Мечтательница

Эта тема - не дублирует тему "Любимые стихи".
Здесь я предлагаю выкладывать именно те стихотворения, которые в данный конкретный момент времени иллюстрируют ваше состояние и/или события, которые происходят в вашей жизни, или просто именно в этот день вспомнились или понравились, в общем, те, что именно сейчас звучат в унисон с вашей душой или сердцем.  :)

_______________________________________________
Начну, пожалуй.  :)

_______________________________________________
Гость

Всё как раньше: в окна столовой
Бьется мелкий метельный снег,
И сама я не стала новой,
А ко мне приходил человек.

Я спросила: "Чего ты хочешь?"
Он сказал: "Быть с тобой в аду".
Я смеялась: "Ах, напророчишь
Нам обоим, пожалуй, беду".

Но, поднявши руку сухую,
Он слегка потрогал цветы:
"Расскажи, как тебя целуют,
Расскажи, как целуешь ты".

И глаза, глядевшие тускло,
Не сводил с моего кольца,
Ни один не двинулся мускул
Просветвленно-злого лица.

О, я знаю: его отрада-
Напряженно и страстно знать,
Что ему ничего не надо,
Что мне не в чем ему отказать.

Анна Ахматова

Неужели никому никакие стихи в течение дня не вспоминаются? :umnik:
Ладно, тогда я сама продолжу.  :)
"Присоединяйтесь, господин барон, присоединяйтесь" (с) ;)

______________________________

Я жду тебя.
Я долго ждать могу.
Я не дышу - надежду берегу.
Трепещущий предсмертно огонёк...
Такой она мне видится воочью.
На ней всех сил моих сосредоточье,
на ней скрещенье всех моих дорог,
она существованья сердцевина,
в короткий блеск сведённая судьба,
в ней всё соединилось воедино:
отчаянье, заклятье и мольба.
Мой кругозор неимоверно сужен,
всё, что не ты,- междупланетный мрак.
Я жду тебя.
Ты до того мне нужен,
что всё равно мне, друг ты или враг.
Я жду тебя
всем напряженьем жизни.
Зря говорят - игра не стоит свеч.
Когда лучи вот так сойдутся в линзе,
любой пожар под силу им разжечь!

Вероника Тушнова

Кошки

Максу Волошину

Они приходят к нам, когда
У нас в глазах не видно боли.
Но боль пришла - их нету боле:
В кошачьем сердце нет стыда!

Смешно, не правда ли, поэт,
Их обучать домашней роли.
Они бегут от рабской доли:
В кошачьем сердце рабства нет!

Как ни мани, как ни зови,
Как ни балуй в уютной холе,
Единый миг - они на воле:
В кошачьем сердце нет любви!

М. Цветаева

НЕЗНАКОМКА

По вечерам над ресторанами
Горячий воздух дик и глух,
И правит окриками пьяными
Весенний и тлетворный дух.

Вдали над пылью переулочной,
Над скукой загородных дач,
Чуть золотится крендель булочной,
И раздается детский плач.

И каждый вечер, за шлагбаумами,
Заламывая котелки,
Среди канав гуляют с дамами
Испытанные остряки.

Над озером скрипят уключины
И раздается женский визг,
А в небе, ко всему приученный
Бесмысленно кривится диск.

И каждый вечер друг единственный
В моем стакане отражен
И влагой терпкой и таинственной
Как я, смирен и оглушен.

А рядом у соседних столиков
Лакеи сонные торчат,
И пьяницы с глазами кроликов
«In vino veritas!» кричат.

И каждый вечер, в час назначенный
(Иль это только снится мне?),
Девичий стан, шелками схваченный,
В туманном движется окне.

И медленно, пройдя меж пьяными,
Всегда без спутников, одна
Дыша духами и туманами,
Она садится у окна.

И веют древними поверьями
Ее упругие шелка,
И шляпа с траурными перьями,
И в кольцах узкая рука.

И странной близостью закованный,
Смотрю за темную вуаль,
И вижу берег очарованный
И очарованную даль.

Глухие тайны мне поручены,
Мне чье-то солнце вручено,
И все души моей излучины
Пронзило терпкое вино.

И перья страуса склоненные
В моем качаются мозгу,
И очи синие бездонные
Цветут на дальнем берегу.

В моей душе лежит сокровище,
И ключ поручен только мне!
Ты право, пьяное чудовище!
Я знаю: истина в вине.

Александр Блок
24 апреля 1906, Озерки
___________________________
- in vino veritas (лат.) - истина в вине

Все обещало мне его:
Край неба, тусклый и червонный,
И милый сон под Рождество,
И Пасхи ветер многозвонный,

И прутья красные лозы,
И парковые водопады,
И две большие стрекозы
На ржавом чугуне ограды.

И я не верить не могла,
Что будет дружен он со мною,
Когда по горным склонам шла
Горячей каменной тропою.

Анна Ахматова

Чтоб мудро жизнь прожить, знать надобно немало,
Два важных правила запомни для начала:
Ты лучше голодай, чем что попало есть,
И лучше будь один, чем вместе с кем попало.
 
Омар Хайям
Переводчик: О.Румер

СЕСТРЫ МИЛОСЕРДИЯ

Через победы и паденья
Ведет благое провиденье,
Чтобы спасала вновь и вновь
Сердца любовь - одна любовь!

Земные долы покидая,
Монахиня, любви сестра,
Столкнулась раз в преддверье рая
С танцовщицей из Opera.
Летя родной юдоли мимо,
Они предстали пред стеной:
Одна - виденьем серафима,
Другая - розою земной.

Через победы и паденья
Ведет благое провиденье,
Чтобы спасала вновь и вновь
Сердца любовь - одна любовь!

Монахиню к предвечной выси
Ведя сквозь райские врата,
Апостол Петр сказал актрисе:
- Входи и ты, любви мечта! -
Она в ответ: - Я верю тоже,
Но я любила сердца власть.
Мой духовник - прости мне, боже! -
Не понял, что такое страсть.

Через победы и паденья
Ведет благое провиденье,
Чтобы спасала вновь и вновь
Сердца любовь - одна любовь!

- Сестра моя, что за признанье!
Нет! Я монахиней простой
Людское горе и страданье
Поила только добротой.
- А я - увы! - была прекрасной
И, чтоб казалась жизнь легка,
Поила чашей неги страстной
И богача, и бедняка!

Через победы и паденья
Ведет благое провиденье,
Чтобы спасала вновь и вновь
Сердца любовь - одна любовь!

- Молитвой я живила силы,
Чтоб умирающий, сквозь бред,
Мог видеть на краю могилы
Конец страданий, вечный свет.
- А я - увы! - лишь сладострастье
Влагала в бедные мечты.
Но я учила верить в счастье, -
А счастье стоит чистоты!

Через победы и паденья
Ведет благое провиденье,
Чтобы спасала вновь и вновь
Сердца любовь - одна любовь!

- Всю жизнь, - монахиня сказала, -
Молилась я, дабы рука
Имущих не оскудевала
В даяниях для бедняка.
- А я, - ответила наяда, -
Улыбкой, смехом, блеском глаз
И грешной ласкою от яда
Спасала юношей не раз.

Через победы и паденья
Ведет благое провиденье,
Чтобы спасала вновь и вновь
Сердца любовь - одна любовь!

- Входи, входи, чета святая! -
Воскликнул Петр и отпер дверь. -
Лишенные доныне рая,
Его достойны вы теперь.
Мы встретить здесь того готовы,
Кто осушил хоть каплю слез, -
Носил ли он венок терновый
Или простой венок из роз.

Через победы и паденья
Ведет благое провиденье,
Чтобы спасала вновь и вновь
Сердца любовь - одна любовь

Пьер-Жан Беранже "Песни"
пер.В. Рождественского

Яблоки

Ю.Р.

Ты яблоки привез на самолете
из Самарканда лютою зимой,
холодными, иззябшими в полете
мы принесли их вечером домой.

Нет, не домой. Наш дом был так далеко,
что я в него не верила сама.
А здесь цвела на стеклах синих окон
косматая сибирская зима.

Как на друзей забытых, я глядела
на яблоки, склоняясь над столом,
и трогала упругое их тело,
пронизанное светом и теплом.

И целовала шелковую кожу,
и свежий запах медленно пила.
Их желтизна, казалось мне, похожа
на солнечные зайчики была.

В ту ночь мне снилось: я живу у моря.
Над морем зной. На свете нет войны.
И сад шумит. И шуму сада вторит
ленивое шуршание волны.

Я видела осеннюю прогулку,
сырой асфальт и листья без числа.
Я шла родным московским переулком
и яблоки такие же несла.

Потом с рассветом ворвались заботы.
В углах синел и колыхался чад...
Топили печь... И в коридоре кто-то
сказал: "По Реомюру - пятьдесят".

Но как порою надо нам немного:
среди разлук, тревоги и невзгод
мне легче сделал трудную дорогу
осколок солнца, заключенный в плод.

Вероника Тушнова
1946г.

Я люблю мой песчаный берег,
Где одинокой осенью
Аисты гнезда вьют,
Где цветы белоснежно цветут
И стаи гусей из холодных стран
Зимой находят приют.
Здесь на ласковом солнце греются
Черепах ленивых стада.
Вечерами рыбачьи лодки
Приплывают сюда...
Я люблю свой песчаный берег,
Где одинокой осенью
Аисты гнезда вьют.

Ты любишь лесные заросли
На своем берегу -
Там, где ветвей сплетенье,
Где колышутся зыбкие тени,
Где юркая змейка тропинки
Огибает стволы на бегу,
А над нею бамбук
Машет сотней зеленых рук,
И вокруг полутьмы прохлада,
И тишина вокруг...
Там на рассвете и к вечеру,
Пройдя через рощи тенистые,
Собираются женщины возле пристани,
И дети до темноты
По воде пускают плоты...
Ты любишь лесные заросли
На своем берегу -
Там, где ветвей сплетенье,
Где колышутся зыбкие тени.

А между нами река струится —
Между тобой и мной —
И берегам бесконечную песню
Напевает своей волной.
Я лежу на песке
На своем берегу пустынном.
Ты на своей стороне
Рощей прохладной прошла к реке
С кувшином.
Мы долго слушаем песню речную
С тобою вдвоем.
Ты на своем берегу слышишь песню иную,
Чем я на моем...

Между нами река струится,
Между тобой и мной,
И берегам бесконечную песню
Напевает своей волной.

Рабиндранат Тагор
пер. с бенгальского

Как красиво. А чей перевод?

Мое ИМХО, это одно из самых красивых стихотворений Тагора - а может, и самое красивое.  :)
Очень его люблю.
А кто переводчик, я не знаю, к сожалению.
Моя книга мне пока не доступна, библиотеку я еще не перевезла, а в инете информации не нашла. 

Был он ревнивым, тревожным и нежным,
Как божье солнце, меня любил,
А чтобы она не запела о прежнем,
Он белую птицу мою убил.

Промолвил, войдя на закате в светлицу:
«Люби меня, смейся, пиши стихи!»
И я закопала веселую птицу
За круглым колодцем у старой ольхи.

Ему обещала, что плакать не буду,
Но каменным сделалось сердце мое,
И кажется мне, что всегда и повсюду
Услышу я сладостный голос ее.

Анна Ахматова
осень 1914г.

ГАМЛЕТ

Гул затих. Я вышел на подмостки.
Прислонясь к дверному косяку,
Я ловлю в далеком отголоске,
Что случится на моем веку.

На меня наставлен сумрак ночи
Тысячью биноклей на оси.
Если только можно, Aвва Oтче,
Чашу эту мимо пронеси.

Я люблю твой замысел упрямый
И играть согласен эту роль.
Но сейчас идет другая драма,
И на этот раз меня уволь.

Но продуман распорядок действий,
И неотвратим конец пути.
Я один, все тонет в фарисействе.
Жизнь прожить - не поле перейти.

Борис Пастернак
1946

Я спросил сегодня у менялы,
Что даёт за полтумана по рублю,
Как сказать мне для прекрасной Лалы
По-персидски нежное "люблю"?

Я спросил сегодня у менялы,
Легче ветра, тише Ванских струй,
Как назвать мне для прекрасной Лалы
Слово ласковое "поцелуй"?

И ещё спросил я у менялы,
В сердце робость глубже притая,
Как сказать мне для прекрасной Лалы,
Как сказать ей, что она "моя"?

И ответил мне меняла кратко:
О любви в словах не говорят,
О любви вздыхают лишь украдкой,
Да глаза, как яхонты, горят.

Поцелуй названья не имеет,
Поцелуй не надпись на гробах.
Красной розой поцелуи рдеют,
Лепестками тая на губах.

От любви не требуют поруки,
С нею знают радость и беду.
"Ты - моя" сказать лишь могут руки,
Что срывали чёрную чадру.

Сергей Есенин
1924

Будущее вкус не портит мне,
мне дрожать за будущее лень;
думать каждый день о черном дне
- значит делать черным каждый день.

Игорь Губерман
"Гарики на каждый день"

Софье Крево

Бьется в тесной печурке огонь,
На поленьях смола, как слеза,
И поет мне в землянке гармонь
Про улыбку твою и глаза.

Про тебя мне шептали кусты
В белоснежных полях под Москвой.
Я хочу, чтобы слышала ты,
Как тоскует мой голос живой.

Ты сейчас далеко-далеко.
Между нами снега и снега.
До тебя мне дойти нелегко,
А до смерти - четыре шага.

Пой, гармоника, вьюге назло,
Заплутавшее счастье зови.
Мне в холодной землянке тепло
От моей негасимой любви.

Алексей Сурков
Ноябрь 1941

Владимир Высоцкий - Он Не Вернулся Из Боя

Почему все не так? Вроде все как всегда:
 То же небо - опять голубое,
 Тот же лес, тот же воздух и та же вода,
 Только он не вернулся из боя.

 Мне теперь не понять, кто же прав был из нас
 В наших спорах без сна и покоя.
 Мне не стало хватать его только сейчас,
 Когда он не вернулся из боя.

 Он молчал невпопад и не в такт подпевал,
 Он всегда говорил про другое,
 Он мне спать не давал, он с восходом вставал,
 А вчера не вернулся из боя.

 То, что пусто теперь, - не про то разговор,
 Вдруг заметил я - нас было двое.
 Для меня будто ветром задуло костер,
 Когда он не вернулся из боя.

 Нынче вырвалась, словно из плена, весна,
 По ошибке окликнул его я:
 - Друг, оставь покурить! - А в ответ - тишина:
 Он вчера не вернулся из боя.

 Наши мертвые нас не оставят в беде,
 Наши павшие - как часовые.
 Отражается небо в лесу, как в воде,
 И деревья стоят голубые.

 Нам и места в землянке хватало вполне,
 Нам и время текло для обоих.
 Все теперь одному. Только кажется мне,
 Это я не вернулся из боя.

В.С.

Жди меня, и я вернусь.
Только очень жди,
Жди, когда наводят грусть
Желтые дожди,
Жди, когда снега метут,
Жди, когда жара,
Жди, когда других не ждут,
Позабыв вчера.
Жди, когда из дальних мест
Писем не придет,
Жди, когда уж надоест
Всем, кто вместе ждет.

Жди меня, и я вернусь,
Не желай добра
Всем, кто знает наизусть,
Что забыть пора.
Пусть поверят сын и мать
В то, что нет меня,
Пусть друзья устанут ждать,
Сядут у огня,
Выпьют горькое вино
На помин души...
Жди. И с ними заодно
Выпить не спеши.

Жди меня, и я вернусь,
Всем смертям назло.
Кто не ждал меня, тот пусть
Скажет: - Повезло.
Не понять, не ждавшим им,
Как среди огня
Ожиданием своим
Ты спасла меня.
Как я выжил, будем знать
Только мы с тобой,-
Просто ты умела ждать,
Как никто другой.

Константин Симонов
1941

В час, когда к божьей стекутся маслине
Ослики Греции, Африки, Корсики,
Если случайно проснется всесильный,
Снова заснуть не дадут ему ослики.

И, уложив их на райской соломе,
Полуживых от трудов и усталости,
Вспомнит всесильный, – и только он вспомнит,
Сердце его преисполнится жалости:

«Ослики эти – мое же творение,
Ослики Турции, Сирии, Крита!» –
И средь маслин водрузит объявление:
«Стойло блаженства для богом забытых».

Джон Голсуорси ("Сага о Форсайтах")
перевод: Игорь Романович

Если б мог по луне гадать я

Я твое повторяю имя
по ночам во тьме молчаливой,
когда собираются звезды
к лунному водопою
и смутные листья дремлют,
свесившись над тропою.
И кажусь я себе в эту пору
пустотою из звуков и боли,
обезумевшими часами,
что о прошлом поют поневоле.

Я твое повторяю имя
этой ночью во тьме молчаливой,
и звучит оно так отдаленно,
как еще никогда не звучало.
Это имя дальше, чем звезды,
и печальней, чем дождь усталый.

Полюблю ли тебя я снова,
как любить я умел когда-то?
Разве сердце мое виновато?
И какою любовь моя станет,
когда белый туман растает?
Будет тихой и светлой?
Не знаю.
Если б мог по луне гадать я,
как ромашку, ее обрывая!

Федерико Гарсия Лорка
перевод Я. Серпина

Легкомыслие!- Милый грех,
Милый спутник и враг мой милый!
Ты в глаза мне вбрызнул смех,
и мазурку мне вбрызнул в жилы.

Научив не хранить кольца,-
с кем бы Жизнь меня ни венчала!
Начинать наугад с конца,
И кончать еще до начала.

Быть как стебель и быть как сталь
в жизни, где мы так мало можем...
- Шоколадом лечить печаль,
И смеяться в лицо прохожим!

Марина Цветаева
3 марта 1915

Есть в небесах блаженный сад у Бога,
Блаженный сад нездешней красоты.
И каждый день из своего чертога
Выходит Бог благословить цветы.

Минует всё - и злоба и тревога
Земных страстей заклятой суеты,
Но в небесах, в саду блаженном Бога
Они взрастают в вечные цветы.

И чище лилий, ярче розы томной
Цветет один, бессмертен и высок -
Земной любви, поруганной и темной
Благословенный, радостный цветок.

Надежда Тэффи

Медленно земля поворотилась
В сторону, несвойственную ей,
Белым светом резко озарилась,
Выделила множество огней.

Звездные припали астрономы
К трубам из железа и стекла:
Источая молнии и громы,
Пламенем планета истекла.

И по всей вселенной полетело
Множество обугленных частиц,
И мое расплавленное тело
Пало, окровавленное, ниц.

И цветок в саду у марсианки
Вырос, полыхая, как костер,
И листок неведомой чеканки
Наподобье сердца распростер.

Мир подобен арфе многострунной:
Лишь струну заденешь — и тотчас
Кто-то сверху, радостный и юный,
Поглядит внимательно на нас.

Красный Марс очами дико светит,
Поредел железный круг планет.
Сердце сердцу вовремя ответит,
Лишь бы сердце верило в ответ.

Николай Заболоцкий
1957

Двадцать первое. Ночь. Понедельник.
Очертанья столицы во мгле.
Сочинил же какой-то бездельник,
Что бывает любовь на земле.

И от лености или со скуки
Все поверили, так и живут:
Ждут свиданий, боятся разлуки
И любовные песни поют.

Но иным открывается тайна,
И почиет на них тишина...
Я на это наткнулась случайно
И с тех пор все как будто больна.

Анна Ахматова
Январь 1917, Петербург

Нежность

Вот плетется он по синим лужицам,
Маленький, как ласка и хорек,
То вдруг в самой давке обнаружится,
То, ищи-свищи, пропал зверек.
Сложно с ним. Он рвется в дом с поспешностью
И бежит – запри хоть сто раз дверь!
Прихотлив и тих. Прозвали Нежностью.
Трудно культивируемый зверь.
То скулит, один оставшись нАдолго,
То при всех вас схватит (эх, зверье!),
Душит он, и сквозь слезу, сквозь радугу,
Каждый видит, как под смерть, - свое.
Как его уймешь! Одни с ним маются.
А другие – этим жизнь легка –
Тихим браконьерством занимаются,
Убивая этого зверька.

Ирина Снегова

ЗИМНЯЯ НОЧЬ

Мело, мело по всей земле
Во все пределы.
Свеча горела на столе,
Свеча горела.

Как летом роем мошкара
Летит на пламя,
Слетались хлопья со двора
К оконной раме.

Метель лепила на стекле
Кружки и стрелы.
Свеча горела на столе,
Свеча горела.

На озаренный потолок
Ложились тени,
Скрещенья рук, скрещенья ног,
Судьбы скрещенья.

И падали два башмачка
Со стуком на пол.
И воск слезами с ночника
На платье капал.

И все терялось в снежной мгле
Седой и белой.
Свеча горела на столе,
Свеча горела.

На свечку дуло из угла,
И жар соблазна
Вздымал, как ангел, два крыла
Крестообразно.

Мело весь месяц в феврале,
И то и дело
Свеча горела на столе,
Свеча горела.

Борис Пастернак
1946

Такое только женщина может написать.

После бессонной ночи слабеет тело,
Милым становится и не своим,— ничьим,
В медленных жилах еще занывают стрелы,
И улыбаешься людям, как серафим.

После бессонной ночи слабеют руки,
И глубоко равнодушен и враг и друг.
Целая радуга в каждом случайном звуке,
И на морозе Флоренцией пахнет вдруг.

Нежно светлеют губы, и тень золоче
Возле запавших глаз. Это ночь зажгла
Этот светлейший лик,— и от темной ночи
Только одно темнеет у нас — глаза.

Марина Цветаева
19 июля 1916

Я не могу без тебя жить!
Мне и в дожди без тебя – сушь,
Мне и в жару без тебя – стыть.
Мне без тебя и Москва – глушь.

Мне без тебя каждый час – с год;
Если бы время мельчить, дробя!
Мне даже синий небесный свод
Кажется каменным без тебя.

Я ничего не хочу знать –
Бедность друзей, верность врагов,
Я ничего не хочу ждать,
Кроме твоих драгоценных шагов.

Николай Асеев

Оплавляются свечи
На старинный паркет,
И стекает на плечи
Серебро с эполет.
Как в агонии бродит
Золотое вино...
Все былое уходит, -
Что придет - все равно.

И, в предсмертном томленье
Озираясь назад,
Убегают олени,
Нарываясь на залп.
Кто-то дуло наводит
На невинную грудь...
Все былое уходит, -
Пусть придет что-нибудь.

Кто-то злой и умелый,
Веселясь, наугад
Мечет острые стрелы
В воспаленный закат.
Слышно в буре мелодий
Повторение нот...
Пусть былое уходит, -
Пусть придет что придет.

Владимир Высоцкий
1972г.

Девушка пела в церковном хоре
О всех усталых в чужом краю,
О всех кораблях, ушедших в море,
О всех, забывших радость свою.

Так пел ее голос, летящий в купол,
И луч сиял на белом плече,
И каждый из мрака смотрел и слушал,
Как белое платье пело в луче.

И всем казалось, что радость будет,
Что в тихой заводи все корабли,
Что на чужбине усталые люди
Светлую жизнь себе обрели.

И голос был сладок, и луч был тонок,
И только высоко, у Царских Врат,
Причастный Тайнам,- плакал ребенок
О том, что никто не придет назад.

Александр Блок
Август 1905

Бессилье

Смотрю на море жадными очами,
К земле прикованный, на берегу...
Стою над пропастью - над небесами,-
И улететь к лазури не могу.

Не ведаю, восстать иль покориться,
Нет смелости ни умереть, ни жить...
Мне близок Бог - но не могу молиться,
Хочу любви - и не могу любить.

Я к солнцу, к солнцу руки простираю
И вижу полог бледных облаков...
Мне кажется, что истину я знаю -
И только для нее не знаю слов.

Зинаида Гиппиус
1894

Должно быть, молодости хватает,
душа, наверно, еще легка -
если внезапная наступает
на жажду похожая тоска,

когда становится небо чище,
и тонкая зелень мерцает везде,
и ты пристанища не отыщешь
в любимом городе, полном людей,-

тоска о любви, еще не бывшей,
о не свершенных еще делах,
о друзьях неизвестных, не приходивших,
которых задумала и ждала...

Ольга Берггольц
1935

Рощи пальм и заросли алоэ,
Серебристо-матовый ручей,
Небо, бесконечно-голубое,
Небо, золотое от лучей.

И чего еще ты хочешь, сердце?
Разве счастье — сказка или ложь?
Для чего ж соблазнам иноверца
Ты себя покорно отдаешь?

Разве снова хочешь ты отравы,
Хочешь биться в огненном бреду,
Разве ты не властно жить, как травы
В этом упоительном саду?

Николай Гумилев
Ноябрь 1908, Царское Село

ПОКУДА ВЕРТИТСЯ ЗЕМЛЯ

Я солнце пил, как люди воду,
Ступая по нагорьям лет
Навстречу красному восходу,
Закату красному вослед.

В краю вершин крутых и гордых,
Где у сердец особый пыл,
Я звезды пил из речек горных,
Из родников студеных пил.

Из голубой небесной чаши
В зеленых чащах и лугах
Я жадно воздух пил сладчайший,
Настоянный на облаках.

Я пил снежинки, где тропинки
Переплелись над крутизной.
И помню:
      таяли снежинки,
В пути пригубленные мной.

Я весны пил,
       когда о севе
В горах пекутся там и тут.
Где крепок градусами Север,
Я пил мороз, как водку пьют.

Когда я грозы пил, бывало,
Чья слава землям дорога,
Как будто верхний край бокала,
Сверкала радуга-дуга.

И вновь шиповник цвел колючий,
Сочился хмель из темных скал.
Я, поднимавшийся на кручи,
Хмельные запахи вдыхал.

Земной красой я упивался,
Благословлял ее удел.
Не раз влюблялся, убивался
И песни пил, как песни пел.

Людской души сложна природа,—
Я пил с друзьями заодно
В час радости — бузу из меда,
В час горя — горькое вино.

И если сердцем пил,
                 то не пил
Забавы ради и утех.
Я Хиросимы видел пепел,
Я фестивалей слышал смех.

И, резко дунув, как на пиво,
Чтобы пустую пену сдуть,
Пил жизни суть:
           она не лжива,
Она правдива — жизни суть.

Люблю, и радуюсь, и стражду,
И день свой каждый пью до дна,
И снова ощущаю жажду,
И в том повинна жизнь одна.

Пускай покину мир однажды
Я, жажды в нем не утоля,
Но людям жаждать этой жажды,
Покуда вертится Земля.

Расул Гамзатов

Мне снилось сегодня ночью,
что сбылся вчерашний сон,
но ласков и беспощаден
был утренний небосклон.

Как нежно ложились тени
вчера на исходе дня!
Казалось, душа родная
пришла навестить меня.

Пришла из иного мира
и долго была в пути,
но с ней аромат надежды
успел до меня дойти.

И шла она, будто знала,
что путь одинокий крут
и дни мои - словно слезы,
которые все бегут.

 
Хуан Рамон Хименес

Да, ты мой сон. Ты выдумка моя.
зачем же ты приходишь ежечасно,
глядишь в глаза и мучаешь меня,
как будто я над выдумкой не властна?
Я позабыла все твои слова,
твои черты и годы ожиданья.
Забыла все. И всё-таки жива
та теплота, которой нет названья.
Она как зноя ровная струя, живёт во мне
и как мне быть иною?
Ведь если ты и выдумка моя-
моя любовь не выдумана мною

Вероника Тушнова
 

Если я заболею,
к врачам обращаться не стану,
Обращаюсь к друзьям
(не сочтите, что это в бреду):
постелите мне степь,
занавесьте мне окна туманом,
в изголовье поставьте
ночную звезду.

Я ходил напролом.
Я не слыл недотрогой.
Если ранят меня в справедливых боях,
забинтуйте мне голову
горной дорогой
и укройте меня
одеялом
в осенних цветах.

Порошков или капель - не надо.
Пусть в стакане сияют лучи.
Жаркий ветер пустынь, серебро водопада -
Вот чем стоит лечить.
От морей и от гор
так и веет веками,
как посмотришь, почувствуешь:
вечно живем.

Не облатками белыми
путь мой усеян, а облаками.
Не больничным от вас ухожу коридором,
а Млечным Путем.

Ярослав Смеляков
1940

Сонет 90

Уж если ты разлюбишь - так теперь,
Теперь, когда весь мир со мной в раздоре.
Будь самой горькой из моих потерь,
Но только не последней каплей горя!

И если скорбь дано мне превозмочь,
Не наноси удара из засады.
Пусть бурная не разрешится ночь
Дождливым утром - утром без отрады.

Оставь меня, но не в последний миг,
Когда от мелких бед я ослабею.
Оставь сейчас, чтоб сразу я постиг,
Что это горе всех невзгод больнее,

Что нет невзгод, а есть одна беда -
Твоей любви лишиться навсегда.

У.Шекспир
пер. С.Я. Маршака

Да... таких переводов сейчас почти не встретишь. ::)

"Демон" (отрывок)

На беззаботную семью
Как гром слетела божья кара!
Упала на постель свою,
Рыдает бедная Тамара;
Слеза катится  за слезой,
Грудь высоко и трудно дышит;
И вот она как будто слышит
Волшебный голос над собой:
"Не плачь, дитя! не плачь напрасно!
Твоя слеза на труп безгласный
Живой росой не упадет:
Она лишь взор туманит ясный.
Ланиты девственные жжет!
Он далеко, он не узнает,
Не оценит тоски твоей;
Небесный свет теперь ласкает
Бесплотный взор его очей;
Он слышит райские напевы...
Что жизни мелочные сны,
И стон и слезы бедной девы
Для гостя райской стороны?
Нет, жребий  смертного творенья
Поверь мне, ангел мой земной,
Не стоит одного мгновенья
Твоей печали дорогой!


   На воздушном океане,
   Без руля и без ветрил,
   Тихо плавают в тумане
   Хоры стройные светил;
   Средь полей необозримых
   В небе ходят без следа
   Облаков неуловимых
   Волокнистые стада.
   Час разлуки, час свиданья я
   Им ни радость, ни печаль;
   Им в грядущем нет желанья
   И прошедшего не жаль.
   В день томительный несчастья
   Ты об них лишь вспомяни;
   Будь к земному без участья
   И беспечна, как они!"

"Лишь только ночь своим покровом
Верхи Кавказа осенит,
Лишь только мир, волшебным словом
Завороженный, замолчит;
Лишь только ветер над скалою
Увядшей шевельнет травою,
И птичка, спрятанная в ней,
Порхнет  во мраке веселей;
И под лозою виноградной,
Росу небес глотая жадно,
Цветок распустится ночной;
Лишь только месяц  золотой
Из-за горы тихонько встанет
И на тебя украдкой  взглянет,-
К тебе я стану прилетать;
Гостить я буду до денницы
И на шелковые  ресницы
Сны золотые навевать..."

М.Ю. Лермонтов

ЖДИ МЕНЯ

Далекая, родная,-
Жди меня...

Далекая, родная:
Буду - я...

Твои глаза мне станут
Две звезды.

Тебе в тумане глянут -
Две звезды.

Мы в дали отстояний -
Поглядим;

И дали отстояний -
Станут: дым.

Меж нами, вспыхнувшими,-
Лепет лет...

Меж нами, вспыхнувшими,
Светит свет.

Андрей Белый
1924, Москва

Не пугай меня грозою:
     Весел грохот вешних бурь!
После бури над землею
     Светит радостней лазурь,
После бури, молодея,
     В блеске новой красоты,
Ароматней и пышнее
     Распускаются цветы!

Но страшит меня ненастье:
     Горько думать, что пройдет
Жизнь без горя и без счастья,
     В суете дневных забот,
Что увянут жизни силы
     Без борьбы и без труда,
Что сырой туман унылый
     Солнце скроет навсегда!

Иван Бунин
1888

Все испытав, пройдя огонь и воду,
терзаемый страстями и разладом,
лишь тени истин настигаю взглядом,
в волнах сомнений не нащупав броду.

К Тебе взываю: отведи невзгоду,
дозволь прильнуть к небесным вертоградам,
как свет во тьме, пребудь со мною рядом,
от суеты мне ниспошли свободу!

Но нет! Сродни глубоководным рыбам,
я так же слеп, и мне досталось то же -
вслепую плыть, надежду загубя.

Я боль свою последним вздохом выдам:
оставленность мою помилуй, Боже, -
дай мне спастись от самого себя!

Хуан Хосе Арреола
1949
пер. Н. Ванханен

Ангел-Ангелочек,
милый голубочек,
По небу летаешь,
Всё на свете знаешь.
Ангел-Ангелочек,
милый голубочек,
Ты приди ко мне скорей,
Защити и обогрей...
Ангел-Ангелочек,
милый голубочек,
Дай мне пищу и одежду,
Дай мне веру и надежду,
Дай мне радость и любовь,
Чтобы возродиться вновь,
Чтоб твоё благословенье
Людям принесло спасенье,
Чтобы не было беды,
Чтобы не было войны…

Автор неизвестен

Приснился бы! Хоть мельком, в кой-то раз...
Как странно явь господствует над снами,
Что снятся нам обидевшие нас
И никогда - обиженные нами.

Из гордости не снятся нам они,
Чтоб нашего смущения не видеть...
А может быть, чтоб, боже сохрани,
Нас в этих снах случайно не обидеть

Ирина Снегова

Сегодня, 06 июня (по старому стилю - 27 мая) - день рождения Александра Пушкина.
______________________________________________

ПРИЗНАНИЕ
 
Я вас люблю, хоть я бешусь,
Хоть это труд и стыд напрасный,
И в этой глупости несчастной
У ваших ног я признаюсь!
Мне не к лицу и не по летам...
Пора, пора мне быть умней!
Но узнаю по всем приметам
Болезнь любви в душе моей:
Без вас мне скучно,- я зеваю;
При вас мне грустно,- я терплю;
И, мочи нет, сказать желаю,
Мой ангел, как я вас люблю!
Когда я слышу из гостиной
Ваш легкий шаг, иль платья шум,
Иль голос девственный, невинный,
Я вдруг теряю весь свой ум.
Вы улыбнетесь - мне отрада;
Вы отвернетесь - мне тоска;
За день мучения - награда
Мне ваша бледная рука.
Когда за пяльцами прилежно
Сидите вы, склонясь небрежно,
Глаза и кудри опустя,-
Я в умиленьи, молча, нежно
Любуюсь вами, как дитя!..
Сказать ли вам мое несчастье,
Мою ревнивую печаль,
Когда гулять, порой в ненастье,
Вы собираетеся в даль?
И ваши слезы в одиночку,
И речи в уголку вдвоем,
И путешествия в Опочку,
И фортепьяно вечерком?..
Алина! сжальтесь надо мною.
Не смею требовать любви.
Быть может, за грехи мои,
Мой ангел, я любви не стою!
Но притворитесь! Этот взгляд
Все может выразить так чудно!
Ах, обмануть меня не трудно!...
Я сам обманываться рад!


А.С. Пушкин
1826

Не уделяй мне много времени,
вопросов мне не задавай.
Глазами добрыми и верными
руки моей не задевай.

Не проходи весной по лужицам,
по следу следа моего.
Я знаю - снова не получится
из этой встречи ничего.

Ты думаешь, что я из гордости
хожу, с тобою не дружу?
Я не из гордости - из горести
так прямо голову держу.

Белла Ахмадулина
1958

А, ты думал - я тоже такая,
Что можно забыть меня,
И что брошусь, моля и рыдая,
Под копыта гнедого коня.

Или стану просить у знахарок
В наговорной воде корешок
И пришлю тебе страшный подарок -
Мой заветный душистый платок.

Будь же проклят. Ни стоном, ни взглядом
Окаянной души не коснусь,
Но клянусь тебе ангельским садом,
Чудотворной иконой клянусь,
И ночей наших пламенным чадом -
Я к тебе никогда не вернусь.

Анна Ахматова
Июль 1921, Царское Село

ЧТО ТАКОЕ СЧАСТЬЕ?

Что же такое счастье?
Одни говорят:- Это страсти:
Карты, вино, увлеченья -
Все острые ощущенья.
   Другие верят, что счастье -
   В окладе большом и власти,
   В глазах секретарш плененных
   И трепете подчиненных.
Третьи считают, что счастье -
Это большое участие:
Забота, тепло, внимание
И общность переживания.
   По мненью четвертых, это
   С милой сидеть до рассвета,
   Однажды в любви признаться
   И больше не расставаться.
Еще есть такое мнение,
Что счастье - это горение:
Поиск, мечта, работа
И дерзкие крылья взлета!
   А счастье, по-моему, просто
   Бывает разного роста:
   От кочки и до Казбека,
   В зависимости от человека!

Эдуард Асадов

Мы на земле живем нелепо!
И суетливо...
Потому
Я отлучаюсь часто в небо,
Чтобы остаться одному.

Чтоб вспомнить то,
Что позабылось,
Уйти от мелочных обид,
И небо мне окажет милость —
Покоем душу напоит.

А я смотрю на землю сверху
Сквозь синеву,
Сквозь высоту —
И обретаю снова веру
В земную нашу доброту.

И обретаю веру в счастье,
Хотя так призрачно оно.
Как хорошо по небу мчаться,
Когда вернуться суждено.

Окончен рейс...
Прощаюсь с небом.
Оно печалится во мне.
А все вокруг покрыто снегом,
И пахнет небом на земле.

И жизнь не так уж и нелепа.
И мир вокруг неповторим.
То ль от недавней встречи с небом,
То ль снова от разлуки с ним.

Андрей Деменьтьев

Из чистой подлости (нежно любя приведенные стихи, кроме Тушновой и Асадова, снижу пафос.

Н. Олейников

...Страшно жить на этом свете,
В нем отсутствует уют, -
Ветер воет на рассвете,
Волки зайчика грызут,

Улетает птица с дуба,
Ищет мяса для детей,
Провидение же грубо
Преподносит ей червей.

Плачет маленький теленок
Под кинжалом мясника,
Рыба бедная спросонок
Лезет в сети рыбака.

Лев рычит во мраке ночи,
Кошка стонет на трубе,
Жук-буржуй и жук-рабочий
Гибнут в классовой борьбе.

Все погибнет, все исчезнет
От бациллы до слона -
И любовь твоя, и песни,
И планеты, и луна.

И блоха, мадам Петрова,
Что сидит к тебе анфас, -
Умереть она готова,
И умрет она сейчас.

Дико прыгает букашка
С беспредельной высоты,
Разбивает лоб бедняжка...
Разобьешь его и ты!

1932

Боже ж мой, оптимизм у автора, видать, так и прет  ;D :bfinger:
Инна, а что это за автор? Никогда о таком не слышала.

И еще вопрос - в теме многовато пафоса? :umnik:
Это не специально, честное слово. Я размещаю или то, что вспомнилось в конкретный момент, или то, что сейчас увидела, услышала или прочитала и меня зацепило. Ну и вот результат  :-[
_____________________________________

А всё равно
Меня счастливей нету,
Хотя, быть может,
Завтра удавлюсь...
Я никогда
Не налагала вето
На счастье,
На отчаянье,
На грусть.

Я ни на что
Не налагала вето,
Я никогда от боли не кричу.
Пока живу — борюсь.
Меня счастливей нету,
Меня задуть
Не смогут, как свечу.

Юлия Друнина

Выскажусь по поводу пафоса - не думаю. что его много. Просто, обычно, стихи сами по себе являются квинтэссенцией литературного творчества (ИМХО), поэтому, естественно, что концентрация "глубоких" изречений и полета мысли в них выше, чем в остальных произведениях. ;)

Мне дали почитать 4-хтомник гариков Губермана - думаю, в скором времени количество "пафоса" в теме существенно уменьшится.  ;D
А пока воть.  :P

_____________________________________________

Все мы бражники здесь, блудницы,
Как невесело вместе нам!
На стенах цветы и птицы
Томятся по облакам.

Ты куришь черную трубку,
Так странен дымок над ней.
Я надела узкую юбку,
Чтоб казаться еще стройней.

Навсегда забиты окошки:
Что там, изморозь или гроза?
На глаза осторожной кошки
Похожи твои глаза.

Как сердце мое тоскует!
Не смертного ль часа жду?
А та, что сейчас танцует,
Непременно будет в аду.

Анна Ахматова
1 января 1913

Это из обэриутов - обычно лучше знают Хармса, ну и, конечно, Заболоцкого. А Губерман здорово в Израиле сдулся ..
Ну вот менее депрессивный стих - несмотря на начало-

Мы - каторжники на галере.
Шипит соленая вода.
Поют бичи легионеров
Про радость рабского труда.
Нам музыкою - звон цепей,
Колоколов кандальных фуга.
Нам снятся маковки церквей
И сень родительского круга.
Корабль в гавань прибежит.
Но не для нас с тобою отдых.
Наш путь в грядущее лежит
Через сырой и плотный воздух.
За легионом легион
Пройдет надсмотрщиков сословье,
И мы развеем этот сон
Надеждой, верой и любовью.
Наступит миг - и кораблю
Откажут пристани в причалах.
И ветер будет дик и лют,
И выйдут из тумана скалы!..
Тогда навстречу смерти встань,
Приветствуй в хаос возвращенье -
Слепонемая жизни рань
Поймет твое предназначенье!..
И снова радуга слепит,
И режет ухо скрип уключин.
И бурей океан грозит,
Ударами весла измучен.

Константин Иванов

Често говоря, я совершенно не разбираюсь в литературных течениях русской литературы конца XIX - начала XX века.  :-[
Да и во всех остальных, пожалуй, тоже.  :-[ Причем практически сознательно поддерживаю это свое невежество.
Если меня что-то цепляет  то мне сугубо фиолетово, символист автор, акмеист или еще кто. А если не цепляет - тогда тем более.   ::)
Я, к счастью, не критик, я читатель - могу себе позволить роскошь просто наслаждаться формой и/или содержанием и не пудрить при этом мозги чисто теоритическими вещами, которые на восприятие никак не влияют.  ;D
Но тех, кто во всем этом ориентируется и разбирается - искренне уважаю.  :flowers:
Вот в сегодняшнем стихотворении я  просто пьянею от формы.  :-[ Мне кажется, это ТАК красиво изложено - просто не передать словами (хотя содержание, наверное, нескромно).
Это я не выходных Лорку читала  :) Много у него красивого и солнечного, но больше всего вот это в душу запало, почему-то. :-[

НЕВЕРНАЯ ЖЕНА

...И в полночь на край долины
увел я жену чужую,
а думал - она невинна.

То было ночью Сант-Яго -
и, словно сговору рады,
в округе огни погасли
и замерцали цикады.
Я сонных грудей коснулся,
последний проулок минув,
и жарко они раскрылись
кистями ночных жасминов.
А юбки, шурша крахмалом,
в ушах у меня дрожали,
как шелковая завеса,
раскромсанная ножами.
Врастая в безлунный сумрак,
ворчали деревья глухо,
и дальним собачьим лаем
за нами гналась округа.

За голубой ежевикой
у тростникового плеса
я в белый песок впечатал
ее смоляные косы.
Я сдернул шелковый галстук.
Она наряд разбросала.
Я снял ремень с кобурою,
она - четыре корсажа.
Ее жасминная кожа
светилась жемчугом теплым,
нежнее лунного света,
когда скользит он по стеклам.
А бедра ее метались,
как пойманные форели,
то лунным холодом стыли,
то белым огнем горели.
И лучшей в мире дорогой
до первой утренней птицы
меня этой ночью мчала
атласная кобылица...

Тому, кто слывет мужчиной,
нескромничать не пристало.
И я повторять не стану
слова, что она шептала.
В песчинках и поцелуях
она ушла на рассвете.
Кинжалы трефовых лилий
вдогонку рубили ветер.
Я вел себя так, как должно,-
цыган до смертного часа.
Я дал ей ларец на память
и больше не стал встречаться,
запомнив обман той ночи
в туманах речной долины,-
она ведь была замужней,
а мне клялась, что невинна.

Федерико Гарсиа Лорка
перевод: А.М. Гелескул

Насчет течений - полностью согласна, но просто эту компанию долгое время никто не знал (включая РАННЕГО Заболоцкого), а потом они страшно вошли в моду ( и тоже преувеличенно), мне показалось проще назвать. Для меня стихи-это то, чем дышишь. Этот стих Лорки я обожала, еще совершенно не понимая , о чем речь. И все равно- энергия и красота завораживали.
Да, можно поговорить стихами

-

Возьми на радость из моих ладоней
Немного солнца и немного меда,
Как нам велели пчелы Персефоны.
Не отвязать неприкрепленной лодки,
Не услыхать в меха обутой тени,
Не превозмочь в дремучей жизни страха.

Нам остаются только поцелуи,
Мохнатые, как маленькие пчелы,
Что умирают, вылетев из улья.
Они шуршат в прозрачных дебрях ночи,
Их родина - дремучий лес Тайгета,
Их пища - время, медуница, мята.

Возьми ж на радость дикий мой подарок,
Невзрачное сухое ожерелье
Из мертвых пчел, мед превративших в солнце

Осип Мандельштам

Inna, :agreed:  :)
__________________

СОБАКЕ КАЧАЛОВА

Дай, Джим, на счастье лапу мне,
Такую лапу не видал я сроду.
Давай с тобой полаем при луне
На тихую, бесшумную погоду.
Дай, Джим, на счастье лапу мне.

Пожалуйста, голубчик, не лижись.
Пойми со мной хоть самое простое.
Ведь ты не знаешь, что такое жизнь,
Не знаешь ты, что жить на свете стоит.

Хозяин твой и мил и знаменит,
И у него гостей бывает в доме много,
И каждый, улыбаясь, норовит
Тебя по шерсти бархатной потрогать.

Ты по-собачьи дьявольски красив,
С такою милою доверчивой приятцей.
И, никого ни капли не спросив,
Как пьяный друг, ты лезешь целоваться.

Мой милый Джим, среди твоих гостей
Так много всяких и невсяких было.
Но та, что всех безмолвней и грустней,
Сюда случайно вдруг не заходила?

Она придет, даю тебе поруку.
И без меня, в ее уставясь взгляд,
Ты за меня лизни ей нежно руку
За все, в чем был и не был виноват.

Сергей Есенин
1925

вышеприведенный стих Лорки и меня зацепил. Но еще надо уметь ТАК перевести.

Да, кстати, переводы поэзии - отдельная тема.
Я в теме выкладывала стихотворение Сары Тисдэйл - оригинал и перевод "Будет ласковый дождь...".
Так вот если перевод обратно на английский перевести, то получается совсем иной текст, нежели в оригинале.  ;) И невольно задумываешься, что из себя представляют переводы поэзии - это именно перевод, т.е. просто переложение с одного языка на другой, или уже самостоятельное произведение? И честно говоря, я для себя ответа на этот вопрос пока не нашла.  :)

Могу высказаться лишь про Маршака, потому что много переведенных им вещей читала и учила в оригинале. По моему мнению, он передает идею и посыл произведения абсолютно достоверно, выдерживая стиль и настроение автора.

Маршак превосходно переволит "гармонические и остроумные стихи и жестоко "приглаживает" шероховатости. Насколько прелестно, например, переведен приведенный Светой сонет 90, и как  перевран 116, ну где
Любовь - не кукла жалкая в руках
У времени, стирающего розы
На пламенных устах и на щеках,
И не страшны ей времени угрозы.

Let me not the marriage of true MINDS admit impediments
у Шекспира - родство-неродство душ. У Маршака - возлюбленная выходит замуж. Тут-то и появляются розу-угрозы откуда ни возьмись.
А Лорку почему-то все хорошо переводят. и на английский. И на немецкий. наверное, суть в живописности - она универсальна для всех культур

«Жить в городе другом – как бы не жить…»
А теперь - обратим внимание на современников. Кушнер написал очень мало стоящего. А вот это - мне кажется- останется.

     
    Жить в городе другом – как бы не жить.
    При жизни смерть дана, зовется – расстоянье.
    Не торопи меня. Мне некуда спешить.
    Летит вагон во тьму. О, смерти нарастанье!
     
     
    Какое мне письмо докажет: ты жива?
    Мне кажется, что ты во мраке таешь, таешь.
    Беспомощен привет, бессмысленны слова.
    Тебя в разлуке нет, при встрече – оживаешь.
     
     
    Гремят в промозглой мгле бетонные мосты.
    О ком я так томлюсь, в тоске ломая спички?
    Теперь любой пустяк действительней, чем ты:
    На столике стакан, на летчике петлички.
     
     
    На свете, где и так всё держится едва,
    На ниточке висит, цепляется, вот рухнет,
    Кто сделал, чтобы ты жива и нежива
    Была, как тот огонь: то вспыхнет, то потухнет?
     

Очень красивое стихотворение.  :)
А я современную поэзию совсем почти не знаю.  :-\ Читаю что-то регулярно, но ничего не цепляет, и потому не запоминается.

_________________________________

НОКТЮРН

Бледнел померанцевый запад,
В горах голубели туманы,
И гибко, и цепко сплетались
В объятьях над вами лианы.

Сквозь кружева листьев ажурных
Всплывали дворцов арабески,
Смеялись алмазы каскадов
Под их пробужденные плески.

Вам слышался говор природы,
Призывы мечтательных веток,
И вы восхищалися пляской
Стрекоз, грациозных кокеток.

Растенья дышали душисто
Вечерним своим ароматом,
И птицы, блаженствуя, пели -
Как вы, восхищаясь закатом.

Весь мир оживал при закате
По странной какой-то причуде...
И было так странно, так дивно
Вам, жалкие темные люди!

И было вам все это чуждо,
Но так упоительно ново,
Что вы поспешили... проснуться,
Боясь пробужденья иного...

Игорь Северянин
1908

У КАМИНА

Тускнеют угли. В полумраке
Прозрачный вьется огонек.
Так плещет на багряном маке
Крылом лазурным мотылек.

Видений пестрых вереница
Влечет, усталый теша взгляд.
И неразгаданные лица
Из пепла серого глядят.

Встает ласкательно и дружно
Былое счастье и печаль,
И лжет душа, что ей не нужно
Всего, чего глубоко жаль.

Афанасий Фет
1856

Фет на самом деле - это фундамент всей последующей лирики. Но я буду подбрасывать современные и полусовременные стихи, ибо преемственность есть. Бродского пока не трогаем..
--
Есть в теле женщины вечная нега линий,
Говор и хор синусоид и танец лилий,
Лень элодеи, дремотные струй теченья,
Волны, влекущие нас в глубину влеченья…
Женщина…
                   О, я, признаться, совсем не профи
В дамской угоде, тем более, – смерть впереди.
Как же, однако, волнует, волхвует профиль –
Этот изгиб! – то ли ягоды, то ли груди…
Константин Иванов

А почему не трогаем Бродского?  :)
ИМХО, но если хочется, то почему бы и нет...

_______________________________________
Смерть

Настанет час, когда меня не станет,
Помчатся дни без удержу, как все.
Все то же солнце в ночь лучами грянет
И травы вспыхнут в утренней росе.

И человек, бесчисленный, как звезды,
Свой новый подвиг без меня начнет.
Но песенка, которую я создал,
В его трудах хоть искрою блеснет.

Сергей Городецкий
1955

Городецкий - у меня отношение к стихам так перекрылось отношением к личности. что напрочь исчезла объективность. А ведь есть что-то!

Ну, пусть будет очень ранний Бродский - 1962 год

**
     Огонь, ты слышишь, начал угасать.
     А тени по углам -- зашевелились.
     Уже нельзя в них пальцем указать,
     прикрикнуть, чтоб они остановились.
     Да, воинство сие не слышит слов.
     Построилось в каре, сомкнулось в цепи.
     Бесшумно наступает из углов,
     и я внезапно оказался в центре.
     Все выше снизу взрывы темноты.
     Подобны восклицательному знаку.
     Все гуще тьма слетает с высоты,
     до подбородка, комкает бумагу.
     Теперь исчезли стрелки на часах.
     Не только их не видно, но не слышно.
     И здесь остался только блик в глазах,
     застывших неподвижно. Неподвижно.
     Огонь угас. Ты слышишь: он угас.
     Горючий дым под потолком витает.
     Но этот блик -- не покидает глаз.
     Вернее, темноты не покидает.

Про личность Городецкого я ничего не знаю - совсем. Но вот это стихотворение мне у него нравится - хотя я даже не помню, откуда я вообще его знаю.  :)

__________________________________________
В небе, зеленом, как лед,
Вешние зори печальней.
Голос ли милый зовет?
Плачет ли колокол дальний?

В небе — предзвездная тень,
В сердце — вечерняя сладость.
Что это, ночь или день?
Что это, грусть или радость?

Тихих ли глаз твоих вновь,
Тихих ли звезд ожидаю?
Что это в сердце — любовь
Или молитва — не знаю.


Дмитрий Мережковский
<1909>

Стихотворение - концентрированная эмоция - или мысль? Даже если оно - акварельные полутона и лирика, все равно настоящий стих - как сжатая пружина, потому, что это чувство - пережито и состоялось
****

В огромном городе моем - ночь.
Из дома сонного иду - прочь
И люди думают: жена, дочь,-
А я запомнила одно: ночь.

Июльский ветер мне метет - путь,
И где-то музыка в окне - чуть.
Ах, нынче ветру до зари - дуть
Сквозь стенки тонкие груди - в грудь.

Есть черный тополь, и в окне - свет,
И звон на башне, и в руке - цвет,
И шаг вот этот - никому - вслед,
И тень вот эта, а меня - нет.

Огни - как нити золотых бус,
Ночного листика во рту - вкус.
Освободите от дневных уз,
Друзья, поймите, что я вам - снюсь.

Марина Цветаева

Один человек сказал, что стихи Цветаевой - исповедь.

Я согласна, поэзия Цветаевой полна энергии. Но, на мой взгляд, она при этом ужасно дисгармонична. Я очень люблю некоторые ее стихи, но в общем и целом - нет. Когда я ее читаю, я прямо кожей ощущаю, в какой страшной войне она жила всю жизнь - с миром, а самое главное, с самой собой и своим даром. У меня всегда такое ощущение, что собственный поэтический дар был ей не нужен, мешал ей жить, его наличие - раздражало, что если бы его не было, она была бы гораздо счастливее, смогла бы жить такой жизнью, какой ей мечталось. Вот у Ахматовой такого нет и в помине - чтобы ни происходило в ее жизни, какие бы удары на нее не обрушивались, она твердо знает, кто она и что она, и она в первую очередь - поэт, а потом уже все остальное - жена, мать, возлюбленная, женщина, и ее дар - это  стержень, на котором держится ее личность. А у Цветаевой наоборот, полный раздрай, она не знает, что ей делать, как жить, и именно поэтический талант причина этой неразберихи, а может, она только так думает, не важно, результат одинаков. Я не знаю, я, может быть, не права в этом, но это именно то, что я ощущаю, читая большинство ее произведений. И поэтому ее поэзия в большей своей части вызывает у меняч отторжение. Особенно поздняя. Я как-то прочитала одним махом большущий том ее произведений, подобрано все было по датам, от раннего к позднему - у меня было полное ощущение, что я получила полную картину, как человек постепенно утратил рассудок.  :-\

I can't agree more!!! Согласна совершенно и полностью. Вообще Ахматова мне ближе несопоставимо. Но я ее давно не читала. Почему-то все больше воспоминания о ней - Лидии Чуковской, крысистой Эммы Герштейн.Вообще если часто делается выбор парный - Цветаева -Пастернак и Ахматова-Мандельштам, то я безусловно выберу вторую. И тем не менее - раз уж вспомнился Пастернак.

ВЕТЕР

Я кончился, а ты жива.
И ветер, жалуясь и плача,
Раскачивает лес и дачу.
Не каждую сосну отдельно,
А полностью все дерева
Со всею далью беспредельной,
Как парусников кузова
На глади бухты корабельной.
И это не из удальства
Или из ярости бесцельной,
А чтоб в тоске найти слова
Тебе для песни колыбельной.

Не знала, что Цветаева и Пастернак идут "в связке"  :)
Пастернак как раз мне нравится - я про поэзию сейчас, прозу не трогаю.
А Мандельштама я постыдно мало читала, так что какого-то определенного мнения по его поводу у меня пока что нет.  :-[

_______________________________

В моем незнаньи — так много веры
В расцвет весенних грядущих дней,
Мои надежды, мои химеры,
Тем ярче светят, чем мрак темней.

В моем молчаньи — так много муки,
Страданий гордых, незримых слез,
Ночей бессонных, веков разлуки,
Неразделенных, сожженных грез.

В моем безумьи — так много счастья,
Восторгов жадных, могучих сил,
Что сердцу страшен покой бесстрастья,
Как мертвый холод немых могил.

Но щит мой крепкий — в моем незнаньи
От страха смерти и бытия.
В моем молчаньи — мое призванье,
Мое безумье — любовь моя.

Мирра Лохвицкая

Миррой Лохвицкой в свое время был очарован Бунин, но я все-таки сомневаюсь, чтобы стихами. Она сестра Тэффи, и обе сестрички яркие, но неглубокие, мне кажется. Мандельштам - поэт очень мощный, но насколько наш выбор здесь определяет романтика - как скажете. Пока не сказали - вот его стих, из русла Мечтательности выпадающий
***
За гремучую доблесть грядущих веков,
За высокое племя людей
Я лишился и чаши на пире отцов,
И веселья, и чести своей.
Мне на плечи кидается век-волкодав,
Но не волк я по крови своей,
Запихай меня лучше, как шапку, в рукав
Жаркой шубы сибирских степей.

Чтоб не видеть ни труса, ни хлипкой грязцы,
Ни кровавых кровей в колесе,
Чтоб сияли всю ночь голубые песцы
Мне в своей первобытной красе,

Уведи меня в ночь, где течет Енисей
И сосна до звезды достает,
Потому что не волк я по крови своей
И меня только равный убьет.

Осип Мандельштам

Инна, спасибо.  :-*
Не знаю, как кто, а я вовсе не против стихов НЕ посвященных мечтательности, романтике, любви и всему такому прочему. Я все это люблю, конечно, но хочется и чего-то другого, потому что жизнь все-таки не сводится к одной только любви и роматике, а как раз в поэзии это "нечто другое" найти тяжеловато, в основном все стихи о любви или просто романтично-мечтательного настроя.
Кто бы еще мне сказал - почему так происходит.
Почему в прозаической форме люди могут писать о жизни, смерти и других философских и не-филосовских вопросах, а в стихотворной почти поголовно все впадают в неистребимую сентиментальность? 
Вот Пушкин , например - светоч русской поэзии и все такое. Но ведь если разобраться, у него большинство стихов - о любви. К разным женщинам, но все равно. А если не о любви, то о природе или неприличные ("Царь Никита и 40 его дочерей" - это нечто  ;D Ну и "Гаврилиада" в этом смысле тоже...пикантна местами, я бы сказала. И еще примеров привести можно, если покопаться ;))

Есть еще то, что "общество" требует от поэта, а чего не видит в упор. Вот и у Пушкина так...
Но вот, например:

Свободы сеятель пустынный,
Я вышел рано, до звезды;
Рукою чистой и безвинной
В порабощенные бразды
Бросал живительное семя —
Но потерял я только время,
Благие мысли и труды...

Паситесь, мирные народы!
Вас не разбудит чести клич.
К чему стадам дары свободы?
Их должно резать или стричь.
Наследство их из рода в роды
Ярмо с гремушками да бич.

Или:
Не дай мне бог сойти с ума.
Нет, легче посох и сума;
    Нет, легче труд и глад.
Не то, чтоб разумом моим
Я дорожил; не то, чтоб с ним
   Расстаться был не рад:

Когда б оставили меня
На воле, как бы резво я
    Пустился в темный лес!
Я пел бы в пламенном бреду,
Я забывался бы в чаду
    Нестройных, чудных грез.

И я б заслушивался волн,
И я глядел бы, счастья полн,
    В пустые небеса;
И силен, волен был бы я,
Как вихорь, роющий поля,
    Ломающий леса.

Да вот беда: сойди с ума,
И страшен будешь как чума,
    Как раз тебя запрут,
Посадят на цепь дурака
И сквозь решетку как зверка
    Дразнить тебя придут.

А ночью слышать буду я
Не голос яркий соловья,
    Не шум глухой дубров —
А крик товарищей моих,
Да брань смотрителей ночных,
    Да визг, да звон оков.

В школе я Пушкина не любила, полюбила только готовясь ко вступительным, не все, конечно.
А как вы думаете, на английском можно стихи выкладывать или это свинство?

Да я думаю, что можно (а уж если еще и примерный перевод в скобочках давать - так вообще  :))

Так ведь исповедь - это и есть та правда, которая болит.  ::)


Интересно бы было. неплохо бы и перевод, а то мы тут напереводим. :)

Галя, но вот у Ахматовой по эмоциональному воздействию и силе переживания ничуть не слабее. Но такого ощущения нет. Потому что ей больно - и она об этом говорит. Она с обстоятельствами сражается, или негодует на них, или принимает то, что не в силах изменить, и выплескивает свою боль от этого. Но страха перед жизнью у нее нет, и она твердо знает, кто она и что она. Она, может, не безупречна, но не страдает  от этого, а говорит, ну да, вот она, я. Вот такая. Если не нравлюсь - проходите мимо, я не навязываюсь, и ломаться ни под кого не буду. А у Цветаевой все наоборот - она не знает, кто она, как ей жить и что делать, она очень хочет жить "правильно", а как это - не знает. Ей кажется, что поэтический дар в это "правильно" не вписывается, и она им тяготится.  И ей очень страшно, и она одинаково сильно боится и жить - потому что не знает, как, - и умереть - потому что сам факт небытия ее страшит. Вообще ее поэзия - это не  исповедь (за редким исключением), а перманентная истерика. Слабая она, надломленная и как-то нехорошо нездоровая.  Там, где всего этого нет, получается по-настоящему чудесно - но этого так катастрофичеки мало на общем фоне. И чем дальше, тем меньше, а самые поздние стихи вообще по большей части выглядят как бред воспаленного сознания. И лично мне все это категорически чуждо, вызывает отторжение и неприятие, и я не могу ее читать в больших количествах - у меня очень неприятное чувство остается, словно от соприкосновения с чем-то нечистым, больным по своей природе.
Это все - только мои личные ощущения, на истину  я не претендую,  понятное дело.
Я, может быть, не права, но для меня - это все так.  

Да, у Цветаевой - бесконечное требование подтверждения собственной ценности - у окружающих.  С другой стороны, во всем соглашаясь со Светланой (меня очень многое в Цветаевой раздражает)все-таки это - поэзия, а сейчас мы имеем дело чаще с подражательной гладкописью (Гандлевский, например) или штукарством - совершенно эмоционально "неоплаченным". А Цветаева свое заплатила ( я НЕ говорю о биографии)..
Вообще, когда мы говорим об исповеди - это ведь  признак того, что стих все-таки состоялся -потому  что  если написанному не веришь, это же не значит, что автор искажает факты, это значит, что он фальшивит художественно.

Вот немножко англоязычного.
Стих Хаусмена (1936), который Костя по моей просьбе перевел (и получил одобрение)

Stars,I have seen them fall,
But when they drop and die
No star is lost at all
From all the star-sown sky.
The toil of all that be
Helps not the primal fault;
It rains into the sea,
And still the sea is salt.

А. Хаусман

Я видел звезд отрыв,
Падение и смерть-
Но ни одной звезды
Не потеряла твердь.

Трудами бытия
Неустраним изъян:
Дождь падает в моря,
Но солон океан.

Ну, много людей выворачивают себя в своих творениях наизнанку (это к вопросу о Цветаевой), но это же вовсе не значит, что надо туда смотреть. Я, например, прохладно отношусь ко многим знаменитым поризведениям, потому что после них тянет в депрессию. (Гюго в свое время читала, а теперь не стала бы)

а из всех вышеприведенных поэтов мне больше всех понрвился Лорка. :blush:

Моя приятельница по переписке (наполовину француженка, наполовину американка, папа у нее был профессор французской литературы в США и сам француз)  в ответ на мои недоброжелательные высказывания о французской литературе (кроме Вийона и Дю Белле - так это когда было!) написала, что есть же справедливый диалог " -Who is THE GREAT FRENCH NOVELIST?
-Helas, Victor Hugo!" ( Кто ВЕЛИКИЙ ФРАНЦУЗСКИЙ РОМАНИСТ?- Увы, Виктор Гюго)
Лорка - действительно универсален. Это мировой язык. Есенина, Пушкина, Фроста - не переведешь.
Де Ла Мэр, пожалуй, из вторых. Но мне кажется - понятен и мил.
***
November

    THERE is wind where the rose was,
    Cold rain where sweet grass was,
    And clouds like sheep
    Stream o'er the steep
    Grey skies where the lark was.

    Nought warm where your hand was,
    Nought gold where your hair was,
    But phantom, forlorn,
    Beneath the thorn,
    Your ghost where your face was.

    Cold wind where your voice was,
    Tears, tears where my heart was,
    And ever with me,
    Child, ever with me,
    Silence where hope was.

        Walter De La Mare

Лорка, может быть, универсален, но вот лично мне не все у него нравится - есть кое-что, что не трогает .  ::)
Вообще именно ВСЕ мне нравится только у Ахматовой - любое стихотворение "царапает" по сердцу и берет за душу. А почему, я и сама не знаю.

Инна, спасибо за стихи Хаусмана - очень красиво!  :) И перевод хорош.  :)

Нюхом чую, что Де ла Мэр тоже хорош и красив, но оценить, увы, не в состоянии.  :-[

___________________________________________________________
ИЗ ПИСЬМА

Во-первых, объявлю вам, друг прелестный,
Что вот теперь уж более ста лет,
Как людям образованным известно,
Что времени с пространством вовсе нет;
Что это только призрак субъективный,
Иль, попросту сказать, один обман.
Сего не знать есть реализм наивный,
Приличный ныне лишь для обезьян.
А если так, то, значит, и разлука,
Как временно-пространственный мираж,
Равна нулю, а с ней тоска и скука,
И прочему всему оценка та ж...
Сказать по правде: от начала века
Среди толпы бессмысленной земной
Нашлись всего два умных человека —
Философ Кант да прадедушка Ной.
Тот доказал методой априорной,
Что, собственно, на все нам наплевать,
А этот — эмпирически бесспорно:
Напился пьян и завалился спать.

Владимир Соловьев
1890

Да будет мягким сердце, твердой — воля!
Пусть этот нестареющий наказ
Напутствием послужит каждой школе,
Любой семье и каждому из нас.

Как часто у тиранов на престоле
Жестоким было сердце, слабой — воля.

Самуил Маршак

Ну надо же, удивил меня Соловьев! Спасибо, интересно.
Маршак, конечно, гармоничен.. Но...В свое время мой друг  в процессе обсуждения стихов упрекнул "А тебе все надо, чтобы кровью харкали" Я ответила цитатой из Жванецкого "Какой нормальный человек будет писать в газету, что ему хорошо?" Есть стихи ликующие или нежно-лирические, но мне кажется, что  они все равно- преодоление, тогда их энергия захватывает по-настоящему. А поэзия - украшение, оформление, бантик, салонная виньетка - это мило, разумеется, но когда есть и другое, главное. В Ахматовой - сочетание глубины и ДОСТОИНСТВА- редчайшее, но пронзительность - от перчатки с левой руки до музыки, звеневшей невыразимым горем - все равно остается.
Засим - Виктор Соснора, путанный, но пронзительный.

****
Ты, близлежащий, женщина, ты враг
ближайший. Ты моя окаменелость.
Ау, мой милый! - всесторонних благ
и в "до свиданья" - веточку омелы!

За ласки тел, целуемых впотьмах,
за лапки лис, за журавлиный лепет,
за балаганы слез, бубновый крах,
иллюзии твои, притворный трепет,-

ау, мой мститель! Мастер мук, ау!
Все наши антарктиды и сахары -
ау! Листаю новую главу
и новым ядом - новые стаканы!

За ладан лжи, за олимпийский стикс,
за ватерлоо! за отмену хартий!
за молнии - в меня! О, отступись,
оставь меня, все - хорошо, и - хватит.

Змеиный звон!- за землю всех невест
моих и не моих еще, - пью чашу,
цикуту слез! Я не боюсь небес,
их гнев - лишь ласка ненависти нашей.

Униженный и в ужасе с утра,
как скоморох на жердочке оваций...
О, отступись, еще дрожит струна,
не дай и ей, последней, оборваться.

Да, очень эмоционально - и очень путанно.  :)
А сегодня - 22 июня.

____________________
ДО СВИДАНИЯ, МАЛЬЧИКИ

Ах, война, что ж ты сделала, подлая:
стали тихими наши дворы,
наши мальчики головы подняли -
повзрослели они до поры,
на пороге едва помаячили
и ушли, за солдатом - солдат...
До свидания, мальчики!
                 Мальчики,
постарайтесь вернуться назад.
Нет, не прячьтесь вы, будьте высокими,
не жалейте ни пуль, ни гранат
и себя не щадите,
            и все-таки
постарайтесь вернуться назад.

Ах, война, что ж ты, подлая, сделала:
вместо свадеб - разлуки и дым,
наши девочки платьица белые
раздарили сестренкам своим.
Сапоги - ну куда от них денешься?
Да зеленые крылья погон...
Вы наплюйте на сплетников, девочки.
Мы сведем с ними счеты потом.
Пусть болтают, что верить вам не во что,
что идете войной наугад...
До свидания, девочки!
                  Девочки,
постарайтесь вернуться назад.

Булат Окуджава

А ты теперь тяжелый и унылый,
Отрекшийся от славы и мечты,
Но для меня непоправимо милый,
И чем темней, тем трогательней ты.

Ты пьешь вино, твои нечисты ночи,
Что наяву, не знаешь, что во сне,
Но зелены мучительные очи,-
Покоя, видно, не нашел в вине.

И сердце только скорой смерти просит,
Кляня медлительность судьбы.
Всё чаще ветер западный приносит
Твои упреки и твои мольбы.

Но разве я к тебе вернуться смею?
Под бледным небом родины моей
Я только петь и вспоминать умею,
А ты меня и вспоминать не смей.

Так дни идут, печали умножая.
Как за тебя мне Господа молить?
Ты угадал: моя любовь такая,
Что даже ты не смог ее убить.

Анна Ахматова
22 мая 1917, Слепнево

Эта встреча никем не воспета,
И без песен печаль улеглась.
Наступило прохладное лето,
Словно новая жизнь началась.

Сводом каменным кажется небо,
Уязвленное желтым огнем,
И нужнее насущного хлеба
Мне единое слово о нем.

Ты, росой окропляющий травы,
Вестью душу мою оживи, -
Не для страсти, не для забавы,
Для великой земной любви.
1916
Анна Ахматова, 1916

Инна, спасибо.  :-*
Я ВСЕ стихи у Ахматовой люблю, но вот это, которое ты сейчас выложила - особенно. Одно из моих самых любимых.
Только я нечасто о нем вспоминаю, как ни парадоксально, и каждый раз, когда с ним встречаюсь в очередной раз, испытываю настоящую радость.

А про Рождественского -то Роберта все сейчас и забыли .Хотя у него очень много лирических стихотворений и даже что-то вроде мини-новелл о любви.Вроде "Письма из бухты Н..." или такая зарисовка.

За окном звенит разбуженное лето.
Нас хозяйка дома в гости пригласила.
Ничего не скажешь, да, она красива.
Да, красива.
Мы об этом ей сказали.
И она глядит глубокими глазами,
чуть раскосыми, зелёными, сухими...

Муж её какой-то физик или химик.
И слова её доносятся, как эхо:
"Он сейчас в командировке... Он уехал...
Никакой я тайны выдать не рискую –
телеграмму он прислал: "Люблю. Тоскую."
И ещё одну:"Тоскую. Жду ответа..."
Неужели ты такая же, как эта?..

Вот сидит она – красивая, – не спорю.
Вот сидит она, – довольная собою.
И смеётся, и меняется мгновенно...
А глаза её предельно откровенны!
А глаза её играют, – завлекая,
обещая, предлагая, намекая...

Никогда ханжой я не был, –
слышишь – не был!
Но сейчас поверю я в любую небыль –
в наговоры, в сплетни, в выдумку любую...

Телеграмму я послал: "Люблю. Тоскую."
И ещё одну: "Тоскую. Жду ответа..."
Неужели ты такая же, как эта?..

...Мы молчим и курим. Тихо тянем пиво.
А хозяйка говорит: "Совсем забыла!
Я сейчас..." И щёки тушит о ладони.
И подходит к телефону в коридоре.
Называет адрес длинный, очень странный,
говорит: "Прошу, примите телеграмму..."
И с усмешкой, торопливо и привычно, –
Говорит: "Любимый! Всё идет отлично.
Не скучай. Твоя. Целую. Жду ответа..."
...Неужели ты
такая же как эта?

И еще в школе читала стихотворение  "Взял билет...". Легко запоминалось ,в смысл не вникала. А недавно наткнулась на него и подумала ,что сейчас его можно было озаглавить "одноклассникам"("вконтакте") и проч. посвящается..." :lovesong: :)
Хотя стихотворение серьезное ,конечно.

"Взял билет до станции ..."
Взял билет до станции Первая любовь.
Взял его негаданно. Шутя. Невзначай.
Не было попутчиков. Был дым голубой.
Сигареты кислые. И крепкий чай.
А ещё шаталась монотонная мгла.
А ещё задумчиво гудел паровоз…

Там, на этой станции, вершина была.
Тёплая вершина. До самых звёзд.
Ты её по имени сейчас не зови,
хоть она осталась – лицом на зарю…
Встал я у подножия Первой любви.
Пусть не поднимусь уже – так посмотрю.
Потянулся к камню раскалённой рукой.
Голову закинул, торопясь и дрожа…

А вершины вроде бы и нет никакой.
А она, оказывается, в пол-этажа…
Погоди! Но, может быть, память слаба?..
Снег слетает мудро. Широко. Т яжело.
В слове буквы смёрзлись.
Во фразе – слова…
Ах, как замело всё!Как замело!..

И летел из прошлого поезд слепой.
Будто в долгий обморок,
в метели нырял…
Есть такая станция –
Первая любовь.
Там темно и холодно.
Я проверял.

asa, а второе стихотворение чье,тоже Рождественского?
Я плохо его знаю, и еще путаю иногда его стихи и стихи Вознесенского, которого знаю также плохо - просто как-то они меня не зацепили в свое время, по большому счету. Может, зря я на них рукой махнула, надо перечитать, наверное.  :)

Чужое горе — оно, как овод,
Ты отмахнешься, и сядет снова,
Захочешь выйти, а выйти поздно,
Оно — горячий и мокрый воздух,
И как ни дышишь, все так же душно.
Оно не слышит, оно — кликуша,
Оно приходит и ночью ноет,
А что с ним делать — оно чужое.

Илья Эренбург
1945

У Рождественского были неплохие стихи и песни на них получались удачные, но любовная лирика мне у него кажется слишком длинной, то есть когда стих кончается, непонятно почему. Можно и дальше писать, можно и раньше было кончить..Или повесть написать... Вот про Эренбурга все говорили, что он сухой. А ОТЛИЧНЫЙ стих, энергичный и пронзительный. И этот мне нравится..

Илья Эренбург
   
ДА РАЗВЕ МОГУТ ДЕТИ ЮГА

Да разве могут дети юга,
Где розы блещут в декабре,
Где не разыщешь слова "вьюга"
Ни в памяти, ни в словаре,
Да разве там, где небо сине
И не слиняет ни на час,
Где испокон веков поныне
Все то же лето тешит глаз,
Да разве им хоть так, хоть вкратце,
Хоть на минуту, хоть во сне,
Хоть ненароком догадаться,
Что значит думать о весне,
Что значит в мартовские стужи,
Когда отчаянье берет,
Все ждать и ждать, как неуклюже
Зашевелится грузный лед.
А мы такие зимы знали,
Вжились в такие холода,
Что даже не было печали,
Но только гордость и беда.
И в крепкой, ледяной обиде,
Сухой пургой ослеплены,
Мы видели, уже не видя,
Глаза зеленые весны.

1958

Стихотворение "Взял билет до станции первая любовь" Р.Рождественского.

          I di miei più leggier che nessun cervo..

     Промчались дни мои -- как бы оленей
     Косящий бег. Срок счастья был короче,
     Чем взмах ресницы. Из последней мочи
     Я в горсть зажал лишь пепел наслаждений.

     По милости надменных обольщений
     Ночует сердце в склепе скромной ночи,
     К земле бескостной жмется. Средоточий
     Знакомых ищет, сладостных сплетений.

     Но то, что в ней едва существовало,
     Днесь, вырвавшись наверх, в очаг лазури,
     Пленять и ранить может как бывало.

     И я догадываюсь, брови хмуря:
     Как хороша? к какой толпе пристала?
     Как там клубится легких складок буря?

Ф. Петрарка в переводе О. Мандельштама

У Эренбурга мне много чего нравится, какая-то энергетика в его стихах ощущается.
И лично мне совсем не кажется, что он "сухой".  :)

За Петрарку - спасибо!  :-*
Я совсем про него подзабыла. Мне он нравится, но я не могу сказать, что именно люблю его стихи - не до такой степени они меня трогают. А еще я всегда, когда его имя слышу, невольно вспоминаю "У Петрарки своя тётушка была, это её забота. А ты у меня единственныё племянник. И вот что я тебе скажу. Ежели ты человек - люби человека. А не придумывай мечту какую-то, понимаешь ли, бесплотную, прости господи!" - причем с такой характерной Пельтцеровской интонацией, и воспринимать его серьезно я уже не в состоянии  ;D Вот как любимые фильмы могут подгадить впечатления от поэзии  ;D
_________________________________________________________
Башмачок

Ты его потеряла в траве замирающей,
в мягком сумраке пряных волн.
Этот вечер был вздохов любви умоляющей
и любви отвечающей полн.

Отклонившись с улыбкой от ласок непрошеных,
от моих непонятных слов,
ты метнулась, ты скрылась в тумане нескошенных
голубых и мокрых лугов.

Я бежал за тобою сквозь дымку закатную,
но догнать я скоро не мог...
Ты вздыхала, раздвинув траву ароматную:
"Потеряла я башмачок!"

Наклонились мы рядом. Твой локон взволнованный
чуть коснулся щеки моей;
ничего не нашли мы во мгле заколдованной
шелестящих, скользких зыбей.

И, счастливый, безмолвный, до садика дачного
я тебя донес на руках,
и твой голос звенел чище неба прозрачного
и на сонных таял цветах.

Как теперь далеко это счастье душистое!
Одинокий, в чужой стране,
вспоминаю я часто минувшее чистое,
а недавно приснилось мне,

что, бродя по лугам несравненного севера,
башмачок отыскал я твой -
свежей ночью, в траве, средь туманного клевера,
и в нем плакал эльф голубой...

Владимир Набоков
20 ноября 1918

Я помню впечатление от первых публикаций Набокова и ощущение его лирической свободы, сильно (для меня) смазанное впоследствии "Лолитой" позволю себе напомнить общеизвестное.
Николай Заболоцкий
   
ПОРТРЕТ

Любите живопись, поэты!
Лишь ей, единственной, дано
Души изменчивой приметы
Переносить на полотно.

Ты помнишь, как из тьмы былого,
Едва закутана в атлас,
С портрета Рокотова снова
Смотрела Струйская на нас?

Ее глаза - как два тумана,
Полуулыбка, полуплач,
Ее глаза - как два обмана,
Покрытых мглою неудач.

Соединенье двух загадок,
Полувосторг, полуиспуг,
Безумной нежности припадок,
Предвосхищенье смертных мук.

Когда потемки наступают
И приближается гроза,
Со дна души моей мерцают
Ее прекрасные глаза.

1953

А я у Набокова как раз "Лолиту" самой первой прочитала. И должна сказать, что мне она очень сильное впечатление на меня произвела. Ведь Гумбольт - чудовище по сути, и цель его чудовищна, а написано так, что я была на его стороне. Ужасно, но правда.  :o Еще с "Парфюмером" Зюскинда такая же ситуация была - в книге. В фильме наоборот, я на стороне его жерт, а вот в книге... Ничего не могу с собой поделать - когда читаю, хочу, чтобы у него вышло задуманное, осознавая при этом, что все, что он творит - чудовищно и преступно. Мне не нравятся эти мои ощущения, потому эти вещи я ОЧЕНЬ редко перечитываю.
_________________________________________
Сегодняшнее стихотворение: мне кажется, это просто красиво.  :)

На меня ползли туманы
Заколдованного дня,
Чародейства и обманы
Выходили на меня,
Мне безликие грозили,
Мне полуденная мгла
Из дорожной серой пыли
Вихри зыбкие вила.

Но таинственное слово
Начертал я на земле,-
Обаянья духа злого
Робко замерли во мгле.
Без меча вошел я смело
В ту заклятую страну,
Где так долго жизнь коснела
И покорствовала сну.

Вражья сила разливала
Там повсюду страх и тьму,-
Там царевна почивала,
Сидя с прялкой в терему,
Замерла у дивной пряхи
С нитью тонкою рука;
Ветер стих на буйном взмахе,
Ставнем двинувши слегка.

Я вошел в ее светлицу,
Победитель темных сил,
И красавицу девицу
Поцелуем разбудил.
Очи светлые открыла
И зарделась вдруг она,
И рукой перехватила
Легкий взмах веретена.

Федор Сологуб
10 февраля 1897

Нет, я сначала читала Лолиту на английском (у Набокова он, кстати, при всей англообразованности довольно примитивен) Может быть поэтому мне там были неприятны ВСЕ. Как и у Зюскинда, кстати. Меня, наверное, потому и тянет к дамским романам, что в них нет этого удушающего релятивизма.Сегодня хочется напомнить то у Гумилева, что того СтОит.

Шестое чувство

Прекрасно в нас влюбленное вино
И добрый хлеб, что в печь для нас садится,
И женщина, которою дано,
Сперва измучившись, нам насладиться.

Но что нам делать с розовой зарей
Над холодеющими небесами,
Где тишина и неземной покой,
Что делать нам с бессмертными стихами?

Ни съесть, ни выпить, ни поцеловать.
Мгновение бежит неудержимо,
И мы ломаем руки, но опять
Осуждены идти всё мимо, мимо.

Как мальчик, игры позабыв свои,
Следит порой за девичьим купаньем
И, ничего не зная о любви,
Все ж мучится таинственным желаньем;

Как некогда в разросшихся хвощах
Ревела от сознания бессилья
Тварь скользкая, почуя на плечах
Еще не появившиеся крылья;

Так век за веком - скоро ли, Господь? -
Под скальпелем природы и искусства
Кричит наш дух, изнемогает плоть,
Рождая орган для шестого чувства.

1921
Николай Гумилев

У меня только один раз было, что неприятны были ВСЕ в книге - у Уэлша, "Альковные секреты шеф-поваров". Такая увлекательная аннотация - и такая гадость на самом деле. Первое и последнее знакомство с автором. Самая мерзкая и грязная вещь из всех, что я читала. Описание полового акта я вообще отодвинула в самый дальний угол сознания и закрыла в темный сундук - меня тошнит (буквально) каждый раз, как эта гадость вспоминается.  :tongue: Причем ведь нет в нем ничего особенного - всяких там извращений и т.д., а по принципу "сунул-вынул" и все - а вот поди ж ты, это же надо ТАК гадостно написать. Вообще, если он ТАК секс воспринимает, то автора можно только пожалеть, ИМХО, но лучше удавиться, чем жить с таким отношением к этому занятию в частности, и к жизни в целом.  >:D
Читала мнение, что якобы у Уэлша "грязь метафорична". Про себя могу сказать так: в гробу и в белых тапочках видала я ТАКУЮ "метафоричность". Если есть "ценители и эстеты" - ради Бога, а я - пас, ИМХО но надо быть полным моральным уродом, чтобы так воспринимать жизнь, и лично мне с такими не по пути, будь они хоть сто раз гениями.  :-X
_______________________________________
Сегодня вспомнилось стихотворение, которое мне очень нравилось когда-то, может быть даже в детстве, а потом я про него подзабыла почему-то.   :) Сейчас перечитала - это, по-моему, по-прежнему хорошо (не только для детства)  :)

ВИШНЯ

В ясный полдень, на исходе лета,
Шел старик дорогой полевой;
Вырыл вишню молодую где-то
И, довольный, нес ее домой.

Он глядел веселыми глазами
На поля, на дальнюю межу
И подумал: «Дай-ка я на память
У дороги вишню посажу.

Пусть растет большая-пребольшая,
Пусть идет и вширь и в высоту
И, дорогу нашу украшая,
Каждый год купается в цвету.

Путники в тени ее прилягут,
Отдохнут в прохладе, в тишине,
И, отведав сочных, спелых ягод,
Может статься, вспомнят обо мне.

А не вспомнят — экая досада,—
Я об этом вовсе не тужу:
Не хотят — не вспоминай, не надо,—
Все равно я вишню посажу!»

Михаил Исаковский
1940

Прелесть какая! Душу греет...
А насчет Уэлша... Когда-то мой дальний родственник сказал "Понимаешь, Инна, после армии (он служил программистом в Ленинграде) я просто НЕ МОГУ, ЧТОБЫ МНЕ БЫЛО НЕ ХОРОШО (или нехорошо:)" После какого-то возраста - не буду я это читать, если мне неприятно!!! И Генри Миллера не буду. Я мужу говорила - где ни откроешь страницу - penis. Да если мне локоть будут все время в нос совать - мне тоже надоест!!! Просто настолько уже писать разучились, что единственный отклик, которого они могут добиться - рвотный позыв. А скоро уже и к этому притерпимся, так даст бог,  вернемся к нормальной литературе. Опять же Исаковский-
В ДНИ ОСЕНИ

Не жаркие, не летние,
Встают из-за реки -
Осенние, последние,
Останние деньки.

Еще и солнце радует,
И синий воздух чист.
Но падает и падает
С деревьев мертвый лист.

Еще рябины алые
Все ждут к себе девчат.
Но гуси запоздалые
"Прости-прощай!" кричат.

Еще нигде не вьюжится,
И всходы - зелены.
Но все пруды и лужицы
Уже застеклены.

И рощи запустелые
Мне глухо шепчут вслед,
Что скоро мухи белые
Закроют белый свет...

Нет, я не огорчаюся,
Напрасно не скорблю,
Я лишь хожу прощаюся
Со всем, что так люблю!

Хожу, как в годы ранние,
Хожу, брожу, смотрю.
Но только "до свидания!"
Уже не говорю...

Осень 1967

Ну, у Уэлша на каждой странице penisа нет. Я помню только одну сцену полового контакта (назвать ее сексуальной или эротической язык не поворачивается), и описано без особых подрьбностей в плане именно сексуальном, зато других, отвратных, подробностей навалом - один из героев приходит к ведьме в поисках ответа на вопрос, и в качестве платы она требует как раз пересып. Эта ведьма жутко неприятная старуха - неопрятная, опустившаяся, от нее воняет (и не розами, понятное дело, а совсем наоборот), и жилище, где все происходит, да и сама постель - в таком же состоянии, но его это не останавливает. Ну и дальше  все в том же духе - и подробности я опущу, а то мой завтрак придет посмотреть, что изменилось в мире за время его отсутствия, а мне бы этого не хотелось, он мне дорог как память.  ;D  И ведь врезалась эта гадость в память намертво, хочу забыть - а не получается.  :-X Только отодвинуть подальше. Так что если выбирать, то уж лучше бы было penisа побольше, но только в нормальном виде, ИМХО. А так у него просто весь мир описан как скопище подлецов, подонков и неудачников, и во всей книге нет ни одного персонажа, которому захотелось бы посочувствовать. Наоборот, все они так изображены, что когда кого-нибудь убивают - радуешься, что наконец-то его мучения прекратили или он сам прекратил эту жизнь насиловать своим существованием.  :-X И насколько я могу судить, не читая других его книг, а только пролистав и поизучав отзывы, у него ВСЕ такое.  :-X И ведь он уже считается чуть ли не классиком и совершенно точно является культовым писателем. Мир сошел с ума. Мне интересно, каким нужно быть человеком, чтобы из Уэлша сделать себе кумира?  ???
Это правильная позиция - не читать то, что не нравится, но я пока еще стою на другой: дочитывать то, что начато. Может, зря.  :)
_____________________________________
Сегодня вспомнилось стихотворение Алигер. Я плохо знаю ее творчество, совсем не знаю ее биографию, но кое-что у нее мне очень нравится. Немногое, должна признать, но зато очень.  :)

Светлые, прозрачные глаза
твердости остывшего металла...
Не о вас ли много лет назад,
смолоду, я думала, мечтала?
Поздно мне пришлось вас повстречать,
да и посветили вы мне скупо...
Что же, мне об этом закричать?
Зарыдать?
     Не стоит.
          Поздно.
               Глупо.

Маргарита Алигер
1954

Я синей песней изойду
На том далеком перекрестке,
Где ночь затеплила звезду
На подрастающей березке.

Где родниковая вода
Бежит сквозь заросль бересклета,
Где прошлогодняя беда
Забыта в нынешнее лето.

Где запоздалый василек,
Достойный брат небесной сини,
Цветет как радость, как намек
О покорении пустыни.

О жизнь! Твой голос не умолк!
Он стар, как мир, и молод внове,
Как откровение и долг
В самом биенье юной крови.

И все живущее родней.
И прошлое с грядущим схоже.
А радость! Чем она трудней,
Тем превосходней и дороже.

Михаил Дудин
1970

Светик, вы гений! Вы находите стихи в самом неожиданном месте, Вот же не ждала  я от Дудина...
Вот я стихи, когда-то найденные мной в "Новом мире"
Лира Абдуллина

Говорят, беда лиха –
Я не верила.
Далеко ли до греха –
Я не мерила.
Высоко ли до небес –
Не заглядывала,
Дождик будет или снег
Не загадывала.
Говорили, с милым рай –
Я не верила,
Говорили – выбирай,
А я медлила.
Говорили – разлюби,
Я не спорила.
Вынуть сердце из груди –
Что мне стоило?

Вот это иллюстрирует, да, очень:

Мы каждый день приходим на работу,
И забиваем гвозди головою.
Нам платят невысокую зарплату
За то, что экономим молотки.
Ну и т.д.

Инна, спасибо за комплимент.  :-*
Только какой же я гений? Гении - те, кто пишет, а я просто любитель-читатель, и у меня своеобразный кризис - проза идет как-то туговато и со скрипом в настоящий момент, зато поэзия - "на ура".  :) Вот я и читаю все подряд в стихотворной форме.  :)
Стихотворение Абдуллиной - прелесть.  :) Спасибо за него  :flowers:
Нужно будет поискать, что еще у нее есть. Пока что этот автор мне совсем не знаком.  :-[

Polly, а это чье стихотворение?
Я такого не знаю. Яндекс на первых 5 ссылках  ничего путного по ним тоже не дает, а дальше лопатить тырнет неохота и некогда (я на работе сейчас, просто устроила небольшой перерывчик перед очередным рывком)  ;D
И хотелось бы полный вариант, если это возможно.  :)

И мне хотелось бы полный вариант  ;D

И мне тоже, да... Попробую найти, я все не помню. Это давняя-давняя песня, стихи Т.Андреевой, музыка вроде бы народная. Пели под гитару  в теплой компании, чтобы начальство не слышало.

Я этой песни никогда не слышала  :)

________________________________
ДВОЕ В МЕТЕЛЬ

Гостиничные окна светятся.
   Метель.
Пластинка радиолы вертится
   для двух.
Метель. Вот налетит и сдвинется
   отель.
Но держится за жизнь гостиница
   всю ночь.
Не крыльями ли машет мельница
   вокруг?
Не может ли и мне метелица
   помочь?
Пустынны в Доббиако улицы —
   метель!
А двое за столом целуются
   всю ночь.

Семен Кирсанов

Вот специально сейчас перечитала Кирсанова - в каждом стихотворении что-то есть, но вот что-то как бел-горюч камень ко дну тянет - сухость? Формализм?
Луговской в этом отношении к нему близок, но вот  полудетский стих мне кажется приятным..

Медведь

Девочке медведя подарили.
Он уселся, плюшевый, большой,
Чуть покрытый магазинной пылью,
Важный зверь
        с полночною душой.

Девочка с медведем говорила,
Отвела для гостя новый стул,
В десять
     спать с собою уложила,
А в одиннадцать
        весь дом заснул.

Но в двенадцать,
          видя свет фонарный,
Зверь пошел по лезвию луча,
Очень тихий, очень благодарный,
Ножками тупыми топоча.

Сосны зверю поклонились сами,
Все ущелье начало гудеть,
Поводя стеклянными глазами,
В горы шел коричневый медведь.

И тогда ему промолвил слово
Облетевший многодумный бук:
— Доброй полночи, медведь! Здорово!
Ты куда идешь-шагаешь, друг?

— Я шагаю ночью на веселье,
Что идет у медведей в горах,
Новый год справляет новоселье.
Чатырдаг в снегу и облаках.

— Не ходи,
      тебя руками сшили
Из людских одежд людской иглой,
Медведей охотники убили,
Возвращайся, маленький, домой.

Кто твою хозяйку приголубит?
Мать встречает где-то Новый год,
Домработница танцует в клубе,
А отца — собака не найдет.

Ты лежи, медведь, лежи в постели,
Лапами не двигай до зари
И, щеки касаясь еле-еле,
Сказки медвежачьи говори.

Путь далек, а снег глубок и вязок,
Сны прижались к ставням и дверям,
Потому что без полночных сказок
Нет житья ни людям, ни зверям.

1939
В. Луговской

Насчет Кирсанова согласна - вроде бы что-то в нем есть, но что-то слегка не то. Не очень понимаю, чего конкретно, но чего-то мне у него все время не хватает. Хотя пара-тройка стихотворений все же нравится.  :)
Про медведя - прелестное стихотворение, хотя оттенок горечи в нем совсем не детский, ИМХО.

______________________________________________
Жив-здоров. Не глядишь на другую.
Вот и всё. Остальное стерплю.
Не грустишь? Но и я не тоскую.
Разлюбил? Но и я не люблю.

Просто мне, чтоб по белому свету
Подыматься дорогой крутой,
Нужно верить, что дышишь ты где-то,
Жив-здоров... И не любишь другой.

Ирина Снегова
1959.

Вот так просто и незатейливо. :)

Вчера разговорились о простой женской любви. Она-таки довольно требовательная.. Вот чем и отличается от например такого вполне простого признания..
* * *

Это просто, это ясно,
Это всякому понятно,
Ты меня совсем не любишь,
Не полюбишь никогда.
Для чего же так тянуться
Мне к чужому человеку,
Для чего же каждый вечер
Мне молиться за тебя?
Для чего же, бросив друга
И кудрявого ребенка,
Бросив город мой любимый
И родную сторону,
Черной нищенкой скитаюсь
По столице иноземной?
О, как весело мне думать,
Что тебя увижу я!

Лето 1917, Слепнево
   
Анна Ахматова

Моя приятельница говорит, что последняя строка - коварная. У меня такого ощущения нет...

Коварная в смысле - я тебя, любимый, при встрече придушу насмерть, и поэтому сейчас мне весело думать, что я тебя увижу?  :)
Никогда таких ощущений у меня не было, но такая трактовка вполне возможна.
Любовь - особенно счастливая - очень требовательная штука, да.
Любящему часто мало, чтобы его любили, ему еще нужно, чтобы его любили именно так, как, он полагает, это нужно делать. И еще чтобы любимый был именно таким, каким он хочет его видеть -  а то, что он не такой, кажется недостатком, который нужно искоренить. И искореняет - каленым железом, огнем и бензопилой.
И еще у любящих часто желание перекрыть любимому воздух по полной программе - чтобы дышал только им, любящим, чтобы светом в окошке для него быть и смыслом жизни. А если сопротивляется человек - тут шантаж идет в ход: "Я для тебя ВСЕ, а ты меня СОВСЕМ не любишь".  :tongue:
Выжить в такой "любви" - подвиг.
Но это не только женщины так делают, мужчины тоже.
Я точно знаю, я поэтому от мужа ушла - он именно так меня любить начал. Сильно любил, да. Еле выжила  ;D
"Тех, кто нас любит, надо убивать..." (С)
______________________________________________
Думали: нищие мы, нету у нас ничего,
А как стали одно за другим терять,
Так, что сделался каждый день
Поминальным днем,-
Начали песни слагать
О великой щедрости Божьей
Да о нашем бывшем богатстве.

Анна Ахматова
12 апреля 1915, Троицкий мост

Да, а с другой стороны - классическая ситуация: женщина считается обществом существом любящим, поскольку требует, а мужчина - коварным злодеем, поскольку ему ничего не надо, только чтобы отстали...Но ведь ежели ее (любви) изначально не было, то способность к фантазии - есть ли достоинство? Вот даже опять же у Анны Ахматовой:

Сколько просьб у любимой всегда!
У разлюбленной просьб не бывает.
Как я рада, что нынче вода
Под бесцветным ледком замирает.

И я стану — Христос помоги! —
На покров этот, светлый и ломкий,
А ты письма мои береги,
Чтобы нас рассудили потомки,

Чтоб отчетливей и ясней
Ты был виден им, мудрый и смелый.
В биографии славной твоей
Разве можно оставить пробелы?

Слишком сладко земное питье,
Слишком плотны любовные сети.
Пусть когда-нибудь имя мое
Прочитают в учебнике дети,

И, печальную весть узнав,
Пусть они улыбнутся лукаво...
Мне любви и покоя не дав,
Подари меня горькою славой.
1913

Даже потомки привлечены...

Мне тут стих попался намедни... Надеюсь, не задену ничьи чувства :) Но все же опубликую, мне этот стеб пришелся под настроение. (слишком специфичные и неудобоваримые куплеты останутся за кадром ;))

вы так мне отказали в сексе
как будто он у вас один
как будто он у вас последний
и просто кончится на мне

семен задумался о жизни
грустит и пъёт десятый день
а николай веселый ходит
все время думает про смерть

искусствоведов группа тихо
восторженно глядит на холст
и вдруг один седой и строгий
отчетливо сказал: г#о

вчера зайдя ко мне без спроса
разбив окно и выпив джин
аркадий кончился как личность
и начался как пи#ас

включаю плёнку задним ходом
и всё стараюсь рассмотреть
момент где мерзкая скотина
опять становится тобой

когда я стал половозрелый
то женщин сразу поделил
на тех которых недостоин
и тех которых не хочу

не так уж много мне и надо
готовь еду стирай бельё
не отвлекай когда я занят
и никогда не умирай

исус спросил у николая
чего ты хочешь человек
проходит день неделя месяц
а николай всё говорит

Прелесть какая  ;D

А вот это ОЧЕНЬ двусмысленно и коварно  >:D

_______________________________________________
А ко мне  сегодня пристали два стихотворения, и выбрать между ними я не могу.
Потому выкладываю оба.  :)

***
 
ВАРИАЦИИ ИЗ НЕКРАСОВА
...Столетье промчалось. И снова,
Как в тот незапамятный год -
Коня на скаку остановит,
В горящую избу войдет.
Ей жить бы хотелось иначе,
Носить драгоценный наряд...
Но кони - всё скачут и скачут.
А избы - горят и горят.

1960

***

Возьму обижусь, разрублю,
Не в силах жить в аду...
И разлюбить - не разлюблю,
А в колею войду.
И все затопчет колея -
Надежды и мечты,
И будешь ты не там, где я,
И я - не там, где ты.
И станет просто вдруг сойтись
И разойтись пустяк...
Но если жизнь имеет смысл,
Вовек не будет так.

Наум Коржавин

Вот, вроде бы нашла в полном объеме. Называется "Тяжелый рок".

Мы каждый день приходим на работу
И забиваем гвозди головою,
Нам платят невысокую зарплату
За то, что экономим молотки.

А на собраньях мерин сиволапый
Ногами топчет тех, кого мы любим.
Нам платят невысокую зарплату
За то, что он - начальник, я - дурак.

А мини-фюрер местного масштаба
Ломает судьбы и калечит души.
Нам платят невысокую зарплату
За то, что голосуем за него.

Мы пишем письма тем, кому мы верим.
Мы в этих письмах очень откровенны.
Нам платят невысокую зарплату
За то, что мы не верим никому.

Друг друга угощаем валидолом,
Друг друга утешаем: все проходит.
Нам платят невысокую зарплату
За то, что мы не создаем проблем.

Мы вечером к себе домой приходим.
И пьем кефир, и смотрим телевизор.
Нам платят невысокую зарплату...
Хватает нам на зрелища и хлеб.

Однако, какое животрепещущее стихотворение...
Уж не знаю, когда он был написал, но сегодня он актуален ничуть не меньше. ;D

Все-таки чувство коллективизма "НАМ платят невысокую зарплату" указывает на поздний социализм. Сейчас все-таки больше индивидуализма, скорее было бы МНЕ. Опять же кефир как символ ушел пару десятилетий назад. Осадок однако остался.

Ну, не знаю. Это может указывать и на современное расслоение общества, и как следствие - на классовую ненависть. :) Тогда "нам" объяснимо необходимостью смыкать ряды единомышленников. :)))
А кефир вновь вошел в моду еще два года назад, как самое действенное средство сбросить лишний вес.

Ну вот же Polly писала:
Значит, старый стих.
Скажу честно - мне не нравится.
Я и в жизни терпеть не могу, когда люди гундят, как плохо им живется. Ни разу не встречала человека с реально неразрешимыми проблемами - как правило, для того, чтобы стало лучше, достаточно оторвать *опу с насиженного места и начать шевелиться. Но зачем? Проще же сидеть на этом месте ровно и жаловаться, как все хреново.
Не выношу.  :music:
И еще интересный феномен: любят пожаловаться на жизнь как раз те, кому, объективно говоря, жаловаться особо не на что. Те, у кого реальные проблемы (тяжелая болезнь, к примеру, или еще что-то наподобие), как правило очень позитивно настроены и заняты решением своих проблем, гундеть о том, как все плохо, им, видимо, просто некогда.  >:D

На самом деле это была сатирическая песня, как раз пародия на все эти жалобы.  :)
И в те времена ни в литературе, ни в песнях, ни в жизни никто не ныл, не жаловался на жизнь, кроме очень благополучных "диссидентов". Это сейчас в моду вошло.
А реальные проблемы тогда были практически у всех, это да.

Если никто не ныл и не жаловался, на что же тогда сатира и пародия? Ведь она возможна только на существующее явление, абстрактной сатира быть не может. :umnik:
Не знаю, не восприняла я это именно как сатиру.
Но спорить не буду.  :) Потому как восприятие - вещь очень субъективная.
Насчет проблем реальных тогда не могу судить, меня тогда еще не было.  :)

ЛЕТАРГИЯ

В детстве быль мне бабка рассказала
Об ожившей девушке в гробу,
Как она металась и рыдала,
Проклиная страшную судьбу,

Как, услышав неземные звуки,
Сняв с усопшей тяжкий гнет земли,
Выраженье небывалой муки
Люди на лице ее прочли.

И в жару, подняв глаза сухие,
Мать свою я трепетно просил,
Чтоб меня, спася от летаргии,
Двадцать дней никто не хоронил.
. . . . . . . . . . . . . . . .

Мы любовь свою сгубили сами,
При смерти она, из ночи в ночь
Просит пересохшими губами
Ей помочь. А чем нам ей помочь?

Завтра отлетит от губ дыханье,
А потом, осенним мокрым днем,
Горсть земли ей бросив на прощанье,
Крест на ней поставим и уйдем.

Ну, а вдруг она, не как другие,
Нас навеки бросить не смогла,
Вдруг ее не смерть, а летаргия
В мертвый мир обманом увела?

Мы уже готовим оправданья,
Суетные круглые слова,
А она еще в жару страданья
Что-то шепчет нам, полужива.

Слушай же ее, пока не поздно,
Слышишь ты, как хочет она жить,
Как нас молит - трепетно и грозно -
Двадцать дней ее не хоронить!

Константин Симонов

Я как человек старшего поколения сидения эти изматывающие на работе помню. Идеология тут проста - раз все равно платят за сидение, пусть платят больше! Ну, мне проще. Я вела в огромном Вычислительном центре огромное количество бесплатных английских курсов, пробовала методики. Потом, когда времена сменились, у меня уже были и хорошие навыки и хорошая репутация. Но вот поэзии я во всем этом не вижу.. Кстати, о Симонове. Я знала это стихотворение, как его, а потом оказалось, что Киплинг.
Серые глаза - рассвет... Перевод К. Симонова

Серые глаза - рассвет,
Пароходная сирена,
Дождь, разлука, серый след
За винтом бегущей пены.

Черные глаза - жара,
В море сонных звезд скольженье,
И у борта до утра
Поцелуев отраженье.

Синие глаза - луна,
Вальса белое молчанье,
Ежедневная стена
Неизбежного прощанья.

Карие глаза - песок,
Осень, волчья степь, охота,
Скачка, вся на волосок
От паденья и полета.

Нет, я не судья для них,
Просто без суждений вздорных
Я четырежды должник
Синих, серых, карих, черных.

Как четыре стороны
Одного того же света,
Я люблю - в том нет вины -
Все четыре этих цвета.

Сатира была на гораздо более глубокие и широкие явления, чем просто нытье недовольных. Наверное, это была такая попытка характеристики общего положения дел, при котором кто-то ныл, а кто-то молчал. Но в той ситуации такая песня - это уже было действием. Если действительно старая, советских времен, то даже опасным действием.
Впрочем, сейчас это уже многими забылось, слава богу. А молодые не знают, представить не могут. Тоже слава богу. :)

Да, у Киплинга замечательные стихи есть.  :)
Мне очень нравится романс "Мохнатый шмель на душистый хмель..". И когда я узнала, что это не исконно русский романс, а перевод стихотворения Киплинга, у меня был легкий шок.  :)
А еще я очень люблю роман Джека Лондона "Маленькая хозяйка большого дома". И там в одной сцене Паола (главная героиня) поет песню "Тропою цыган", в которой есть такие строки:
"За паттераном цыган плывем,
Где зори гаснут - туда...
Пусть ветер шумит, пусть джонка летит -
не все ли равно, куда?"
И как-то до меня не сразу дошло, что это еще один перевод все того же киплинговского стихотворения. И тоже был легкий культурный шок  :)

____________________________________
Обманите меня... но совсем, навсегда...
Чтоб не думать зачем, чтоб не помнить когда...
Чтоб поверить обману свободно, без дум,
Чтоб за кем-то идти в темноте наобум...
И не знать, кто пришел, кто глаза завязал,
Кто ведет лабиринтом неведомых зал,
Чье дыханье порою горит на щеке,
Кто сжимает мне руку так крепко в руке...
А очнувшись, увидеть лишь ночь и туман...
Обманите и сами поверьте в обман.

Максимилиан Волошин

Да, переводы вещь странная. Да вот - мне иногда заказывает переводы Сара Линдеман -американка, но она русский и сама хорошо знает, так что заказывает только, когда торопится, и вот рассказывается в тексте о встрече (о гражданском обществе) в маленьком городке, где люди жаловались "We even don't know what  day watch is!"Day watch - это группы продленного дня, конечно, без них работающим мамам плохо, но странно все-таки...Речь вроде о культуре..И вот до меня как-то дошло, что это - Дневной дозор у них не показывали еще!! Ночной-то я бы сразу догадалась! Вот попереводишь туда-сюда, окончательно запутаешься..
Волошин - очень мощный поэт, недооцененный, как мне кажется. Но вот любовная лирика, ИМХО, - не лучшее у него.
Я больше люблю, например, вот это
М. Волошин
* * *

       Александре Михайловне Петровой

Быть черною землей. Раскрыв покорно грудь,
Ослепнуть в пламени сверкающего ока
И чувствовать, как плуг, вонзившийся глубоко
В живую плоть, ведет священный путь.

Под серым бременем небесного покрова
Пить всеми ранами потоки темных вод.
Быть вспаханной землей... И долго ждать, что вот
В меня сойдет, во мне распнется Слово.

Быть Матерью-Землей. Внимать, как ночью рожь
Шуршит про таинства возврата и возмездья,
И видеть над собой алмазных рун чертеж:
По небу черному плывущие созвездья.

1906, Богдановщина

Волошина я пока что только осваиваю - русскую классику я знаю неплохо, в детстве перечитала практически все, включая Чернышевского и Белинского (они мне, кстати, нравились тогда  :) Белинский и сейчас нравится, насчет Чернышевского не уверена - давно не перечитывала), а вот с поэзией русской похуже, знаю только основных - Пушкин, Лермонтов, Тютчев, Фет и поэты Серебряного Века (не все, понятное дело). Ну, еще Тушнова. Это то, что именно знаю. Так что сейчас активно наверстываю упущенное, читаю одну только поэзию и практически всю - русскую. Кроме Лорки и Шекспира.  :) Блин, у меня такое ощущение, что еще чуть-чуть, и стихи меня буквально промаринуют, как вино маринует шашлык  ;D А потому что проза не идет совсем  :(  Хотя, кажется, скоро пойдет - на контрасте со стихами.

__________________________________________

В цветном разноголосом хороводе,
в мелькании различий и примет
есть люди, от которых свет исходит,
и люди, поглощающие свет.

Игорь Губерман

Как здорово! как коротко и ёмко!

Неожиданно понравилось стихотворение  :):

Если б ты в реку упала,
Я бы достал до дна,
Мне и морского вала
Сутемень не страшна.

Если б в тайгу, в берлогу
Зверь тебя уволок,
Я бы нашел дорогу
Даже из ста дорог.

К девятиглавому змею
Я бы просек пути,
Даже из рук Кащея
Смог бы тебя спасти...

В реку ты не упала —
Тут ни при чем вода:
В сердце ты мне запала.
Мне — не тебе беда.

И глубоки ли реки,
Сердце не им под стать
С этого дна вовеки
Мне тебя не достать.

Александр Яшин
1945

Прочла вот и откликнулось что-то) Думаю, многим тема знакома, к сожалению...  :(

***

Я решила стать красивой
Прямо с завтрашнего дня!
Уж на то ума и силы
Точно хватит у меня.

Выйду в платье красном, броском,
Каблуки – ему под стать,
Будут стразы от Сваровски
В декольте моём блистать.

На салон все деньги грохну,
Изведу помады пуд.
Пусть вокруг все бабы сдохнут,
И от зависти умрут.

Как царица Клеопатра
Всех мужчин в себя влюблю.
Только это будет завтра.
А сейчас уж поздно – сплю.

Правда, завтра я, как белка:
Накопилась дел гора.
Провернуть две сложных сделки
Надо с самого утра.

Днём опять не до салона:
Я с отчетом не в ладу.
На работу, как Горгона,
Без прически я приду.

Вечер только остается…
(Ох, ищи меня – свищи!)
Но тогда ж мне в ночь придется
Для семьи варить борщи?

Не стоять же в платье броском
У плиты и суп варить?
Что ж, придется со Сваровски
Мне опять повременить.

Что–то думать я устала:
Хоть бы выспаться тогда…
Послезавтра точно стану
Клеопатрой! Навсегда

Odille, какое забавное стихотворение.  :)
И жизненное для многих  ;)

ЖУРАВЛИ

Шумела роща золотая,
ей море вторило вдали,
и всхлипывали, пролетая,
кочующие журавли

и в небе томном исчезали,
все тише, все нежней звеня.
Мне два последних рассказали,
что вспоминаешь ты меня...

Владимир Набоков
24 октября 1918

Какая нежная и мелодичная вторичность.. Вот же богатая у нас культура и второй и третий эшелоны - а все к сердцу и все по делу! Левитанский помладше и в легенду не попал, и стих головной - а тоже трогает!!


* * *

Давно ли покупали календарь,
а вот уже почти перелистали,
и вот уже на прежнем пьедестале
себе воздвигли новый календарь
и он стоит, как новый государь,
чей норов до поры еще неведом,
и подданным пока не угадать,
дарует ли он мир и благодать,
а, может быть, проявится не в этом.
Ах, государь мой, новый календарь,
три с половиной сотни, чуть поболе,
страниц надежды, радости и боли,
спрессованная стопочка листов,
билетов именных и пропусков
на право беспрепятственного входа
под своды наступающего года,
где точно обозначены уже
часы восхода и часы захода
рожденья чей-то день и день ухода
туда, где больше нет календарей,
и нет ни декабрей, ни январей,
а все одно и то же время года.
Ах, Государь мой, новый календарь!
Что б ни было, пребуду благодарен
за каждый лист, что будет мне тобой подарен,
за каждый день такой-то и такой
из них, что мне бестрепетной рукой
отсчитаны и строго, и бесстрастно.
...И снова первый лист перевернуть -
как с берега высокого нырнуть
в холодное бегущее пространство.
Ю. Левитанский

Левитанский, видимо, не мой поэт. Сложно читать стихотворение, много согласных слогов. Спотыкаюсь, мда  ???

Да, я даже не могу сказать, что мой. Но прорывается что-то серьезное. Вот, кстати, большой вопрос современности - граница между песней, песенкой и стихом. Нас (любимая и мною) авторская песня приучила к некоторой лености восприятия и "разжеванности" содержания. Просто  сотворчества читателя уже и не требуется!

ПРЕДЕЛ

                     Д.В.Философову

Сердце исполнено счастьем желанья,
Счастьем возможности и ожиданья,-
Но и трепещет оно и боится,
Что ожидание - может свершиться...
Полностью жизни принять мы не смеем,
Тяжести счастья поднять не умеем,
Звуков хотим,- но созвучий боимся,
Праздным желаньем пределов томимся,
   Вечно их любим, вечно страдая,-
   И умираем, не достигая...

Зинаида Гиппиус
1901

ВЕЧЕР

О счастье мы всегда лишь вспоминаем.
А счасть всюду. Может быть, оно -
Вот этот сад осенний за сараем
И чистый воздух, льющийся в окно.

В бездонном небе легким белым краем
Встает, сияет облако. Давно
Слежу за ним... Мы мало видим, знаем,
А счастье только знающим дано.

Окно открыто. Пискнула и села
На подоконник птичка. И от книг
Усталый взгляд я отвожу на миг.

День вечереет, небо опустело.
Гул молотилки слышен на гумне...
Я вижу, слышу, счастлив. Все во мне.

Иван Бунин
1909

ПАУЛЬ КЛЕЕ

Жил да был художник Пауль Клее
Где-то за горами, над лугами.
Он сидел себе один в аллее
С разноцветными карандашами,

Рисовал квадраты и крючочки,
Африку, ребенка на перроне,
Дьяволенка в голубой сорочке,
Звезды и зверей на небосклоне.

Не хотел он, чтоб его рисунки
Были честным паспортом природы,
Где послушно строятся по струнке
Люди, кони, города и воды,

Он хотел, чтоб линии и пятна,
Как кузнечики в июльском звоне,
Говорили слитно и понятно.
И однажды утром на картоне

Проступили крылышки и темя:
Ангел смерти стал обозначаться.
Понял Клее, что настало время
С музой и знакомыми прощаться.

Попрощался и скончался Клее.
Ничего не может быть печальней!
Если б Клее был намного злее,
Ангел смерти был бы натуральней,

И тогда с художником все вместе
Мы бы тоже сгинули со света,
Порастряс бы ангел наши кости!
Но скажите мне: на что нам это?

На погосте хуже, чем в музее,
Где порой вы бродите, живые,
И висят рядком картины Клее -
Голубые, желтые, блажные...

Арсений Тарковский

Ни прихотью, ни силой, ни тоскою,
Ни сказкою тебя не удивишь.
Над зимней, застывающей рекою
Ты в тихом одиночестве стоишь.

Морозный день. Ни облака, ни тени;
Крупчатые слепящие снега,
И розовое солнце, дым селений,
В ракитнике пушистом берега.

В дни бивуачной юности и ныне
Одной тобой по-прежнему живу.
Ты мне такою снилась на чужбине,
Такой ты мне предстала наяву.

Ты - вся моя. Дороже год от года.
Открытым взглядом для меня горишь.
Весеннею порою ледохода
Каким ты чудом землю одаришь!

Я вытерплю обиду и потерю,
До двери тропку проторю в снегу,
В беде и славе лишь тебе поверю,
Тебе одной - умру, но не солгу.

Михаил Дудин
1956

Упала молния в ручей.
Вода не стала горячей.
А что ручей до дна пронзен,
Сквозь шелест струй не слышит он.

Зато и молнии струя,
Упав, лишилась бытия.
Другого не было пути...
И я прощу, и ты прости.

Константин Случевский
<1901>

Такой туман упал вчера,
Так волноваться море стало,
Как будто осени пора
По-настоящему настала.

А нынче свет и тишина,
Листва медлительно желтеет,
И солнце нежно, как луна,
Над садом светит, но не греет.

Так иногда для, бедных, нас
В болезни, видимо опасной,
Вдруг наступает тихий час,
Неподражаемо прекрасный.

Вера Инбер
1920

Выхожу один я на дорогу;
Сквозь туман кремнистый путь блестит;
Ночь тиха. Пустыня внемлет богу,
И звезда с звездою говорит.

В небесах торжественно и чудно!
Спит земля в сияньи голубом...
Что же мне так больно и так трудно?
Жду ль чего? жалею ли о чём?

Уж не жду от жизни ничего я,
И не жаль мне прошлого ничуть;
Я ищу свободы и покоя!
Я б хотел забыться и заснуть!

Но не тем холодным сном могилы...
Я б желал навеки так заснуть,
Чтоб в груди дремали жизни силы,
Чтоб дыша вздымалась тихо грудь;

Чтоб всю ночь, весь день мой слух лелея,
Про любовь мне сладкий голос пел,
Надо мной чтоб вечно зеленея
Тёмный дуб склонялся и шумел.

Михаил Лермонтов
1841

Если бог нас своим могуществом
После смерти отправит в рай,
Что мне делать с земным имуществом,
Если скажет он: выбирай?

Мне не надо в раю тоскующей,
Чтоб покорно за мною шла,
Я бы взял с собой в рай такую же,
Что на грешной земле жила,-

Злую, ветреную, колючую,
Хоть ненадолго, да мою!
Ту, что нас на земле помучила
И не даст нам скучать в раю.

В рай, наверно, таких отчаянных
Мало кто приведёт с собой,
Будут праведники нечаянно
Там подглядывать за тобой.

Взял бы в рай с собой расстояния,
Чтобы мучиться от разлук,
Чтобы помнить при расставании
Боль сведённых на шее рук.

Взял бы в рай с собой всё опасности,
Чтоб вернее меня ждала,
Чтобы глаз своих синей ясности
Дома трусу не отдала.

Взял бы в рай с собой друга верного,
Чтобы было с кем пировать,
И врага, чтоб в минуту скверную
По-земному с ним враждовать.

Ни любви, ни тоски, ни жалости,
Даже курского соловья,
Никакой, самой малой малости
На земле бы не бросил я.

Даже смерть, если б было мыслимо,
Я б на землю не отпустил,
Всё, что к нам на земле причислено,
В рай с собою бы захватил.

И за эти земные корысти,
Удивлённо меня кляня,
Я уверен, что бог бы вскорости
Вновь на землю столкнул меня.

Константин Симонов
1941

Качка на Каспийском море

За кормою вода густая —
солона она, зелена,
неожиданно вырастая,
на дыбы поднялась она,
и, качаясь, идут валы
от Баку
до Махач-Калы.

Мы теперь не поём, не спорим —
мы водою увлечены;
ходят волны Каспийским морем
небывалой величины.

А потом —
затихают воды —
ночь каспийская,
мёртвая зыбь;
знаменуя красу природы,
звёзды высыпали, как сыпь;
от Махач-Калы
до Баку
луны плавают на боку.
Я стою себе, успокоясь,
я насмешливо щурю глаз —
мне Каспийское море по пояс,
нипочём...
Уверяю вас.
Нас не так на земле качало,
мотало кругом во мгле —
качка в море берёт начало,
а бесчинствуют на земле.

Нас качало в казачьих седлах,
только стыла по жилам кровь,
мы любили девчонок подлых —
нас укачивала любовь.
Водка, что ли, ещё?
И водка —
спирт горячий,
зелёный,
злой;
нас качало в пирушках вот как —
с боку на бок
и с ног долой...

Только звёзды летят картечью,
говорят мне:
— Иди, усни... —
Дом, качаясь, идет навстречу,
сам качаешься, чёрт возьми...
Стынет соль
девятого пота
на протравленной коже спины,
и качает меня работа
лучше спирта
и лучше войны.
Что мне море?
Какое дело
Мне до этой
Зелёной беды?

Соль тяжёлого, сбитого тела
Солонее морской воды.

Что мне (спрашиваю я), если
наши зубы,
как пена, белы —
и качаются наши песни
от Баку
до Махач-Калы.

1930
Каспийское море — Волга
Борис Корнилов

Ого. Сколько энергии в стихотворении. :)
Спасибо, Инна.  :)
Признаюсь, об авторе я до сих пор не слышала.  :-[

По-моему он был (недолго) мужем Ольги Берггольц. Это его слова у песни "Не спи, вставай, кудрявая" Расстрелян в 1938...
Вот еще один его стих

Спичка отгорела и погасла,
Мы не прикурили от неё.
А луна — сияющее масло —
Тихо уходила в бытиё.

И тогда, протягивая руку,
Думая о бедном, о своём,
Полюбил я горькую разлуку,
Без которой мы не проживём.

Будем помнить грохот на вокзале,
Беспокойный,
тягостный вокзал.
Что сказали,
что — не досказали,
Потому что поезд побежал.

Все уедем в пропасть голубую.
Скажут будущие: молод… был,
Девушку весёлую любую
Как реку весеннюю любил.

Унесёт она
и укачает,
И у ней ни ярости, ни зла,
А впадая в океан, не чает,
Что меня с собою унесла.

Вот и всё.
Когда вы уезжали,
Я подумал,
только не сказал,
О реке подумал,
о вокзале,
О земле, похожей на вокзал…

Борис Корнилов

И это стихотворение мне тоже нравится.  :)
Еще раз спасибо - ведь я о нем даже не слышала, а сейчас очень хочу получше с его творчеством познакомиться.  :)

____________________________________
В РАЮ

Воспоминанье слишком давит плечи,
Я о земном заплачу и в раю,
Я старых слов при нашей новой встрече
Не утаю.

Где сонмы ангелов летают стройно,
Где арфы, лилии и детский хор,
Где всё покой, я буду беспокойно
Ловить твой взор.

Виденья райские с усмешкой провожая,
Одна в кругу невинно-строгих дев,
Я буду петь, земная и чужая,
Земной напев!

Воспоминанье слишком давит плечи,
Настанет миг,- я слез не утаю...
Ни здесь, ни там,- нигде не надо встречи,
И не для встреч проснемся мы в раю!

Марина Цветаева
1909-1910

ВЕСЕННИЙ ДЕНЬ
           Дорогому К. М. Фофанову

Весенний день горяч и золот,-
Весь город солнцем ослеплен!
Я снова - я: я снова молод!
Я снова весел и влюблен!

Душа поет и рвется в поле,
Я всех чужих зову на "ты"...
Какой простор! Какая воля!
Какие песни и цветы!

Скорей бы - в бричке по ухабам!
Скорей бы - в юные луга!
Смотреть в лицо румяным бабам,
Как друга, целовать врага!

Шумите, вешние дубравы!
Расти, трава! Цвети, сирень!
Виновных нет: все люди правы
В такой благословенный день!

Игорь Северянин
Апрель 1911

Я мечтою ловил уходящие тени,
Уходящие тени погасавшего дня,
Я на башню всходил, и дрожали ступени,
И дрожали ступени под ногой у меня.

И чем выше я шел, тем ясней рисовалисль,
Тем ясней рисовались очертанья вдали,
И какие-то звуки вдали раздавались,
Вкруг меня раздавались от Небес и Земли.

Чем я выше всходил, тем светлее сверкали,
Тем светлее сверкали выси дремлющих гор,
И сияньем прощальным как будто ласкали,
Словно нежно ласкали отуманенный взор.

И внизу подо мною уж ночь наступила,
Уже ночь наступила для уснувшей Земли,
Для меня же блистало дневное светило,

Огневое светило догорало вдали.

Я узнал, как ловить уходящие тени,
Уходящие тени потускневшего дня,
И все выше я шел, и дрожали ступени,
И дрожали ступени под ногой у меня.

Константин Бальмонт    

Единственный стих Бальмонта, который мне нравится..

Да, хорошо. Очень.  :)
Почему-то вызвало ассоциации с "Башмачком" Набокова (думаю, ритм мне у них похожим кажется) и еще вот с этим:

По сухим стебелькам иллюзорных растений.
Шелестящих под тяжестью грустных шагов.
Я миную руины желаний и теней
По развалинам снов и угасших цветов.
Безуспешно истлевшие запахи чувствую
Безвозвратно минувших цветений и лет.
Жизни время, прощай, твои краски безвкусные
Слишком много мне дней обвели в черный цвет.

Вот последнюю ассоциацию объяснить я сама не в силах :umnik:

ЯГУАР

Странный сон увидел я сегодня:
Снилось мне, что я сверкал на небе,
Но что жизнь, чудовищная сводня,
Выкинула мне недобрый жребий.

Превращен внезапно в ягуара,
Я сгорал от бешеных желаний,
В сердце - пламя грозного пожара,
В мускулах - безумье содроганий.

И к людскому крался я жилищу
По пустому сумрачному полю
Добывать полуночную пищу,
Богом мне назначенную долю.

Но нежданно в темном перелеске
Я увидел нежный образ девы
И запомнил яркие подвески,
Поступь лани, взоры королевы.

"Призрак Счастья, Белая Невеста"...
Думал я, дрожащий и смущенный,
А она промолвила: "Ни с места!"
И смотрела тихо и влюбленно.

Я молчал, ее покорный кличу,
Я лежал, ее окован знаком,
И достался, как шакал, в добычу
Набежавшим яростным собакам.

А она прошла за перелеском
Тихими и легкими шагами,
Лунный луч кружился по подвескам,
Звезды говорили с жемчугами.

Николай Гумилев
<Июль 1907>, Париж

Мне кажется, это просто красиво.  :)

ДА И НЕТ

Если было б мне теперь
восемнадцать лет,
я охотнее всего
отвечала б: нет!

Если было б мне теперь
года двадцать два,
я охотнее всего
отвечала б: да!

Но для прожитых годов,
пережитых лет,
мало этих малых слов,
этих "да" и "нет".

Мою душу рассказать
им не по плечу.
Не расспрашивай меня,
если я молчу.

Маргарита Алигер

какое точное.

Относительно Гумилева. Ягуар действительно красив, как и изысканный жираф, который тоже, наверное, здесь появится... Но поскольку я представляю (по собственному почину) больше негармоническую поэзию, позволю себе напомнить другой стих Гумилева же

ВОЛШЕБНАЯ СКРИПКА

Мальчик милый, — ты так весел,
Так светла твоя улыбка,
Не проси ж об этом счастье,
Отравляющем миры,-

Ты не знаешь, ты не знаешь,
Что такое эта скрипка,
Что такое темный ужас
Зачинателя игры...

Тот, кто взял ее однажды
В повелительные руки,-
У того угас навеки
Безмятежный свет очей

Духи ада любят слушать
Эти царственные звуки,
Бродят бешеные волки
По дорогам скрипачей…

Надо вечно петь и плакать
Этим струнам, звонким струнам,-
Вечно должен биться, виться
Обезумевший смычок

И под солнцем, и под вьюгой,
Под белеющим буруном,
И когда пылает запад,
И когда горит восток…

А когда устанешь, иль замедлишь,-
И на миг прервется пенье,
И уж ты не сможешь крикнуть,
Шевельнуться иль вздохнуть,-

Тотчас бешеные волки
В кровожадном исступленьи
В горло вцепятся зубами,
Встанут лапами на грудь

Ты поймешь тогда, как злобно
Насмеялось все что пело,-
В очи глянет запоздалый,
И пронзительный испуг

И тоскливый смертный холод,
Обовьет, как саван, тело,-
И невеста зарыдает,
И задумается друг…

Мальчик, дальше! Здесь не встретишь
Ни веселья, ни сокровищ!
Но я вижу — ты смеешься,
Эти взоры — два луча…

На ж, владей волшебной скрипкой,
И взгляни в глаза чудовищ,
И погибни славной смертью,-
Страшной смертью скрипача!...
Николай Гумилев

Галя,  :) :agreed:

Инна, Вы всегда выкладываете очень интересные стихи.  :)
Я думаю, нужно почаще вспоминать любую поэзию - и гармоническую, и не очень.
Признаюсь, "Волшебная скрипка" Гумилева до сих пор моего внимания особо не привлекала - а ведь есть в ней какая-то энергия, недобрая, мрачная, но сильная. И такое тоже нужно, для полной гармонии.  :)

_________________________________________________
БАЛЛАДА О ПРОКУРЕННОМ ВАГОНЕ

- Как больно, милая, как странно,
Сроднясь в земле, сплетясь ветвями,-
Как больно, милая, как странно
Раздваиваться под пилой.
Не зарастет на сердце рана,
Прольется чистыми слезами,
Не зарастет на сердце рана -
Прольется пламенной смолой.

- Пока жива, с тобой я буду -
Душа и кровь нераздвоимы,-
Пока жива, с тобой я буду -
Любовь и смерть всегда вдвоем.
Ты понесешь с собой повсюду -
Ты понесешь с собой, любимый,-
Ты понесешь с собой повсюду
Родную землю, милый дом.

- Но если мне укрыться нечем
От жалости неисцелимой,
Но если мне укрыться нечем
От холода и темноты?
- За расставаньем будет встреча,
Не забывай меня, любимый,
За расставаньем будет встреча,
Вернемся оба - я и ты.

- Но если я безвестно кану -
Короткий свет луча дневного,-
Но если я безвестно кану
За звездный пояс, в млечный дым?
- Я за тебя молиться стану,
Чтоб не забыл пути земного,
Я за тебя молиться стану,
Чтоб ты вернулся невредим.

Трясясь в прокуренном вагоне,
Он стал бездомным и смиренным,
Трясясь в прокуренном вагоне,
Он полуплакал, полуспал,
Когда состав на скользком склоне
Вдруг изогнулся страшным креном,
Когда состав на скользком склоне
От рельс колеса оторвал.

Нечеловеческая сила,
В одной давильне всех калеча,
Нечеловеческая сила
Земное сбросила с земли.
И никого не защитила
Вдали обещанная встреча,
И никого не защитила
Рука, зовущая вдали.

С любимыми не расставайтесь!
С любимыми не расставайтесь!
С любимыми не расставайтесь!
Всей кровью прорастайте в них,-
И каждый раз навек прощайтесь!
И каждый раз навек прощайтесь!
И каждый раз навек прощайтесь!
Когда уходите на миг!

Александр Кочетков
1932

Я этот стих люблю очень!!!

Я тоже.  :)

***
Есть поселок в Крыму. Называется он Кацивели.
Среди сосен и скал там нам было на все начихать.
Там у синего моря цветы на камнях розовели,
и дремалось цветам под языческий цокот цикад.

Мы забыли беду, мы махнули рукой на заботы,
мы сказали нужде: "Подожди-ка нас дома, нужда!"
Дома ссорились мы. Я тебе говорил: "Ну чего ты?"
И в глаза целовал, и добра ниоткуда не ждал.

Так уж вышло у нас. Ничего мы с тобой не сумели.
Я дымлю табаком, надо мной воздушок сине-сиз.
Есть поселок в Крыму. Называется он Кацивели.
Там мы рвали кизил и ходили пешком в Симеиз.

Бесшабашное солнце плыло в галактических высях
над просоленной галькой - обломышем древних пород...
Я от кривды устал, я от горнего голода высох,
не смеются глаза и улыбкой не красится рот.

Убежим от себя - хоть на край, хоть на день, хоть на час мы.
Ну-ка, платье надень, ну-ка, ношу на камни свали, -
и забудем о том, что запутаны мы и несчастны,
и в смеющейся влаге утопим тревоги свои...

Есть поселок в Крыму. Называется он Кацивели.
Он висел между скал и глаза нам лазурью колол.
Жарко-ржавые пчелы от сока живьем осовели,
черкал ящерок яркий. Скакал по камням богомол.

Там нам было тепло. А бывало - от стуж коченели.
Государственный холод глаза голубые гасил...
Есть поселок в Крыму. Называется он Кацивели.
Там шершава трава и неслыханно кисел кизил.

БОРИС ЧИЧИБАБИН

Еще один незнакомый автор. Мне нравится.  :)
Ужас, сколько всего я НЕ знаю в русской поэзии.  :o
Заполняю пробелы, заполняю - а их все больше и больше.

_________________________________________________
Слаб голос мой, но воля не слабеет,
Мне даже легче стало без любви.
Высоко небо, горный ветер веет
И непорочны помыслы мои.

Ушла к другим бессонница-сиделка,
Я не томлюсь над серою золой,
И башенных часов кривая стрелка
Смертельной мне не кажется стрелой.

Как прошлое над сердцем власть теряет!
Освобожденье близко. Все прощу,
Следя, как луч взбегает и сбегает
По влажному весеннему плющу.

Анна Ахматова
Весна 1912

Как я рада, что Вы напоминаете мне такие прелестные стихи! Они поворачиваются новой гранью и переливаются свежей прохладой (эк, куда меня занесло!) А русская поэзия богата необычайно, но есть слой "центральный" и признанный, есть вскрытые богатства серебряного века и эмиграции, а есть континент ССР , где писали, читали,  (Чичибабин был бухгалтером в харьковском трамвайном депо после отсидки и несмотря на последуюott относительное признание (статья Беллы Ахмадулиной и пр., там и проработал до смерти). В свое время стихи ходили в списках, сейчас интернет всем дал равные права на публикацию, но критерии смазались до невероятия...

Спасибо.  :)
________________________________
Сегодня - день памяти Владимира Высоцкого.

ЛИРИЧЕСКАЯ

                         Марине

Здесь лапы у елей дрожат на весу,
Здесь птицы щебечут тревожно.
Живешь  в заколдованном диком лесу,
Откуда уйти невозможно.

Пусть черемухи сохнут бельем на ветру,
Пусть дождем опадают сирени -
Все равно я отсюда тебя заберу
Во дворец, где играют свирели.

Твой мир колдунами на тысячи лет
Укрыт от меня и от света.
И думаешь ты, что прекраснее нет,
Чем лес заколдованный этот.

Пусть на листьях не будет росы поутру,
Пусть луна с небом пасмурным в ссоре,-
Все равно я отсюда тебя заберу
В светлый терем с балконом на море.

В какой день недели, в котором часу
Ты выйдешь ко мне осторожно?
Когда я тебя на руках унесу
Туда, где найти невозможно?

Украду, если кража тебе по душе,-
Зря ли я столько сил разбазарил?
Соглашайся хотя бы на рай в шалаше,
Если терем с дворцом кто-то занял!

Владимир Высоцкий
1969

Все-таки это лучше бы слушать чем читать..При всей любви к Высоцкому.Ведь сила его это тройное воздействие - слова, музыка и актерское мастерство. А вот порознь.. Я начала выбирать песни- как лягут на бумаге-так профиль без анфаса.
Поэтому поставлю коротенького Блейка
***.
В одном мгновенье видеть вечность,
Огромный мир - в зерне песка,
В единой горсти - бесконечность
И небо - в чашечке цветка.

 Уильям Блейк "Прорицания невинности", пер. С.Я. Маршака

Согласна, Высоцкого слушать лучше, чем читать.
И большинство его песен читать я не могу - только слушать.
Но некоторые все же хорошо ложаться на душу в любом варианте, что в озвученном, что в записанном.
Это - как раз из таких (лично для меня)  :)
______________________________________
Еще одно стихотворение, которое в укороченном варианте мы знаем как песню - и хорошую.

По улице моей который год
звучат шаги - мои друзья уходят.
Друзей моих медлительный уход
той темноте за окнами угоден.

Запущены моих друзей дела,
нет в их домах ни музыки, ни пенья,
и лишь, как прежде, девочки Дега
голубенькие оправляют перья.

Ну что ж, ну что ж, да не разбудит страх
вас, беззащитных, среди этой ночи.
К предательству таинственная страсть,
друзья мои, туманит ваши очи.

О одиночество, как твой характер крут!
Посверкивая циркулем железным,
как холодно ты замыкаешь круг,
не внемля увереньям бесполезным.

Так призови меня и награди!
Твой баловень, обласканный тобою,
утешусь, прислонясь к твоей груди,
умоюсь твоей стужей голубою.

Дай стать на цыпочки в твоем лесу,
на том конце замедленного жеста
найти листву, и поднести к лицу,
и ощутить сиротство, как блаженство.

Даруй мне тишь твоих библиотек,
твоих концертов строгие мотивы,
и - мудрая - я позабуду тех,
кто умерли или доселе живы.

И я познаю мудрость и печаль,
свой тайный смысл доверят мне предметы.
Природа, прислонясь к моим плечам,
объявит свои детские секреты.

И вот тогда - из слез, из темноты,
из бедного невежества былого
друзей моих прекрасные черты
появятся и растворятся снова.

Белла Ахмадулина
1959

Инна, мне кажется, Вы говорили, что не любите Тушнову и Асадова.
А не скажете, почему и за что?
Асадова я и сама не очень-то, что-то в нем не то, не могу правда определить - что.
А вот Тушнову я очень люблю.  :)

______________________________________________

Не боюсь, что ты меня оставишь
для какой-то женщины другой,
а боюсь я,
что однажды станешь
ты таким же,
как любой другой.
И пойму я, что одна в пустыне,—
в городе, огнями залитом,
и пойму, что нет тебя отныне
ни на этом свете,
ни на том.

Вероника Тушнова

В одной книге Алексина  был кружок литературного творчества. Одна девочка написала подробно, как она встала утром, съела яичницу... Руководитель похвалил "Много личных, только тебе известных деталей." В стихе, как мне кажется, должно быть еще одно измерение, а не только перечисление . Вот у Асадова "А он не простил, слыхали? А может, мы и не знали, что и такой бывает истинная любовь! (там автор сливается с комментариями умной соседки. Вот в этом стихотворении Тушновой автор рассуждает :"Не хочу , чтобы ты был, как все." А сама-то ты - кто? Во-первых это не любовь, а профсоюзная характеристика, а во-вторых оно головное, и это отражается в безличности изложения. двумерность некая. Но, конечно, это просто мнение. Есть читатели. есть сотворчество - есть и поэзия. а Асадов привел к стихам многих..
Возьмам Новеллу Матвееву - может, этот стих некрупный, но чистый и живой.

Ветер

Какой большой ветер
Напал на наш остров!
С домишек сдул крыши,
Как с молока - пену.

И если гвоздь к дому
Пригнать концом острым,
Без молотка, сразу,
Он сам войдет в стену.

Сломал ветлу ветер,
В саду сровнял гряды -
Аж корешок редьки
Из почвы сам вылез.
И, подкатясь боком
К соседнему саду,
В чужую врос грядку
И снова там вырос.

А шквал унес в море
Десятка два шлюпок,
А рыбакам - горе,
не раскурить трубок.

А раскурить надо,
Да вот зажечь спичку,
Как на лету взглядом
Остановить птичку.

Какой большой ветер!
Ах, какой вихрь!
А ты сидишь тихо,
А ты глядишь нежно.

И никакой силой
Тебя нельзя стронуть,
Скорей Нептун слезет
Со своего трона.

Какой большой ветер
Напал на наш остров!
С домишек сдул крыши,
Как с молока - пену.

И если гвоздь к дому
Пригнать концом острым,
Без молотка, сразу,
Он сам войдет в стену.

Новелла Матвеева

Восприятие - вещь субъективная.  :)
Я в вышеприведенном стихотворении совсем иное слышу.
Когда мы любим, то воспринимаем человека совсем не так, как всех остальных.
Можно не выносить, к примеру, как люди сопят (храпят, чавкают и т.д.), а те же действия, производимые любимым человеком, будут вызывать не раздражение, а умиление. Это на бытовом уровне. А в духовном плане обычно есть чувство, что этот человек понимает тебя, как никто, даже когда ты сама себя не очень понимаешь, и ты понимаешь его, как себя самое.
А если любовь уходит - а от этого никто не застрахован, к сожалению, -  эти чувства тоже пропадают, и он в твоих глазах становится совсем обычным человеком, и ты уже не смотришь на него, как на чудо. И это и есть на самом деле одиночество.
Вот в этом стихотворении я слышу: я не боюсь, что ты от меня уйдешь, я боюсь, что моя любовь к тебе уйдет, и одиночество захватит меня в плен.
Как-то так.  :)

____________________________________________________
Золотистого меда струя из бутылки текла
Так тягуче и долго, что молвить хозяйка успела:
Здесь, в печальной Тавриде, куда нас судьба занесла,
Мы совсем не скучаем,— и через плечо поглядела.

Всюду Бахуса службы, как будто на свете одни
Сторожа и собаки,— идешь, никого не заметишь.
Как тяжелые бочки, спокойные катятся дни:
Далеко в шалаше голоса — не поймешь, не ответишь.

После чаю мы вышли в огромный коричневый сад,
Как ресницы, на окнах опущены темные шторы.
Мимо белых колонн мы пошли посмотреть виноград,
Где воздушным стеклом обливаются сонные горы.

Я сказал: виноград, как старинная битва, живет,
Где курчавые всадники бьются в кудрявом порядке:
В каменистой Тавриде наука Эллады — и вот
Золотых десятин благородные, ржавые грядки.

Ну а в комнате белой, как прялка, стоит тишина.
Пахнет уксусом, краской и свежим вином из подвала,
Помнишь, в греческом доме: любимая всеми жена,—
Не Елена — другая — как долго она вышивала?

Золотое руно, где же ты, золотое руно?
Всю дорогу шумели морские тяжелые волны.
И, покинув корабль, натрудивший в морях полотно,
Одиссей возвратился, пространством и временем полный.

Осип Мандельштам
1917

Красиво.  :)

Да! Это один из моих любимых. Ваша трактовка стихотворения Тушновой очень поэтична. А меня за нетерпимость - простите. Мужу пришло приглашение на Волошинские чтения в Коктебель (опять же Таврида)
Так что по ходу - Волошин
* * *

Если сердце горит и трепещет,
Если древняя чаша полна... —
Горе! Горе тому, кто расплещет
Эту чашу, не выпив до дна.

В нас весенняя ночь трепетала,
Нам таинственный месяц сверкал..
Не меня ты во мне обнимала,
Не тебя я во тьме целовал.

Нас палящая жажда сдружила,
В нас различное чувство слилось:
Ты кого-то другого любила,
И к другой мое сердце рвалось.

Запрокинулись головы наши,
Опьянялись мы огненным сном,
Расплескали мы древние чаши,
Налитые священным вином.

1905, Париж
Максимиллиан Волошин

Ну нет, Вам не за что просить прощения - это же Ваше мнение и Ваша трактовка. Имеете полное на них право. Вы же их никому не навязываете.  У меня другое восприятие, а у кого-то еще вообще третье. И это хорошо, ИМХО - если бы все думали одинаково, общаться, да и просто жить, было бы невыносимо скучно.  :) Главное уважать чужое мнение и не пытаться навязать свое, и с этим у нас тут все как раз в порядке.  :)
Коктебель - это чудесно. Я очень люблю Крым.  :) Мы ездим в Феодосию, а Коктебель и Новый Свет там же рядом, туда обычно тоже стараемся хотя бы раз выбраться.  :) Ох, я сейчас за возможность уехать туда хотя бы на пару недель отдала бы что угодно, наверное!  :blush: Вообще люблю море, очень люблю, больше, чем лес - без него я на самом деле тоскую.
Стихотворение Волошина - просто нет слов. Такая энергия, и сила, и страсть - чудесно просто. Спасибо за него!   :daisy:
А вот есенинское - о том же, но попроще сказано.  :)

Ты меня не любишь, не жалеешь,
Разве я немного не красив?
Не смотря в лицо, от страсти млеешь,
Мне на плечи руки опустив.

Молодая, с чувственным оскалом,
Я с тобой не нежен и не груб.
Расскажи мне, скольких ты ласкала?
Сколько рук ты помнишь? Сколько губ?

Знаю я — они прошли, как тени,
Не коснувшись твоего огня,
Многим ты садилась на колени,
А теперь сидишь вот у меня.

Пусть твои полузакрыты очи
И ты думаешь о ком-нибудь другом,
Я ведь сам люблю тебя не очень,
Утопая в дальнем дорогом.

Этот пыл не называй судьбою,
Легкодумна вспыльчивая связь,—
Как случайно встретился с тобою,
Улыбнусь, спокойно разойдясь.

Да и ты пойдешь своей дорогой
Распылять безрадостные дни,
Только нецелованных не трогай,
Только негоревших не мани.

И когда с другим по переулку
Ты пойдешь, болтая про любовь,
Может быть, я выйду на прогулку,
И с тобою встретимся мы вновь.

Отвернув к другому ближе плечи
И немного наклонившись вниз,
Ты мне скажешь тихо: «Добрый вечер...»
Я отвечу: «Добрый вечер, miss».

И ничто души не потревожит,
И ничто ее не бросит в дрожь,—
Кто любил, уж тот любить не может,
Кто сгорел, того не подожжешь.

Сергей Есенин
4 декабря 1925

Что ни говори, а Есенин лучше!! Вообще, Волошину любовная лирика дается с трудом . А вот о войне и революции, он, не примкнувший практически ни к кому, писал здорово. Меня в Третьяковке когда-то поразила картина Фалька "Красная мебель". Пожалуй о пустоте  пожарища лучше и не выскажешьс я..Этот стих еще о Первой Мировой - но она-то все за собой и потащила.
                    ***

                  Томимый снами, я дремал,
                  Не чуя близкой непогоды;
                  Но грянул гром, и ветр упал,
                  И свет померк, и вздулись воды.

                  И кто-то для моих шагов
                  Провёл невидимые тропы
                  По стогнам буйных городов
                  Объятой пламенем Европы.

                  Уже в петлях скрипела дверь
                  И в стены бил прибой с разбега,
                  И я, как запоздалый зверь,
                  Вошёл последним внутрь ковчега.

1914
М. Волошин

А мне нравится у Волошина любовная лирика.  :dontknow:
Я, правда, пока еще мало его читала, но то, то читала - нравится. На мой вкус, его стихи полный какой-то особенной энергии, читаешь и понимаешь, что человек он был совсем непростой, наверное, очень трудный в общении и быте, но интересный (так ли это на самом деле - я не знаю, с его биографией я не особо знакома :-[).
Вот эти два стиха выше - Волошина и Есенина - они же об одном и том же, по сути, оба хороши, я этот стих у Есенина очень люблю, но на мой взгляд, по форме, подробу слов, да и по глубинному смыслу он все же попроще, чем у Волошина. Есенин просто констатирует факт - два человека сошлись на пару минут, не любя при этом друг друга, просто предаются страсти, и эта мимолетная встреча ничего для них не значит, ничего не изменит ни в их настоящем, ни в будущем, просто две пылинки закружило на минуту в одном вихре, миг - и они разлетятся, не оставив следа в душах друг друга. И использует он при этом слова подчас простонародные - "любишь=жалеешь" это же исконно русское почти "деревенское" понимание. А у Волошина - такая же мимолетная, ничего не значащая встреча, но в его трактовке эта мимолетность грозит бедой и наказанием: растратив себя попусту, людям нечего будет отдать своей истинной судьбе, если или когда она им все же встретится. Ну и форма: "чаши с древним вином", "палящая жажда" "опьянение огненным сном" - и совсем другое восприятие, более глубокое, что ли.
__________________________________________________

Есенинское "ты меня не любишь, не жалеешь" напомнило мне об одном стихотворении Ирины Снеговой. Мне ее поэзия очень нравится, но она почему-то в настоящее время практически забыта - ИМХО, не справедливо. Конечно, по сравнению с Ахматовой или Цветаевой ее поэтический голос очень тих и скромен, но ведь и такая "тихая" и камерная, совсем не мощная, лирика тоже нужна, и в этом роде Снегова очень даже хороша, ИМХО.

Любовь

У нас говорят, что, мол любит и очень
Мол балует, холит, ревнует, лелеет
А помню, старуха соседка – короче,
Как встарь в деревнях говорила: жалеет.
И часто платок затянувши потуже,
И вечером в кухне усевшись погреться,
Она вспоминала сапожника – мужа
Как век он не мог на нее насмотреться.
- Поедет он смолоду, помнится, в город,
Глядишь, уж летит, да с каким полушалком!
А спросишь – чего мол управился скоро?
Не скажет… Но знаю: меня ему жалко.
Зимой мой хозяин тачает, бывало
А я уже лягу, я спать мастерица
Он встанет, поправит на мне одеяло,
Да так, что не скрипнет под ним половица,
И сядет к огню в уголке своем тесном
Не стукнет колодка, не звякнет гвоздочек
Дай Бог ему отдыха в царстве небесном!
И тихо вздыхала: жалел меня очень.
В ту пору смешным мне все это казалось.
Казалось любовь чем сильнее, тем злее
Трагедии, бури… Какая там жалость!
Но юность ушла
Что нам ссориться с нею?
Недавно больная бессонницей зябкой
Я встретила взгляд твой – тревога в нем стыла.
И вспомнилась вдруг мне та старая бабка –
Как верно она про любовь говорила!

Где грань между милой повседневностью и прозой? При отсутствии напряжения интонационного у нас получается картинка, виньетка, дневниковая или альбомная запись, но не стихотворение как цельное художественное произведение. Что есть переходная форма - более или менее бесславное будущее поэзии - я плачу, читая то, что сейчас выходит в том же Нью-Йоркере - самом пафосном литературном журнале США, не говоря уже об англоязычных поэтических сайтах? Или пауза перед новыми высотами? Или все потонет в рэпе, попе, и пр. (Родионов, Емелин и прочие "новаторы") После 60-х, когда поэзия заменяла все - церковь, политику, и даже бизнес - у нас появилось поколение, стихов не читающее или принимающее за стихи все, что как-то рифмуется или поется. И это образованные и читающие молодые люди... Дальше я и не смотрю. То есть впору начать со школьной литературы.
Может, вернуться к истории?
Декабрист

"Тому свидетельство языческий сенат,-
Сии дела не умирают"
Он раскурил чубук и запахнул халат,
А рядом в шахматы играют.

Честолюбивый сон он променял на сруб
В глухом урочище Сибири,
И вычурный чубук у ядовитых губ,
Сказавших правду в скорбном мире.

Шумели в первый раз германские дубы,
Европа плакала в тенетах,
Квадриги черные вставали на дыбы
На триумфальных поворотах.

Бывало, голубой в стаканах пунш горит,
С широким шумом самовара
Подруга рейнская тихонько говорит,
Вольнолюбивая гитара.

Еще волнуются живые голоса
О сладкой вольности гражданства,
Но жертвы не хотят слепые небеса,
Вернее труд и постоянство.

Все перепуталось, и некому сказать,
Что, постепенно холодея,
Все перепуталось, и сладко повторять:
Россия, Лета, Лорелея.

1917

Осип Мандельштам

Не знаю, пройдет ли данное стихотворение строгий отбор, но лично мне сегодня именно оно вспомнилось  :)

Дай Бог!

Дай Бог слепцам глаза вернуть
и спины выпрямить горбатым.
Дай Бог быть богом хоть чуть-чуть,
но быть нельзя чуть-чуть распятым.

Дай Бог не вляпаться во власть
и не геройствовать подложно,
и быть богатым — но не красть,
конечно, если так возможно.

Дай Бог быть тертым калачом,
не сожранным ничьею шайкой,
ни жертвой быть, ни палачом,
ни барином, ни попрошайкой.

Дай Бог поменьше рваных ран,
когда идет большая драка.
Дай Бог побольше разных стран,
не потеряв своей, однако.

Дай Бог, чтобы твоя страна
тебя не пнула сапожищем.
Дай Бог, чтобы твоя жена
тебя любила даже нищим.

Дай Бог лжецам замкнуть уста,
глас Божий слыша в детском крике.
Дай Бог живым узреть Христа,
пусть не в мужском, так в женском лике.

Не крест — бескрестье мы несем,
а как сгибаемся убого.
Чтоб не извериться во всем,
Дай Бог ну хоть немного Бога!

Дай Бог всего, всего, всего
и сразу всем — чтоб не обидно...
Дай Бог всего, но лишь того,
за что потом не будет стыдно.

Евгений Евтушенко
1990

НА ЖУРЧАЩЕЙ ГОДАВЕРИ

Лист широкий, лист банана,
На журчащей Годавери,
Тихим утром - рано, рано -
Помоги любви и вере!

Орхидеи и мимозы
Унося по сонным волнам,
Осуши надеждой слезы,
Сохрани венок мой полным.

И когда, в дали тумана,
Потеряю я из виду
Лист широкий, лист банана,
Я молиться в поле выйду;

В честь твою, богиня Счастья,
В честь твою, суровый Кама,
Серьги, кольца и запястья
Положу пред входом храма.

Лист широкий, лист банана,
Если ж ты обронишь ношу,
Тихим утром - рано, рано -
Амулеты все я сброшу.

По журчащей Годавери
Я пойду, верна печали,
И к безумной баядере
Снизойдет богиня Кали!

Валерий Брюсов
15 ноября 1894

Мне нравится ритм этого стихотворения.

ЗАКЛИНАНИЕ

Юный маг в пурпуровом хитоне
Говорил нездешние слова,
Перед ней, царицей беззаконий,
Расточал рубины волшебства.

Аромат сжигаемых растений
Открывал пространства без границ,
Где носились сумрачные тени,
То на рыб похожи, то на птиц.

Плакали невидимые струны,
Огненные плавали столбы,
Гордые военные трибуны
Опускали взоры, как рабы.

А царица, тайное тревожа,
Мировой играла крутизной,
И ее атласистая кожа
Опьяняла снежной белизной.

Отданный во власть ее причуде,
Юный маг забыл про всё вокруг,
Он смотрел на маленькие груди,
На браслеты вытянутых рук.

Юный маг в пурпуровом хитоне
Говорил, как мертвый, не дыша,
Отдал всё царице беззаконий,
Чем была жива его душа.

А когда на изумрудах Нила
Месяц закачался и поблек,
Бледная царица уронила
Для него алеющий цветок.

Николай Гумилев

Да! Романтика и экзотика - это именно то, что мне надо сейчас!!!У меня сплошное матмоделирование с бюрократически-юридическими вкраплениями . Джунгли как-то освежают! А вот азовская романтика

Арбуз

Свежак надрывается. Прет на рожон
Азовского моря корыто.
Арбуз на арбузе - и трюм нагружен,
Арбузами пристань покрыта.

Не пить первача в дорассветную стыдь,
На скучном зевать карауле,
Три дня и три ночи придется проплыть -
И мы паруса развернули...

В густой бородач ударяет бурун,
Чтоб брызгами вдрызг разлететься;
Я выберу звонкий, как бубен, кавун -
И ножиком вырежу сердце...

Пустынное солнце садится в рассол,
И выпихнут месяц волнами...
Свежак задувает!
Наотмашь!
Пошел!
Дубок, шевели парусами!

Густыми барашками море полно,
И трутся арбузы, и в трюме темно...
В два пальца, по-боцмански, ветер свистит,
И тучи сколочены плотно.
И ерзает руль, и обшивка трещит,
И забраны в рифы полотна.

Сквозь волны - навылет!
Сквозь дождь - наугад!
В свистящем гонимые мыле,
Мы рыщем на ощупь...
Навзрыд и не в лад
Храпят полотняные крылья.

Мы втянуты в дикую карусель.
И море топочет как рынок,
На мель нас кидает,
Нас гонит на мель
Последняя наша путина!

Козлами кудлатыми море полно,
И трутся арбузы, и в трюме темно...

Я песни последней еще не сложил,
А смертную чую прохладу...
Я в карты играл, я бродягою жил,
И море приносит награду,-
Мне жизни веселой теперь не сберечь -
И руль оторвало, и в кузове течь!..

Пустынное солнце над морем встает,
Чтоб воздуху таять и греться;
Не видно дубка, и по волнам плывет
Кавун с нарисованным сердцем...

В густой бородач ударяет бурун,
Скумбрийная стая играет,
Низовый на зыби качает кавун -
И к берегу он подплывает...
Конец путешествию здесь он найдет,
Окончены ветер и качка,-
Кавун с нарисованным сердцем берет
Любимая мною казачка...

И некому здесь надоумить ее,
Что в руки взяла она сердце мое!..

1924
Эдуард Багрицкий

Я прошу прощения, что очень длинно - но это очень красиво (ИМХО) и я это ОЧЕНЬ люблю. И сегодня вспомнила именно это.

У САМОГО МОРЯ

            I
Бухты изрезали низкий берег,
Все паруса убежали в море,
А я сушила соленую косу
За версту от земли на плоском камне.
Ко мне приплывала зеленая рыба,
Ко мне прилетала белая чайка,
А я была дерзкой, злой и веселой
И вовсе не знала, что это - счастье.
В песок зарывала желтое платье,
Чтоб ветер не сдул, не унес бродяга,
И уплывала далеко в море,
На темных, теплых волнах лежала.
Когда возвращалась, маяк с востока
Уже сиял переменным светом,
И мне монах у ворот Херсонеса
Говорил: "Что ты бродишь ночью?"

Знали соседи - я чую воду,
И если рыли новый колодец,
Звали меня, чтоб нашла я место
И люди напрасно не трудились.
Я собирала французские пули,
Как собирают грибы и чернику,
И приносила домой в подоле
Осколки ржавые бомб тяжелых.
И говорила сестре сердито:
"Когда я стану царицей,
Выстрою шесть броненосцев
И шесть канонерских лодок,
Чтобы бухты мои охраняли
До самого Фиолента"...
А вечером перед кроватью
Молилась темной иконке,
Чтоб град не побил черешен,
Чтоб крупная рыба ловилась
И чтобы хитрый бродяга
Не заметил желтого платья.

Я с рыбаками дружбу водила.
Под опрокинутой лодкой часто
Во время ливня с ними сидела,
Про море слушала, запоминала,
Каждому слову тайно веря.
И очень ко мне рыбаки привыкли.
Если меня на пристани нету,
Старший за мною слал девчонку,
И та кричала: "Наши вернулись!
Нынче мы камбалу жарить будем".

Сероглаз был высокий мальчик,
На полгода меня моложе.
Он принес мне белые розы,
Мускатные белые розы,
И спросил меня кротко: "Можно
С тобой посидеть на камнях?"
Я смеялась: "На что мне розы?
Только колются больно!" - "Что же, -
Он ответил, - тогда мне делать,
Если так я в тебя влюбился".
И мне стало обидно: "Глупый! -
Я спросила, - что ты - царевич?"
Это был сероглазый мальчик,
На полгода меня моложе.
"Я хочу на тебе жениться, -
Он сказал, - скоро стану взрослым
И поеду с тобой на север..."
Заплакал высокий мальчик,
Оттого что я не хотела
Ни роз, ни ехать на север.
Плохо я его утешала:
"Подумай, я буду царицей,
На что мне такого мужа?"
"Ну, тогда я стану монахом, -
Он сказал, - у вас в Херсонесе".
"Нет, не надо лучше: монахи
Только делают, что умирают.
Как придешь - одного хоронят,
А другие, знаешь, не плачут".
Ушел не простившись мальчик,
Унес мускатные розы,
И я его отпустила,
Не сказала: "Побудь со мною".
А тайная боль разлуки
Застонала белою чайкой
Над серой полынной степью,
Над пустынной, мертвой Корсунью.

            II
Бухты изрезали низкий берег,
Дымное солнце упало в море.
Вышла цыганка из пещеры,
Пальцем меня к себе поманила:
"Что ты, красавица, ходишь боса?
Скоро веселой, богатой станешь,
Знатного гостя жди до Пасхи,
Знатному гостю кланяться будешь;
Ни красотой твоей, ни любовью,
Песней одною гостя приманишь".
Я отдала цыганке цепочку
И золотой крестильный крестик.
Думала радостно: "Вот он, милый,
Первую весть о себе мне подал".
Но от тревоги я разлюбила
Все мои бухты и пещеры;
Я в камыше гадюк не пугала,
Крабов на ужин не приносила,
А уходила по южной балке
За виноградники в каменоломню, -
Туда не короткой была дорога.
И часто случалось, что хозяйка
Хутора нового мне кивала,
Кликала издали: "Что не заходишь?
Все говорят - ты приносишь счастье".
Я отвечала: "Приносят счастье
Только подковы да новый месяц,
Если он справа в глаза посмотрит".
В комнаты я входить не любила.

Дули с востока сухие ветры,
Падали с неба крупные звезды,
В нижней церкви служили молебны
О моряках, уходящих в море,
И заплывали в бухту медузы, -
Словно звезды, упавшие за ночь,
Глубоко под водой голубели.
Как журавли курлыкают в небе,
Как беспокойно трещат цикады,
Как о печали поет солдатка, -
Все я запомнила чутким слухом,
Да только песни такой не знала,
Чтобы царевич со мной остался.
Девушка стала мне часто сниться
В узких браслетах, в коротком платье,
С дудочкой белой в руках прохладных.
Сядет спокойная, долго смотрит,
И о печали моей не спросит,
И о печали своей не скажет,
Только плечо мое нежно гладит.
Как же царевич меня узнает,
Разве он помнит мои приметы?
Кто ему дом наш старый укажет?
Дом наш совсем вдали от дороги.

Осень сменилась зимой дождливой,
В комнате белой от окон дуло;
И плющ мотался по стенке сада.
Приходили на двор чужие собаки,
Под окошком моим до рассвета выли.
Трудное время для сердца было.
Так я шептала, на двери глядя:
"Боже, мы мудро царствовать будем,
Строить над морем большие церкви
И маяки высокие строить.
Будем беречь мы воду и землю,
Мы никого обижать не станем".

              III
Вдруг подобрело темное море,
Ласточки в гнезда свои вернулись,
И сделалась красной земля от маков,
И весело стало опять на взморье.
За ночь одну наступило лето.
Так мы весны и не видали.
И я совсем перестала бояться,
Что новая доля минет.
А вечером в Вербную Субботу,
Из церкви придя, я сестре сказала:
"На тебе свечку мою и четки,
Библию нашу дома оставлю.
Через неделю настанет Пасха,
И мне давно пора собираться, -
Верно царевич уже в дороге,
Морем за мной он сюда приедет".
Молча сестра на слова дивилась,
Только вздохнула, помнила верно
Речи цыганкины у пещеры.
"Он привезет тебе ожерелье
И с голубыми камнями кольца?"
"Нет, - я сказала, - мы не знаем,
Какой он подарок мне готовит".

Были мы с сестрой однолетки,
И так друг на друга похожи,
Что маленьких нас различала
Только по родинкам наша мама.
С детства сестра ходить не умела,
Как восковая кукла лежала;
Ни на кого она не сердилась
И вышивала плащаницу,
Бредила даже во сне работой;
Слышала я, как она шептала:
"Плащ Богородицы будет синим...
Боже, апостолу Иоанну
Жемчужин для слез достать мне негде".
Дворик зарос лебедой и мятой,
Ослик щипал траву у калитки,
И на соломенном длинном кресле
Лена лежала, раскинув руки,
Все о работе своей скучала, -
В праздник такой грешно трудиться,
И приносил к нам соленый ветер
Из Херсонеса звон пасхальный.
Каждый удар отдавался в сердце,
С кровью по жилам растекался.
"Леночка, - я сестре сказала, -
Я ухожу сейчас на берег.
Если царевич за мной приедет,
Ты объясни ему дорогу.
Пусть он меня в степи нагонит.
Хочется на море мне сегодня".
"Где же ты песенку услыхала,
Ту, что царевича приманит?" -
Глаза приоткрыв, сестра спросила:
"В городе ты совсем не бываешь,
А здесь поют не такие песни".
К самому уху ее склонившись,
Я прошептала: "Знаешь, Лена,
Ведь я сама придумала песню,
Лучше которой нет на свете".
И не поверила мне и долго,
Долго с упреком она молчала.

             IV
Солнце лежало на дне колодца,
Грелись на камнях сколопендры,
И убегало перекати-поле,
Словно паяц горбатый кривляясь,
А высоко взлетевшее небо
Как Богородицын плащ синело, -
Прежде оно таким не бывало.
Легкие яхты с полдня гонялись,
Белых бездельниц столпилось много
У Константиновской батареи, -
Видно им ветер нынче удобный.
Тихо пошла я вдоль бухты к мысу,
К черным, разломанным, острым скалам,
Пеной покрытым в часы прибоя,
И повторяла новую песню.
Знала я: с кем бы царевич ни был,
Слышит он голос мой, смутившись, -
И оттого мне каждое слово
Как Божий подарок было мило.
Первая яхта не шла - летела,
И догоняла ее вторая,
А остальные едва виднелись.

Как я легла у воды - не помню,
Как задремала тогда - не знаю,
Только очнулась и вижу: парус
Близко полощется. Передо мною,
По пояс стоя в воде прозрачной,
Шарит руками старик огромный
В щелях глубоких скал прибрежных,
Голосом хриплым зовет на помощь.
Громко я стала читать молитву,
Как меня маленькую учили,
Чтобы мне страшное не приснилось,
Чтоб в нашем доме бед не бывало.
Только я молвила: "Ты Хранитель!"
Вижу - в руках старика белеет
Что-то, и сердце мое застыло...
Вынес моряк того, кто правил
Самой веселой, крылатой яхтой,
И положил на черные камни.

Долго я верить себе не смела,
Пальцы кусала, чтобы очнуться:
Смуглый и ласковый мой царевич
Тихо лежал и глядел на небо.
Эти глаза зеленее моря
И кипарисов наших темнее, -
Видела я, как они погасли...
Лучше бы мне родиться слепою.
Он застонал и невнятно крикнул:
"Ласточка, ласточка, как мне больно!"
Верно я птицей ему показалась.
В сумерки я домой вернулась.
В комнате темной было тихо,
И над лампадкой стоял высокий,
Узкий малиновый огонечек.
"Не приходил за тобой царевич, -
Лена сказала, шаги услышав:
Я прождала его до вечерни
И посылала детей на пристань".
"Он никогда не придет за мною,
Он никогда не вернется, Лена.
Умер сегодня мой царевич".
Долго и часто сестра крестилась;
Вся повернувшись к стене, молчала.
Я догадалась, что Лена плачет.

Слышала я - над царевичем пели:
"Христос воскресе из мертвых", -
И несказанным светом сияла
Круглая церковь.

Анна Ахматова
1914

ДА!!!!Вот тем и отличается настоящая поэзия!!!! ЕЙ МОЖНО ДЫШАТЬ!!!

За то, что я руки твои не сумел удержать,
За то, что я предал соленые нежные губы,
Я должен рассвета в дремучем Акрополе ждать.
Как я ненавижу пахучие, древние срубы!

Ахейские мужи во тьме снаряжают коня,
Зубчатыми пилами в стены вгрызаются крепко,
Никак не уляжется крови сухая возня,
И нет для тебя ни названья, ни звука, ни слепка.

Как мог я подумать, что ты возвратишься, как смел?
Зачем преждевременно я от тебя оторвался?
Еще не рассеялся мрак и петух не пропел,
Еще в древесину горячий топор не врезался.

Прозрачной слезой на стенах проступила смола,
И чувствует город свои деревянные ребра,
Но хлынула к лестницам кровь и на приступ пошла,
И трижды приснился мужам соблазнительный образ.

Где милая Троя? Где царский, где девичий дом?
Он будет разрушен, высокий Приамов скворешник.
И падают стрелы сухим деревянным дождем,
И стрелы другие растут на земле, как орешник.

Последней звезды безболезненно гаснет укол,
И серою ласточкой утро в окно постучится,
И медленный день, как в соломе проснувшийся вол,
На стогнах, шершавых от долгого сна, шевелится.

Осип Мандельштам

Это - одно из десятка стихотворений, без которых я себе жизни не представляю
И еще одно
           x x x

     Не сравнивай: живущий несравним.
     С каким-то ласковым испугом
     Я соглашался с равенством равнин,
     И неба круг мне был недугом.

     Я обращался к воздуху-слуге,
     Ждал от него услуги или вести,
     И собирался плыть, и плавал по дуге
     Неначинающихся путешествий.

     Где больше неба мне -- там я бродить готов,
     И ясная тоска меня не отпускает
     От молодых еще воронежских холмов
     К всечеловеческим, яснеющим в Тоскане.

             18 января 1937
Осип Мандельштам

О доблестях, о подвигах, о славе
Я забывал на горестной земле,
Когда твое лицо в простой оправе
Передо мной сияло на столе.

Но час настал, и ты ушла из дому.
Я бросил в ночь заветное кольцо.
Ты отдала свою судьбу другому,
И я забыл прекрасное лицо.

Летели дни, крутясь проклятым роем...
Вино и страсть терзали жизнь мою...
И вспомнил я тебя пред аналоем,
И звал тебя, как молодость свою...

Я звал тебя, но ты не оглянулась,
Я слезы лил, но ты не снизошла.
Ты в синий плащ печально завернулась,
В сырую ночь ты из дому ушла.

Не знаю, где приют своей гордыне
Ты, милая, ты, нежная, нашла...
Я крепко сплю, мне снится плащ твой синий,
В котором ты в сырую ночь ушла...

Уж не мечтать о нежности, о славе,
Всё миновалось, молодость прошла!
Твое лицо в его простой оправе
Своей рукой убрал я со стола.

Александр Блок
30 декабря 1908

Вот и лето прошло,
Словно и не бывало.
На пригреве тепло.
Только этого мало.

Всё, что сбыться могло,
Мне, как лист пятипалый,
Прямо в руки легло.
Только этого мало.

Понапрасну ни зло,
Ни добро не пропало,
Всё горело светло.
Только этого мало.

Жизнь брала под крыло,
Берегла и спасала.
Мне и вправду везло.
Только этого мало.

Листьев не обожгло,
Веток не обломало...
День промыт, как стекло.
Только этого мало.

Арсений Тарковский

Недотрога, тихоня в быту,
Ты сейчас вся огонь, вся горенье,
Дай запру я твою красоту
В темном тереме стихотворенья.

Посмотри, как преображена
Огневой кожурой абажура
Конура, край стены, край окна,
Наши тени и наши фигуры.

Ты с ногами сидишь на тахте,
Под себя их поджав по-турецки.
Все равно, на свету, в темноте,
Ты всегда рассуждаешь по-детски.

Замечтавшись, ты нижешь на шнур
Горсть на платье скатившихся бусин.
Слишком грустен твой вид, чересчур
Разговор твой прямой безыскусен.

Пошло слово любовь, ты права.
Я придумаю кличку иную.
Для тебя я весь мир, все слова,
Если хочешь, переименую.

Разве хмурый твой вид передаст
Чувств твоих рудоносную залежь,
Сердца тайно светящийся пласт?
Ну так что же глаза ты печалишь?

Борис Пастернак

Мистраль Габриэла


Беспалая Устрица пальчик мой откусила,
тут же усталость ее подкосила,
и на песок упала она,
и подхватила ее волна.
Выловил в море ее китобой
и в Гибралтар привез с собой.
И рыбаки поют в Гибралтаре:
"В море далеком, вдали от земли,
девочкин пальчик в море нашли,
кто потерял, ищи на базаре".
Дайте корабль мне -- пальчик мне нужен:
на корабле должен быть капитан;
у капитана -- обед и ужин,
много матросов и барабан.
В город Марсель пойдет барабанщик:
площади, башни и корабли.
Песню о пальце поет там шарманщик:
"Девочкин пальчик в море нашли.
Горе случится, Марсель, с тобою,
если ты не вмешаешься тут.
Песню о пальце поют китобои,
а в Гибралтаре все ждут и ждут..."

Габриэла Мистраль - очень интересная и при этом очень неоднозначная поэтесса.  :)
Кое-что мне у нее очень нравится.
Вот это например:

Стыд

О как твой взгляд меня преображает! -
Лицо сияет, как в росе травинки.
Меня тростник высокий не узнает,
Когда к реке спущусь я по тропинке.

Стыжусь себя: остры мои колени,
Надломлен голос, рот сведен тоскою.
Пришел ты - и себя я на мгновенье
Почувствовала жалкой и нагою.

Не встретил бы и камня ты сегодня
Бесцветнее, чем женщина вот эта,
Которую заметил ты и поднял,
Увидев взгляд ее, лишенный света.

Нет, я о счастье - никому ни слова,
Нет, не поймут идущие по лугу,
Что так разгладило мой лоб суровый
И что за дрожь пронизывает руку.

Трава росу ночную пьет стыдливо,
Целуй! Смотри, - не отрываясь, нежно!
А я наутро буду так красива,
Что удивлю собой тростник прибрежный.

Замечательное стихотворение, замечательное. И вообще эта тема очень хорошая. Особенно нравиться узнавать стихи, которые тоже знаешь. Ловишь себя на мысли: « О, а ведь это стихотворение я тоже любил».  А стишок Габриэлы про устрицу, положен на музыку,  поэтому я его и знаю. А вот Вы как думаете, это  хорошая мысль распевать стихи как романсы? Раньше я думал, что это очень хорошо, а теперь мне кажется это упрощение…


Мой щегол, я голову закину --
Поглядим на мир вдвоем:
Зимний день, колючий, как мякина,
Так ли жестк в зрачке твоем?

Хвостик лодкой, перья черно-желты,
Ниже клюва в краску влит,
Сознаешь ли -- до чего щегол ты,
До чего ты щегловит?

Что за воздух у него в надлобье --
Черн и красен, желт и бел!
В обе стороны он в оба смотрит -- в обе! --
Не посмотрит -- улетел!

Мандельштам

Стишок про устрицу в муз.варианте я не слышала, честно говоря.  :)
Вообще, ИМХО, однозначного ответа на вопрос - делать из стихов песни или нет - быть не может. Слишком много тут всяких мелочей и нюансов, так что в каждом случае получается по-разному. Есть замечательные стихи, которые в виде песен теряют всю свою красоту и очарование. Есть песни и романсы, которые завораживают, когда их слушаешь, а почитаешь просто стихи и думаешь - и чем мне это нравится, интересно? А бывает и так, что и слушаешь - оторваться не можешь, и читаешь с таким же ощущением. Индивидуально все.  :)

________________________________________
Сверчок и кузнечик

Вовеки не замрет, не прекратится
Поэзия земли. Когда в листве,
От зноя ослабев, умолкнут птицы,
Мы слышим голос в скошенной траве

Кузнечика. Спешит он насладиться
Своим участъем в летнем торжестве,
То зазвенит, то снова притаится
И помолчит минуту или две.

Поэзия земли не знает смерти.
Пришла зима. В полях метет метель,
Но вы покою мертому не верьте.
Трещит сверчок, забившись где-то в щель,

И в ласковом тепле нагретых печек
Нам кажется: в траве звенит кузнечик.

Джон Китс
перевод: С. Маршак

Все-таки романсы - это романсы , а стихи-стихи. Мы, конечно, выросли на том, что мой муж называеет "гитаристикой", но сейчас в результате потеряли какую-то очень нужную грань, их разделяющую...Вот даже взять Бродского. Его (довольно слабые_ "Пилигримы" поются и без мелодии банальны, а этот романс - сам музыка и в дополнительной музыке - не нуждается..
    Рождественский романс



           Евгению Рейну, с любовью

     Плывет в тоске необъяснимой
     среди кирпичного надсада
     ночной кораблик негасимый
     из Александровского сада,
     ночной фонарик нелюдимый,
     на розу желтую похожий,
     над головой своих любимых,
     у ног прохожих.

     Плывет в тоске необъяснимой
     пчелиный хор сомнамбул, пьяниц.
     В ночной столице фотоснимок
     печально сделал иностранец,
     и выезжает на Ордынку
     такси с больными седоками,
     и мертвецы стоят в обнимку
     с особняками.

     Плывет в тоске необъяснимой
     певец печальный по столице,
     стоит у лавки керосинной
     печальный дворник круглолицый,
     спешит по улице невзрачной
     любовник старый и красивый.
     Полночный поезд новобрачный
     плывет в тоске необъяснимой.

     Плывет во мгле замоскворецкой,
     пловец в несчастие случайный,
     блуждает выговор еврейский
     на желтой лестнице печальной,
     и от любви до невеселья
     под Новый Год, под воскресенье,
     плывет красотка записная,
     своей тоски не объясняя.

     Плывет в глазах холодный вечер,
     дрожат снежинки на вагоне,
     морозный ветер, бледный ветер
     обтянет красные ладони,
     и льется мед огней вечерних,
     и пахнет сладкою халвою;
     ночной пирог несет сочельник
     над головою.

     Твой Новый Год по темно-синей
     волне средь моря городского
     плывет в тоске необъяснимой,
     как будто жизнь начнется снова,
     как будто будет свет и слава,
     удачный день и вдоволь хлеба,
     как будто жизнь качнется вправо,
     качнувшись влево.

             28 декабря 1961
Иосиф Бродский

Да, да я тоже так думаю. А почему «Пилигримы» слабое стихотворение? Мне очень нравится. Главный недостаток распевания стихов под гитарку, мне кажется в том, что эго исполнителя перекрывает тонкие смыслы. А однажды я читал совсем оригинальное мнение, про одно классическое произведение. Мол, музыка очень хорошая, а стихи невыносимы, поэтому ничего не получилось. И такое восприятие бывает…

БАБОЧКА

Помню я, бабочка билась в окно.
    Крылышки тонко стучали.
Тонко стекло, и прозрачно оно.
    Но отделяет от дали.
В Мае то было. Мне было пять лет.
    В нашей усадьбе старинной.
Узнице воздух вернул я и свет.
    Выпустил в сад наш пустынный.
Если умру я, и спросят меня:
    В чем твое доброе дело?
Молвлю я; Мысль моя майского дня
    Бабочке зла не хотела.

К.Бальмонт

Мне тоже нравится, но попробуйте его просто прочитать- ритм становится самодовлеющим. Нет, я понимаю, "Левый марш" - но это-то лирика..А у Бальмонта я только про ступени могу читать. И этот стих - мил, но все равно думаешь - перевел старушку через дорогу, а мог и по голове стукнуть...
А вот стих Марины Бирюковой. Как-то современнвя поэзия затаилась в провинции. А она есть!!
***

Горит луна за темным воробьем
в седых березах. Дым, взойдя, погас.
Что знает снег о возрасте моем?
Он первый снег. Он первый каждый раз.

Душа живет одним своим трудом -
и получает чудо без труда:
я вижу двор, деревья, бревна, дом -
в сыром снегу. Таком же, как тогда,

таком же первом!.. Дыма больше нет,
труба черна - трубе и снег не мил:
И как мне только выпал этот свет -
мой первый мир и мой последний мир?..

Марина Бирюкова, Саратов

Я "Пилигримов" в форме музыкального произведения не встречала.  ::)
Текст выкладываю - на всякий случай, чтобы было наглядно видно, что именно мы обсуждаем.  :)

Пилигримы

"Мои мечты и чувства в сотый раз
Идут к тебе дорогой пилигримов"
В. Шекспир

Мимо ристалищ, капищ,
мимо храмов и баров,
мимо шикарных кладбищ,
мимо больших базаров,
мира и горя мимо,
мимо Мекки и Рима,
синим солнцем палимы,
идут по земле пилигримы.
Увечны они, горбаты,
голодны, полуодеты,
глаза их полны заката,
сердца их полны рассвета.
За ними поют пустыни,
вспыхивают зарницы,
звезды горят над ними,
и хрипло кричат им птицы:
что мир останется прежним,
да, останется прежним,
ослепительно снежным,
и сомнительно нежным,
мир останется лживым,
мир останется вечным,
может быть, постижимым,
но все-таки бесконечным.
И, значит, не будет толка
от веры в себя да в Бога.
...И, значит, остались только
иллюзия и дорога.
И быть над землей закатам,
и быть над землей рассветам.
Удобрить ее солдатам.
Одобрить ее поэтам.

Иосиф Бродский
1958

Мне нравится - очень.  :) Хотя да, ритм такой, жесткий и ощутимый. Но лично мне это не мешает. Просто я вообще люблю игру контрастов, и капелька жесткого ритма в лирическом произведении мне не просто нравится - подчас она мне жизненно необходима.

Инна, спасибо за стихотворение Марины Бирюковой! Красиво, с философским подтекстом и есть еще что-то неуловимое, что очень хочется назвать простым словом "хорошо".  :)
И вообще спасибо за то, что знакомите нас с советской и современной русской поэзией - я для себя уже довольно много новых авторов открыла благодаря Вам.  :) :daisy:

Нарушу немного правила и напишу цитату из прозы, это знаменитый абзац из эссе Бродского «На стороне Кавафиса»

Рискуя быть обвиненным в идеализации, хочется назвать Юлиана великой душой, одержимой пониманием того, что ни язычество, ни христианство не достаточны сами по себе, взятые по отдельности: ни то, ни другое не может удовлетворить полностью духовные потребности человека. Всегда есть нечто мучительное в остатке, всегда чувство некоего частичного вакуума, порождающее, в лучшем случае, чувство греха. На деле духовное беспокойство человека не удовлетворяется ни одной философией, и нет ни одной доктрины, о которой -- не навлекая на себя проклятий -- можно сказать, что она совмещает и то и другое, за исключением разве что стоицизма или экзистенциализма

Речь идёт о Юлиане-отступнике. Вроде бы, именно из-за этого абзаца Бродского называют язычником. Однако, стихотворения «Пилигримы» и «Сретенье», мне кажется, говорят о другом.


Сретенье

Когда она в церковь впервые внесла
дитя, находились внутри из числа
людей, находившихся там постоянно,
   Святой Симеон и пророчица Анна.

И старец воспри́нял младенца из рук
Марии; и три человека вокруг
младенца стояли, как зыбкая рама,
   в то утро, затеряны в сумраке храма.

Тот храм обступал их, как замерший лес.
От взглядов людей и от взора небес
вершины скрывали, сумев распластаться,
   в то утро Марию, пророчицу, старца.

И только на темя случайным лучом
свет падал младенцу; но он ни о чём
не ведал ещё и посапывал сонно,
   покоясь на крепких руках Симеона.

А было поведано старцу сему
о том, что увидит он смертную тьму
не прежде, чем Сына увидит Господня.
   Свершилось. И старец промолвил: «Сегодня,

рече́нное некогда слово храня,
Ты с миром, Господь, отпускаешь меня,
затем что глаза мои видели это
   Дитя: он — твоё продолженье и света

источник для идолов чтящих племён,
и слава Израиля в нём». — Симеон
умолкнул. Их всех тишина обступила.
   Лишь эхо тех слов, задевая стропила,

кружилось какое-то время спустя
над их головами, слегка шелестя
под сводами храма, как некая птица,
   что в силах взлететь, но не в силах спуститься.

И странно им было. Была тишина
не менее странной, чем речь. Смущена,
Мария молчала. «Слова-то какие...»
   И старец сказал, повернувшись к Марии:

«В лежащем сейчас на раме́нах твоих
паденье одних, возвышенье других,
предмет пререканий и повод к раздорам.
   И тем же оружьем, Мария, которым

терзаема плоть его будет, твоя
душа будет ранена. Рана сия
даст видеть тебе, что сокрыто глубоко
   в сердцах человеков, как некое око».

Он кончил и двинулся к выходу. Вслед
Мария, сутулясь, и тяжестью лет
согбенная Анна безмолвно глядели.
   Он шёл, уменьшаясь в значеньи и в теле

для двух этих женщин под сенью колонн.
Почти подгоняем их взглядами, он
шагал по застывшему храму пустому
   к белевшему смутно дверному проёму.

И поступь была стариковски тверда.
Лишь голос пророчицы сзади когда
раздался, он шаг придержал свой немного:
   но там не его окликали, а Бога

пророчица славить уже начала.
И дверь приближалась. Одежд и чела́
уж ветер коснулся, и в уши упрямо
   врывался шум жизни за стенами храма.

Он шёл умирать. И не в уличный гул
он, дверь отворивши руками, шагнул,
но в глухонемые владения смерти.
   Он шёл по пространству, лишённому тверди,

он слышал, что время утратило звук.
И образ Младенца с сияньем вокруг
пушистого темени смертной тропою
   душа Симеона несла пред собою,

как некий светильник, в ту чёрную тьму,
в которой дотоле ещё никому
дорогу себе озарять не случалось.
   Светильник светил, и тропа расширялась.

Мне кажется, мы все по определению язычники. Душа, стремясь к определенности, жаждет  монотеизма - для нашей культуры это  почти всегда христианство. Но с другой стороны - когда Бродский пишет "Только размер потери и Делает смертного равным  Богу " не все ли равно, кого он имеет в виду. Сартр (говорят, заимствовав у Хайдеггера) сказал, что у каждого человека в душе дыра величиной с бога и каждый заполняет ее, чем может.А я даже не знаю, с какой буквы (заглавной или нет) писать слово "бог"
Света, открыв эту страницу, Вы вернули мне желание думать на эту тему и я благодарна Вам бесконечно.
Но раз уж я тут предстательствую за малоизвестную современность-


Как эллин в Азии, как иудей в пустыне,
перебирая звёзд ущерб и нищету,
я падаю на дикую телегу
и в небо дикое расту.

Тела расцветшие, тунгусские узоры
вокруг сияющих планет,
и льдистые в оглоблях метеоры -
там всё моё,
меня там только нет.

Виталий Науменко (Иркутск)

Может это самовнушение, но мне кажется , это стихотворение как-то перекликается с мандельштамовским «я по лесенке приставной, лез на всклоченный сеновал…»


Я по лесенке приставной
Лез на всклоченный сеновал, -
Я дышал звезд млечных трухой,
Колтуном пространства дышал.

И подумал: зачем будить
Удлинненных звучаний рой,
В этой вечной склоке ловить
Эолийский чудесный строй?

Звезд в ковше медведицы семь.
Добрых чувств на земле пять.
Набухает, звенит темь,
И растет, и звенит опять.

Распряженный огромный воз
Поперек вселенной торчит.
Сеновала древний хаос
Защекочет, запорошит...

Не своей чешуей шуршим,
Против шерсти мира поем,
Лиру строим, словно спешим
Обрасти косматым руном.

Из гнезда упавших щеглов
Косари приносят назад, -
Из горящих вырвусь рядов
И вернусь в родной звукоряд.

Чтобы розовой крови связь
И травы сухорукий звон
Распростились: одна - скрепясь,
А другая - в заумный сон.

Да уж, тема Бога и веры такая, что обсуждать ее бессмысленно, если разобраться, потому что у каждого ответ - свой, и нет здесь ответов верных или неверных, каждому - свое.  А вот подумать об этом и для себя найти ответ каждому не помешает, ИМХО.

______________________________________
Не совсем в тему, затронутую выше, хотя, опять же, как посмотреть ;)

ДЬЯВОЛЕНОК

Мне повстречался дьяволенок,
Худой и щуплый - как комар.
Он телом был совсем ребенок,
Лицом же дик: остер и стар.

Шел дождь... Дрожит, темнеет тело,
Намокла всклоченная шерсть...
И я подумал: эко дело!
Ведь тоже мерзнет. Тоже персть.

Твердят: любовь, любовь! Не знаю.
Не слышно что-то. Не видал.
Вот жалость... Жалость понимаю.
И дьяволенка я поймал.

Пойдем, детеныш! Хочешь греться?
Не бойся, шерстку не ерошь.
Что тут на улице тереться?
Дам детке сахару... Пойдешь?

А он вдруг эдак сочно, зычно,
Мужским, ласкающим баском
(Признаться - даже неприлично
И жутко было это в нем) -

Пророкотал: "Что сахар? Глупо.
Я, сладкий, сахару не ем.
Давай телятинки да супа...
Уж я пойду к тебе - совсем".

Он разозлил меня бахвальством...
А я хотел еще помочь!
Да ну тебя с твоим нахальством!
И не спеша пошел я прочь.

Но он заморщился и тонко
Захрюкал... Смотрит, как больной...
Опять мне жаль... И дьяволенка
Тащу, трудясь, к себе домой.

Смотрю при лампе: дохлый, гадкий,
Не то дитя, не то старик.
И все твердит: "Я сладкий, сладкий..."
Оставил я его. Привык.

И даже как-то с дьяволенком
Совсем сжился я наконец.
Он в полдень прыгает козленком,
Под вечер - темен, как мертвец.

То ходит гоголем-мужчиной,
То вьется бабой вкруг меня,
А если дождик - пахнет псиной
И шерстку лижет у огня.

Я прежде всем себя тревожил:
Хотел того, мечтал о том...
А с ним мой дом... не то, что ожил,
Но затянулся, как пушком.

Безрадостно-благополучно,
И нежно-сонно, и темно...
Мне с дьяволенком сладко-скучно...
Дитя, старик,- не все ль равно?

Такой смешной он, мягкий, хлипкий,
Как разлагающийся гриб.
Такой он цепкий, сладкий, липкий,
Все липнул, липнул - и прилип.

И оба стали мы - едины.
Уж я не с ним - я в нем, я в нем!
Я сам в ненастье пахну псиной
И шерсть лижу перед огнем...

Зинаида Гиппиус

Альбер Жиро
Из цикла «Лунный Пьеро»

ЛУННОЕ ПЯТНО

Позади пятно луны белеет
В длинных фалдах выходного фрака, -
Так пошел Пьеро в весенний вечер
В поиски за счастьем и удачей.

Что-то липнет там к его одежде...
Обернулся он и видит: верно!
Позади пятно луны белеет
В длинных фалдах выходного фрака.

- Стой же! Вот как! Ведь это известка! -
Трет и трет - зря. Невозможно счистить!
Oн идет, отравлен злобой, дальше.
Трет и трет - до самого рассвета -
Позади пятно луны белеет!!

Да, я согласна, перекличка с Мандельштамом есть, и наверное, практически все стихи, которые я выбираю (даже и не отечественные) в этой линии. Потому что заигрыания с мелкими бесами у Гиппиус или Сологуба меня отвращают изначально, а в безрифменности вижу угрозу. Нашла мегодня, наконец перевод сонетов Шекспира, сделанный в 1970 Робертом Виноненом, он потом уехал в Финляндию и как поэт прекратился. А вот посмотрите, как мог!!
Сонет 73

                    Во мне теперь нетрудно разглядеть
                    тот трепет осени, когда желтеют листья,
                    и холод, разъедающий их медь,
                    поставил крест на соловьином свисте.
                    Во мне теперь нетрудно угадать
                    закатных углей тлеющую груду,
                    когда уже ночная благодать
                    свои замки повесила повсюду.
                    Во мне разлита ночь, разлит покой
                    великой тьмы - второго лика смерти -
                    и света нет, а если есть какой,
                    то лишь над пеплом пляшут блики эти...
                       Ты видишь, слаб огонь, что я храню,
                       но тем жаднее тянешься к огню.

О, превосходный сонет, замечательно! Спасибо!  На счёт «Лунного Пьеро» и его безрифменности… Собственно, говоря знаменит этот «Лунный Пьеро» исключительно благодаря атональной музыке Шёнберга… А тот, кто полюбил атональную музыку (вот где черти-то водятся!), тот гораздо меньше любит рифмы…

Там, где жили свиристели,
Где качались тихо ели,
Пролетели, улетели
Стая легких времирей.
Где шумели тихо ели,
Где поюны крик пропели,
Пролетели, улетели
Стая легких времирей.
В беспорядке диком теней,
Где, как морок старых дней,
Закружились, зазвенели
Стая легких времирей.
Стая легких времирей!
Ты поюнна и вабна,
Душу ты пьянишь, как струны,
В сердце входишь, как волна!
Ну же, звонкие поюны,
Славу легких времирей!

В.Хлебников

Инна, какой красивый сонет!
А вот как перевел этот же сонет Маршак:

То время года видишь ты во мне,
Когда один-другой багряный лист
От холода трепещет в вышине -
На хорах, где умолк веселый свист.

Во мне ты видишь тот вечерний час,
Когда поблек на западе закат
И купол неба, отнятый у нас,
Подобьем смерти - сумраком объят.

Во мне ты видишь блеск того огня,
Который гаснет в пепле прошлых дней,
И то, что жизнью было для меня,
Могилою становится моей.

Ты видишь все. Но близостью конца
Теснее наши связаны сердца!

У Винонена трогательнее, ИМХО.

Маршак гениально перевел 90-й (О если ты разлюбишь, так теперь... Я умолчу, что с ним сделала Алла Пугачева) и еще несколько "государственной" направленности. Очень бы хотелось показать работу Евгения Эткинда на тему перевода сонетов, но в ней страниц 40 и куда ее загнать, неведомо. А вот все прочие.. для Маршака Шекспир иногда слишком подчиняется куртуазной манере, а иногда слишком резок и негармоничен. Вот этот же сонет 73, переведенный незаслуженно заклеймленным Бенедиктовым (современнико Пушкина)
В. Бенедиктов
Во мне перед собой ты видишь время снега;
С кустов зеленая одежда их снята;
Поблеклый лист упал; исчезла песен нега —
Певцов пернатых нет — в оркестре пустота.
Во мне перед собой ты видишь час ночлега,
На западе дрожит чуть светлая черта,
И все густеет мрак, мрак — этот alter ego
Тьмы смертной, вечной тьмы: недалека и та.
Во мне перед тобой дней прошлых лишь остаток,
Лишь искры под золой, а пламень прекращен,
Убитый тем, чем жил и чем питался он.
Люби ж меня сильней! Ты видишь: срок мой — краток.
     Ты потерять меня страшишься: миг лови!
     Чем больше этот страх, тем больше дай любви.

И все равно Винонен лучше... а ушел в финские профессора и такую теоретическую муть пишет...

Мне еще ОЧЕНЬ нравится 36 сонет именно в переводе Маршака:

Признаюсь я, что двое мы с тобой,
Хотя в любви мы существо одно.
Я не хочу, чтоб мой порок любой
На честь твою ложился, как пятно.

Пусть нас в любви одна связует нить,
Но в жизни горечь разная у нас.
Она любовь не может изменить,
Но у любви крадет за часом час.

Как осужденный, права я лишен
Тебя при всех открыто узнавать,
И ты принять не можешь мой поклон,
Чтоб не легла на честь твою печать.

Ну что ж, пускай!.. Я так тебя люблю.
Что весь я твой и честь твою делю!

Правда, качество перевода я оценить не в состоянии, мне просто нравится то, что получилось в итоге на русском. Читала другие переводы - не то, на мой вкус.

А есть сонеты и про несчастную любовь…

Сонет 57

Для верных слуг нет ничего другого,
Как ожидать у двери госпожу.
Так, прихотям твоим служить готовый,
Я в ожиданье время провожу.
Я про себя бранить не смею скуку,
За стрелками часов твоих следя.
Не проклинаю горькую разлуку,
За дверь твою по знаку выходя.
Не позволяю помыслам ревнивым
Переступать заветный твой порог,
И, бедный раб, считаю я счастливым
Того, кто час пробыть с тобою мог.

Что хочешь делай. Я лишился зренья,
И нет во мне ни тени подозренья.

Когда-то давно меня потряс "Сонет о сонете" Бехера в переводе Богатырева. И вот НИГДЕ не могу его найти. Выложу, что помню, может кто поможет..
***
Когда в переизбытке впечатлений
Теряет остроту усталый взгляд
И в судороге смерти и рождений
Теряет мир привычный свой уклад,
......
Когда теряет форма чувство меры,
Когда ПОЭЗИЯ сошла на нет,
Тогда со строгою своей манерой
Как символ стойкости являясь нам
Выходит из забвения сонет.

К сожалению, Бехеровский сонет мне не знаком. Но я тоже искать буду - вдруг повезет.  :)

______________________________________
Какая холодная осень!
Надень свою шаль и капот;
Смотри: из-за дремлющих сосен
Как будто пожар восстает.

Сияние северной ночи
Я помню всегда близ тебя,
И светят фосфорные очи,
Да только не греют меня.

Афанасий Фет

Вот прямо холодно стало- до того здорово. Фета я нежно люблю, хотела сказать, что Бунина не очень, но вдруг вспомнила это и поняла, что вру.


Звезда дрожит среди вселенной…
Чьи руки дивные несут
Какой-то влагой драгоценной
Столь переполненный сосуд?     

Звездой, пылающей, потиром
Земных скорбей, небесных слёз.
Зачем, о Господи, над миром
Ты бытие моё вознёс?

Иван Бунин

С Буниным вообще интересная история - поэзия чудесна, но вот проза.... :tongue:

Воздух пасмурный влажен и гулок;
Хорошо и нестрашно в лесу.
Легкий крест одиноких прогулок
Я покорно опять понесу.

И опять к равнодушной отчизне
Дикой уткой взовьется упрек, -
Я участвую в сумрачной жизни,
Где один к одному одинок!

Bыстрел грянул. Над озером сонным
Крылья уток теперь тяжелы,
И двойным бытием отраженным
Одурманены сосен стволы.

Небо тусклое с отсветом странным -
Мировая туманная боль, -
О, позволь мне быть также туманным
И тебя не любить мне позволь.

Мандельштам

      
"Я СЛОВО ПОЗАБЫЛ,
ЧТО Я ХОТЕЛ СКАЗАТЬ"


Я слово позабыл, что я хотел сказать.
Слепая ласточка в чертог теней вернется,
На крыльях срезанных, с прозрачными играть.
B беспамятстве ночная песнь поется.


Не слышно птиц. Бессмертник не цветет.
Прозрачны гривы табуна ночного.
B сухой реке пустой челнок плывет.
Среди кузнечиков беспамятствует слово.


И медленно растет, как бы шатер иль храм,
То вдруг прикинется безумной Антигоной,
То мертвой ласточкой бросается к ногам,
С стигийской нежностью и веткою зеленой.


О, если бы вернуть и зрячих пальцев стыд,
И выпуклую радость узнаванья.
Я так боюсь рыданья аонид,
Тумана, звона и зиянья!


А смертным власть дана любить и узнавать,
Для них и звук в персты прольется,
Но я забыл, что я хочу сказать, -
И мысль бесплотная в чертог теней вернется.


Bсе не о том прозрачная твердит,
Все ласточка, подружка, Антигона...
И на губах, как черный лед, горит
Стигийского воспоминанье звона.

ОСИП МАНДЕЛЬШТАМ

Белесая, как марля, мгла
Скрывает мира очертанье,
И не растрогает стекла
Мое убогое дыханье.
Изобразил на нем мороз,
Чтоб сердцу биться не хотелось,
Корзины вымышленных роз
И пальм былых окаменелость,
Язык безжизненной зимы
И тайны памяти лоскутной.
Так перед смертью видим мы
Знакомый мир, большой и смутный.

Илья Эренбург
1941

Август.
Персики и цукаты
и в медовой росе покос.
Входит солнце в янтарь заката,
словно косточка в абрикос.

И смеется тайком початок
смехом желтым, как летний зной.

Снова август.
И детям сладок
смуглый хлеб со спелой луной.

Федерико Гарсиа Лорка
Перевод Гелескула

Богатые мы все же люди!!!!  Сколько стихов прекрасных...

ЕСЛИ Б МОГ ПО ЛУНЕ ГАДАТЬ Я

Я твоё повторяю имя
по ночам во тьме молчаливой,
когда собираются звёзды
к лунному водопою
и смутные листья дремлют,
свесившись над тропою.
И кажусь я себе в эту пору
пустотою из звуков и боли,
обезумевшими часами,
что о прошлом поют поневоле.

Я твоё повторяю имя
этой ночью во тьме молчаливой,
и звучит оно так отдалённо,
как ещё никогда не звучало.
Это имя дальше, чем звёзды,
и печальней, чем дождь усталый.

Полюблю ли тебя я снова,
как любить я умел когда-то?
Разве сердце моё виновато?
И какою любовь моя станет,
когда белый туман растает?
Будет тихой и светлой?
Не знаю.
Если б мог по луне гадать я,
как ромашку, её обрывая!

Федерико Гарсиа Лорка

Владимир Высоцкий
Баллада О Правде И Лжи

 Нежная Правда в красивых одеждах ходила,
 Принарядившись для сирых, блаженных, калек.
 Грубая Ложь эту Правду к себе заманила,-
 Мол, оставайся-ка ты у меня на ночлег.

 И легковерная Правда спокойно уснула,
 Слюни пустила и разулыбалась во сне.
 Хитрая Ложь на себя одеяло стянула,
 В Правду впилась и осталась довольна вполне.

 И поднялась, и скроила ей рожу бульдожью,-
 Баба как баба, и что ее ради радеть?
 Разницы нет никакой между Правдой и Ложью,
 Если, конечно, и ту и другую раздеть.

 Выплела ловко из кос золотистые ленты
 И прихватила одежды, примерив на глаз,
 Деньги взяла, и часы, и еще документы,
 Сплюнула, грязно ругнулась и вон подалась.

 Только к утру обнаружила Правда пропажу
 И подивилась, себя оглядев делово,-
 Кто-то уже, раздобыв где-то черную сажу,
 Вымазал чистую Правду, а так — ничего.

 Правда смеялась, когда в нее камни бросали:
 — Ложь это все, и на Лжи — одеянье мое!..
 Двое блаженных калек протокол составляли
 И обзывали дурными словами ее.

 Стервой ругали ее, и похуже, чем стервой,
 Мазали глиной, спустили дворового пса:
 — Духу чтоб не было! На километр сто первый
 Выселить, выслать за двадцать четыре часа.

 Тот протокол заключался обидной тирадой,
 (Кстати, навесили Правде чужие дела):
 Дескать, какая-то мразь называется Правдой,
 Ну а сама, вся как есть, пропилась догола.

 Голая Правда божилась, клялась и рыдала,
 Долго болела, скиталась, нуждалась в деньгах.
 Грязная Ложь чистокровную лошадь украла
 И ускакала на длинных и тонких ногах.

 Впрочем, леко уживаться с заведомой ложью,
 Правда колола глаза и намаялись с ней.
 Бродит теперь, неподкупная, по бездорожью,
 Из-за своей наготы избегая людей.

 Некий чудак и поныне за Правду воюет,-
 Правда, в речах его — правды на ломаный грош:
 -Чистая Правда со временем восторжествует,
 Если проделает то же, что явная Ложь.

 Часто разлив по сто семьдесят граммов на брата,
 Даже не знаешь, куда на ночлег попадешь.
 Могут раздеть — это чистая правда, ребята!
 Глядь, а штаны твои носит коварная Ложь.
 Глядь, на часы твои смотрит коварная Ложь.
 Глядь, а конем твоим правит коварная Ложь.

Осип Мандельштам
НЕПРАВДА

Я с дымящей лучиной вxожу
К шестипалой неправде в избу:
- Дай-ка я на тебя погляжу,
Ведь лежать мне в дубовом гробу.

А она мне соленыx грибков
Вынимает в горшке из-под нар,
А она из ребячьиx пупков
Подает мне горячий отвар.

Заxочу,- говорит,- дам еще!..
Ну, а я не дышу, сам не рад.
Шасть к порогу - куда там... в плечо
Уцепилась и тащит назад.

Вошь да глушь у нее, тишь да мша,-
Полуспаленка, полутюрьма...
- Ничего, xороша, xороша...
Я и сам ведь такой же, кума.

Константин Случевский 
 
ЗИМНИЙ ПЕЙЗАЖ

Да, удивительные, право, шутки света
Есть в пейзаже зимнем, нам родном!
Так иногда равнина, пеленой снегов одета,
Богато зарумяненная солнечным лучом,
Какой-то старческою свежестью сияет.
Речонка быстрая, что по равнине протекает
И, кольцами, изгибами крутясь,
Глубокою зимой не замерзает,—
Вступает с небом в цветовую связь!
Небес зеленых яркая окраска
Ее совсем невероятно зеленит;
По снегу белому она, зеленая, бежит,
Зеленая, как изумруд, как ряска...

И так и кажется тогда, что перед нами
Земля и небо шутят, краски обменяв:
Сияет небо, свой румянец снегу передав,
Цвет зелени полей — он принят небесами,
И, как бы в память прошлого, как след следа,
Бежит по снегу белому зеленая вода.
О! если б можно было вам, равнины неба,
Приняв в себя все краски лета и весны,
Взять наши горести, сомненья, нужду хлеба —
Отдав взамен немного вашей тишины
И вашего покоя... нам они нужны!
 

Резкие гудки автомобиля,
сердца замирающий полет.
В облаках белесой крымской пыли
прячется нежданный поворот.

Полны звона выжженные травы.
Ветром с губ уносятся слова.
Слева склоны, склоны, а направо -
моря сморщенная синева.

Ветер все прохладнее. Все ближе
дальних гор скалистое кольцо.
Я еще до сумерек увижу
ваше загорелое лицо.

Но когда б в моей то было власти,
вечно путь я длила б, оттого
что минуты приближенья к счастью
много лучше счастья самого.

Вероника Тушнова

Ф. И. Тютчев.

«Глядел я, стоя над Невой...»

Глядел я, стоя над Невой,
Как Исаака-великана
Во мгле морозного тумана
Светился купол золотой.

Всходили робко облака
На небо зимнее, ночное,
Белела в мертвенном покое
Оледенелая река.

Я вспомнил, грустно-молчалив,
Как в тех страна́х, где солнце греет,
Теперь на солнце пламенеет
Роскошный Генуи залив...

О Север, Север-чародей,
Иль я тобою околдован?
Иль в самом деле я прикован
К гранитной полосе твоей?

О, если б мимолетный дух,
Во мгле вечерней тихо вея,
Меня унес скорей, скорее
Туда, туда, на теплый Юг...

* * *

Природа - сфинкс. И тем она верней
Своим искусом губит человека,
Что, может статься, никакой от века
Загадки нет и не было у ней.

Август 1869

Ф.И.Тютчев

Опять сияют масляной
Веселые огни.
И кажутся напраслиной
Нерадостные дни.

Как будто ночью северной
Нашла моя тоска
В снегу - листочек клеверный
В четыре лепестка.

И с детства сердцу милая,
Ты возникаешь вновь,
Такая непостылая
И ясная любовь.

Мороз немного колется,
Костры дымят слегка,
И сердце сладко молится
Дыханью ветерка.

Отвага молодецкая
И сани, что стрела,
Мне масляная детская
И русская мила.

Чья? Ванина иль Машина
Отвага веселей
На тройке разукрашенной
Летит среди полей?

Трусит кобылка черная,
Несется крик с катков,
А полость вся узорная
От пестрых лоскутков.

Я весел не напраслиной,-
Сбываются же сны,
Веселый говор масляной -
Преддверие весны.

И в ней нам обещание,
Что Пасха вновь придет,
Что сбудутся все чаянья,
Растает крепкий лед.

И белой ночью северной
Найдет моя тоска
Любви листочек клеверный
В четыре лепестка.

Георгий Иванов

Так зимы что-то захотелось - снега хрустящего, на коньках покататься, морозным воздухом подышать. Эх.  ::)

Да, точно!  С новым годом, ещё наверно рано поздравлять, но в продолжение зимней темы.

Зимние праздники

Будущего недостаточно.
Старого, нового мало.
Надо, чтоб елкою святочной
Вечность средь комнаты стала.

Чтобы хозяйка утыкала
Россыпью звезд ее платье,
Чтобы ко всем на каникулы
Съехались сестры и братья.

Сколько цепей ни примеривай,
Как ни возись с туалетом,
Все еще кажется дерево
Голым и полуодетым.

Вот, трубочиста замаранней,
Взбив свои волосы клубом,
Елка напыжилась барыней
В нескольких юбках раструбом.

Лица становятся каменней,
Дрожь пробегает по свечкам,
Струйки зажженного пламени
Губы сжимают сердечком.


Борис Пастернак