
                                                  С.Э.
Писала я на аспидной доске,
И на листочках вееров поблеклых,
И на речном, и на морском песке,
Коньками по льду, и кольцом на стеклах, -

И на стволах, которым сотни зим,
И, наконец, - чтоб всем было известно! -
Что ты любим! любим! любим! любим! -
Расписывалась - радугой небесной.

Как я хотела, чтобы каждый цвел
В веках со мной! под пальцами моими!
И как потом, склонивши лоб на стол,
Крест-накрест перечеркивала - имя...

Но ты, в руке продажного писца
Зажатое! ты, что мне сердце жалишь!
Непроданное мной! внутри кольца!
Ты - уцелеешь на скрижалях.

Добавим, что это стихи Окуджавы, хотя это всем, наверное, известно  :) и называются они - Песня кавалергарда

Задыхаюсь от боли, с каждым вдохом опять умираю,
С каждым прожитым днем я в агонии сердца сгораю.
Знаю, нет ничего и ничто не вернется обратно,
Мне сгореть в этом дне и уйти по дороге закатной.
Не умею забыть - в каждом лучике ты и дождинке,
В каждом шаге моем, и в улыбке моей, и в слезинке,
Утром в окна мои проникаешь ты солнечным светом,
Как подснежник весной и дыхание знойное летом.
Шелест осени вновь, и опять я надежду теряю,
С каждым прожитым днем я в агонии сердца сгораю.

                                                                           

Телодвижения, ужимки, ландшафты, томление деревьев, запахи, дожди, тающие и переливчатые оттенки природы, все нежно-человеческое (как ни странно!), а также все мужицкое, грубое, сочно-похабное, выходит по-русски не хуже, если не лучше, чем по-английски; но столь свойственные английскому тонкие недоговоренности, поэзия мысли, мгновенная перекличка между отвлеченнейшими понятиями, роение односложных эпитетов - все это, а также все относящееся к технике, модам, спорту, естественным наукам и противоестественным страстям - становится по-русски топорным, многословным и часто отвратительным в смысле стиля и ритма. Эта неувязка отражает основную разницу в историческом плане между зеленым русским литературным языком и зрелым, как лопающаяся по швам смоква, языком английским: между гениальным, но еще недостаточно образованным, а иногда довольно безвкусным юношей, и маститым гением, соединяющим в себе запасы пестрого знания с полной свободой духа. Свобода духа! Все дыхание человечества в этом сочетании слов.


Владимир Набоков, Лолита. (и чем не белый стих?!)  :dream:

Вера Полозкова.

Джеффри Тейтум садится в машину ночью, в баре виски предусмотрительно накатив.
Чувство вины разрывает беднягу в клочья: эта девочка бьется в нем, как дрянной мотив.
«Завести машину и запереться; поливальный шланг прикрутить к выхлопной трубе,
Протащить в салон.
Я не знаю другого средства, чтоб не думать о ней, о смерти и о тебе».

Джеффри нет, не слабохарактерная бабенка, чтоб найти себе горе и захлебнуться в нем.
Просто у него есть жена, она ждет от него ребенка, целовал в живот их перед уходом сегодня днем.
А теперь эта девочка – сработанная так тонко, что вот хоть гори оно все огнем.
Его даже потряхивает легонько – так, что он тянется за ремнем.

«Бэйби-бэйб, что мне делать с тобой такой, скольких ты еще приводила в дом,
скольких стоила горьких слез им.
Просто чувствовать сладкий ужас и непокой, приезжать к себе, забываться сном, лихорадочным и белесым,
Просто думать ты – первой, я – следующей строкой, просто об одном, льнуть асфальтом мокрым к твоим колесам,
Испариться, течь за тобой рекой, золотистым прозрачным дном, перекатом, плесом,
Задевать тебя в баре случайной курткой или рукой, ты бы не подавала виду ведь.
Видишь, у меня слова уже хлещут носом –
Так, что приходится голову запрокидывать».


«Бэйби-бэйб, по чьему ты создана чертежу, где ученый взял столько красоты, где живет этот паразит?
Объясни мне, ну почему я с ума схожу, если есть в мире свет – то ты, если праздник – то твой визит?
Бэйби-бэйб, я сейчас приеду и все скажу, - я ей все скажу – и она мне не возразит».

Джеффри Тейтум паркуется во дворе, ищет в куртке свои ключи и отыскивает – не те;
Он вернулся домой в глубокой уже ночи, он наощупь передвигается в темноте,
Входит в спальню и видит тапки – понятно чьи; Джейни крепко спит, держит руку на животе.
Джеффри Тейтум думает – получи, и бредет на кухню, и видит там свою порцию ужина на плите.

Джеффри думает: «Бэйб, дай пройти еще октябрю или ноябрю.
Вон она родит – я с ней непременно поговорю.
Я тебе клянусь, что поговорю».
Джеффри курит и курит в кухне,
стоит и щурится на зарю.

Вот такие стихи сегодня прочитала. Понравились мне.

Александр Шапиро
"Карло"

Посмотри, что у меня в руке:
безделушка, хитренькая штучка.
Надпись в неприметном уголке:
Делал Карло, мастер-самоучка.
Зря надеешься – не оживет.
Ну какие сказки. Что ты, что ты.
Даром на нее потрачен год
тихой, упоительной работы.
Правда, странно? Вроде бы, пустяк,
выносил, продумал до детали,
сделал – получилось всё не так,
словно главного не рассчитали.

Что ж, начнём по-новому. Зима,
запах стружки, трудное заданье.
Крашеная куколка в чулане –
Бог с ней, право, пусть живет сама.

А я очень люблю прозаические стихи Тургенева "Порог" и "Эгоист". Последнее даже на зачет по риторике учила в институте. :)
 


     Я вижу громадное здание.
     В передней стене узкая дверь раскрыта настежь; за дверью — угрюмая мгла. Перед высоким порогом стоит девушка... Русская девушка.
     Морозом дышит та непроглядная мгла; и вместе с леденящей струей выносится из глубины здания медлительный, глухой голос.
     — О ты, что желаешь переступить этот порог, знаешь ли ты, что тебя ожидает?
     — Знаю,— отвечает девушка.
     — Холод, голод, ненависть, насмешка, презрение, обида, тюрьма, болезнь и самая смерть?
     — Знаю.
     — Отчуждение полное, одиночество?
     — Знаю... Я готова. Я перенесу все страдания, все удары.
     — Не только от врагов — но и от родных, от друзей?
     — Да... и от них.
     — Хорошо. Ты готова на жертву?
     — Да.
     — На безымянную жертву? Ты погибнешь — и никто... никто не будет даже знать, чью память почтить!..
     — Мне не нужно ни благодарности, ни сожаления. Мне не нужно имени.
     — Готова ли ты на преступление?
     Девушка потупила голову...
     — И на преступление готова.
     Голос не тотчас возобновил свои вопросы.
     — Знаешь ли ты,— заговорил он, наконец,— что ты можешь разувериться в том, чему веришь теперь, можешь понять, что обманулась и даром погубила свою молодую жизнь?
     — Знаю и это. И все-таки я хочу войти.
     — Войди!
     Девушка перешагнула порог — и тяжелая завеса упала за нею.
     — Дура!— проскрежетал кто-то сзади.
     — Святая!— принеслось откуда-то в ответ.

Май, 1878


В нем было всё нужное для того, чтобы сделаться бичом своей семьи.

Он родился здоровым; родился богатым — и в теченье всей своей долгой жизни, оставаясь богатым и здоровым, не совершил ни одного проступка, не впал ни в одну ошибку, не обмолвился и не промахнулся ни разу.

Он был безукоризненно честен!.. И, гордый сознаньем своей честности, давил ею всех: родных, друзей, знакомых.

Честность была его капиталом… и он брал с него ростовщичьи проценты.

Честность давала ему право быть безжалостным и не делать неуказного добра; и он был безжалостным — и не делал добра… потому что добро по указу — не добро.

Он никогда не заботился ни о ком, кроме собственной — столь примерной! — особы, и искренно возмущался, если и другие так же старательно не заботились о ней!

И в то же время он не считал себя эгоистом — и пуще всего порицал и преследовал эгоистов и эгоизм! Ещё бы! Чужой эгоизм мешал его собственному.

Не ведая за собой ни малейшей слабости, он не понимал, не допускал ничьей слабости. Он вообще никого и ничего не понимал, ибо был весь, со всех сторон, снизу и сверху, сзади и спереди, окружен самим собою.

Он даже не понимал: что значит прощать? Самому себе прощать ему не приходилось… С какой стати стал бы он прощать другим?

Перед судом собственной совести, перед лицом собственного бога — он, это чудо, этот изверг добродетели, возводил очи горе́ и твердым и ясным голосом произносил: «Да, я достойный, я нравственный человек!»

Он повторит эти слова на смертном ложе — и ничего не дрогнет даже и тогда в его каменном сердце, в этом сердце без пятнышка и без трещины.

О безобразие самодовольной, непреклонной, дешево доставшейся добродетели, ты едва ли не противней откровенного безобразия порока!

Декабрь, 1878

Любовь и горе - вне советов.
Наглеющая верхоглядь,
великих женщин и поэтов
не вам учить или понять!

Когда поэта в гробе мчали,
осталась дома Натали.
Горизонтальная Наталья
летела с ним на край земли.
1980

* * *
Распрямились года, как вода.
От жемчужного сна озорного
не осталось в душе и следа.
Но осталась заноза.

Нож возьму, не ропща, не мудря.
Соперировать - экая малость!
Чисто вырезал - до нутра.
Аж наружу зияет дыра.
Но заноза осталась.
1974

* * *
Поглядишь, как несметно
разрастается зло -
слава богу, мы смертны,
не увидим всего.

Поглядишь, как несмелы
табуны васильков -
слава богу, мы смертны,
не испортим всего.
1977

Андрей Вознесенский

Уже неделю постоянно вспоминается

Редьярд Киплинг


Серые глаза - рассвет,
Пароходная сирена,
Дождь, разлука, серый след
За винтом бегущей пены.

Черные глаза - жара,
В море сонных звезд скольженье
И у борта до утра
Поцелуев отраженье.

Синие глаза - луна,
Вальса белое молчанье,
Ежедневная стена
Неизбежного прощанья.

Карие глаза - песок,
Осень, волчья степь, охота,
Скачка, вся на волосок
От паденья и полета.

Нет, я не судья для них,
Просто без суждений вздорных
Я четырежды должник
Синих, серых, карих, черных.

Как четыре стороны
Одного того же света,
Я люблю - в том нет вины -
Все четыре этих цвета.

Перевод К. Симонова

А мне очень нравятся стихи Светланы Нергиной.

Свисток. Скрип колес. Остановка.
Судьбе проиграла я спор
Мгновенье - и пики оковка
Пропустит удар острых шпор.

Лишь миг - и твой поезд умчится
Куда? Хоть куда. От меня.
Закончилась, видно, страница,
И нет ни меча, ни коня...

Лишь вспышка пустых обстоятельств
Сожгла мост меж нами дотла.
Знакомый. Не друг, не приятель -
Но горечь разлук тяжела...

Вам кажется, можно привыкнуть?
Не знаю... Быть может. Но я
Не в силах сегодня постигнуть
Бесстрастный закон бытия.

Я знаю: ещё лишь мгновенье -
И мы в переулках недель
Не встретимся больше, наверно...
Какой, к черту, "радостный день"?!!

"Заходим! Уже отправленье!" -
Звенит в голове тишина...
-Прощай! - задержался мгновенье...
-Прощай! - Развернулась. Ушла.

И Ксении Баштовой.

«Герой не ее романа…»

Он был героем не ее романа:
Она смотрела лишь боевики,
А он же, что в наш век, пожалуй странно
Читал Гюго, Мольера и стихи.

Ей нравились  футбол и дискотеки,
А он на  фехтование  ходил,
Они б не  встретились, да только  случай  мелкий
Их раз за разом  в том кафе  сводил.

Все началось с какой-то глупой  ссоры.
Мол, ты опять мне ногу оттоптал,
Но почему-то он не  начал спора,
Лишь  усмехнувшись, просто промолчал.

Вторая встреча, третья, смех печальный.
Свиданье первое и первый поцелуй...
Она  сказала: "Ты... немного странный"
А он  продолжил: "Раз тебя люблю???"

Они б не  встретились, ведь это  все так странно...
Она -  ехидная и злая, как стрела.
Он  был героем не ее романа...
Но свадьба  у них  все-таки была...
 

Владимир Высоцкий

***
Оплавляются свечи
На старинный паркет,
И стекает на плечи
Серебро с эполет.
Как в агонии бродит
Золотое вино...
Все былое уходит, -
Что придет - все равно.

И, в предсмертном томленье
Озираясь назад,
Убегают олени,
Нарываясь на залп.
Кто-то дуло наводит
На невинную грудь...
Все былое уходит, -
Пусть придет что-нибудь.

Кто-то злой и умелый,
Веселясь, наугад
Мечет острые стрелы
В воспаленный закат.
Слышно в буре мелодий
Повторение нот...
Пусть былое уходит, -
Пусть придет что придет.

1972г.

***
Здесь лапы у елей дрожат на весу,
Здесь птицы щебечут тревожно -
Живешь в заколдованном диком лесу,
Откуда уйти невозможно.

Пусть черемухи сохнут бельем на ветру,
Пусть дождем опадают сирени, -
Все равно я отсюда тебя заберу
Во дворец, где играют свирели!

Твой мир колдунами на тысячи лет
Укрыт от меня и от света, -
И думаешь ты, что прекраснее нет,
Чем лес заколдованный этот.

Пусть на листьях не будет росы поутру,
Пусть луна с небом пасмурным в ссоре, -
Все равно я отсюда тебя заберу
В светлый терем с балконом на море!

В какой день недели, в котором часу
Ты выйдешь ко мне осторожно,
Когда я тебя на руках унесу
Туда, где найти невозможно?

Украду, если кража тебе по душе, -
Зря ли я столько сил разбазарил?!
Соглашайся хотя бы на рай в шалаше,
Если терем с дворцом кто-то занял!

1970г.

***
Баллада о Любви

Когда вода Всемирного потопа
Вернулась вновь в границы берегов,
Из пены уходящего потока
На берег тихо выбралась Любовь -
И растворилась в воздухе до срока,
А срока было - сорок сороков...

И чудаки - еще такие есть -
Вдыхают полной грудью эту смесь,
И ни наград не ждут, ни наказанья, -
И, думая, что дышат просто так,
Они внезапно попадают в такт
Такого же - неровного - дыханья.

Я поля влюбленным постелю -
Пусть поют во сне и наяву!..
Я дышу, и значит - я люблю!
Я люблю, и значит - я живу!

И много будет странствий и скитаний:
Страна Любви - великая страна!
И с рыцарей своих - для испытаний -
Все строже станет спрашивать она:
Потребует разлук и расстояний,
Лишит покоя, отдыха и сна...

Но вспять безумцев не поворотить -
Они уже согласны заплатить:
Любой ценой - и жизнью бы рискнули, -
Чтобы не дать порвать, чтоб сохранить
Волшебную невидимую нить,
Которую меж ними протянули.

Я поля влюбленным постелю -
Пусть поют во сне и наяву!..
Я дышу, и значит - я люблю!
Я люблю, и значит - я живу!

Но многих захлебнувшихся любовью
Не докричишься - сколько не зови, -
Им счет ведут молва и пустословье,
Но этот счет замешан на крови.
А мы поставим свечи в изголовье
Погибших от невиданной любви...

И душам их дано бродить в цветах,
Их голосам дано сливаться в такт,
И вечностью дышать в одно дыханье,
И встретиться - со вздохом на устах -
На хрупких переправах и мостах,
На узких перекрестках мирозданья.

Свежий ветер избранных пьянил,
С ног сбивал, из мертвых воскрешал, -
Потому что если не любил -
Значит, и не жил, и не дышал!

1975г.


Почему-то сегодня вспомнились именно эти стихи.

Очень люблю стихи Эдуарда Асадова.

Вот одно из моих любимых:

ЕЕ ЛЮБОВЬ

Ах, как бурен цыганский танец!
Бес-девчонка: напор, гроза!
Зубы - солнце, огонь - румянец
И хохочущие глаза!

Сыплют туфельки дробь картечи.
Серьги, юбки - пожар, каскад!
Вдруг застыла... И только плечи
В такт мелодии чуть дрожат.

Снова вспышка! Улыбки, ленты,
Дрогнул занавес и упал.
И под шквалом аплодисментов
В преисподнюю рухнул зал...

Правду молвить: порой не раз
Кто-то втайне о ней вздыхал
И, не пряча влюбленных глаз,
Про себя, уходя, шептал:
"Эх, и счастлив, наверно, тот,
Кто любимой ее зовет,
В чьи объятья она из зала
Легкой птицею упорхнет".

Только видеть бы им, как одна,
В перештопанной шубке своей,
Поздней ночью спешит она
Вдоль заснеженных фонарей...

Только знать бы им, что сейчас
Смех не брызжет из черных глаз
И что дома совсем не ждет
Тот, кто милой ее зовет...

Он бы ждал, непременно ждал!
Он рванулся б ее обнять,
Если б крыльями обладал,
Если ветром сумел бы стать!

Что с ним? Будет ли встреча снова?
Где мерцает его звезда?
Все так сложно, все так сурово,
Люди просто порой за слово
Исчезали бог весть куда.

Был январь, и снова - январь...
И опять январь, и опять...
На стене уж седьмой календарь.
Пусть хоть семьдесят - ждать и ждать!

Ждать и жить! Только жить не просто.
Всю работе себя отдать.
Горю в пику не вешать носа,
В пику горю любить и ждать!

Ах, как бурен цыганский танец!
Бес-девчонка: напор, гроза!
Зубы - солнце, огонь - румянец
И хохочущие глаза!

Говорят, что любовь цыганок -
Только пылкая цепь страстей.
Эх вы, злые глаза мещанок,
Вам бы так ожидать мужей!

Сколько было злых январей,
Сколько было календарей...
В двадцать три - распростилась с мужем,
В сорок муж возвратился к ней.

Снова вспыхнуло счастьем сердце,
Не хитрившее никогда.
А сединки, коль приглядеться,
Так ведь это же ерунда!

Ах, как бурен цыганский танец!
Бес-девчонка: напор, гроза!
Зубы - солнце, огонь - румянец
И хохочущие глаза!

И, наверное, счастлив тот,
Кто любимой ее зовет!

Смеюсь несдержанно и бойко,
Чтоб ты не видел, как мне горько.
Смеюсь, и больше ничего.
Смеюсь, чтоб ты за смехом этим
Не распознал и не заметил
Тревоги сердца моего.
Я легкомысленной девчонкой
Шучу, шепчу себе о чём-то
И что-то вздорное пою.
Чтоб слёз моих не мог ты видеть,
Чтоб невзначай тебе не выдать
Любовь мою!..



Все мне кажется - если увижу тебя,
Побегу, как ребенок, навстречу тотчас
И застыну, покорная, не отводя
От тебя зачарованных любящих глаз.
Но когда не спеша приближаешься ты,
Подымается гордо моя голова,
Холодеет мой взгляд, равнодушны черты,
На радушный поклон отвечаю едва.
Все мне кажется - если увидимся вновь,
Сердце скрытное настежь тебе отворю
И скажу тебе столько несказанных слов,
Столько трепета, света, тепла подарю.
Но при встрече пустой завожу разговор,
И острю, и колю, и развязно шучу,
Начинаю никчемный, бессмысленный спор,
Улыбаюсь надменно и зло хохочу.
Ну заставь же, заставь же меня замолчать,
Охвати мою голову, силой склони,
Отведи ото лба черно-синюю прядь,
Молчаливо в глаза мои загляни!

Дальше,глубже,до самого дна загляни!..

Сильва Капутикян